Virei
o horizonte do avesso
sentado
na madrugada
sobranceiro
às pedras tumulares.
22.12.17
Costumes
Mandam os
costumes
– os costumes
mandam muito:
trovas sem
freio
não contam
no templo dos obedientes
no templo
onde se narram justas coisas.
Não é
preciso semelhante salvo-conduto
na infusão
ética proposta
no tumultuoso
extravio de hábitos,
contrafação
da vontade.
Desmandam os
costumes
– os costumes
desarranjam tudo:
murmúrios-lamentos
por
interposta pessoa
em
excedente mosaico de aferições
submissão
aos padrões de fora vertidos,
bolçando
uma raiva
que não
cabe dentro de quem a insemina.
Não interessam
os costumes.
Não interessam
os dados feridos.
Não
interessam os holofotes ajuizados.
Não
interessam húmidas palavras astutas
Não
interessam intenções venais.
Não mandam
os costumes.
21.12.17
Trapézio
Sobram as
cadeiras vazias
o cheiro a
solidão
o cais sem
rasto
o navio
fantasma
as viúvas abatidas
as aranhas
teimosamente sentadas.
Num raio
de sol
o espelho mendicante
estilhaça as
núpcias recentes
e a mulher
em prantos
sem deixar
descair o rosto (porém)
eleva a mão
tumular sobre o soalheiro dia.
Favoráveis
as contas
o artesão
estonteia-se em planos audazes
na surdez
dos aforros
contra os
predicados dos peritos
apenas general
da (sua) teimosia
na fartança
de dinheiros em caixa.
O nenúfar
abriga o peixe venal
sem a estatura
de uma ponte
com a
senha improvável
nas arcadas
em ruínas sem norte
metidas em
águas arroxeadas
albergue longânime
contra tempestades.
Das teclas
do piano percutidas como veludo
desabrocham
pétalas orvalhadas
o singular
lampejo das divindades
fortuita inspiração
sem musa
ou insincero
devaneio sem paradeiro
na espera
deletéria das artes sem espera.
Sobra o
espaço vazio
o chão sem
vestígios
um deserto
de gente efémera
um lugar
incaracterístico
caudal voraz
de águas matinais
o imenso
compêndio das terras sem limite.
20.12.17
Elevador
A medida
do vento
em espartilhos
desatados
esconjura os
medos beatos.
Combina com
o solstício esquecido
por dentro
dos dedos cansados
à espera
de degraus aviltados.
Não se
sabe
a não ser
o que se não
sabe
– e esse é
o conforto maior.
No céu
as impressões
digitais dos aviões
presságio
de lugares esperados
ou anúncio
de lugares pretéritos.
A medida
do tempo é mais fina
do que a
medida do vento.
Nos folhos
abertos das flores
o ar vai em
busca de alimento.
Oxalá fosse
tudo assim,
fácil,
como fáceis
são as
faces faustas
da métrica
complexa
da cornucópia
de idiomas em surda fala
ou os
vagares das almas apressadas
sem saberem
a toma do fado seu
ou as
facas esquecidas em salas labirínticas.
E nem o
frio entranhado
demove a
sentinela da cidade.
19.12.17
Paradoxo
História
sem passado
mar sem
litoral
peleja sem
espada
comboio sem
carril
floresta sem
chuva.
Paradoxos
sem arnês.
Caril na língua
urdida
língua deixada
na berma
estrada que
não tem mapa
o mapa
despedaçado, exausto.
O cerco
sem exército
na trincheira
a céu aberto
campo fértil
de caídos em combate.
Na tecelagem
grevista
fazenda a
rodos
proveito repartido
adeus à
luta de classes.
Não fossem
os descamisados
que fado
seria dos incansáveis ideólogos,
serventuários
do antagonismo de classes
como húmus
de onde proveem?
Paradoxos sem arnês.
Paradoxos sem arnês.
18.12.17
Penumbra
Dos
cantos esquecidos
arestas
sem respiração
apenas
os vestígios indiferentes
o
aceno embaciado da mão madraça.
