Revolucionário farsante

O tempo é cedo

em que o povo

num justo arremedo

triunfa de novo.

O regente cansado

tem o reprovo

por crime lesado

e deixou de ser estorvo.

Exultante, o povo

traz do passado

a esperança em desbravo.

Nela reside o segredo

do pulsar coevo

e um regente em degredo.

Assim assim

Tintas, meias

e tintas, trocas.

Nem chove nem faz sol.

Antes pelo contrário.

E antes que seja noite

deita o borralho na lareira

nem que seja só para a veres

a crepitar.

Apanha o touro pelos cornos

mas quando ele estiver de costas.

Pesca à linha

o tubarão desdentado.

Promete pancada ao brutamontes

quando ele estiver de braço ao peito.

Diz ao chefe as boas que andas para contar

mas deixa-o virar as costas.

E nunca, por nunca

deixes de ser assim

meio assim assim,

que sempre é melhor

do que ser coisa nenhuma.

(Antes que sobre isto

também te assaltem as dúvidas).

Anjos furtivos

Os anjos são raros.

Escondem-se nas areias molhadas

num sono alquebrado.

Não raras vezes

fazem menção de vir à superfície:

querem espreitar o mundo lá fora.

Consta-se-lhes

que neles vêm a centelha de um tempo radioso,

para quem a penumbra é lugar pesado

como a areia que pesa sobre os anjos.

As pesadas areias molhadas

e o chumbo do sal em que estão imarscescidos

travam o desejo.

Os anjos continuam na demanda ingrata

escondidos como dantes.

E o mundo lá fora

transpira o suor que sempre teve.

Ouço o rumorejo do oceano:

as pálpebras deitam-se num sopor

e colheres brandas de especiarias

amotinam-se.

O remédio

é contar as copas

enquanto o vinho não azeda.

O lago dos sofismas

Os remos molhados

sulcam as águas paradas.

Notam-se vestígios de musgo

nas extremidades dos remos.

            Não é de ser obsoleto; é sinal de alma.

O pequeno barco

junta-se a uns nenúfares perdidos.

O arvoredo nas margens

sibila o vento fresco de norte.

            O vento que lava a alma por dentro.

Nas margens do lago

as crianças tomadas pela algazarra

nem desconfiam das sombras do mundo.

            Quantos de nós não gostaríamos

da infância imorredoira?

As tardes de domingo

volúveis e bucólicas

conseguem ser um ardil

do manto espesso que os olhos

não escondem nos dias restantes.

Dilema do prisioneiro

Nos pastos verdejantes antes dos montes

uma gaivota a destempo

e a vociferação das crianças imberbes.

Houvesse janelas desembainhas

e o olhar aquecido não tergiversava,

não adiava os anéis prometidos.

Um canto doce vem do entardecer

ajuramenta vozes penhoradas

que sussurram nos promontórios.

O mel colhido

sacia a sede de saber.

Os paramentos estão a preceito

e os cálices cerimoniosos prometem

o vinho maior.

A caminho das férteis searas

as flores garridas atapetaram os pés cansados

excluindo-lhes o cansaço.

Não consta que houvesse tempestades

nos mapas do tempo;

nem consta que as vontades

estivessem sitiadas por alvoradas atrasadas. 

Num módico de sensibilidade

assomaram as palavras certas,

enfim.

Só não sabia

que o consumo das almas,

em tais circunstâncias,

é o fogo derradeiro a ser visto
na tela diante dos pesares.

O tutor do tempo

Escolheu

a máscara de Sísifo

os óculos do astronauta

os sapatos verdes

os frutos amargos.

Traficou

ideias vetustas

portfólios empoeirados

desenhos em papel amarelo

cães infantes condenados à vadiagem.

Escolheu

incenso de flores campestres

beijos quentes de musas ao acaso

páginas de livros marcadas

medicamentos perenes para as dores.

Sabia

dos sonhos inúteis

das ambições estéreis

das alocuções exaltadas

da terra queimada.

