Carne viva

O rendilhado da desrazão

orquestra o ocaso repetido

e as mãos frias

tremeluzentes

são o ópio de um rumor incessante.

Dizem o que dizem

astronautas pardacentos do desdizer

peritos no tresler

poltrões ascetas do simulado.

Não quero saber das portas abertas

nem dos atrevidos pescadores de almas

ou dos trovões desmedidos;

por entre as pútridas passagens

nos interstícios dos dias oprimidos

encontro o ouro entre os dedos secos

e deito-o no papel espraiado

no papel que devora

as palavras à boca de cena.

Não peço licença aos deuses

para ser quem sou.

Não trago trela em mim

que das peias congemino altercação

e gritos suficientes para as desmembrar.

Olho sobre o ombro da manhã

mesmo onde o nevoeiro embacia

e juro

contra as juras todas

canto, se preciso for

atiro o corpo desenfreado contra os mastins

no destorpor deslaçado das ferragens inertes.

Sei que às horas ímpares

chegam os murmúrios do vento

e eu retenho na funda alma

a sublime lição neles entranhada.

#386

Que as árvores azedem

no púlpito outonal

antes que seja dezembro.

#385

A porta em segredo

o rumor extático

a corda sobre o tempo.

Taluda

Doses certas de qualquer coisa

no naipe pedido para a visita adiada

bolsos rotos no fundo fundido

a aleatória roda.

Que digam as palavras avulsas

pendentes de versos prometidos.

Que prometam a roleta sem russos

vigários das estrofes amansadas.

Tudo o que eu quero

é deitar os olhos no mar acetinado

levá-los no seio da nau ao alcance do olhar

sem saber onde ter cais

sem saber das sereias que ao mar se prometem.

Às vezes

espreito nos contrafortes do tempo

só para ver se é a sorte grande

minha, taluda diletante.

Molduras sem fotografias

Molduras nuas

à espera de serem ocupadas

com fotografias,

espalhadas pelas paredes,

as descarnadas molduras

todavia

objeto de bondade singular

à espera

que quem delas dá conta

empreste às molduras vazias

imaginadas fotografias

com a licença de um atento olhar.

#384

O cú de Judas

não tenhas como desonroso lugar

não vá sobre ti abater-se

a vergonha da descortesia.

Perguntas às perguntas

Posso trazer na mão suada

a janela dos tresloucados?

Posso dizer não

aos engenheiros da coragem?

Posso ensinar

o leite azedo em lume brando?

Posso tirar do jogo

os reis e as rainhas?

Posso ir ao dia

no mais descarnado de mim?

Posso beber

à espera da estouvada madrugada?

Posso desaprender os pactos?

Posso alinhar as pedras frias

no rio sem margem?

Posso cantar os versos arrependidos

na miragem dos campos sem mapa?

Posso apenas verter no chão quente

as impróprias incógnitas?

Posso traduzi-las

em equações adormecidas

em portas sem número

em corpos desossados

em livros sem rosto

em dedos espontâneos

em cálices frágeis

em camas sem remorsos

em dias sem adiamento?

#383

Teria da misericórdia

um olhar estilhaçado

uma baça noção.

Tomar partido

Tomo partido

no esdrúxulo desaviso dos alquimistas

às avessas com o siso maroto.

Tomo o partido

contra as cozinhas enfumadas

e cozinheiras datadas, obesas, vetustas

e parto do cais alquebrado

antes que a noite pregue uma partida.

Não tomo partido

da gratuita noção do tempo

nem dos arautos da estultícia

ou dos fazedores de circos radiosos.

Não tomo o partido

pelas veigas prometidas

pelos sorrisos contrariados

pelos embustes que refrigeram

em maré contrária da maré fácil;

não tomo partido

se não

nas coisas que as mãos minhas podem domar.

Agilizo as palavras

(as, julgadas, palavras certas)

e intuo a empreitada gorada.

Antes não tivesse tomado partido

quando o partido foi tomado

ou

tivesse tê-lo como cúmplice

quando evitado foi.

