Dilema do prisioneiro

Nos pastos verdejantes antes dos montes

uma gaivota a destempo

e a vociferação das crianças imberbes.

Houvesse janelas desembainhas

e o olhar aquecido não tergiversava,

não adiava os anéis prometidos.

Um canto doce vem do entardecer

ajuramenta vozes penhoradas

que sussurram nos promontórios.

O mel colhido

sacia a sede de saber.

Os paramentos estão a preceito

e os cálices cerimoniosos prometem

o vinho maior.

A caminho das férteis searas

as flores garridas atapetaram os pés cansados

excluindo-lhes o cansaço.

Não consta que houvesse tempestades

nos mapas do tempo;

nem consta que as vontades

estivessem sitiadas por alvoradas atrasadas. 

Num módico de sensibilidade

assomaram as palavras certas,

enfim.

Só não sabia

que o consumo das almas,

em tais circunstâncias,

é o fogo derradeiro a ser visto
na tela diante dos pesares.