Multidões
soberbas
congeminam
os focos no vidrado altar
com
sumptuosas sumidades
o
agrado popular do chavão sem eira
apenas
personagens ermas:
multidões
soberbas
esquecidas
da soberania dos cantos esquecidos.
Não
é preciso luz
para
os olhos se demorarem
nos
veios pulsares sob a folhagem outonal.
O
esquecido não merece ser esquecido
e
ao esquecimento devem vir
os
frívolos discípulos dos frívolos soberanos.
Desatando-se
os penhores consagrados
e a
vetusta aberração
dos
centros pomposamente floridos
nua
exposta
ao olhar
(porventura
perplexo)
dos
aduladores da causa.
Melhor
andam
os
órgãos de causas
os
desenganados de ilusões
os ascetas
céleres do chão irregular:
sabem
que
os centros pomposamente floridos
são
artificiais
as
palavras despojadas de sentido
os
sorrisos campeões da falácia
as
verdades solenemente mascarando mentiras.
Ao
menos
os
cantos desvalorizados
não
ensinam ardis.
17.12.17
Aquecimento global
Os arbustos
assustados
vertem a água
da chuva;
se tivessem
olhos
apresentavam-se
marejados:
o estio
prolongado
é circunstância
que desmente
o pesadelo
dos arbustos.
Já antes
deles se soubera
irritação
cutânea à agua:
foi em
invernia severa
quando o
orvalho se convertia
em geada
implacável.
Os arbustos
definharam
protestando
imberbes
contra a crueldade
dos elementos.
Alguém encomendou
oratória,
Seu porta-voz
em oportunista golpe-de-asa,
junto do
santo responsável pela meteorologia:
a intercessão
foi proveitosa:
o inverno
nunca mais voltou a ser igual.
16.12.17
Lugares
O
lugar:
sombras
furtivas
na
gramática esquecida
contra
os pergaminhos do nada
mãos
desatadas num frémito desigual.
Outro
lugar:
miradouro
de vozes
no
equívoco esquecimento
contra
as tremendas dores do dia
corpos
entregues num desejo ímpar.
O
lugar ausente:
vasos
sem flores
na
cortina baça do fingimento
contra
as viagens esconjuradas
olhos
de atalaia no imorredoiro pesar.
O
lugar-tenente:
fábrica
deserta
no
labirinto fermentado
contra
as vésperas desassisadas
pensamento
alinhavado nas bainhas meãs.
15.12.17
Ismos
O
labirinto dos ismos:
dogmáticos
sendeiros
lunáticos dos
estreitos corredores
apostam a
fortuna na mesma carta.
Convencidos
do jogo triunfado
desprezam os
de outros ismos
e
prescindem dos trunfos
– tanta a presunção.
Untam-se
de linóleos sacerdotais
na procissão
onanista
de quem
tudo em coro repete
e só
destarte consegue falar.
No cárcere
dos ismos
não há
pensamento
apenas pavloviano
recitar
a contrafação
das palavras gastas
das ideias
vulgares
gastas.
Os tiranetes
dos ismos
confecionam
sua própria estultícia
nos dogmas
bolorentos bolçados das unhas.
14.12.17
Diário de bordo
Soberano
dito para
a ata
os vindouros
versos
na varanda
desabrigada.
Compilo
as páginas
debruadas a mel
embutidas no
largo sorriso
das crianças
extasiadas.
Salgo
em criterioso
esgar
o mar que
vem à janela
na epístola
de ondas timoratas.
Descubro
nas entrelinhas
do dia
o sangue
puro
e deito-me
à espera de tudo.
#405
Vingança da
borboleta
num bater
de asas:
tempestade
devastadora nos antípodas
(é o que dizem
à boca grande).
13.12.17
Os notáveis
Com base
nos despojos
farejo o vértice
do sol
na hipótese
de redenção.
(Não sei
por que
preciso de redenção.)
