Defeitos da opinião
democratizada:
hoje, todos acham
qualquer coisa
sem terem encontrado
algo.
25.1.18
24.1.18
#450
À semelhança
do
pecado original de Desdémona:
como
ajuizar a transparência do sufrágio
se
as urnas são negras caixas?
Às coisas simples
Um
tributo loquaz
sem
conceitos pelo meio
apenas
um ato singelo.
Pois
da singeleza das coisas
se
batizam atributos ímpares.
Pode
não sobrar mais nada,
a
não ser um ósculo denso
que
devolve aos lábios a combustão de outrora;
ou
as variegadas páginas
que
trazem à tona as águas subterrâneas
de
um rio dantes raso de caudal;
ou
as palavras sem marca registada
as
mais simples de todas
as
mais difíceis de terçar
tão
difícil como segurar a nuvem nas mãos
ou
deitar as ondas do mar
com
a ajuda de um braço;
ou
abotoar o sobretudo para fingir o frio;
ou
falar bem alto
a
meio de anónima multidão
em
hora de ponta
a
imparável maré de um amor sem peias.
Sobejam
os arbustos à mercê da erosão
o sistema
complexo reduzido a uma equação
a
miríade de rostos indiferenciados
os
braços sequiosos de corpo
um
copo a vazar-se depressa
a
multidão que,
somada,
corporiza
milhares de anos
a
constelação de nadas em ebulição
a
afanosa sobranceria dos eruditos
e a
correspondente obnubilar de pergaminhos:
um
espelho retrovisor estilhaçado
no
arfar genesíaco do meio dia
as
espadas enferrujadas
o
cinismo sem maldade
os
choros precisos
as
juras que fazem sentido
no
meio do lugarejo desassisado
que
terá deixado de fazer sentido.
Que
as odes sejam a antítese
dos
personagens que ocupam o palco,
que
selem a indiferença dos muros açambarcados,
a
que escapa a prova dos nove,
seladas
pelos vingadores das coisas simples.
23.1.18
A casa
A casa sem
pejo
no sobressalto
das vinhas
preparada para
arrefecer a ira
grita contra
as sombras do entardecer
enquanto os
estorninhos regressam ao ninho.
Os
vassalos sem guarda
não sabem do
paradeiro da noite
tropeçam
nos socalcos sem eira
perdidas as
candeias a preceito
em seu
olhar transfigurado em melancolia.
A curva do
rio
deixa à
mostra a quimera
um romance
em forma de paisagem
nos versos
destemidos do orvalho matinal
à espera
do sol complacente.
Na casa há
poejo
e o
perfume incendia o ar
nas labaredas
que desenham as paredes.
Na casa há
uma solidão
e o silêncio
que se ouve
nas muralhas
longínquas onde se vê o mar.
Na casa
sentem-se as mãos atadas
à medida
que o solstício canta às raposas
odes de vazias
estrofes.
Na casa
vivem os mananciais
a merenda
sumptuosa
estendida em
toalha senhorial.
22.1.18
Os não escrúpulos
O
homem dos polvos
tossia
para dentro das artes
todo
o escárnio
como
se os polvos residentes
fossem
vítimas a dedo.
Não
queria saber,
o
homem dos polvos,
não
queria saber
que
os polvos fossem apenas
fáceis
vítimas.
Os
polvos
em
inviável tentativa de sublevação
protestavam
contra
o inescrupuloso comportamento
do
homem dos polvos.
Os
venais protestos
não
chegavam aos ouvidos do homem.
Tudo
o que queria
era
mercar os cefalópodes
em
jornada de boa colheita
para
os maus vícios custear.
O
homem dos polvos
não
vinha para o regaço das insónias
ao
admitir tão maus privados vícios.
Os
polvos também não queriam disso saber.
A
tais horas, aliás,
as horrendas
criaturas fariam as delícias
dos
que amesendavam as iguarias servidas
à
base da sua matéria-prima.
Entre
arrozes,
vinagretas
e
polmes para acamar os tentáculos dos polvos
o
homem seu captor
já se esquecera do morticínio:
assim
como assim,
ele
nem apreciava polvo.
Os hoje, pescados polvos, souberam atestar.
O homem
do polvo,
esse,
esbracejava
numa refrega virulenta
contra
outros polvos que o amordaçavam.
21.1.18
Ciência
Falo
pela minha alma
em
nome de um inventário
bebendo
do cálice singular
os
versos abrigados
que
um nome intruso compõe.
