Labéu dos
fazedores de banda desenhada:
narrativas
dos maus derrotados
(quando tudo
é sua antítese).
6.11.17
#365
Por
crime contra a humanidade
acuso
os
argumentistas de desenhos animados
(por
logro induzido nos petizes).
5.11.17
Novembro
Lisérgico.
A
escotilha fundeada
no
sorriso baço dos velhos
poço
das águas estornadas.
Demiurgo.
À
espera do vento favorável
entre
o mar e o olhar contemplativo
beijo
quente nos lábios manancial.
Adormecido.
O
encanto do sonho
emoldurado
nas páginas vitrais
hasteado
no promontório do ser.
Matinal.
A
estremunhada alvorada
farto
manjar que se espera
no
esquartejar do jogo em liça.
4.11.17
3.11.17
Um rosto
Espero do
rosto visível
o cais
aberto
regaço
a coreografia
desordenada
os poemas
insolentes
a imersão
catártica
um chapéu
contra a atmosfera
uma incubadora
sarcástica
os braços
futuros
o furto da
minha alma,
consentido
heurístico.
As obras
serviçais
desenganam
os provectos ascetas
lendo no
tempo atávico
os tronos arruinados
que foram
seus.
E o que
interessa
saber das
cinzas levantadas pelo vento
das rochas
tomadas pelo limo
das miseráveis
que não dormem
das nuvens
lisas tomando conta do sol
ou do sol não
exuberante
do sol
timorato
servil?
Os dentes
amparam o frio
fortaleza sediciosa
no desamparo
das viúvas sem lágrimas.
No fim das
provações
é sempre o
rosto soerguido
o mastro centrípeto
esteio de
tudo.
Um rosto.
2.11.17
1.11.17
Perdição
Perdido
dos antúrios matinais
foragido dos
plebeus de fés intensas
contra os
estouvados martírios
contra a
ocupação das almas
na evocação
do vidro sem lâminas
sem esgares
do tempo hipotecado.
Não será
empreitada tardia
meter as mãos
na largueza da alma
torneá-la
no desembaraço da simplicidade
e dispensar
jesus avulsos
deixá-los
a seus implexos trabalhos
no quadrilátero
impossível
onde medram
equações sem
fim.
Eu
prefiro a
perdição.
31.10.17
Gutural
À espuma
volúvel
desde as
veias transbordadas
sem leito
por cumprir,
uma dádiva
sem remoçar:
junto os
escudos gastos
os mares
esperados
as rimas não
logradas
os outros
lados esmorraçados
os lados
lunares
as
proverbiais congeminações
as
escritas tentadas
sem juras
por alinhavo:
nos areais
brancos
sem
claridade outra por junto
à espuma escamada
em sinais vãos
a carne explosiva
insubordinada
não venal
paráfrase
das campeãs palavras
não
desditas
não
treslidas
puras.
#361
Ao
entardecer
o tempo estremunhado
na calma vertigem
de um canal
(sob a
vigilância dos barcos-casa).
30.10.17
Colheita
Declaro:
não obedecer às vistorias
às alinhadas purificações de pensamento
de rodas dançantes em punho
sob ameaça de facas afiadas.
Declaro:
corromper os saudáveis escultores da atualidade
razia abundante entre a aquiescência
sem remorso, nem pesar.
Proclamo:
a independência absoluta
o firmamento desviado do ouro
o desacerto organizado
em sucessivas estórias sem fim
ou no fim desalinhado das estórias ancoradas.
Proclamo:
doze dúzias de dias sem promessas
o corpo extasiado
o vinho em catadupa
torres de babel dissolvidas
abencerragens sepultados
as facas devolvidas ao sangue derramado.
Contraponho:
um chá dançante ao som de heavy metal
poesia desestruturada
deuses descomprometidos
(para os carenciados de divindades)
um corpete desapertado
o despertador sem corda
uma roda panorâmica sem medo
o silêncio em vez da estultícia
lençóis aveludados abraçando os corpos frios
as mãos entrelaçadas, sem suor
o suor em bica, extático
o mundo inteiro à espera
máquinas do tempo congeminando a finitude
o amor formoso guardado dentro da mão
inteiro e sem tamanho
imorredoiro.
