Provocação.
Por vocação.
20.10.18
19.10.18
Sabático
Forasteiro imperfeito
perdido no labirinto da identidade;
pois da identidade
desconhece o paradeiro
e inquieta-se por se sentir perdido
no lugar sem segredos.
Não espera aninhar o conforto
nem se confina às ruas atapetadas
com as flores que sempre respirou.
Não se importa com a orfandade.
Prontamente
levanta as velas
e arroteia os mares necessários
e a linha de terra que o sossega
– a distante,
quase indivisível,
fímbria do horizonte
tão longínqua
que parece fundir-se com o mar.
Não se considera fugitivo.
Às vezes
o lugar dominante
parece uma estrebaria
infrequentável
um enorme estábulo
onde convivem as bestas desembainhadas.
Algumas madrugadas depois
o chamamento da terra desancorada
ecoa fundo,
irrecusável.
A sabática maresia
aplaca os maus humores.
18.10.18
Autêntico
Mais que um sítio
um corpo catedral
um beijo frutado
o pânico sitiado pela volúpia
– o adiamento dos adiamentos.
Arrumam-se as gavetas.
O tirocínio exaurido
(entre as paredes tingidas
e os olhos cansados)
no involúvel segredo sem janelas
nas folhas onde se depõe o ouro,
o ouro que somos
– e já não somos tirocínio.
Tomo entre mãos
o caudal voraz
sei-me capitão sem comenda
poeta sem instrução
comendador sem capitania
instruído no dorso de um poema
– imperador dos impérios sem limites,
dos impérios que não têm mapa,
desenhando as vírgulas em seu lugar
anotando memórias para lugar futuro
perseverando.
Não sei o que está nas gavetas.
Tenho a agenda completa
com a maresia que me extasia
a suave simetria do mar
desenhada no alabastro do céu
o teu rosto que me conforta
o teu peito em espera
o sentido cais em que somos prazer.
17.10.18
Materialização
Jogo
no rebordo da silhueta
todo o meu espólio.
Os violinos ensinam o canto
no ensaio deliberado da noite
entre arbustos e pedras estremunhadas
e o mel órfão.
Possíveis ecos
de palavras esquecidas
entrelaçam-se na pauta articulada
em rumorejos excruciantes sobre a pele.
Jogo tudo.
Posso tudo perder
mas confio nas fichas arrematadas
confio
no estuário que oferece o conforto
nas páginas que esperam os versos válidos.
É no rebordo da silhueta
que me arquiteto
inconfessável artesão do desejo
(ou será
artesão dos inconfessáveis desejos?)
no incenso obtido com a corrupção da alma.
Todavia
não capitulo:
não mexo um braço a favor da comiseração
em achando a comiseração
presente envenenado
o invólucro de uma bondade do avesso
(a que se faz em benefício próprio
sob disfarce da bondade exterior).
Sob a tutela da silhueta delimitada
angario o vinho perene
levanto as persianas persistentes
desocupo o céu das inválidas nuvens
– chamo a noite
chamo a silhueta
que demanda as minhas mãos
seu escultor;
para que a silhueta ganhe forma
e seja matéria oferecida ao desejo
(inconfessável).
16.10.18
O covil dos eruditos de bolsos esvaziados
Belos
os ares sem purulência
os habitados pelos versados
de artes várias
penhores da recomendável moral
artistas jagunços do oblívio
obnóxios enceradores da esbelta paisagem,
gurus.
Atenciosos
os palcos acetinados
pelos sapatos sapientes das sumidades
os velejadores de mares sem maré
os pimpões descamisados,
artesãos.
Elogiável
a facúndia coloquial
o palavrar gongórico
emulsionado na complexa receita do vazio
dos moradores dos altares pagãos,
paradigmas.
Prefiro:
o pretérito tão imperfeito
a humilde necedade
a verossímil simplicidade
a desostentação
a desfiliação
a sabedoria desossada
a mão aberta em sua mapa imperfeito
a infecunda palavra
os atropelos à gramática
os atentados às sombras que escondem ditames
a escassa excitação com o excitável
a formidável escassez de ideias.
Prefiro.
Em vez da ganância
dos ilustres letrados
os mais não democratas entre os democratas
pusilânimes estafetas da verborreia pueril
embebida no abastado pensar,
ascetas da estultícia reprimida.
Prefiro-os
de bolsos vazios
envergonhados de sua própria nudez.
(Não é caso para menos.)
15.10.18
#764
O crepúsculo
é a caução dos segredos.
O lugar alcançado pelo olhar
oferece uma centelha fulgurante.
Astronauta
Como no corpo de um astronauta:
o peso sem peso
as veias levitando no porão da magia
e o olhar guloso
abraçando o planeta inteiro
por dentro da sua pequenez.
Da varanda singular
as trovoadas formando-se
contra os medos menores
os mares que saqueiam a terra firme
(assim dissolvida)
os mares ora escondidos nas nuvens
ora na sua imensa massa descoberta
o feitiço do equilíbrio
de um tão frágil equilíbrio
o contraste com o colossal planeta
visto anão ao olhar do astronauta.
