Adenda
ou nota de rodapé,
não
importa:
conduzo
na estrada sinuosa
até
no ermo me encontrar.
7.3.18
6.3.18
Finis terrae
Tenho
fronteiras em meu regaço
limites
desenhados pela trova malsã
bandeiras
descoloridas
idiomas
vetustos, gastos
tenho
uma espada desquiciada
nos
despojos da imperial fachada
e
os escombros dela emoldurados
mapa
que custa pisar.
Tenho
a terra molhada entre as mãos
o
seu cheiro encantador
o
aroma prazerosamente deletério
de
um cachimbo fugaz
o
refúgio contra o palavroso vazio
tirando
o chão aos errantes
tirando
as lágrimas dos melancólicos
e
a sua melancolia legada ao escárnio.
Que
território é o meu?
Na
provável descosedura de tudo
no
improvável arpoar de uma lantejoula
por
carência de cais
por
mares que deixaram de ser navegáveis:
talvez
não saiba dessa terra minha
ou
ela esteja em ebulição
nas
margens sitiadas de um rio murmurado
escondida
do turbilhão hodierno
da
intromissão dos outros sem caução.
Desta
terra sem fim
(porque
assim o determino)
desenho
os contornos
os
marcos geodésicos onde estou de atalaia
a
boca do céu testemunha
para
deleite das porteiras mascaradas de gente
e
infortúnio dos profetas de tudo.
Desta
terra
atestada
terra sem fim,
seu
curador legitimado.
#498
Um mosaico
de rostos
constelação
de nomes sem paradeiro
hibernação
do mundo.
(Oxford
Street, Londres)
5.3.18
#497
Há um lugar
em Lisboa chamado Desterro.
Estarrecido
fico
ao pensar
por que deram ao lugar
tão ablegada toponímia.
Inventário
É a
etiqueta
o
manjar bastardo dos párias
a
estulta montra do tempo
uma
garrafa esquecida pela maré
os
olhos marejados da idosa
a
contrafação da gramática
a
manhã tardia
um
estroina interiorizado
um
cálice dourado e, porém, vazio
braçadas
fortes no mar contra
sapatos
esgotados na fibra do caminho
– a
possibilidade do impossível;
o
marear das velas hirsutas
o
espelho de sombras vetustas
a
promessa infundada
os
versos aformoseados pela singeleza
o
parto adiado
o
estranho ocaso lunar
os
estragos do sorriso soez
o
sarcasmo alinhado no avesso do dia
o
pregão repetido, exaurido
a
luz desmaiada na alvorada sombria
uma
chávena de café sem misericórdia
o
pranto das lágrimas enxutas
– a
impossibilidade do possível.
4.3.18
Friendly fire
Só por obnóxias
convenções
se estima
que um
paradoxo deixa de o ser
e se verte
no contrário do seu teor:
as balas
perdidas
são, porém,
balas:
magoam tanto
como não
perdidas balas.
É como os
zeladores de nós todos,
catedráticos
das convenções
(que, por
o serem, são bondosas),
no
argumentário do bem maior
ou na lógica
ilógica
dos danos
colaterais.
Antes medrassem
filólogos
sem desvios
e os
conceitos eram conceitos
(e não uma
amálgama
orquestrada
pela variável batuta
dos catedráticos
das convenções).
3.3.18
Crédito
Por estas ruas suadas
as paredes acordadas em vigília
e o altar onde se espera
a alvorada.
A muralha erguida
estilhaços de balas perdidas
um aquário com a água frígida.
No estuário soalheiro
os remorsos omissos
em vez da farsa composta
no dorso fingido das dádivas.
É por este ângulo estreito
na enseada refeita
que se a venda derrui
e o olhar ganha condição.
2.3.18
Monção
Inventei
uma monção
agora que
a chuva é teimosa
– uma monção
que não é minhota.
No lago
defunto
onde só os
nenúfares medram
agora tudo
bebe renovação
pela mão da
vistosa visita da chuva.
Os desapossados
de sorriso
por estes
dias de tempestade
revolvem-se
nas entranhas:
possuídos
ai, se ao
menos pudessem,
disparavam
o arsenal todo
contra os
feitores da monção,
ou martelavam
um tamponamento no céu diluviano.