29.10.17
28.10.17
27.10.17
Limítrofe
Aqui
deste lugar ermo,
deste ao altar incubador
a visibilidade
estrinçada
em veludos deitados no
dorso
contra os prognósticos
vassalos.
E, num golpe de asa,
esbateste a lonjura
desfeita à imensidão das
palavras-chão
temperada pelos
sinaleiros da coragem.
Diz-se
que o lugar centrípeto
perdeu paradeiro:
talvez esteja algures
ancorado num cais
também ermo.
À procura de refeição
à procura de refúgio
em tuas mãos.
26.10.17
Desígnio
No museu da
cativa intemporalidade
colhidas as
flores secas
desprovidas
das sementes cavernosas
celebra-se
com vinho a rodos
e a folia
pavoneia-se entre os demais
em passo
vagaroso;
que não se
incomode a fartazana
nem se
resgatem os destemperos
os vesúvios
da seriedade,
esses maltrapilhos,
costurando
perenemente sombrios rostos
enquanto mergulham
em poços vetustos.
Às pazadas
a terra atirada
para cima da pesporrência
terra queimada
para não ser
o risco de fruição tardia
e voltarem
ao monólogo enfadonho.
São os
candeeiros desabrochados
na fímbria
das trevas em estorvo
projetando
uma lua desmaiada
imensamente
branca
sobre os
despojos de tudo
cuspindo
os impropérios
sobre as
almas todas.
Deixem-se
os obséquios sarracenos
para os
despeitados
os volúveis
garanhões do vazio
os que se
debatem com o olhar franzido
sobre o
rosto sem contornos.
25.10.17
Rumor
Espólio em cavalete
aguarela vivaz,
intacta
cor dos lábios carnudos
erupções em desafio.
Morro por
dentro da vida
em sentinelas
orquídeas
tutoras
das cores
tribunais
sem apelo,
supremos.
As vozes
sombrias
(seleção do
medo sem medo)
costuram as
pueris confianças
no latejar
dos olhos envidraçados
no remoço
eternamente prometido.
As coisas
não valem nada.
A não ser
o valor
que têm nas mãos abertas
desenhadas
nas palavras cilindradas
em arabescos
singulares
indomesticáveis.
Acabe-se
com o
pesar sobre as nuvens
a cicuta
disfarçada
o vinho
estragado
os poros
entrapados na estultícia.
Morte à
morte
para sabermos
que a
vida é efémera.
24.10.17
Ponto e vírgula
De vez em
quando
nos preparos
da meditação
(elucubrações
em erosão)
desalinhava
o astrolábio adestrado
e
perguntava:
é insondável
o santuário da melancolia
onde se guardam
os subsídios
do seu oposto?
Os capitães
de navios viajados
oferecendo
inestimável experiência
subindo ao
altar do conhecimento
declaravam
nada saber
outros nada
dizer
(talvez
guardando
egoístas
a quimera
para seu alpendre
talvez
escondendo-a para memória futura).
Eram
tagarelas de um silêncio pungente.
Às vezes
procurava uma
mnemónica sem lacunas
a estrada
pura
o pano
desembaciado de lágrimas
gente sensível
em mares lavados
gatos
vadios não furtivos
as chaves
enferrujadas e,
todavia,
chaves;
a nudez das
palavras cruas.
Procurava acasalar
as arcadas da noite
e em lúgubres
pesares
depor as
estrelas infundadas
trevas
disfarçadas de estrelas
no equinócio
fosco das congeminações tardias.
Afinal
talvez não
fosse existente a demanda
e nada
fosse a procura,
ou um nada
imenso, vago,
mesmo sabendo
do pouco
que às certezas era cais.
Fugi
para a
lonjura de um tempo cortês
dando a mão
a janelas sem vidro
e pasos doble em desajeitado desafio.
Não quis
perder.
Não quis
perder-me
de mim.