#382

Que não se diga

longe;

antes se diga

entrelinhas.

#381

Do outro lado da janela

nevava

pequenas folhas de árvores

(em outonal comprovação).

Nómada

Viagem

solstício

aprendizagem

gosto

estuário

avidez

entardecer

maré

combustão

uníssono

viagem

cobertura

saber

sabor

ancoradouro

aguarela

tirocínio

infinito

perseverança

viagem

mundo

nuvem

nómada

braços

avenida

museu

moeda

síntese

viagem

multidão

idiomas

corpos

suor

gelo

viagem

constante

avidez

projeto

aeroporto

boreal

fortaleza

chuva

diadema

trânsito

rio

avidez

pele

mesa

viagem

margem

música

páginas

sentinela

erupção

viagem

viagem

avidez

viagem.

#380

Desnatado o dia

fica o pôr-do-sol

desmaiado.

Gratuito

Apregoam-se predicados consentidos

como cães fieis em fios de seda,

diuturnos.

Os castelos sem estribo

montados nas nuvens

sem peso

sem gordura

tácteis.

Nas fivelas do tempo

componho música sem estrofes

e ao sonho vêm as álgebras miríficas

os subsídios perenes

paredes texturadas nas rugas das mãos

um olhar poltrão;

pois a noite demora-se

e os corpos pedem água.

Apregoam-se flores garridas

como gatos investindo marradinhas,

ternurentos.

Na embocadura do rio

onde as traves se ajeitam contra os demónios

colhem-se frutos maduros

e a boca enche-se de proveito.

Desenganam-se os virtuosos:

as impurezas traduzem a perfeição

e os corpos não capitulam

na seiva mélica do amor.

Apregoam-se rimas avulsas

os pássaros ruidosos,

insistentes.

O rio ao fundo

rumoreja

e as pernas ávidas sentam-se

quando o banco enferrujado pede companhia

e do peito bolça a irreprimível bondade.

As pessoas dizem:

“não sei, não sei”

na certeza mais segura que lhes sobe à boca

terçando as armas

contra os apoderados das firmezas.

Os cães famintos erram nas ruas vindouras

em trote apressado

contra os endoidecidos vizinhos das ruas vazias

contra o estio forçado.

E eu digo:

oxalá ainda vamos a tempo

de apanhar o tempo entre os dedos

sem desistir das juras

sem legar o peito às cicatrizes fundas

sem o engodo das trevas

sem fantasmas a adejar

esquartejando as janelas abertas

sem posse das coisas em sua inutilidade

sem letras fartas e ininteligíveis.

Só conta

o abraço dos corpos

o enlevo da noite

a macieza da pele adornada

o desejo

um beijo-conforto

émulo do sono em sonhos invejáveis.

Apregoam-se as fadas

quimeras sem nome

e do mais fundo do ser

levamos ao fim do mundo

(se preciso for)

a lava profunda

a terra humedecida com lágrimas

nutriente da noite sem fim;

levamos tudo de nós

e não queremos nada em troca.

#379

Na rede da estultícia

autoproclamados eruditos

pescados pelo rabo da histeria

(sem perderem face e vergonha).

Declive

Eis o descritivo do instante:

a árvore sentada na boca do amanhã

em sucessivos tossicares envergonhados

dando mangas à tinta permanente

e espaço a páginas dantes encerradas.

Assobia

o velho cabisbaixo

contra a habitual, ausente sorte:

“se ao menos tudo fosse diferente”

repete,

em oratória cabalística

à espera do tempo benigno.

As rentes mãos lavam os pesares

impedem as perfeitas cicatrizes

no pano gasto das purificadas asneiras.

Não há de ser grande a demora:

pergunte-se à manhã

(a uma qualquer manhã)

se tem palavras que cheguem

para contar os beijos que faltam.

#378

Sei ser desta maré

(apesar dos estilhaços)

o sortilégio em espera.

#377

Trago vestida

a nudez intrínseca

onde o avesso é transparência.

Motim

O motim por dentro

o motim que não sei

ao certo

se sou.

