Na rede da estultícia
autoproclamados eruditos
pescados pelo rabo da
histeria
(sem perderem face e
vergonha).
21.11.17
20.11.17
Declive
Eis
o descritivo do instante:
a
árvore sentada na boca do amanhã
em
sucessivos tossicares envergonhados
dando
mangas à tinta permanente
e
espaço a páginas dantes encerradas.
Assobia
o velho
cabisbaixo
contra
a habitual, ausente sorte:
“se
ao menos tudo fosse diferente”
repete,
em
oratória cabalística
à
espera do tempo benigno.
As
rentes mãos lavam os pesares
impedem
as perfeitas cicatrizes
no pano
gasto das purificadas asneiras.
Não
há de ser grande a demora:
pergunte-se
à manhã
(a
uma qualquer manhã)
se
tem palavras que cheguem
para
contar os beijos que faltam.
19.11.17
18.11.17
Motim
O
motim por dentro
o
motim que não sei
ao
certo
se
sou.
O
motim sem saber
se
transborda.
Os
enredos amontoados
bravatas
em rota de colisão
os
olhos despiciendos
os
olhos contrafeitos
e o
amotinado contido,
à
falta de trunfo.
Sem
estrelas por conselheiras
margens
frágeis sem certeza
de
segurarem o motim em seu leito.
17.11.17
Ninguém
Ninguém
adivinha
o nome da morte.
Ninguém
confia
no melancólico sonhar.
Ninguém
desiste
da manhã esperada.
Ninguém
se
devolve à indiferença.
Ninguém
enlouquece
nas fráguas frias.
Ninguém
atiça
o arrependimento.
Ninguém
perde
ao jogo do medo.
Ninguém
se
despe no tirocínio das almas.
Ninguém
acorda
nos termos ostensivos do desacordo.
Ninguém
se
empresta ao vazio.
Ninguém
se
promete no penhor da escuridão.
Ninguém
toma
o veneno desalfandegado.
Ninguém
estima
a pura maldade.
Ninguém
combina
com os demónios avulsos.
Ninguém
contemporiza
o desdém.
Ninguém
desaproveita
o ouro entre os dedos.
Ninguém
esquece
o vento.
Ninguém
se
encomenda ao desespero.
Ninguém
se
eleva no dorso de um precipício.
Ninguém
desaprende
os rudimentos de si.
Ninguém
acaba
por ser ninguém.
16.11.17
Mistério
Os confins
não têm palavra.
Insurgentes
os operários
da vertigem
combinam a
morte.
Desabrigados
de chapéus
apanham a
chuva sentinela
a vacina
diletante do vértice alado.
E depois
cansados em
seus despojos
perguntam se
as cores da manhã
são autênticas
ou se não
são apenas
um mistério
sem palavra.
15.11.17
Venda
Fecho os
olhos
– e vejo
tudo.
Não são as
cortinas embainhadas
que esbulham
a lucidez.
Tenho o tento
capaz,
matador sem
armas
mas só das
torpes coisas
que à
porta dão.
Fecho os
olhos
– e não
vejo
o que
assim me não dói
nem de
dores assim sentidas
levo para
contar.
Armadilhas
tem-nas o vento
que se desarmadilha
na luva macia
no opúsculo
que não deixa o prelo.
Fecho os
olhos.
Oxalá o
sono
seja abrigo
mirífico.
14.11.17
Luto
Luto no
luto
sem véu
por perto
na manhã
gentil
rosas
ainda fechadas em seu sono
em espera
impaciente pelo que sobra.
Luto sem
espada
apenas de
palavra em riste
no desprendimento
anelado
na cobertura
do rosto enxuto.
Luto sem
verbo
em cadeiras
rombas
e mesas desalinhadas
com copos gastos
no impossível
devir
no impossível
luto.
13.11.17
Presunção
A ponte
fendida
na amostra
do rio
o rio
timorato
escondido entre
arbustos
como não
escondidas estão
seringas pútridas
deixadas ao
acaso
na demência
dos homens de rastos.
Cobradas as
dívidas:
à mostra
os costumes
os bons
costumes
(que não
fazem corar as senhoras)
em
diatribes vítreas arremessadas
no vento lógico
das varandas sem fim.
Moedas sem
valor,
à mesa:
tributos inválidos
e os dados
sacudidos no shaker da vida
das voltas
sem partida
e dos nomes
órfãos em paredes pintados.
As
seringas
dispõem a
memória recente.
Dizem:
miseráveis
os trapos utentes;
e eu não
sei se miseráveis maiores
são os
penhores dos costumes
dos bons
costumes
que só
coram de vergonha
com as
vergonhas de que não participam.
12.11.17
11.11.17
Gesta
O lago
dissolve-se
na paisagem
a saliva amansa
o suor
no gasto
prolífico
do corpo
perene.
Assim são
dias ímpares:
insaciáveis
depósito
dos remédios
cobrando
aos mastins sem rosto
a improvável
senda da gesta.
10.11.17
9.11.17
Janela do avesso
Desta janela
o avesso das
janelas
espia-se
de dentro para fora.