23.10.17
Asilo
No esconderijo
balizei o
meu nome
pelo rosto
outro
destravadas
as lágrimas coevas.
E depois
nas fráguas
alindadas
depois do
caminho tortuoso
desenhei as
letras de ouro no chão basáltico,
húmido;
dei nome
ao chão dantes órfão.
Alguém disse
que as
histórias são camas do avesso
e vemos o
tempo avulso
na rosa-dos-ventos
por inventar.
Não saberia
testar a hipótese.
A caixa de
papel esvoaça sem sentido
leva-a a
vontade do vento varonil
e as velhinhas
amparadas uma na outra
arqueadas sobre
o peso venal etário
congeminam
a vingança sobre os silenciosos.
Perdi o rasto
do esconderijo.
Sobra o
fogo de artifício
a parcimónia
ausente dos vaidosos
a perene
inquietação do entardecer
a perplexidade
da infância
equações
sem desenredo
e um rosto
suado
gasto
que se
entreolha ao espelho
e vê
devolvido
um rosto
inesperado
– o rosto
que havia seu
enquanto a
infância fora império.
Afinal
era aí o
esconderijo.
22.10.17
Modelo intelectual
O que
fazes
com o batom
torcido enfiado no sovaco
o rimmel
corado deitado aos lábios
e o Zaratustra
na mão contrária
à do
sovaco ocupado?
Respondeu
ela:
adestro-me
nas espinhosas artes
da formosura
e do abrigo
contra crocodilos
de afiado
dente.
21.10.17
Ciência desoculta
Eu sabia
que depois
do céu
tinha por
leito o corpo meu
e dos
poros incensados
fósforo perene
tirava o húmus
perfeito
dentro do
cabaz imperfeito.
Eu sabia
que as
estrofes seriam magas
e os
supores destronados
entre a
espuma velada do mar sentinela
e as
lombadas gastas e porém sabedoras
das rodas-vivas
da vida.
Eu sabia
que enquanto
fosse
sem me
tresler no que não podia ser
teria trono
a meus pés
reino inamovível
estiolando
as lágrimas inúteis
condenando
a melancolia ao degredo.
Eu sabia
que bastava
saber
e por
dentro da sabedoria
deixá-la
saber-se senhora de si.
20.10.17
Cobalto
Improfícuo
exercício
este exorcismo
sem gente
as mangas
arregaçadas contra a tirania
luas vazias
no sopé da ventania
sem a luz
das candeias amedrontadas
sem o pretérito
por caução
sem os
jogos ambares à espera de vez
sem os
braços contorcidos nas rugas das romãs
só com o
diamante-casulo no bolso dos haveres
e meia
praia suficiente no caudal do olhar.
Alguém protesta:
este lugar
está podre
– e a voz
sem rosto,
perdida no
sargaço da multidão,
não sabe
dizer
se o lugar
está podre
por causa
da gente que assim o medrou,
ou se a
podridão do lugar
trouxe
contágio nas pessoas.
E eu
discordo.
Debato-me
no olhar satélite
procuro a
voz e o rosto seu tiracolo
mas só
vejo rostos indiferentes
rostos iguais
que parecem
murmurar coisas inaudíveis
como se as
palavras-murmúrio
fossem seu alimento.
Discordo:
este não é
um pútrido lugar
nem a sua
gente rima com a malsã condição.
Os alvitres
desassisados:
gente que
se inflaciona
em estatuária
que com ela não quadra
exige excessos
no exterior de si
quando se
olvida
de ter
como seu semelhante critério.
Discordo do
excruciante julgamento:
este é um
lugar belo
feito de gente
bela
feito por
gente cobalto
gente imensamente
rica,
da riqueza
que não ofende os marxistas,
instruída
voraz
deliciosamente
mordaz
sorridente
culta gente
culta.
Os notáveis
sorumbáticos da espécie
peritos em
madraços olhares
não sabem
contar
a textura das palavras que entoam.
Em derradeira
hipótese
sobra o caso,
no trejeito
das possibilidades,
de eles
serem os patronos da podridão
e
em tal
caso
de se furtarem
à regra dos demais.
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