Carta na manga

Bastam-me os botões de punho

as areias movediças

na tela escura do cinema

ou a praia acobreada pelo entardecer.

Bastam-me canções fugidias

olhos entaramelados pela chuva macia

fatias brandas de um bolo

ou a colher de um anjo sobre a mesa.

Não quero

se não o património a mim vindo

as pratas embolsadas com suor

a estirpe cuidadosa de um ano solar.

Não quero

se não as espadas desafiadas

os bolsos cheios de mãos verrinosas

e, à outrance, o desdém a quem o merece.

Todavia,

se o entardecer vem embaciado

e os olhos se entaramelam mais

convoco um oráculo à mão de semear

e moo as inquietações que doem.

Todavia,

se cicatrizes por fechar houver

enquanto se verte o chá quente na chávena

desembolso a maquia precisa

encerro a polémica no fuso da indiferença.

Pois não há mangas alvares

que usurpem as horas vagas

nem excruciantes personagens

cativando saliência;

pois o que há é um império ditado

de dentro das bainhas da alma

onde os almocreves da tarouquice

não têm lugar à mesa.

Arrumos

Dizia:

se bem me lembro

esse tecido é pedra entrelaçada

na barragem dos alvoroços.

E, sem demora,

a indiferença cerzindo o ar em volta

como se tudo o que dissesse

pertencesse ao mutismo.

Dizia,

em redobrada demanda:

se bem me lembro

as portas azuis evocam os pássaros

que ensinavam os cantos perenes

– aqueles que contemplávamos no outono

das manhãs embebidas em orvalho.

Mas nada

nada

desatava os nós da indiferença.

Como se apenas

um monólogo se acendesse

como se apenas

uma pessoa estivesse em palco.

A tarde tingiu-se de silêncio.

Demorado silêncio

enquanto os olhos dela

pertenciam ao horizonte

e os olhos dele

medravam em agitação.

Já não disse mais nada:

levantou-se num repente

meteu-se ao caminho

(ao primeiro que apareceu).

E ela nem deu conta.

#19

Tantas rodas dentadas

tão zelosamente perfeitas

e eu,

património de deformidades.

#18

Dizia sentir-se deus.

Mesmo na ausência

de evangelhos, ritos,

fé e seguidores.

Era um deus ungido por

Narciso.

Causa provável

1.

Dias claros

a lentidão dos processos

beijos a rodos em incandescência

um frémito no meio do silêncio cavernoso.

E os pássaros sem gorjeio

voando na direção do firmamento.

De que foram testemunhas

para estarem de atalaia?

2.

O fojo esconde o fugitivo.

Não se sabe do que foge

a não ser

talvez

dos fantasmas acobreados

que amedrontam a noite

e tiram lugar ao sono.

3.

O mar madraço

atira algas contra o areal.

O rapaz atira um ramo seco ao cão

e aprecia a languidez do mar

retomando, de cor,

a inquietação das ondas

atestada pelos despojos da tempestade.

4.

Ao entardecer

combinam-se as juras para depois.

Descem as cortinas do dia,

do dia claro,

e juntam-se a eito

os frutos entesourados.

5.

Por dentro do luar

como se houvesse um leite retido na lua

escrevem-se estrofes dedilhadas ao acaso:

não sobra nada

no demais que se sopesa

nos braços cansados.

6.

Na noite funda

o corpo contorce-se no fastio do sono.

Deixa de sentir os sentidos

enfeitiçado pelos sonhos prometidos

por jograis que domam o almanaque.

Oxalá

fossem todas as noites

campestres paisagens com o odor da planura

um selo pintado com as cores da beleza.

7.

Os sonhos ensaiam em seu palco.

Afivelam as bainhas do porvir

incensando a lareira

onde crepitam corações desatados.

Os sonhos

não sabem de cor é o vidro

por onde espreitam os olhos.

Sem emenda

“O coração é homem e loucura”

Molière

O homem

estende-se no mapa

da modéstia.

Não estima os ardis da loucura

os punhais que fundos se cravam

no estio da lucidez.

Convencionado está

loucura e homem antónimos são

e o binário parece não ter remédio.

Podemos ser homens

podemos ser loucos;

o que não nos será dado alcançar

é sermos homens loucos

ou loucos homens.

Sobra o coração tiranete:

esteio incalculável da mantença necessária,

ou

fogueira onde se incensa a loucura.

Afinal

o coração não é de fiar.

Carrossel

Anestesiei o corpo.

Anestesiei o pensamento.

Dei-lhe três doses

(e das reforçadas)

de indiferença às desandas do mundo.

Prefiro que o mundo lá fora

seja uma exterioridade

um corpo forasteiro.

Nesta forma de hibernação

seguro as pétalas dos malmequeres

na curvatura das mãos.

Deixo-me guiar até ao mar

respiro a sua convulsão infinita.

Faço minha força

a dos hélices do avião de grande porte.

Respiro.

Respiro, devagar.

A noite não se demora.

Pode ser que consiga anestesiar

o tempo.

#17

“A vida acontece aos outros”:

espelho salgado

seis diamantes

(escondidos)

na fenda.

Não é ouro que me aconteça.

Pas de deux

A vingança da borboleta

que se fez larva

e se botou formosura.