Acerto
com a janela
o
repasto angariado
e
procuro na lua garrida
os
nomes esquecidos.
Oxalá
sejam
as cores atiçadas pela manhã
como
juras seladas em notário:
um
aparatoso desfiladeiro
as
palavras untuosas como desafio
ínfima
lente ocular
curva
sinuosa a meio de um rosto.
A
minha alma fala por mim
entoando
lentamente todas as sílabas
no frutado
sabor da boca
que
ensina os nomes que importam.
Contra
os presságios do mar
desmentindo
as catedrais mitómanas
no
verbo farto
no
leito dos carnudos lábios.
20.1.18
Má língua
Radiografia
dos tempos:
vírgulas em
falta
vírgulas a
destempo
desacentuação
de palavras
idioma como
espinha espetada na garganta
a má gramática
entronizada.
A linguagem
truncada
em novos
acordos ortográficos fora de lei.
Poemas em
forma de SMS
abreviaturas
de abreviaturas
e
abreviaturas sobre abreviaturas
o reino da
linguagem estenográfica.
Comunicação
postiça
sub-idioma
dentro do idioma
em forma
de fratricídio.
Uma má língua
ou a língua
de trapos
plenipotenciária
de um idioma.
19.1.18
Sine qua non
O
estilo tempestuoso
vitral
esmerado
conceção
desalmada.
Cais
desapalavrado
tempestade
prometida
acácias
desfolhadas.
Despojos
protegidos
fome
retroativa
oratória
infecunda.
Jogo
sem regras
viagem
sem mapa
noites
sem sono.
Escada
íngreme
poço
medonho
mar
intrujão.
Papel
amarrotado
contrato
rasgado
palavra
caução.
Intempéries
vorazes
elementos
contumazes
mão
guardiã.
Caminho
reparado
olhar
recuperado
amanhã
valioso.
18.1.18
Tartaruga veloz
Pareceu-me
ver um unicórnio.
Não tenho
certeza.
Quem sabe
não seria
um minotauro
ou uma
sereia fora do habitat.
De uma
coisa estou certo:
por mim
passou uma carrinha
e na porta
de trás estava escrito
“tartaruga
veloz”.
Agora
tenho a certeza.
Era um
unicórnio
arraçado de
minotauro
com escamas
de sereia.
Valha-nos
um mundo
assim surrealista.
17.1.18
Gravidade zero
Um silêncio
avassalador
na planície
branca e tortuosa.
As vozes
anciãs
incessantemente
trémulas
incessantemente
estremunhadas
um lugar onde
tudo se liquefaz
nos sonhos
insubordinados.
As frases
vêm
despidas do sentido das palavras.
As pernas
querem caminhar
e não se
movem
não se
conseguem mover.
A boca
insinua um esgar
à procura
de uma palavra
uma
palavra que seja
na colheita
necessária ao malogro do silêncio.
Mas só há
silêncio
e a boca intempestivamente
contrafeita
e o corpo
inteiro a transbordar
e, todavia,
anestesiado.
Operários ungidos
de alvura
mexem no
corpo.
A leveza
toma conta das veias
e um sono sem
noite
candidata-se
a pesadelo tonitruante
a pesadelo
que rasga as baias do silêncio.
A brancura
(dormente como
é a brancura)
empresta o
palco lívido,
devora a
vontade
– desfaz a
vontade a um zero absoluto.
Na forma
de autómato
à mercê
do volúvel
encadeamento de estados
e de
palavras de outros
e de
coisas alheias
e de lágrimas-veneno.
Até a
paisagem caiada se estilhaçar
numa tempestade
de cores.
16.1.18
Pacto
Padeço
destes azimutes
o azevinho
com casta malvasia
e a
maldade outra que é insónia.
Estes que
são comezinhos anteparos
onde
ocultos murmuram vilões disfarçados
na madrugada
sem avistamento.
Deitam-se
as cores ímpares
e os nomes
sem árvores-bastião
na
fogueira onde colhidas as rosas se avivam.
Digam-me os
nomes das cores
e as cores
dos nomes
enquanto espero
pelo comboio melífluo.
Digam-me
que não
encontro enganos nas avenidas
e uma
rosa-dos-ventos gasta é razoável.
Padeço do
sintomático azevinho
no desencontro
dos azimutes afeiçoados
e em véspera
entrego-me ao sono desimpedido.
