Desrecomendação

Tirando o verniz ao osso duro

não lhe sobravam

se não

os olhos que faziam olhinhos

às más maneiras.

Não que estivesse

de sentinela para as boas maneiras;

assim como assim

o sapato roto

era medida da profundidade das ideias

e a vozearia sem disfarce

fazia cair a máscara:

um preguiçoso com indulgência geral

esbofeteando os bons predicados

pedindo meças à boçalidade campeã

trave-mestra da mais pura agnosia

(et pour cause

de apedeuta que era

nem sequer alcançava o sentido do termo).

As malditas convenções,

os diletos serventuários dos bons costumes,

desprezam personagens com semelhante

linhagem.

O que desperta em mim

os alarmes da perplexidade:

as convulsões interiores

são ordenadas por semelhantes atores

são viveiros de desrecomendações.

E eu

aqui preso a estas confabulações

em histriónica desmedida de outros

(que a impaciência me desarranja)

em sobressalto

por cair no logro.

Diametralmente

Neste cortejo de janelas sem fim

os que adolescem abraçam os objetos estranhos

despejados pela maré.

Ordenam as coisas pela sua desordem

em gestos hesitantes

sob o patrocínio da lua emudecida.

Têm medo de cair num vazio

como se as mãos adestrassem abismos.

E depois

quando uma certa ordem à mesa viesse

diriam de os sonhos serem podres púlpitos

onde se esbracejam fantasmas disfarçados.

Não importa.

Talvez possuídos por drogas infames

avançam decididos contra os avisos do tempo;

encontram pedras desfeitas

malmequeres desmaiados

violoncelos de outrora, jazendo

braços retorcidos dando calado à árvore;

não se sabem sitiados pelas margens do lago

nem desunidos na febre arrepiada pelos navios

ou sequer

atónitos pelos espasmos do mundo.

Abraçam-se

na estultícia ditada

nos copos lívidos da adolescência

e jogam com os seios oferecidos

em risos dementes e esgares alucinados.

Visto do exterior

de uma varanda com aprumo

dir-se-ia que a aridez adulta se consome

em revoltado medo do tempo.

#57

E com os sonhos despidos
da sua matéria
sobravam os rostos tateados
as aparas do mundo transfiguradas
em chão ancorado. 

Paraísos

Fazemos os paraísos

com o mel dourado vertido das mãos.

Metemos faca afiada

nos perenes estalões da inquietação

caducando a eternidade.

Vamos aos rios fundos

os rios caudalosos de águas geladas

e trazemos as pedras fortes

que servem de casa-forte.

Não temos medo de nada

túrgidos na emancipação das palavras

enquanto dedilhamos o mapa das luzes.

Voltamos aos paraísos fabricados

por nossos dedos:

os azuis desmaiados

folhas de árvores caducas

um mar inerte e sem beleza

o céu embotado atrás de um sol ocultado

roupas vestidas a preto e branco

rapazes estroinas que adiam a lucidez

a engrenagem gasta pela ferrugem do tempo

gente sem serventia.

Não interessam

os matizes baços do quadro aos nossos olhos

se decretarmos

com força de imperativa lei

que paraíso é o que quisermos que seja.

Tiramos as mãos do bornal seu refúgio

e desenhamos na humidade da noite

os traços indeléveis dos paraísos.

Fizemos os paraísos

como nossa caução.

O educador advertido

Não se aponta que é feio

mesmo quando não se sabe o Norte?

O senhor dandy oferece esteio

de educação para o rapazola ter sorte.

Vem a terreiro varina empertigada

para ordem meter no dandy senhor:

que se meta em sua vida airada

não queira dos bons modos ser penhor.

Do senhor, nem um ai,

tanto se achou acabrunhado:

antes um silêncio que se descai

do que más trovas e sair estropiado.

Valem os autos narrados

para sublime lição:

dos heróis que saem tosquiados

depois de fracassada função.

#56

Mil folhas

deitadas em contemplação

do sol bastardo que arrefece

no estertor dos baldios sem nome.

Homem do mar

Sentado no paredão encardido
pelo tempo todo que foi testemunha do mar
o homem revistava os quadros contumazes
os dedos pueris
as poeiras açambarcadas em batéis frágeis
as voltas que o trouxeram a lado nenhum.
No seu perfeito inacabamento
(matéria volúvel que se sabia ser)
o homem tinha regimento do mar
como leito ideal para as revisitações.
Por mais que dissesse
para o mais profundo do seu pensamento
que o resgate do tempo era um ultraje:
arremetia pelo lençol aguado do mar
e compunha os tributos de antanho
à medida que se perfilavam no desfiladeiro.
Não o incomodavam aflições internas
as que anotavam contradições que o sitiavam:
bem dizia
com a ênfase que lhe era conhecida
que o pretérito era um gasto inútil,
como depressa tinha o mar
como pano de fundo
para as memórias que urgiam resgate
possivelmente
do fundo do mar.
Com essas contradições podia ele;
se preciso fosse
diria que as comparências perante ao mar
eram sua caução como homem do mar.
E que isso não tinha valor
(Cotejado com as minudências
da repristinação do pretérito:
critério contabilístico de apuramento
da grandeza do tempo tido entre as mãos).
Do mar
enquanto homem do mar
trazia o sal que ditava
constelações inteiras
fogueiras vivas deitando cinzas terapêuticas
em movimentos sucessivos de reinvenção
de onde sobejava,
homem do mar,
a plenitude possível.