Automóveis
incessantes
não deixam
repouso para o silêncio
e a noite esbraceja
na heresia
dos apaziguados.
Quem sabe
o rédito
tirado ao acaso,
no cais anónimo
entre paredes
imundas,
disponha a
sorte madraça.
Não tive
grande ideia
das ladinas
raparigas nas ruas céleres
e das
esperanças trago apenas
um trespasse
cheio de cicatrizes.
Os néones
de Paris são uma impostura.
O Maserati
mal-estacionado
é a mnemónica
que queria:
a pompa, uma
bravata sem eira
e os notáveis
esquecem-se da artilharia,
resumidos à
irrelevância:
corpo
cheio de nada
e
pensamento em hibernação demorada.
12.12.17
You name it
You name it:
oblivious
tireless
breakthrough
originality
daring.
You name it:
patient
thorough
obstinate
phlegmatic
contradictory.
You name it:
loving
warm-hearted
lubricious
exciting
hungry.
You name it:
voyages
buildings
landscapes
languages
voices.
You name it:
ideas
words
perennial
theatre
hands.
You name it:
vision
challenge
embraces
speechless
morning.
You name it:
names
faces
eyes
colours
variety.
You name it:
traces
avenues
house
sea
cloudless.
You name it:
hands
horses
raindrops
moon
breathing.
11.12.17
Fio da navalha
Sangue
bombeado
ver-ti-gi-no-sa-men-te
sensação
visível de um precipício.
Em falta
do toque de Midas
o Confúcio
dos malogros pessoais
fogueira acesa,
as cinzas
crestadas seu combustível:
abraçam-se
os
demenciais fautores da importunação
em revoadas
de ar tirado aos pulmões
como se não
fizesse falta
à apoplexia
sobrante.
A jugular
apertada
liquefaz
as forças
já sem
resistência por palco
já sem
saber sequer a respiração.
Escasseia o
chão sob os pés
escasseiam
os pés sob o corpo
escasseiam
os esteios em tudo:
diz-se:
a tragédia
tomou conta da vitória
e as vitórias
embotaram as derrotas.
No fio da
navalha
sob o
torpedo aceso
na lava de
faíscas flamíferas
o ocaso
benevolente.
Aceitam-se
os modos esvaziados do ser
na penúria
dos desenganados
com a caução
dos inverosímeis indigentes
e a sua desatração
por tudo.
Ao fio da
navalha
vem a
carne abraçada
dos promitentes mastins do desdesejo.
Desça a
navalha
já não tem
préstimo o seu simples fio.
Os progenitores
dos infaustos palcos
desembaraçam-se
das teias-labirinto
e
rejubilam.
A eles
pertence a última palavra.
A eles
o trono
incontestado
onde se
expõem
galanteadoras
as navalhas
já sem seu fio.
10.12.17
Enclave
Enquanto
espera
no resgate
da paciência
ouve conversas
laterais.
Nada de
importante.
Se por
desimportantes
se açambarcarem
incontestáveis
achaques
imolestáveis
proezas
irrenunciáveis
fúrias
irremediáveis
narcisismos
imparáveis
angústias
indeléveis
granduras
impuras
superioridades pessoais
e o
paradoxal culto
da comiseração
de que se é credor
ou do
fausto que se devolve em dívida.
9.12.17
Multidão
A mala
aberta
e a multidão,
Como as
porteiras,
bisbilhota
as gavetas desarrumadas.
O sangue
enxuto
(homicídio?)
um
autocarro de dois andares
(metonímia?)
as cinzas
amontoadas
(lareira?)
o dia
timorato
(inverno?)
a lanterna
estilhaçada
(violência?)
outra multidão
partindo
(êxodo do
mundo sem provimento?)
prantos
sem lágrimas
(temporário?)
figurões,
importantes e ufanos
(decadência?)
contratempos
assinados a tinta-da-China
(melancolia?)
um murmúrio
cobrindo o mundo inteiro
(esperança?)
A multidão
não sabia nada.
Apenas
bisbilhotava.
Era sua
malapata.
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