Flores
desleixadas
numa
jarra envelhecida
e
o sol luminoso, lá fora.
16.4.16
15.4.16
Solidão ânimo
Paredes fingidas
aderem à pele suada.
O suor escorreito
dança nos braços trespassados
pela força.
Há uma evocação persistente
aos dias de mel
ao sargaço em restolho no areal
aos pequenos seixos negros
despojados pelo mar.
O velho passeia a solidão
enquanto o mar se faz à vida.
Dir-se-ia
indiferente, o mar;
mas o mar
talvez generoso
propõe-se adotar o velho
livrá-lo da solidão que o dilacera.
Sem saber porquê
o velho sua
por dentro do suor das mãos.
As paredes que o conduzem
não deixam de o prevenir.
As paredes
transpirando suor pelo velho
sussurram os preceitos da solidão.
Convencem o velho
que a solidão é sua aliada.
E que o mar que se insinua
oferecendo-se leito florido
é um poço sem fundo
anjo disfarçado.
O velho
continuou a passear a solidão.
Até que um dia
a solidão o deixou sem amparo.
14.4.16
Meta
O inventário arrefece ao frio
repousa nos ombros arqueados
da memória.
No epicentro
sombras dúcteis como travões
evocam a soberania espartilhada.
Não há nada que faça comover
nem as lágrimas furtivas
do pequeno cão órfão
nem os prantos imorredoiros das viúvas.
Digam o que disserem
os eu pavoneados
deixarei as coisas todas
postecipadas.
13.4.16
Carta na manga
Bastam-me
os botões de punho
as
areias movediças
na
tela escura do cinema
ou
a praia acobreada pelo entardecer.
Bastam-me
canções fugidias
olhos
entaramelados pela chuva macia
fatias
brandas de um bolo
ou
a colher de um anjo sobre a mesa.
Não
quero
se
não o património a mim vindo
as
pratas embolsadas com suor
a
estirpe cuidadosa de um ano solar.
Não
quero
se
não as espadas desafiadas
os
bolsos cheios de mãos verrinosas
e,
à outrance, o desdém a quem o merece.
Todavia,
se
o entardecer vem embaciado
e
os olhos se entaramelam mais
convoco
um oráculo à mão de semear
e
moo as inquietações que doem.
Todavia,
se
cicatrizes por fechar houver
enquanto
se verte o chá quente na chávena
desembolso
a maquia precisa
encerro
a polémica no fuso da indiferença.
Pois
não há mangas alvares
que
usurpem as horas vagas
nem
excruciantes personagens
cativando
saliência;
pois
o que há é um império ditado
de
dentro das bainhas da alma
onde
os almocreves da tarouquice
não
têm lugar à mesa.
12.4.16
Arrumos
Dizia:
se
bem me lembro
esse
tecido é pedra entrelaçada
na
barragem dos alvoroços.
E,
sem demora,
a
indiferença cerzindo o ar em volta
como
se tudo o que dissesse
pertencesse
ao mutismo.
Dizia,
em
redobrada demanda:
se
bem me lembro
as
portas azuis evocam os pássaros
que
ensinavam os cantos perenes
–
aqueles que contemplávamos no outono
das
manhãs embebidas em orvalho.
Mas
nada
nada
desatava
os nós da indiferença.
Como
se apenas
um
monólogo se acendesse
como
se apenas
uma
pessoa estivesse em palco.
A
tarde tingiu-se de silêncio.
Demorado
silêncio
enquanto
os olhos dela
pertenciam
ao horizonte
e
os olhos dele
medravam
em agitação.
Já
não disse mais nada:
levantou-se
num repente
meteu-se
ao caminho
(ao
primeiro que apareceu).
E
ela nem deu conta.
11.4.16
#18
Dizia sentir-se deus.
Mesmo na ausência
de evangelhos, ritos,
fé e seguidores.
Era um deus ungido por
Narciso.
Causa provável
1.
Dias
claros
a
lentidão dos processos
beijos
a rodos em incandescência
um
frémito no meio do silêncio cavernoso.
E
os pássaros sem gorjeio
voando
na direção do firmamento.
De
que foram testemunhas
para
estarem de atalaia?
2.
O
fojo esconde o fugitivo.
Não
se sabe do que foge
a
não ser
talvez
dos
fantasmas acobreados
que
amedrontam a noite
e
tiram lugar ao sono.
3.
O
mar madraço
atira
algas contra o areal.
O
rapaz atira um ramo seco ao cão
e
aprecia a languidez do mar
retomando,
de cor,
a
inquietação das ondas
atestada
pelos despojos da tempestade.
4.
Ao
entardecer
combinam-se
as juras para depois.
Descem
as cortinas do dia,
do
dia claro,
e
juntam-se a eito
os
frutos entesourados.
5.
Por
dentro do luar
como
se houvesse um leite retido na lua
escrevem-se
estrofes dedilhadas ao acaso:
não
sobra nada
no
demais que se sopesa
nos
braços cansados.
6.
Na
noite funda
o
corpo contorce-se no fastio do sono.
Deixa
de sentir os sentidos
enfeitiçado
pelos sonhos prometidos
por
jograis que domam o almanaque.
Oxalá
fossem
todas as noites
campestres
paisagens com o odor da planura
um
selo pintado com as cores da beleza.
7.
Os
sonhos ensaiam em seu palco.
Afivelam
as bainhas do porvir
incensando
a lareira
onde
crepitam corações desatados.