Vozes sombra

Vozes sem pavio

ardem em minha cabeça

sem deixarem cinzas

nem nada que estremeça.

Fugidias as vozes em murmúrio

pondo fim ao que nem começa

um fogo que se não vê

arranja palco para corpo que não tropeça.

De atalaia, não vão as vozes agigantar-se,

deixo que uma regra se estabeleça

para não deixar que vozes sem preparo

se habilitem a ser o que apareça.

Dando caça às vozes sem rosto

armado de espada que as meça

junto as pistas tossidas num mapa a preceito

até das vozes fantasma não sobrar peça.

#55

Here is Poland. 
Here is Poland. 
Aqui é a Polónia. 
Aqui está a Polónia. 

Obra completa

A obra completa.

Os lábios grossos, quentes

sedentos de beijos que crepitam.

A perfeita textura do horizonte.

O doce entardecer suavizado

por um cálice de vinho branco.

A coleção de divindades que não existem.

O entorpecimento que não desassisa.

Os olhos todos, em coreografia cruzada.

O paredão do cais

preparado para rebater o mar furioso.

O precipício que se compõe

e a arte de o deixar em solidão.

As árvores metidas no meio do nada.

O número que desabita o deserto.

As palavras compungidas

para os momentos desacertados.

Antídotos sinceros para os punhais assestados.

Um grito da alma no perfume da alvorada.

Esteios agarrados por delituosos capatazes

e as mãos trémulas que deles

(esteios assim compostos)

fogem.

Um abraço ao corpo todo

os braços tomando o corpo na plenitude.

Para sentir a inteireza

e deixar escrito em grossas palavras

pintadas pelas paredes da cidade

que não se capitula.

E que essa é a obra completa.

O vulcão sem pavio

Sentado num vulcão

o sono dormente da lava promitente

estremece as bainhas mais fundas,

levita o sol tenente a um outro céu.

A terra fervente sob o corpo

será feitiço indomável?

Desafeição estulta a que não consigo

meter freio?

Os vapores irrompem em todos os poros

desde a varanda mortiça

de onde se ufanam as telhas medíocres

em circunspectas preces.

E o vulcão em que me sento

morde as entranhas ensanguentadas

vocifera trovões irascíveis

– não é dado a saber

que consumições o apartam da letargia.

E sei que tremem os esteios meus

como se um furacão sem precedentes

me tirasse o avesso do sítio.

Modificam-se os humores dos deuses

que tutelam o vulcão.

Subitamente,

ainda aprisionado

pela avidez do sobressalto continuo,

o vulcão mandou dizer

que se entregava à hibernação.

E eu

sentado (ainda) no vulcão adormecido

jurei que teria em enxoval

as artes suficientes para enxugar

os transvias

(de outrora e os que houverem de ser).

O louco provavelmente disfarçado

O louco tropeça nas ruas

vociferando ininteligíveis palavras

assusta as pessoas amistosas.

O louco

andrajoso e com os olhos iracundos

barba farta, imunda e hirsuta

cruza a praça das esplanadas

e desata num berreiro lunático.

Ninguém percebe a vociferação.

Depressa

não há vivalma que lhe dê importância

deixando o louco só e amparado no cruzeiro.

Numa inteligência obliterada

o louco

levou a água ao seu moinho.

#54

Na resistência do luar
limpos os olhos marejados;
os braços aconchegam-se
selam as costuras dos tempos. 

Roda dentada

Sobre o xisto como cama

a cisma debate-se

no lúgubre lugar das dúvidas.

E nem todo o petróleo que jorrasse

deitando os imperativos por fora

seria transcendência venal

em jogo de espadas.

Porventura

um fado obscuro destituía

a ventura projetada em cabais sinecuras

com propósitos recomendáveis.

Os números pares eram arestas vivas,

crucifixos selando pungência

na carne aberta;

dor mais pungente

seria a devolução a um ímpar número.

Os joelhos magoados

diziam de cor as ruas por onde ir.

Um comboio veloz descompunha o vento

e os arbustos mirrados sua farta vegetação

bolçando a pressa

com que se consome o tempo.

Mas a casa cheia

não quer apressados compassos

não quer pressentimentos 

que aprisionam a candura

não quer o indócil gorjeio de palavras 

desafeição.