Tirando os
joelhos condoídos
de idosos
em decadência
e os
impensáveis aduladores do “bom tempo”
não se
proteste contra a monção ágil
o filamento
dourado da fértil terra
seu
tesouro incandescente
a água de
que somos todos escansões
– lá vai
lugar comum:
“a fonte
da vida”.
1.3.18
Insurgente
Ah!
Este
salafrário
o
estroina mundano
profeta
dos desacatos
ignóbil
desarrumador de ideias
agitador
incorrigível
aquele
que pega nas marés
e
as vira de pantanas
o
provocador que zela pela polémica
estouvado
e vicioso
sacripanta
com fama de pária
personagem
desamado
ele
que tem a honra de aparecer desarmado
contra
os areópagos
onde
se sulfatam obediências.
Sem
medo do desterro;
aliás
é
essa a sua ambição maximalista
no
contínuo terçar da insubmissão
contra
as algemas do gerúndio
e
as alimárias da infecunda existência.
28.2.18
Nadador-salvador
O incendiário
atento à
fogueira que cresta
nado-morto
deposto na clareira
onde as lágrimas
se usam para extinguir
o fogo.
Ao fundo
depois da alcantilada
ladeira
onde o
vale recebe os sedimentos
o vagaroso
rio traz nas mãos
as lágrimas
do incendiário.
Mistura-as
com os minerais volúveis
parafraseando
os alquimistas:
“a fórmula
certa não existe,
apenas um
palpite
uma bala
disparada na câmara escura.”
O incendiário
foge:
corre sem
parar
atravessa os
vales
à espera
de novos vales
desprende-se
das lágrimas
nos muitos
caudais banhado.
Foge dele
mesmo
à espera
de um fogo possante
que desfaça
em cinzas
a vergonha
impiedosa
em que seu
sono se consome,
que
liquefaça nos caudais dos rios
o
façanhudo esgar melancólico.
O incendiário
despojado das
suas artes
vê-se atirado
para os
braços salvíficos
do
nadador-salvador.
27.2.18
Amotinado
Motim dado
em combustão
negação do
gelo fundido
serventia improvável
na gesta intrínseca
como obituário
sem lavra notória.
Dos montes
mais altos
vozes em
forma de esgar
à falta de
audiência
à falta de
lucidez.
As esporas
da montanha
trespassam
cicatrizes nas costas do futuro
e os
animais seguem indomáveis
na frutuosa
liberdade.
Compõem-se
pontes estéreis
e nos
dedos cresce o aroma sem meças
enquanto as
palavras dançam na tela
e os olhos
se soltam das amarras.
Talvez esteja
amotinado
ou um
sonho desenfreado levanta-se da fonte
mas sei
que das sabidas coisas
não guardo
vestígios e colheitas.
Talvez seja
apenas uma quimera
e desabotoe
as juras guardadas
no lamento
entretecido
no limiar
de desfiladeiros medonhos.
Motim ou não
nos esteios
das reverberações
meãs estruturas
em cimento baço
e um asceta
em protesto contra sua severidade.
#489
Dei
de mim ao desterro
o
fundo onde as trevas se aninhavam
e
ganhei caução para o ocaso bucólico.
26.2.18
Opostos
Sem
a noite
vejo
os gatos vadios
uma
trova no mosto das uvas colhidas
contra
as trevas militantes.
Jogo
os cordões desatados
na
infinita parede ao acaso:
tiro
do rosto rugas sem nome
e
sento-me no convés frio
– talvez
à espera da lua caiada
ou
apenas da alvorada.
Não
trago as armas dos outros;
não
canto nem danço
nem
me entrego à teatral função
(mesmo
sabendo ser o fingimento
a
fingir-se a si mesmo):
contemplo
os frutos maduros
quase
pendidos em véspera de senescência,
dir-se-ia
do
olhar propositadamente demorado
à
espera da decadência dos frutos.
Os
mundanos pesares jogam-se no vazio
onde
os espera o acaso.
Não
aprendem com o ocaso das coisas
e
empenham-se na insentida refrega
no
labirinto medular
o
inexistente êxtase sem sufrágio.