Nem assim capitulou

às ondas tempestuosas

aos espinhos debaixo dos pés

aos punhais que queriam o sangue do peito

às noites temerárias da solidão.

Tudo se resumia

à máscara de Sísifo:

ou o cais feérico da lucidez.

Perspetiva

Não saberia dizer

se as vertigens eram barómetro do momento

pela batuta do desconforto

que nivela a escuridão teimosa do céu.

Não saberia dizer

se as vozes aladas que subiam no elevador

eram caução dos ventos formosos

que arrelvam a paisagem.

Não saberia dizer

se as virtudes aneladas às divindades

na perfeição de um quadro bucólico

não eram apenas um ardil.

Não saberia dizer

se a vocação dos escaninhos do pensamento

não fosse esquadrinhar o chão pelas entranhas.

Em sendo assim

tento

tento saber o que dizer

quando me demandam os embaraços.

Murmúrio

Um murmúrio mordia ao ouvido.

Não sabia se eram palavras mortiças

se eram estandartes esbracejando a utopia.

Um beijo furtado selou as hesitações

e do murmúrio rumorejou a alvorada macia.

Agora a manhã podia vir

a pele estava saciada.

Matéria outonal

Que não seja a arvore tomada pela

floresta.

Os estorninhos já não fazem ninhos

nas árvores

que vão mostrando um ocaso

outonal

e já não aquartelam folhas para os

abrigar.

Isso não significa que devemos maldizer

o outono:

alquebram-se os dias,

encurtados

numa promessa de renovação.

O outono não é desafio à existência.

Que seja do conhecimento geral

e da ciência em particular:

os estorninhos não se extinguiram

em outono

nenhum.

Procissão das ardósias

Não é do cálice embotado

nem do vinho azedo

ou das lágrimas defumadas.

Não é dos dos pólenes que voejam

nem da matéria canhestra

ou dos pátios lavados em poeira.

Não é pelos braços da química

nem pelas escadas descalças

ou pelas saias encardidas.

Não é o crucifixo sem cor

nem as preces ocultas

ou as divindades sem identidade.

Não é da noite interminável

nem da alvorada em sucessão

ou do rasto do dia em plantão.

Não é da febre polida

nem dos medicamentos indigentes

ou dos médicos-feiticeiros em pose sobranceira.

Não é do tempo indevido

nem do tempo ainda furtivo

ou das tágides metidas em vestes sumptuosas.

Não é de ontem

nem de agora

ou de um outrora qualquer.

Não vem afivelado pelos segredos

nem coberto por seguros impacientes

ou sequer planeta perfeito.

Não, não e não.

É tudo no seu contrário.

Correrias loucas atrás de nada;

músicas descompostas em pautas avariadas;

luzes cínicas atravessando o olhar;

livros empilhados sem saberem se são lidos;

flores em decomposição, mas belas;

divindades ausentes sem angústia;

mapas coesos de projetos ousados;

promessas assinadas a sangue fervente;

casas desenhadas com os dedos;

palavras desenhadas na mesa, com os dedos;

gentilidades obnóxias;

lucidez arrogante;

decadência em forma de tempo prometido;

bustos esmagados contra o ar soerguido;

preces imprecisas sem divindade;

mãos húmidas secas no suor quente;

lençóis gastos pelas alvoradas incessantes;

ardilosas palavras que enfeitam silêncios;

frutos doces à boca de cena;

cadeiras desorganizadas na sala vazia;

o entardecer com os olhos derretidos no mar;

a pele macia de quem tanto se quer;

as paredes lívidas que sufragam desejos;

o jantar opíparo preparado com parcimónia;

o sono inteiro sem intermitências;

o corpo gasto no cansaço, todavia jovem;

a memória avivada;

o fantástico bocejo de todos os outrora;

e o beijo na armadura do tempo que é hoje.

Por uma unha negra

Quase

como se todo o tempo fruísse

no nevoeiro ribeirinho

em manhã demorada.

As lentes embaciadas

conspiram,

a nitidez furtada pelos alvores matinais.