A casa cheia

– por cheia ser

para cheia estar –

repõe na vizinhança do nada

os ossos suados que calcinam 

os esgares poluídos

as obnóxias fadas-madrinhas

que, afinal,

são o oráculo de madrastas

com a mesma lente comezinha

que trava os feitos que ficam em memória.

A música passa devagar,

arrasta-se no faminto céu da boca

emprestando os ingredientes sóbrios

à primavera que não destoa.

Não importa que o xisto seja leito.

Não importa que seja pétreo,

desconfortável,

bilhete transacionando um castigo

ou um tapete cheio de espinhos

ou uma escada anã povoada por deuses despidos:

no xisto rugoso

terei meu olhar em proteção

contra as ardilosas cauções

que deixam ver no retrovisor

o olhar faminto dos mastins disfarçados.

Sem cortinas

Alcanço o equinócio

enquanto a clepsidra se esvazia

ajudada pelos cantos insondáveis

de vozes sitiadas.

Julgo os temores matéria imprópria:

se são à noite

e à noite voga em mim a indiferença

não fazem diferença os pesares

dos viúvos de alma retorcida

que lavam as lágrimas na desdita dos outros.

As contrafações de antanho

foram levadas pelo caudal do rio.

Agora

o peito abraçado às pedras preciosas

rituais erráticos

varandas equidistantes da alma polida

e os relógios todos metidos no contrapeso

que é o presente que pressente o amanhã.

Desviado das ruas ardilosas

das pessoas que coalham o sol propedêutico

de um leve bater de asas artificioso,

componho um tratamento de ideias

e meto-o em garrafa gasta.

As correntes do mar cuidarão

de lhe encontrar cais a preceito

num equinócio restituído às campânulas

que esbracejam

o troar da íntegra imagem interior.

Poder

Podemos voar

visitar as nuvens acetinadas

tornar grandes os pequenos pedaços de desejo.

Podemos gritar ao vento

desalojar a penumbra que sobra

fazer os azimutes com as mãos ungidas de mel.

Podemos um trono congraçar

debater os lados excelsos das artes

abrir as janelas todas

e tomar nos braços o céu amendoado.

Podemos tudo poder

no poder aninhado em nossos regaços

juntos

em podendo o poder ter cais

na vontade que desalinhamos.

Podemos,

o que for seio da vontade poderosa.

#53

Tatuado o dorso com tinta
arrancada das veias
adejava a incerteza
sobre os imorredoiros efeitos
do desenho mordido em noite de olvido. 

Eldorado

O Eldorado procura-se

entre o restolho do inverno

e as folhas verdejantes do jardim botânico.

Procura-se

e se preciso for

esventrar-se-á o chão com as próprias mãos

até que sangrem se tiver de ser

em consecutivas noites

até de tanto porfiar

os dedos aterrarem no desenho

das almas escondidas.

Oxalá que seja como é prometido,

o Eldorado.

Tomara não ser só um lampejo sem substância

um armário quintessência

com o vazio por dentro

um delito sem remédio

por continuada prevaricação

um rio exangue alvo da aridez do estio.

Talvez o fogo irreparável

traga dentro de uma garrafa à prova de bala

em amarrotado papiro

o segredo na ponta de uma espada.

Oráculo assim

desautoriza o lanço do Eldorado.

#52

Num labirinto cego
a tocha acesa na mão
sem saber nada, nem o paradeiro. 

Estratosfera

Um chapéu cheio de folhas frescas

em colisão frontal com um vestido de fada

na circunscrição amuralhada

das sereias noturnas.

Nas abas do chapéu

a chuva caída em pingos grossos

desautoriza a letargia

sem contar

que se terçam bailados avulsos

onde os corpos se meneiam no calor hirsuto.

Arregaçam-se as virtudes:

sempre exteriores territórios

dando em hipoteca o sal desexistente.

Importam os estábulos circenses

a frontaria dos patriarcas desentronizados

ou a seara abundante

onde investem os corpos livres.

Numa constância do tempo

substância volátil que campeia

em mares de ontem

sem saber que os tutores dos devires

se espreguiçam na esteira mal atada.

E depois do amesendar esperado

nas imediações de um lago celeste

imprimem-se tatuagens em nenúfares.

Os alinhavos descosidos

emprestam ordem ao caos.

E eu

penhor do meu sono tingido a branco

retiro da água

as pérolas que esbracejam.

Eu

modesto arquiteto das palavras,

à falta de um campo só meu

à falta de cultos deificados

à falta de folhas douradas

para verter as palavras sem cais,

faço caiar as paredes com a saliva fervente

e deixo para depois o lóbulo atiçado

que é o entardecer que está por vir.

Retiro-me em pensamentos

como se pedisse de empréstimo uma régua-matriz

e pesasse todos os elementos

ao contacto com as mãos.

Deixo o corpo em magistratura final.

Os copos entretanto vazios

dirão

em livro de termos

se a função derrotou a feroz foz do rio

que faltava vencer.

#51

Muito o que traz a foda na boca

tanto o que pouco uso lhe dá.