Fome imensa
de nudez
aos olhos
outros.
Dir-se-ia:
sublime generosidade
toda a
nudez
em matriz
de transparência.
A cortina
aduz um baço chocalhar
e as sinapses
juntam-se no ocaso:
é só
vaidade sem prumo
voyeurismo ao contrário
e as
janelas em sentido adulterado.
#370
Quis-me
parecer
a
velhinha trouxe da mercearia
demolhado
bacalhau
(oh!
tentações da modernidade).
8.11.17
Trezentas milhas
Trezentas milhas.
Quanto é isso em quilómetros?
Depende do querosene.
Depende das escolas e
seu siso.
E depende se for reta a
linha
ou achacada a desatalhos.
Chegamos depressa ao lugar
depois das trezentas milhas?
Depende dos lápis
se afiados estão
e se aceitam o francês
como idioma.
As trezentas milhas depois
são em França?
Parece-te que os pássaros
são capazes de ladrar?
O fuso calibrado
será o esperanto dos
poliglotas.
Em banho-maria
sem alho francês por
condimento
o vinho forte, encorpado
a mostarda de Dijon
e as demais iguarias que
te aprouver.
Mas só daqui a trezentas
milhas
saltadas por estrada ou
pelo ar
(não te digo: é surpresa)
salteadas com o suor da
empreitada
semente sóbria dos
arbustos estéreis.
Quando me dirás
que as trezentas milhas
se esgotaram?
Quando te disser
que trezentas são as
milhas
que faltam
para a casa da partida.
7.11.17
Desembaciado
Uma pétala
esbraceja
contra a
tirania do vento.
Vai errante
com os
humores do vento malsão
sabe-se lá
onde terá cais.
Passará
sobre mares
medonhos
vulcões
desadormecidos
florestas esmagadoramente
verdejantes
estepes
americanas
glaciares árticos
precipícios
insuspeitos
paisagens lunares
paisagens de
prospetos turísticos
portos enferrujados
rostos desarmadilhados
gente autómata
paredes caiadas
em cidades vetustas
catedrais colossais
lagos fúnebres
navios mercantes
em braço-de-ferro com o mar
campos de
flores:
com o favor do vento
a pétala
aterra num campo de flores
e em
osmose
funde-se
no caule vicejante;
desabrocha
flor mutante.
As histórias
também têm
direito
a risonho término.
6.11.17
Continental breakfast
Das orelhudas
raízes da terra
o chamamento:
não olhar
para trás
e da terra
trazer o sabor a ela molhada
passear no
fio delgado de uma gota de orvalho
deixar os
olhos no peito generoso
da terra
composta em paisagem.
Saber o
sabor dos frutos
o nome das
árvores
o encanto
das mãos metidas na terra
humedecida
pela chuva vespertina
ou hirsuta,
sujeita ao
estio demorado.
A terra
sem terra
isto é
a terra
sem o penhor de uma bandeira
nem o
lastro pesado de uma cultura
a terra
sem dono
(mesmo
quando se conhece proprietário):
terra como
terra
a terra
sem idioma
a terra
que fala através das pedras pontiagudas
a terra
fervente sob o sol posto
a terra
demiúrgica.
Som legado
outro
se não o
seu telúrico pesar
o regaço
inteiro
onde se
acolhe
o maternal
embrião do resto.
#366
Labéu dos
fazedores de banda desenhada:
narrativas
dos maus derrotados
(quando tudo
é sua antítese).
#365
Por
crime contra a humanidade
acuso
os
argumentistas de desenhos animados
(por
logro induzido nos petizes).
5.11.17
Novembro
Lisérgico.
A
escotilha fundeada
no
sorriso baço dos velhos
poço
das águas estornadas.
Demiurgo.
À
espera do vento favorável
entre
o mar e o olhar contemplativo
beijo
quente nos lábios manancial.
Adormecido.
O
encanto do sonho
emoldurado
nas páginas vitrais
hasteado
no promontório do ser.
Matinal.
A
estremunhada alvorada
farto
manjar que se espera
no
esquartejar do jogo em liça.
4.11.17
3.11.17
Um rosto
Espero do
rosto visível
o cais
aberto
regaço
a coreografia
desordenada
os poemas
insolentes
a imersão
catártica
um chapéu
contra a atmosfera
uma incubadora
sarcástica
os braços
futuros
o furto da
minha alma,
consentido
heurístico.
As obras
serviçais
desenganam
os provectos ascetas
lendo no
tempo atávico
os tronos arruinados
que foram
seus.
E o que
interessa
saber das
cinzas levantadas pelo vento
das rochas
tomadas pelo limo
das miseráveis
que não dormem
das nuvens
lisas tomando conta do sol
ou do sol não
exuberante
do sol
timorato
servil?
Os dentes
amparam o frio
fortaleza sediciosa
no desamparo
das viúvas sem lágrimas.
No fim das
provações
é sempre o
rosto soerguido
o mastro centrípeto
esteio de
tudo.
Um rosto.
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