Os
sonhos
não
sabem de cor é o vidro
por
onde espreitam os olhos.
8.4.16
Sem emenda
“O coração é homem e
loucura”
Molière
O homem
estende-se no mapa
da modéstia.
Não estima os ardis da loucura
os punhais que fundos se cravam
no estio da lucidez.
Convencionado está
loucura e homem antónimos são
e o binário parece não ter remédio.
Podemos ser homens
podemos ser loucos;
o que não nos será dado alcançar
é sermos homens loucos
ou loucos homens.
Sobra o coração tiranete:
esteio incalculável da mantença necessária,
ou
fogueira onde se incensa a loucura.
Afinal
o coração não é de fiar.
7.4.16
Carrossel
Anestesiei
o corpo.
Anestesiei
o pensamento.
Dei-lhe
três doses
(e
das reforçadas)
de
indiferença às desandas do mundo.
Prefiro
que o mundo lá fora
seja
uma exterioridade
um
corpo forasteiro.
Nesta
forma de hibernação
seguro
as pétalas dos malmequeres
na
curvatura das mãos.
Deixo-me
guiar até ao mar
respiro
a sua convulsão infinita.
Faço
minha força
a
dos hélices do avião de grande porte.
Respiro.
Respiro,
devagar.
A
noite não se demora.
Pode
ser que consiga anestesiar
o
tempo.
6.4.16
#17
“A
vida acontece aos outros”:
espelho
salgado
seis
diamantes
(escondidos)
na
fenda.
Não
é ouro que me aconteça.
Pas de deux
A
vingança da borboleta
que se fez larva
e
se botou formosura.
O
esteio da barca
roubado a uma árvore
e
se levitou nas águas.
A
nuvem demorada
abraçada à evaporação
e
se devolveu à terra, chuva.
O
rosto macilento
evocando maçãs extemporâneas
e
se deitou no leito de morte.
Um
beijo que arde nos lábios
carne quente sopro de desejo
e
se arrefece nos lençóis desarrumados.
Um
infante balbuciante
química congeminada
e
se fez fiador do desamor.
As
facas que se empunham
terçadas contra a romagem aos túmulos
e
se fizeram cortantes na carne húmida.
As
palavras tingidas
no dobrão das tintas fumegantes
e
se fizeram cores de um vulcão.
As
preces tementes
num medo castrador
e
se transfiguram em mortuário sedativo.
A
terra pesada
na inércia dos dias sem contagem
e
um poço em que gravitam nascituros.
5.4.16
Aritmética
Dois mais dois
seria a soma mercê da nossa
vontade.
Bastava que jurássemos
que tais eram números inteiros
e que os algoritmos de que fomos
arquitetos
tivessem a lhaneza de obra-prima.
Dois mais dois
daria a soma que quiséssemos
nem que o número embebido
na soma
tivesse arte de se transfigurar
à mercê dos dias desiguais.
Não interessava
tirar a prova dos nove;
éramos tutores da aritmética
deuses únicos
com o sortilégio dos números
entre o perfume das mãos.
4.4.16
Roma
Tirando
as pedras áridas
e
o canto dos corvos
não
podem os sentidos atraiçoar
o enamoramento da cidade.
31.3.16
Dos olhos famintos
De
onde vêm uns olhos sôfregos
vulcões
archotes
incendiários
da desrazão?
De
onde vêm:
talvez
de um teatro sem paredes
que
se abraça ao vento que transige;
ou
talvez
do
mundo açambarcado pela vontade sem freio.
Uns
olhos sagazes
que
desaguam
na
furiosa vitualha de conhecimento.
Anseiam
noites de insónia:
temem
que é curto o tempo
que
ampara o conhecimento.
Olhos tais
muletas
vitais
não
se encontram ao acaso.
Olhos
tais,
profusamente letrados
alegremente radiosos
pintores
das cores à volta,
estão
dispostos a tirocínio.
30.3.16
#16
Escrevi
o meu nome
a
tinta da china
(jurando alguma eternidade).
Não
contei
com
a fragilidade do pergaminho.
Preces inteiras
O
lenço amarrotado
reserva
as lágrimas evaporadas.
De
olhos postos aos céus
ensaia
um arrazoado sem sentido
promessas
solenes de metamorfose
recolhe
nas mãos o império dos ventos
deixa
para os tempos imemoriais
o
sal gasto.
Incessantes
as
gotas da chuva invadem a janela
e
a humidade toma conta dos ossos.
Junta
palavras ao acaso
num
papel tingido pela dissipação
sem
conseguir formar frases inteiras.
Maltrata
a folha rabiscada
vai
à janela inspecionar a chuva intempestiva
para
gáudio dos cães vadios.
Conta
histórias mentalmente
histórias ajuramentadas na poeira da desmemória
histórias empolgantes e falazes
ou as histórias mais difíceis de
congeminar
– as histórias benzidas pela lhaneza.
Já
não sabia onde eram os pontos cardeais
as
ameias do castelo
nem
se era noite ou dia
ou
se os sapatos estavam bem-postos
nem
se as vozes em surdina tinham eco.
Só
sabia
que
preces algumas
desatavam
o nó górdio
que
atava a noite.
Antes
fosse sardónico
barão
altivo num assertivo esgar
na
militância de um cinismo ímpar:
ao
menos
as
consumições não tinham alvorada
e
o entardecer aparecia de mão dada
com
a aurora a seguir.
Todavia
não
havia preces à venda
com
tal desiderato.
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