Conjugação

Todos os verbos

são poucos na maré diuturna

no pressentimento do passado

nas bocas sedentas dos apóstatas.

Todas as formas congruentes

as rimas improcedentes

os solavancos das noites versadas

os antagonistas sem rival

todas são escassas

na lua embaciada. 

Todos os dedos

são poucas estrofes

no vagar do outono

nas janelas debruçadas sobre o rio

nas intempéries que não se intimidam

todos os refrões

são matéria gasta.

Todos os medos

são poucos na vertigem dos ousados

no penhor da lucidez

nas tílias que dão extensão à avenida

no idioma prévio

nas fotografias a preto e branco

que emolduram marinheiros desembarcados. 

Todos os cedos

são poucos no caldeirão de maestros

no ritmo das sílabas docemente soletradas

sem a recusa do devir

no antepassado irrepetível

da palavra incansável 

contra o dogma do silêncio.

#947

Estão no etecetera

as entrelinhas 

que confere desembaçar.

Clepsidra

Dizem: 

temos de escrever o futuro;

somos infecundos 

se o passado preterirmos. 

Eu digo: 

temos de ser notários do presente. 

Dos dedos, 

soerguem-se as estrofes 

que o hoje veneram. 

O único rosto do tempo 

de que temos oráculo. 

As pálpebras não emaranhadas 

na amálgama dos tempos fantasmas.

#946

Nos areópagos circenses

não se esgota o capital da ridicularia

(essa moeda em alta).

#945

Terçam-se tesouras

sobre as palavras malditas 

– e o que são palavras malditas?

#944

Catch up.

Ketchup.

(E por aí fora…)

Trincheira

Faço desta fragilidade

a trincheira sem preço

a dogmática perseverança do meio

estilístico arrebatamento do sentir. 

Ouso congeminar as sílabas

em articulação metodicamente desordenada

contra os areópagos das regras

os deuses encerrados em suas Babel

os ministros das alocuções impecáveis;

não sou a pele 

em que tatuam seus imperativos.

Prefiro 

as arcadas da loucura

ou o vitupério da misantropia

ao sacrifício da vontade que irradia 

do meu sangue. 

Prefiro 

ser vulcão

temido por sua mortífera têmpera,

prefiro ser, até, pária

contra o movimento repetido 

que desenha os dias iguais

contra a caligrafia estetizada 

dos vultos perenes. 

Prefiro 

estar na trincheira sem preço

por mais que ninguém a queira para refúgio. 

Nem que a tomem por pútrido lugar. 

Nem que clamem ser caverna sem retorno,

a estepe infecunda de que se alega

ser o convénio da esterilidade.

Prefiro.

#943

Marido rima com partido.

Às vezes bom

outras vezes mau.

#942

Trespasso os lamentos

de olhos fechados,

minha tão grande fragilidade.

Destempo

Enganei-me na data.

Era o ontem vertido no amanhã

ainda cedo

mas talvez já tarde.

Aprisionado neste labirinto

não sabia das cores emaciadas da manhã

e subi ao promontório mais perto

em sinal de refúgio.

Fiquei a contemplar o mar

que 

(oh, lugar-comum)

parecia não ter fim.

Por mais que perguntasse aos marinheiros

era provável que não ouvissem

tão longe estavam.

Berrei o quanto pude.

Compreendi

que estava a berrar comigo mesmo

refém da abjuração a que me entreguei

por entre a capitulação da voz

o arremedo dos verbos

e desatenção sacrílega.

Perguntei ao céu que data era esta.

Podia ser

que não estivesse a destempo.

#941

(Ao Neto de Moura)

Como o hábito não faz o monge

a toga conspurca o juiz.

Diplomacia

A abóbada estreita

onde se esconde o verbo contundente

amacia a fala em espera.

Assim se tece a diplomacia

(dizem).

Gárgulas sem musgo

na vizinhança de ciprestes sumptuosos

acolhem as entrelinhas

e o silêncio cava entre os sentidos.

Do amianto desembaraçado

contra as catástrofes pressentidas

voluntários esbracejam a harmonia.

E o verbo contundente

fica mais uma vez em espera.

#940

Quando o céu morrer

para onde vão as almas

a ele encomendadas?

#939

O arrependimento,

o boomerang da tibieza.