O esteio da barca

roubado a uma árvore

e se levitou nas águas.

A nuvem demorada

abraçada à evaporação

e se devolveu à terra, chuva.

O rosto macilento

evocando maçãs extemporâneas

e se deitou no leito de morte.

Um beijo que arde nos lábios

carne quente sopro de desejo

e se arrefece nos lençóis desarrumados.

Um infante balbuciante

química congeminada

e se fez fiador do desamor.

As facas que se empunham

terçadas contra a romagem aos túmulos

e se fizeram cortantes na carne húmida.

As palavras tingidas

no dobrão das tintas fumegantes

e se fizeram cores de um vulcão.

As preces tementes

num medo castrador

e se transfiguram em mortuário sedativo.

A terra pesada

na inércia dos dias sem contagem

e um poço em que gravitam nascituros.

Aritmética

Dois mais dois

seria a soma mercê da nossa

vontade.

Bastava que jurássemos

que tais eram números inteiros

e que os algoritmos de que fomos

arquitetos

tivessem a lhaneza de obra-prima.

Dois mais dois

daria a soma que quiséssemos

nem que o número embebido

na soma

tivesse arte de se transfigurar

à mercê dos dias desiguais.

Não interessava

tirar a prova dos nove;

éramos tutores da aritmética

deuses únicos

com o sortilégio dos números

entre o perfume das mãos.

Roma

Tirando as pedras áridas

e o canto dos corvos

não podem os sentidos atraiçoar

o enamoramento da cidade.

Dos olhos famintos

De onde vêm uns olhos sôfregos

vulcões archotes

incendiários da desrazão?

De onde vêm:

talvez de um teatro sem paredes

que se abraça ao vento que transige;

ou

talvez

do mundo açambarcado pela vontade sem freio.

Uns olhos sagazes

que desaguam

na furiosa vitualha de conhecimento.

Anseiam noites de insónia:

temem que é curto o tempo

que ampara o conhecimento.

Olhos tais            

muletas vitais

não se encontram ao acaso.

Olhos tais,

profusamente letrados

alegremente radiosos

pintores das cores à volta,

estão dispostos a tirocínio.

#16

Escrevi o meu nome

a tinta da china

            (jurando alguma eternidade).

Não contei

com a fragilidade do pergaminho.

Preces inteiras

O lenço amarrotado

reserva as lágrimas evaporadas.

De olhos postos aos céus

ensaia um arrazoado sem sentido

promessas solenes de metamorfose

recolhe nas mãos o império dos ventos

deixa para os tempos imemoriais

o sal gasto.

Incessantes

as gotas da chuva invadem a janela

e a humidade toma conta dos ossos.

Junta palavras ao acaso

num papel tingido pela dissipação

sem conseguir formar frases inteiras.

Maltrata a folha rabiscada

vai à janela inspecionar a chuva intempestiva

para gáudio dos cães vadios.

Conta histórias mentalmente

histórias ajuramentadas na poeira da desmemória

histórias empolgantes e falazes

ou as histórias mais difíceis de congeminar

– as histórias benzidas pela lhaneza.

Já não sabia onde eram os pontos cardeais

as ameias do castelo

nem se era noite ou dia

ou se os sapatos estavam bem-postos

nem se as vozes em surdina tinham eco.

Só sabia

que preces algumas

desatavam o nó górdio

que atava a noite.

Antes fosse sardónico

barão altivo num assertivo esgar

na militância de um cinismo ímpar:

ao menos

as consumições não tinham alvorada

e o entardecer aparecia de mão dada

com a aurora a seguir.

Todavia

não havia preces à venda

com tal desiderato.

Meia torrada

Custódia da alma

num penhor imenso

sem um esgar de calma

ensinar intenso.

Não saber de vivalma

nem curar de dores outras

deitando na mão palma

silenciar palestras.

Dantes, num promontório

julgara ser um ancião

dom de adivinhatório

agiota como um sultão.

Enganara-me no feitio

e em álgidos mares azuis

deixei-me na borda do estio

numa moldura que possuis.

Credenciais

Salvamos o que restava do dia.

Metemos as pás aos ombros

extorquimos todo o sal das paredes.

O mapa sem diâmetro

era um assoreado enigma.

A soleira da porta do templo

albergava a rosa-dos-ventos

suplente.

Tirámos as medidas

ao suor do rosto

à pele quente que congraçava o sol agoirento

ao túnel ausente de luz.

Não virámos costas à epopeia

exigível.

Acabámos a salvar o resto do dia.

Metemos as mãos nos rostos

veio fuligem esfarelada nos dedos.

Não foi em vão:

o mapa tomara cores de empréstimo

e o templo deixara de estar em falta.

Fomos domadores dos monstros medonhos

adestrados debaixo dos braços cansados.

Salvámos o resto dos dias.

Alardeávamos pundonor

um módico de audácia;

uma tresloucada coragem

debaixo das unhas.

Não sabíamos ao certo o préstimo

de tudo isto.

Só sabíamos:

salvámos o resto dos dias.

#15

A dança é um impropério:

dois pés maiores que o corpo,

três doses de preconceito

e chegamos à desqualificação.

#14

Queria andar à frente do tempo

esquecendo a janela empoeirada.

Um murmúrio avisou-o.

A tempo.