Opostos

Sem a noite

vejo os gatos vadios

uma trova no mosto das uvas colhidas

contra as trevas militantes.

Jogo os cordões desatados

na infinita parede ao acaso:

tiro do rosto rugas sem nome

e sento-me no convés frio

– talvez à espera da lua caiada

ou apenas da alvorada. 

Não trago as armas dos outros;

não canto nem danço

nem me entrego à teatral função

(mesmo sabendo ser o fingimento

a fingir-se a si mesmo):

contemplo os frutos maduros

quase pendidos em véspera de senescência,

dir-se-ia

do olhar propositadamente demorado

à espera da decadência dos frutos. 

Os mundanos pesares jogam-se no vazio

onde os espera o acaso. 

Não aprendem com o ocaso das coisas

e empenham-se na insentida refrega

no labirinto medular

o inexistente êxtase sem sufrágio. 

Fujo da noite quando quero o dia

e encontro a noite quando cansa o dia. 

Disto é feita minha carne

no sangue constante

conciliábulo dos opostos.