Procissão das ardósias

Não é do cálice embotado

nem do vinho azedo

ou das lágrimas defumadas.

Não é dos dos pólenes que voejam

nem da matéria canhestra

ou dos pátios lavados em poeira.

Não é pelos braços da química

nem pelas escadas descalças

ou pelas saias encardidas.

Não é o crucifixo sem cor

nem as preces ocultas

ou as divindades sem identidade.

Não é da noite interminável

nem da alvorada em sucessão

ou do rasto do dia em plantão.

Não é da febre polida

nem dos medicamentos indigentes

ou dos médicos-feiticeiros em pose sobranceira.

Não é do tempo indevido

nem do tempo ainda furtivo

ou das tágides metidas em vestes sumptuosas.

Não é de ontem

nem de agora

ou de um outrora qualquer.

Não vem afivelado pelos segredos

nem coberto por seguros impacientes

ou sequer planeta perfeito.

Não, não e não.

É tudo no seu contrário.

Correrias loucas atrás de nada;

músicas descompostas em pautas avariadas;

luzes cínicas atravessando o olhar;

livros empilhados sem saberem se são lidos;

flores em decomposição, mas belas;

divindades ausentes sem angústia;

mapas coesos de projetos ousados;

promessas assinadas a sangue fervente;

casas desenhadas com os dedos;

palavras desenhadas na mesa, com os dedos;

gentilidades obnóxias;

lucidez arrogante;

decadência em forma de tempo prometido;

bustos esmagados contra o ar soerguido;

preces imprecisas sem divindade;

mãos húmidas secas no suor quente;

lençóis gastos pelas alvoradas incessantes;

ardilosas palavras que enfeitam silêncios;

frutos doces à boca de cena;

cadeiras desorganizadas na sala vazia;

o entardecer com os olhos derretidos no mar;

a pele macia de quem tanto se quer;

as paredes lívidas que sufragam desejos;

o jantar opíparo preparado com parcimónia;

o sono inteiro sem intermitências;

o corpo gasto no cansaço, todavia jovem;

a memória avivada;

o fantástico bocejo de todos os outrora;

e o beijo na armadura do tempo que é hoje.