De que serve o arranjo das almas

quando as harpas desafinam

e os pássaros canoros

decaíram na rouquidão?

O estribo da paliçada

(onde os petizes esvoaçam algazarra pueril)

consome-se em sua fragilidade.

Daí por umas horas

– quando for ocaso

e o entardecer convocar a melancolia

– o fosso que trava o passo

ditará para a ata:

quase

quasemente:

pois tudo são projetos

que não chegam a desembainhar

resoluções.

Poema transviado

O poema congeminado:

estrofes de início

palavras incensadas no cavalete das intenções

e depois

uma convulsão de palavras imprevistas:

o poema perdendo-se de mão

ganhando diferentes demãos,

poema autónomo.

Volto ao início:

o poema não rima com as intenções

o seu cavalete, imprestável.

É quase sempre assim:

o poema ganha vida própria,

ou é do poeta

que não sabe da disciplina mental.

Feiticeira

O sal cinzento veste as árvores

no compósito outono sem memória.

As pessoas interrogam-se:

que origem tem o sal cinzento?

Será do mar mestiçado

das chuvas poluídas

dos peixes adoentados

de um navio à deriva

de um vento transatlântico?

O sal cinzento não tem sabor

(já o documentaram habitantes curiosos).

Por tentativa e erro

cientistas rasuraram as hipóteses

com ponto de interrogação no fim.

Estavam azoados

cientistas e gente comum

no engodo do sal cinzento

que não saliva sabor algum.

Uma feiticeira proscrita

berrou no meio da feira semanal

onde os oradores encontram pedestal:

são as lágrimas dos desafortunados,

entranham-se nas terras

e desaguam nos mares açambarcados.

Os ventos

devolvem-nas à copa das árvores

para que ninguém se esqueça

das mortificações suas e alheias.

E o povo

sem norte em que confiar

fez de conta que tinha sido um sussurro

de um pássaro migrante.

Já se habituara a olhar

sem o pasmo inaugural

para o sal cinzento.

Fazia-se constar serem cinzas,

restos tão inertes

como a decadência das ruínas.

Mar de outubro

Este mar

diante dos olhos

não é o mar de outubro.

Para inauguração do outono

este é um mar bastardo.

O outubro como deve ser

não é tutor de um mar poltrão

um mar assisado

um mar refresco

mar feminil

o mar fácil para qualquer marinheiro.

O outubro deixou de ser

como devia ser

e já vai algum tempo.

Talvez

seja preciso

mudar os nomes das palavras

que enfeitam o mar de outubro.

Centelha

Einstürzende Neubauten, “Emanuelle”, in https://www.youtube.com/watch?v=sG5GaXXfiHQ

Um copo vazio

A sombra de um gato

As mãos deitadas no rosto

O murmúrio do vento

Um chapéu vermelho

Os lábios que beijam a janela

O cais sem navios

Um piano à espera

A almofada fria

Os olhos marejados

Um peito descarnado

Um corpo cheio.

            E as costas das mãos

            que limpam as lágrimas.

As folhas de outono em despojos

O entardecer que se arrasta no tempo

O mar parado

As páginas gastas de um livro

A chuva sem finitude

Os caminhos pedonais, sem gente.

            E os lábios quentes

            que enxaguam a melancolia.

O navio naufragado

O prato com a comida fria

A noite madraça

Uma sereia pelo meio do sonho

A música que empalidece

As roupas ininteligíveis

A cidade esquizofrénica

Um avião fantasma.

            E os olhos no seu avesso

lambendo as lágrimas fúteis.

Um abraço demorado

As palavras tangentes

O milagre do pensamento

A viagem purificativa

Um ocaso sortilégio

Depois do amanhã promitente

O baloiço pueril

As coisas muito sérias.

            E um peito tórrido

            ninho das manhãs claras.

A parede branca

O cavalo desembestado

Violinos sem freio

Um quadro espelho do olhar ardente

O gelo em forma de trovão

O sorriso torrencial.

E o sol que canta

à lua que espera.