O
mosto conseguido
na
lágrima derramada pela manhã
e eu
não vacilo no dia.
1.3.18
28.2.18
Nadador-salvador
O incendiário
atento à
fogueira que cresta
nado-morto
deposto na clareira
onde as lágrimas
se usam para extinguir
o fogo.
Ao fundo
depois da alcantilada
ladeira
onde o
vale recebe os sedimentos
o vagaroso
rio traz nas mãos
as lágrimas
do incendiário.
Mistura-as
com os minerais volúveis
parafraseando
os alquimistas:
“a fórmula
certa não existe,
apenas um
palpite
uma bala
disparada na câmara escura.”
O incendiário
foge:
corre sem
parar
atravessa os
vales
à espera
de novos vales
desprende-se
das lágrimas
nos muitos
caudais banhado.
Foge dele
mesmo
à espera
de um fogo possante
que desfaça
em cinzas
a vergonha
impiedosa
em que seu
sono se consome,
que
liquefaça nos caudais dos rios
o
façanhudo esgar melancólico.
O incendiário
despojado das
suas artes
vê-se atirado
para os
braços salvíficos
do
nadador-salvador.
27.2.18
Amotinado
Motim dado
em combustão
negação do
gelo fundido
serventia improvável
na gesta intrínseca
como obituário
sem lavra notória.
Dos montes
mais altos
vozes em
forma de esgar
à falta de
audiência
à falta de
lucidez.
As esporas
da montanha
trespassam
cicatrizes nas costas do futuro
e os
animais seguem indomáveis
na frutuosa
liberdade.
Compõem-se
pontes estéreis
e nos
dedos cresce o aroma sem meças
enquanto as
palavras dançam na tela
e os olhos
se soltam das amarras.
Talvez esteja
amotinado
ou um
sonho desenfreado levanta-se da fonte
mas sei
que das sabidas coisas
não guardo
vestígios e colheitas.
Talvez seja
apenas uma quimera
e desabotoe
as juras guardadas
no lamento
entretecido
no limiar
de desfiladeiros medonhos.
Motim ou não
nos esteios
das reverberações
meãs estruturas
em cimento baço
e um asceta
em protesto contra sua severidade.
#489
Dei
de mim ao desterro
o
fundo onde as trevas se aninhavam
e
ganhei caução para o ocaso bucólico.
26.2.18
Opostos
Sem
a noite
vejo
os gatos vadios
uma
trova no mosto das uvas colhidas
contra
as trevas militantes.
Jogo
os cordões desatados
na
infinita parede ao acaso:
tiro
do rosto rugas sem nome
e
sento-me no convés frio
– talvez
à espera da lua caiada
ou
apenas da alvorada.
Não
trago as armas dos outros;
não
canto nem danço
nem
me entrego à teatral função
(mesmo
sabendo ser o fingimento
a
fingir-se a si mesmo):
contemplo
os frutos maduros
quase
pendidos em véspera de senescência,
dir-se-ia
do
olhar propositadamente demorado
à
espera da decadência dos frutos.
Os
mundanos pesares jogam-se no vazio
onde
os espera o acaso.
Não
aprendem com o ocaso das coisas
e
empenham-se na insentida refrega
no
labirinto medular
o
inexistente êxtase sem sufrágio.
Fujo
da noite quando quero o dia
e
encontro a noite quando cansa o dia.
Disto
é feita minha carne
no
sangue constante
conciliábulo
dos opostos.
25.2.18
Piloto automático
Do nome
sem paradeiro:
a antítese
da noite
no inventário
dos tutores da cidade
em novelos
acamados na janela propositada.
Cuidados os
degraus
o improvável
ganho dispara na sombra
e sei dos
nomes sem paradeiro.
Estamos em
piloto automático:
sabemos
que do tudo
sabemos nada.
Por isso
piloto automático.
As cortinas
entreabertas cobrem a poeira
e o olhar
não se cansa
não adia o
sufrágio nos socalcos estimados
nem se
amedronta
com os
estilhaços prometidos.
24.2.18
À pátria salgada
Quem resolve
a eutanásia de Portugal?
Ardósia espinhosa
condomínio
privado
ganga gongórica
genuflexão
imperativa em selo de casta
impropério
constante ao estatuído
fenda entre
teoria e prática
concurso de
vaidades
adulteração
em estado puro
ilusão que
enfeitiça o olhar
anestesia larvar
farsa sem
remédio
eloquência
frívola
intransigência
em glória sem caudal
tiranetes disfarçados
(salazarentos
em conserva)
apedeutas disfarçados
de catedráticos
tudólogos
em profusão
prolixos na
inanidade.
Quem lhe
encomenda a autópsia?
23.2.18
Heurístico
O
xisto sem dono
candeia
em que lanço âncora
reinado
intemporal
caudalosa
frágua no apetite ímpar
de
onde nascem árvores sem semente
árvores
com a raiz à mostra
bebendo
nas veias do xisto lúgubre.
Não
são as cidades
esteio
que espera
nem
o cimento amontoado pede água;
pode
ser lúgubre o xisto
e
ainda assim
mata
a fome à fome avulsa
nas
suas veias suculentas
e
todavia escondidas.
O
sol consome-se no tubular nevoeiro
impaciente
para
se servir da paisagem
o
manjar esperado
condimento
ostensivo na garrafa embaciada.
Sem
o tirocínio dos homens da terra
que
o xisto generoso abre suas pétalas
e
as mãos famintas trespassam a aspereza
tornando-se
macios
(mãos
e xisto)
na
quimera dos paradoxos.
Ensina-se
aos ascetas
os
pródigos novelos em cascata
que
ascendem desde o vale até ao entardecer.