Fujo
da noite quando quero o dia
e
encontro a noite quando cansa o dia.
Disto
é feita minha carne
no
sangue constante
conciliábulo
dos opostos.
25.2.18
Piloto automático
Do nome
sem paradeiro:
a antítese
da noite
no inventário
dos tutores da cidade
em novelos
acamados na janela propositada.
Cuidados os
degraus
o improvável
ganho dispara na sombra
e sei dos
nomes sem paradeiro.
Estamos em
piloto automático:
sabemos
que do tudo
sabemos nada.
Por isso
piloto automático.
As cortinas
entreabertas cobrem a poeira
e o olhar
não se cansa
não adia o
sufrágio nos socalcos estimados
nem se
amedronta
com os
estilhaços prometidos.
24.2.18
À pátria salgada
Quem resolve
a eutanásia de Portugal?
Ardósia espinhosa
condomínio
privado
ganga gongórica
genuflexão
imperativa em selo de casta
impropério
constante ao estatuído
fenda entre
teoria e prática
concurso de
vaidades
adulteração
em estado puro
ilusão que
enfeitiça o olhar
anestesia larvar
farsa sem
remédio
eloquência
frívola
intransigência
em glória sem caudal
tiranetes disfarçados
(salazarentos
em conserva)
apedeutas disfarçados
de catedráticos
tudólogos
em profusão
prolixos na
inanidade.
Quem lhe
encomenda a autópsia?
23.2.18
Heurístico
O
xisto sem dono
candeia
em que lanço âncora
reinado
intemporal
caudalosa
frágua no apetite ímpar
de
onde nascem árvores sem semente
árvores
com a raiz à mostra
bebendo
nas veias do xisto lúgubre.
Não
são as cidades
esteio
que espera
nem
o cimento amontoado pede água;
pode
ser lúgubre o xisto
e
ainda assim
mata
a fome à fome avulsa
nas
suas veias suculentas
e
todavia escondidas.
O
sol consome-se no tubular nevoeiro
impaciente
para
se servir da paisagem
o
manjar esperado
condimento
ostensivo na garrafa embaciada.
Sem
o tirocínio dos homens da terra
que
o xisto generoso abre suas pétalas
e
as mãos famintas trespassam a aspereza
tornando-se
macios
(mãos
e xisto)
na
quimera dos paradoxos.
Ensina-se
aos ascetas
os
pródigos novelos em cascata
que
ascendem desde o vale até ao entardecer.
Um milhafre
longínquo
dança
os ossos cansados contra a falésia;
a
presa não chegou a ser presa
e o
milhafre adiou a fome,
à
falta de olhar cuidadoso
sobre
a paisagem sem algemas.
Os
camponeses
desatentos
por cuidarem da lavoura
esquecem
os inviáveis acessos de fúria;
não
reza a história
de
homens presas de milhafres.
Nunca
fiando:
antes
de os tempos
romperem
o véu da sua véspera
ninguém
adivinhava o xisto
manancial
de árvores e de frutos.
Os
livros
estão
cheios de inesperado.
Agora
se percebe
que haja seguros de vida.
22.2.18
Califórnia
Neste ermo
lugar
onde navios
sem velas dançam
e as luas
se enamoram da alvorada
procuro uma
Califórnia amuralhada.
Persevero
entre o
musgo larvar
as
palavras mal ditas
e as
pessoas que não são malditas
à espera
de um chapéu amarelo
onde façam
ninho ideias sem freio
onde medre
a bondade sem juros.
Costumam
as areias
límpidas ajudar a estilhaçar
os
embaraços escondidos
entre as
linhas amarrotadas
nas entrelinhas
do possante muro
de onde se
lamentam preces e fingimentos.
Não sei se
a Califórnia chega
ou se
preciso de um califado:
sei,
ao menos,
que não há
insalubre fado
onde de
estorno fermente uma sorte.
As velas
agora hasteadas
chegam fogo
ao navio,
que se
move devagar:
talvez ao
anoitecer
as luas se
fundam numa só
e Califórnias
não sejam demandadas
por ausente
serventia:
no fio do
luar
uma marca
de água
a sublime
tinta-da-china
escreve as
estrofes que devolvem o sono.
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