15.1.18
Métrica
No meio de
um nada
as mãos estruturadas
desviam as cortinas
uma
fileira de árvores varridas pelo vento
e a
penumbra dos girassóis deitada no chão.
O costume
açambarcado
contra os
estouvados feitores da insubmissão:
protestam:
não se
cuida dos rostos despojados
nem se
tira o sal às palavras
nem sequer
às malditas.
Um maestro
deambula
sozinho.
O olhar
perdido
desembainhando
a melancolia dir-se-ia perene
vendo o
cabisbaixo maestro
como se
fosse ao chão
atirar as
cinzas em que se consome.
No frugal
encontro do dia
à mercê do
majestoso quadro à janela
a falésia bordejada
pela maresia
enquanto
espera pelo luar jurado.
Não
esperem pelo espartano coalhar das violetas
não
esperem que a alegria venha a tiracolo
de
personagens datadas:
antes esperar
pelas esperas sem passagem
turvadas
pelo avesso das veias
cotejadas
com as musas sem rosto
capazes de
estrofes sem fim,
de esperas sem fim.
No cabo
com varanda para o largo mar
de onde apenas
o mar se tem por paisagem
respira-se
um ar infinito:
dir-se-ia
a caução
para a entronização nunca esperada.
Como se o
sítio fosse o marco geodésico
onde
exorcizados se dissipam assombrações.
Tiro do lúgubre
passeio dos desapossados
o
paradigma do tempo desnatado.
Cobro, por
isso,
o dobro às
extremidades ciciadas pelo vindouro
desmentindo-o
no suor do corpo.
14.1.18
Espelho partido
Em
sabendo,
em
modesto predicamento,
da
poda a metade
(e
talvez em arredondamento por excesso)
não
quis soltar o freio à língua.
Manda
a prudência
(e
a honestidade intelectual)
que
não sejam labirínticos
os
meandros da voz não tutelada
na
não parcimoniosa verve sem estribo.
Bom
conselheiro
é o
silêncio,
em
preparos destes.
Não
fica enodoada a figura
por
indecoroso espaventar
de
uma ciência que por esteios não ter
não
é ciência,
apenas
a facúndia proverbial
de
presunçosos que dormem
no
ninho das mal afiveladas almas.
13.1.18
12.1.18
Tirania
Desde apóstolos a visionários
a simples peregrinos
de asas abertas ao prefácio do futuro
cozinhando em lume brando
o inefável dizer
na presença de um exército de seguidores.
Assim são as almas
empenhadas na febre sem medida
levitando numa nuvem de Juno
onde as mãos nada tocam.
Também não precisam:
“a fé move montanhas”,
terçam a seu favor
e, sem demora do precipício que foge à
lucidez,
juntam-se numa impecável organização,
diligente nas regras e na hierarquia,
e empurram,
com a força toda
(mais a ditada para a ata do sobrenatural),
à espera de verem a montanha mover-se.
(Só não
se sabe
se é a
montanha que sobre eles desaba.)
11.1.18
Inteiro
A casa
ordenada
pela ordem
que quisermos:
as flores
arqueadas sobre a janela
os copos
pendidos no alpendre
o mar
vertido pelas mãos nossas
as paredes
aquecidas por beijos
um mapa-mundo
– o meu
corpo-lugar
espelho do
desejo
onde
proibidos são os freios;
e as páginas
não esquecidas
as
palavras que não ditam adiamentos
as juras não
sufragadas
a claridade
estendida no vagar do céu
onde
tomamos lugar,
suas
exclusivas estrelas.
Apertamos os
corpos
contra as
tábuas maduras do tempo
e as mãos
como se
percutissem nas teclas de um piano
desenham os
versos tirados ao fundo da alma.
Os versos
que devolvem a nada o ouro.
E somos de
uma altura magnífica
– se quisermos:
deuses de nós mesmos –
na improvável
paleta de cores
no murmúrio
encantador
na música
que costura os violinos
na macia
pele que há em nós.
Já sabemos
o que é o nada
por sermos
arquitetos do tudo.
Na enseada
alisada pelo sol poente
deixamos uma
nesga do olhar.
Os lençóis
sem rumo
identificam
os corpos trespassados
na combustão
etérea.
Resgatamos
as nossas assinaturas
como se precisa
fosse a voz altiva
um pedaço
do peito franco,
entreaberto,
como as janelas
se abrem,
ímpares,
ao delicodoce
desassossego que trava o torpor.
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