Um milhafre
longínquo
dança
os ossos cansados contra a falésia;
a
presa não chegou a ser presa
e o
milhafre adiou a fome,
à
falta de olhar cuidadoso
sobre
a paisagem sem algemas.
Os
camponeses
desatentos
por cuidarem da lavoura
esquecem
os inviáveis acessos de fúria;
não
reza a história
de
homens presas de milhafres.
Nunca
fiando:
antes
de os tempos
romperem
o véu da sua véspera
ninguém
adivinhava o xisto
manancial
de árvores e de frutos.
Os
livros
estão
cheios de inesperado.
Agora
se percebe
que haja seguros de vida.
22.2.18
Califórnia
Neste ermo
lugar
onde navios
sem velas dançam
e as luas
se enamoram da alvorada
procuro uma
Califórnia amuralhada.
Persevero
entre o
musgo larvar
as
palavras mal ditas
e as
pessoas que não são malditas
à espera
de um chapéu amarelo
onde façam
ninho ideias sem freio
onde medre
a bondade sem juros.
Costumam
as areias
límpidas ajudar a estilhaçar
os
embaraços escondidos
entre as
linhas amarrotadas
nas entrelinhas
do possante muro
de onde se
lamentam preces e fingimentos.
Não sei se
a Califórnia chega
ou se
preciso de um califado:
sei,
ao menos,
que não há
insalubre fado
onde de
estorno fermente uma sorte.
As velas
agora hasteadas
chegam fogo
ao navio,
que se
move devagar:
talvez ao
anoitecer
as luas se
fundam numa só
e Califórnias
não sejam demandadas
por ausente
serventia:
no fio do
luar
uma marca
de água
a sublime
tinta-da-china
escreve as
estrofes que devolvem o sono.
21.2.18
O corsário desarmado
Sinto-me
corsário de mim mesmo:
trono visível
das ideias
que depois
se evaporam
na sua
negação.
Corsário:
as roupas
do avesso
as horas
vividas em contramão
as palavras
vertidas em antónimos
sem purgas
malsãs
apenas o
furibundo artesão das escolhas.
Corsário:
mas não
farsante
na inviolável
descerteza de tudo
penhor dos
penedos perenes
fautor das
mais frágeis escadas
no estertor
dos compêndios sem audiência.
Conheço os
rostos sem nome
e sei que
dos nomes vertidos
sobram fingimentos
personagens
apenas
personagens
(e as personagens
são ardis)
inverosímeis
enredos no escol estulto.
Serei corsário.
Ao menos,
corsário.
20.2.18
Violino
A
corda sem água
abraça
os pastores.
Na
cumeeira da onda
medram
flores exaltadas.
O
coldre sem mãos
é provimento
da pólvora seca.
Nos
arbustos hostis
mel
desenhando um sortilégio.
A
cura estudada
nos
néctares matinais.
Na
saia gasta
uma
poeira nómada.
O
estridente trovão
na
clareira sem mapa.
No
porão inundado
o sangue
da tempestade.
Os
vitrais desenhados
na
controversa espada sem bainha.
Vilões
denodados
terçam
contra a bondade inata.
Lenços
noturnos
vogam
na combustão das palavras.
Na
demissão arrefecida
o
desejo em forma de segredo.
A
garrafa no sopro da maresia
em mundos
inteiros à mercê no areal.
A
madeira estouvada
e o
bando sem quartel.
O
colo carregado
na
prolixa sensibilidade.
O
embaraço encomendado
na singular
loucura.
Um
grito à espera
do
mote vencido.
19.2.18
Amostra
Verto no
copo alto
esta maré
que transborda
dos círios
de braços abertos.
Nos abetos
há musgo infante
e eu sei
tomar as asas de um pássaro
bebendo a
paisagem com olhos desaforados.
Pudessem as
molduras sair do sítio
ganhar tempo
ao tempo
para as
crianças serem perenes.
Pudessem as
fronteiras escutar a música
precipitando-se
contra si mesmas
no aceite
de serem farsa.
E da boca
quente
em sílabas
não contadas
as palavras-âmago
servas
entoadas sozinhas
no cruo
silêncio da noite.
O ritmo
acelera no contrarrelógio
mais depressa
do que o tempo
e as horas
são o pavio de nada.
Nas guitarras
distantes
atiro os
dados à sorte
sei soletrar
de trás para a frente
o compêndio
desatualizado
onde estão
sânscritos versos,
mitómanos.
Oxalá aprendêssemos:
os oráculos
refutam-se
em suas profecias.
18.2.18
Fusão
O espólio
em estilhaços
no corpo
do forasteiro,
minados os
campos em redor.
“Sou candidato
ao futuro”,
protestou de
mão dada
com sonora
sonoplastia.
“Prefiro
as orquídeas de cores fundidas”,
ouviu em refutação.
E o palco
desmontou-se
na avidez das
bocas famintas.
17.2.18
16.2.18
Valsa
É uma
valsa?
Ouve:
perdi a
vergonha
e ganhei juízo,
o juízo da
lucidez
na sedutora
balsa da ilusão.
É uma
valsa?
Tens a
certeza:
dormimos ao
mesmo tempo
e açambarcamos
as palavras
as palavras
que bebemos
na lareira
aberta pelos nossos olhos.
É uma
valsa?
Mesmo:
na indiferença
dos vetustos
raiando neles
o sol da sabedoria
já não os
sobressaltos.
É uma
valsa?
São teus pés:
mnemónica
diretora
regaço cingido
ao meu peito
o sangue
aplacado.
É uma
valsa?
Se dizes
que sim
não sou
ninguém para opor.
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