Provérbio

Arregaço as mangas

e desço a corrente do rio

torno-me mais veloz do que as pedras

desamparado do medo contumaz

ajeitando o suor da melena

enquanto o sol cambaleia no torpor

e as rimas se esgotam 

na acidez das palavras.

Componho os verbos irregulares

na proeza indómita do silêncio

e as árvores agitam-se no vento nulo

amedrontam-se com as nuvens plúmbeas

e os espantalhos inertes

vultos estiolados na temperada planície

capatazes da absurda lógica que penteia

o pensamento,

ilógico 

desde que deixou de ser órfão.

Anteponho o entardecer à vontade

entre os parapeitos deslustrados

folhas caducas que amarelecem no ocaso

vozes murmuradas no epílogo de sonhos

a comiseração estéril de viúvas cansadas

e digo, 

o mais alto que posso,

que ambicionava a eternidade

a espada das divindades imorredoiras.

Passa a lua por entre a luz timorata

e dela esgaça um feixe entre as nuvens finas

o provérbio escolástico estilhaça sob as mãos

e deixo que o sono se estenda na insónia

enquanto os vultos açambarcam o tempo

e deles sou algoz, 

incompassivo,

agente secreto da perenidade do tempo,

dos tempos.

Não vejo que medida caiba em mim

antes que a manhã tome conta dos cardeais

antes que sobejem as bússolas gastas

despojadas no chão molhado pela maresia

e eu, 

orvalho diletante,

unte as costas do dia com a proverbial destreza

dos aprendizes do nada.

#938

Deste cimento

que deste às mãos

o Leste mais Leste a que se deitaram.

O seu reino pela estética

O pente está gasto.

Cansado, ou gasto,

não sabe bem.

O espelho,

por igual.

Gasto pela demora

da silhueta que se fita

demoradamente

em arranjos melódicos

da beleza rarefeita.

E o cabelo ralo, frágil,

um arremedo do que foi outrora

(diz ao espelho).

Cansada,

a beleza.

Diz:

“prova-me que estou errado.

Prova!”

Não se sabe 

a quem se dirige o repto.

Será ao espelho?

Não se é de fábulas

e dos espelhos não se espere

fala.

Será de alguém

adornando seus limítrofes

e, contudo,

não representado no quadro,

fora do olhar do espelho?

Não é possível saber:

fora de cena

como se não pertencesse ao palco

esse possível alguém

não tem voz.

Como o espelho.

Como não tem voz

a beleza 

alinhavada na teimosia

(ou não,

apenas a beleza). 

#937

Pode ser como o gato furtivo

a bainha acrisolada

dos dias tenentes.

Notícia

Subo às janelas imperativas.

Desminto-as

no travejamento das molduras

intencional dolo dos inocentes.

O gargalo da garrafa

aspira o vendaval agalopado

honesto paladino das cicatrizes fundas

no pristino olhar desembaraçado.

Não soube dar cimento à alma

e ela tornou-se fortaleza;

ilha aberta aos forasteiros.

#936

A convulsão temperada

ira substancialmente obnubilada

na convocatória da indiferença.

#935

Quem tem o polígrafo? 

– pergunta feita

ao sono imperfeito do síndico.

Torçam os números até eles falarem o que querem

As contas não estão erradas;

é a matemática que não dá o desconto,

este alçapão escondido

que apanha à falsa-fé. 

Não espera pela demora,

a matemática:

hei de consultar os deuses sem paradeiro

perguntar se o inventor da matemática

não era um perjuro.

Terei a certeza que os deuses

apesar de não terem paradeiro conhecido

hão de responder à chamada.

Flibusteiros

são os conservadores da matemática

(conservador, como o que conserva)

e não há maneira de os enviar para o formol

onde deviam repousar há décadas.

Tenho a certeza:

os deuses acompanhar-me-ão nesta demanda

e dirão

se preciso for 

(na batuta da minha vontade)

que trinta e quatro vezes cinco 

dá cento e oitenta

(inflacionando a matemática,

o que, em vendo bem o fruir das coisas,

tanto pode ser boa notícia 

– no caso dos réditos – 

como má nova – 

seremos mais velhos antes do tempo).

#934

(Poemas transientes,

somados na espada do trânsito da cidade.)