O motim sem saber

se transborda.

Os enredos amontoados

bravatas em rota de colisão

os olhos despiciendos

os olhos contrafeitos

e o amotinado contido,

à falta de trunfo.

Sem estrelas por conselheiras

margens frágeis sem certeza

de segurarem o motim em seu leito.

#376

Remo sem a força de braços

apenas 

no anteparo do remo dúctil.

Ninguém

Ninguém

adivinha o nome da morte.

Ninguém

confia no melancólico sonhar.

Ninguém

desiste da manhã esperada.

Ninguém

se devolve à indiferença.

Ninguém

enlouquece nas fráguas frias.

Ninguém

atiça o arrependimento.

Ninguém

perde ao jogo do medo.

Ninguém

se despe no tirocínio das almas.

Ninguém

acorda nos termos ostensivos do desacordo.

Ninguém

se empresta ao vazio.

Ninguém

se promete no penhor da escuridão.

Ninguém

toma o veneno desalfandegado.

Ninguém

estima a pura maldade.

Ninguém

combina com os demónios avulsos.

Ninguém

contemporiza o desdém.

Ninguém

desaproveita o ouro entre os dedos.

Ninguém

esquece o vento.

Ninguém

se encomenda ao desespero.

Ninguém

se eleva no dorso de um precipício.

Ninguém

desaprende os rudimentos de si.

Ninguém

acaba por ser ninguém.

Mistério

Os confins não têm palavra.

Insurgentes

os operários da vertigem

combinam a morte.

Desabrigados de chapéus

apanham a chuva sentinela

a vacina diletante do vértice alado.

E depois

cansados em seus despojos

perguntam se as cores da manhã

são autênticas

ou se não são apenas

um mistério sem palavra.

Venda

Fecho os olhos

– e vejo tudo.

Não são as cortinas embainhadas

que esbulham a lucidez.

Tenho o tento capaz,

matador sem armas

mas só das torpes coisas

que à porta dão.

Fecho os olhos

– e não vejo

o que assim me não dói

nem de dores assim sentidas

levo para contar.

Armadilhas tem-nas o vento

que se desarmadilha na luva macia

no opúsculo que não deixa o prelo.

Fecho os olhos.

Oxalá o sono

seja abrigo mirífico.

#375

Trespassada a coleção de ousadias

sobra um amontoado de cinzas

inférteis.

Luto

Luto no luto

sem véu por perto

na manhã gentil

rosas ainda fechadas em seu sono

em espera impaciente pelo que sobra.

Luto sem espada

apenas de palavra em riste

no desprendimento anelado

na cobertura do rosto enxuto.

Luto sem verbo

em cadeiras rombas

e mesas desalinhadas com copos gastos

no impossível devir

no impossível luto.

#374

Atravesso o mar seco

e no ermo deserto

desato as trevas rígidas.

Presunção

A ponte fendida

na amostra do rio

o rio timorato

escondido entre arbustos

como não escondidas estão

seringas pútridas

deixadas ao acaso

na demência dos homens de rastos.

Cobradas as dívidas:

à mostra os costumes

os bons costumes

(que não fazem corar as senhoras)

em diatribes vítreas arremessadas

no vento lógico das varandas sem fim.

Moedas sem valor,

à mesa:

tributos inválidos

e os dados sacudidos no shaker da vida

das voltas sem partida

e dos nomes órfãos em paredes pintados.

As seringas

dispõem a memória recente.

Dizem:

miseráveis os trapos utentes;

e eu não sei se miseráveis maiores

são os penhores dos costumes

dos bons costumes

que só coram de vergonha

com as vergonhas de que não participam.

#373

Do fundo bolso

um punhado de mãos

a sementeira opulenta.

Gesta

O lago

dissolve-se na paisagem

a saliva amansa o suor

no gasto prolífico

do corpo perene.

Assim são dias ímpares:

insaciáveis

depósito dos remédios

cobrando aos mastins sem rosto

a improvável senda da gesta.

#372

Proporções éticas

proporções épicas.