Como no olhar de um astronauta:
a pequena mão
capaz de abarcar o planeta inteiro
da sua nudez expondo a fraqueza
à mercê do astronauta emudecido
uma miríade de estrelas por testemunhas
e a sua cobertura
no diametral jogo de sombras
que é inesgotável conhecimento.
Não são
as trémulas mãos do astronauta
juízes embebidos na figura cautelar de Témis
nem são
as mãos de um distante ator
a comandar as vontades das marionetas
depostas sob seu olhar.
Diga-se:
o astronauta foi ao espaço sideral
aprender como são os sonhos.
Não fosse ter data marcada para o regresso
o astronauta
podia passar todo o seu tempo
na contemplação da paisagem
que se abre sobre si.
Agora que não adeja em órbitra
o astronauta
apascenta os sonhos contínuos
aquelas imagens irrepetíveis
guardadas no fundo da memória.
14.10.18
Quotidiano
Que o colibri se engana
aportando a cais equatorial
é da mesma têmpera
dos mandantes legitimados
que proclamam a mitomania
(sem a admitirem)
na contrassenha
do insulto à nossa inteligência.
13.10.18
Lava
A lava
não tem medo
do mar.
Sabe que o mar
mal tenha sentido da lava
a molda numa sumptuosa tela
as formas abruptas que convier
o mais próximo da quimera.
E a lava
que desce na demanda
do mar
não se importa
que o mar
a retenha em suas entranhas.
O fogo não vinga
quando tem no mar
o seu biombo.
12.10.18
Reciclagem
Veredicto:
o impensável estiolar da abóbada
que encima o pensamento
é a alfândega das palavras.
Crestam ideias
fervilham no mapa desembainhado
e afivelam-se,
exauridas,
no corpo gasto das negações.
As sílabas vagarosas não ajudam.
Diz-se
que meteóricos pensares
não são bons conselheiros;
com o arrastar das sílabas
sobra o mosto árido
o papel onde assenta o desperdício
a espetacular falência do entardecer.
Procuro uma prova de vida.
Procuro uma pétala perdida
o despontar da manhã radiosa
(ou não: apenas um despontar)
um caldeirão em ebulição
a mesa rasa sem cadeiras à volta
o silêncio
a troça dos solenes
a visível aurora empenhada
a intervenção sem mediadores.
Conjugo o verbo no tempo certo.
Julgo
que conjugo o verbo no tempo certo.
Na encruzilhada de imagens
deixo as palavras emaranhadas
um hábito por fazer
com a ajuda de improváveis estetas.
Atiro a perfídia ao ar
como se fosse moeda avulsa
e junto com as mãos húmidas
os destroços da ousadia.
Não sei mais nada.
Não quero saber mais nada.
E todavia sei que é pouco
muito pouco
tudo o que sei:
por mesmo o que julgo saber
não ter rima com o conhecimento
sob os auspícios do que não sei desconhecer.
São imprestáveis
as palavras assim ditas.
Abatem-se como trovoadas medonhas
ou como sismos apocalípticos
desmentindo tudo o que esteja à volta
– até o desconhecimento
que se desconhece.
11.10.18
Estatuto
Quero
o conforto
de teu regaço fecundo
a muralha onde escondo
meu peito
das contrariedades militantes
o despojo de tuas lágrimas
para meu acetinado chão
o rumor ciciado ao ouvido
sementeira do desejo sem freio
esteio de vícios sem matéria.
Quero
o doce toque de teus dedos
a maresia penteando meu rosto
a vertigem sadia
uma droga fervente
ao colo do meu colo
a serventia do caudal torrencial
um beijo noturno
quente
o teatro de nossos seres
a espuma
desenhado no uníssono de nossas mãos
a sede de nós
a sede de sermos maestros e compositores
das partituras por que nos regemos.
Quero
o lugar que somos nós
património singular
a quimera no fundo dos corpos
irradiando espelhos sem arestas
reunindo numa partículas
todas as palavras mareáveis
todo o amor.
10.10.18
Cicatriz
Sangro
a chuva que se desfaz
no meu peito.
O magma fundido
voraz
penhor da chave lúcida.
Desenho
a torrencial noite
sobre as ameias puídas.
No pedestal
onde a medula cristaliza
e as aves demandam o infinito.
A cruz branca
demora
nas rosáceas tatuadas no rosto.
Já não sangro
o sangue que não tenho
rico na pureza da carne cicatrizada.
9.10.18
Holograma
O belo
desta lux bruxuleante
é a serenidade com que recebe
as mãos cheias.
Congemina-se no céu desenhado
nos preparos da manhã avisada.
Nela medra
a singularidade
o sortilégio de um verso achado
no deserto de ideias
uma vertigem calorosa
a promessa não reclamada.
O belo
desta luz bruxuleante
é contagiar-se na carne funda
dando patente contra os estorvos
falando no silêncio
e, todavia,
mais alto do que vozes estridentes.
No sopé da vela que hasteia
a luz desenha um diadema.
A corda estendida no planisfério exausto
a favor da maré cingida
nos dedos abertos.
8.10.18
#754
O teu sorriso:
janela que se despenha em meu peito
colóquio maior que uma lição
idioma, oxigénio.
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