Quase
como
se todo o tempo fruísse
no
nevoeiro ribeirinho
em
manhã demorada.
As
lentes embaciadas
conspiram,
a
nitidez furtada pelos alvores matinais.
De
que serve o arranjo das almas
quando
as harpas desafinam
e
os pássaros canoros
decaíram
na rouquidão?
O
estribo da paliçada
(onde
os petizes esvoaçam algazarra pueril)
consome-se
em sua fragilidade.
Daí
por umas horas
–
quando for ocaso
e
o entardecer convocar a melancolia
–
o fosso que trava o passo
ditará
para a ata:
quase
quasemente:
pois
tudo são projetos
que
não chegam a desembainhar
resoluções.
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