#933

Não é o abismo que me inquieta. 

É a planície interminável

que afivela a hibernação.

#932

O peito a dor murava

e a angústia já não morava.

Corda bamba

São estas 

as lantejoulas que interessam

o verniz descarnado

no aparato,

inconsequente e escondido,

de um vapor indelével 

em aspiração a ser ar saudável.

Faço do escárnio jogo privado

em ensaios mais ou menos pueris

só para provar que não movo as pálpebras

e nem nos sonhos insondáveis

ambiciono ser torcionário de ninguém.

Prefiro-me

estouvado sem loucura ostensiva

capitão de navios sem mar

trovador sem causa aparente

ministro-sem-pasta

(ou melhor: ter pasta sem ser ministro)

escansão das emoções desejadas

em imersão profunda 

sobre o fundo mais fundo de mim mesmo.

Se me dizem

que a maldade é inata

o estado estrutural da humanidade

o recomeço das artes transgredidas

o insalubre convite à desonra,

tendo a concordar;

não sem antes objetar

(sem ser confissão da atividade)

que não seremos eremitas da congregação

nem através dela somos autorizados

à impiedade fria, cruel 

– o que não significa

que não predomine o nosso antónimo.

Prefiro 

contemplar as lantejoulas privadas

as que se escondem na nostalgia do olhar

enquanto vejo desfilar

lá fora

os arquitetos de obra estilhaçada

os polícias dos costumes

os obnóxios torturadores de leis aceitáveis

extravios de uma linhagem exaurida.

#931

A opulência 

das magnólias desabotoadas,

o oráculo fidedigno da primavera.

Telegrama

Ensaiamos. 

Montamos o palco. 

Tabulamos a pose. 

Desenhamos falas. 

Pausas. 

No meio de pausas. 

Articulamos os sentidos,

ao início, irregulares. 

Colhemos as pétalas.

De uma flor generosamente dada. 

Fingimos o sono. 

Abrimos o labirinto do medo. 

Uma constelação.

Um feixe de luzes que estilhaça a lucidez. 

Dormimos, afinal. 

Uma coreografia malsã.

Aos pares, na confusão da matilha. 

Escrupulosamente desorganizados.

Sem voz de comando. 

Ensaiamos. 

Pode ser que seja 

sobre o fingimento de um fingimento. 

Ou a cortina pesada que se arqueia

sobre os olhos. 

Hesitamos. 

Capitulamos?

Não, apenas hesitamos.

Devolvemos o sal vítreo.

Combinamos jantares.

As falas seguidas.

As falas.

Seguidas.

Ensaiamos.

Por enquanto.

#930

O prodigioso invencível

contrabandeia a ilusão de si mesmo.

Contíguo

Não é por acaso

que sinto a areia lisa

no recobro da maré cheia.

Confeciono os limites para trespassar

a acrobacia estouvada dos dias sucessivos

e deixo no logradouro

os vestígios da imagem em decadência 

– fujo da imagem em decadência.

No dealbar da noite

transigem os demónios 

à medida que avanço no labirinto.

Não sinto a dor.

Não sinto o pavor

das paredes que se estreitam

estafetas de um vazio ensurdecedor

com a conivência de um teto que se abate

sob o prumo da água que aprisiona o chão.

Não é por acaso

que deserto da lisa areia

e do sono empenhado:

a vastidão da planície

na indiferença da paisagem

costura o silêncio imperativo;

à míngua de palavras

sinto a boca secar no jazigo da impaciência.

Dantes,

quando as praças eram só praças

e os jardins albergavam botânica,

não sabia do paradeiro de outras complexidades.

Hoje

empenho-me na infecunda inquietação 

em comboios desordenados 

que não freiam o sentido

e nos apeadeiros ao acaso

amadureço o reduto da paciência

a comiseração em que me autocontemplo

anestesiado das dores 

que de mim fizerem aeroporto

insensível aos cometimentos ao mundo lá fora.

Se ao menos pudesse 

encantar uma serpente

hibernar da hibernação no limiar do precipício

cinzelar o meu nome numa pedra anónima

e dizer

a quem quisesse ouvir

ele há tantos embustes à roda do mundo

que mais vale sermos plenos tutores

do sereno esmaecer para que todos vamos.