Sentido proibido

Guardamos

na lombada do dia

o traço fino das nuvens

a baça lembrança

do porvir.

Há espadas gastas

na meada à espera de vez

e os artistas emudecem

na greve contra a febre 

das palavras.

As tochas ufanas

sublevam-se no copo mais alto

em prosa inflamada

por dentro das fogueiras que as 

ateiam.

Nos claustros

em doses razoáveis

a doçaria conventual rima

com os mendigos subtraídos

às ruas.

Não contam os verbetes rasurados

ou as estações de comboios abandonadas

na impressão venal dos cobradores

correndo até o fôlego se dissolver

dentro da tirania do vento irrecusável.

Pela noite

à hora do deitar

conto em sílabas

as palavras não ditas:

antes elas do que as palavras 

malditas.

Depois do inventário

ofereço-me aos sonhos sem paradeiro

a ossatura hibernada

na louca vertigem do insondável

em que amanhecem os sonhos.

Não saberei

se deles extraio matéria tangível

ou se prefiro o olvido

o propositado, exíguo olvido

para me não cegar com sonhos improváveis.

Hasteado numa bandeira sem rosto

exorto os cálices brandidos

a recusarem os sismos em que dançam

e resguardo-me nas ameias 

com o olhar humedecido

pelo vento montanhês.

#995

(Variação do #994)

As interrogações incomodam:

vê-las pela mão

é o eflúvio que sobe a palco.

#994

Que interrogações incómodas.

Interrogam o que está situado

e desassossegam espíritos educados

(eufemismo para “formatados”).

Degredo

Quem guarda a paisagem?

Quem cuida da moldura

onde está desenhada a paisagem,

quem lhe garante luminosidade?

Onde ficar

quando a paisagem se acanha

numa miríade de recantos

e quase todos ficam num esconderijo?

O que fazer

quando a paisagem ecoa

através de um vidro sujo?

Quem culpar

se a faro encontrar

vestígios de uma paisagem corrompida?

#993

(Fenícias, de Eurípides)

E todo este sangue 

lavado em lágrimas

à espera do esquecimento dos homens.

Chuva

Já não me lembrava 

como é a chuva. 

E agora que a vejo 

com a mediação deste vidro, 

apetece desacorrentar do conforto 

e sentir as gotas 

como se fossem as sílabas do bom tempo. 

É assim que acontece 

com as pessoas que voltam a saber 

de um bem escasso.

#992

Não é santo este porto

para o pecado seu santuário ter.

Avesso

Ah! 

Se ao menos fosse meu o periscópio

admitia rever os cânones

ao ser possível

através do periscópio

nadar em teorias que não vieram ao conhecimento

benzer pressuposições impensáveis

abraçar o que hoje recuso.

Na falta de periscópio

tento ter mão num microscópio.

E ter escrutínio em milimétrico detalhe

do que me é servido

e em que me sirvo.

Há alturas

em que parece só apetecer 

o que foi denegado

e do conhecimento conhecido

ser imoderado apóstata. 

#991

Pela madrugada

o hálito desigual

no perímetro da penumbra.

Sob a curadoria da sombra

Quero viver na sombra. 

A coberto do ozono da visibilidade

para na rua andar

sem meu rosto ser vandalizado

no penhor do olhar desconhecido. 

Ser se não mais um rosto anónimo

no meio da indiferença 

que é o apelido do anonimato. 

Não quero nome visível.

Não quero ter janelas sem vidros

para os olhares voyeursse atirarem para dentro

e se fazerem convidados 

num festim que não é seu.

Abdico de homenagens

(se elas me forem creditadas)

sinecuras

privilégios

reconhecimentos

deferências

agradecimentos

ou paráfrases

(já para não falar de citações).

Dispenso as comendas

se houvesse caso de as haver. 

Publicamente sentencio,

para memória futura,

que não aceito que uma rua

hipoteque o meu nome,

pois se há angústia que me consome

é a de saber meu nome imortalizado

e ainda por cima

aprisionado numa sempre exígua rua. 

Protesto se me quiserem

servidor de causas públicas 

– ou de quaisquer causas, 

já que vem a talhe de foice.

Quero viver na sombra. 

Quero viver à sombra.

#990

Mergulho na tela

onde o vazio não tem cor

e sei dos sonhos que não guardo memória.

#989

O futebol não é importante.

O futebol não é. Importante.

O futebol não. É importante.

O futebol não é. Importante.

Jogar às crises

Parece um fingimento

a auréola que descai sobre o rosto

o ancoradouro sem âncora

a meia haste entre a euforia e a melancolia. 

Arrastava o corpo na errância

contra os mastins da memória

os apoderados dos intempestivos pesares;

não sabia das ruas andadas

nem queria saber por mandar os pés

em encruzilhadas por achar:

não podia ser a sua própria negação

e não era a luz desmaiada da alvorada

que o desmentia. 

Ao menos

o conforto que o abraçava,

o de saber que há outros,

muito mais,

que não sabem das bainhas internas

e, imersos numa anestesia mendaz,

não se configuram como casos de crise. 

Nem tudo as dores aplacam

e, assim como assim,

começou o dia com a interrogação

“alguma vez sentiste dores excruciantes?”

e não soube dizer que sim. 

Era outro conforto. 

Há crises 

que são crises apenas fingidas

as dores necessárias

de um conforto 

absurdamente esvaziado de substância. 

As crises da insubstância.

#988

Veio a chuva em seu crepúsculo
e tudo se transfigurou em veio luminoso.

Lume brando

Queremos ouvir

o eclipse

a madurez estendida nos braços contumazes

o quadrilátero untado de vozes pueris

as invenções sem autoria

as ideias formadas na crueza

os fantasmas virados do avesso

(e por isso já não fantasmas).

Queremos respirar

o beijo

as montanhas por perto

(dantes apenas silhuetas)

o fôlego das marés

a folga dos humildes serventuários do saber

a estrutura óssea dos escultores

a macieza da pele que cobre a cidade

a indigência refratária

o exílio improvável.

Queremos falar

das mãos

de coreografias sem regras

de um poema a duas mãos

(assumindo que uma é a que escreve)

da modesta alquimia das varandas

do interrompido grito

do miado do gato afável

das peças enferrujadas pelo desuso

do matricial desejo irrefreável.

Precisamos de ver

os teatros que dançam nas nossas mãos

os dardos inocentados

os mapas reinventados pelo olhar sarcástico

as bombas não detonadas

as preces exauridas

os devaneios não crucificados

a estultícia em nota de rodapé

a passerelle deserta

a guitarra com cordas rombas

um poço com fundo marcado

o mercado que recusa moedas

e o cintilante véu que desmente a ignorância.

Podemos cuidar

da serenidade

das lágrimas sem paradeiro

dos medos excruciantes

das janelas desamparadas

das cidades esquecidas

e das que pedem conhecimento

dos patriarcas sem sono

do alpinismo emparedado

das vítimas sem culpa

dos servis, metódicos mandatários da lógica

dos intrujões sem cobertura

dos pederastas da mentira

do cavalete das cores refrigeradas

da imensa coutada de almas revividas

sem a decrepitude que é lema da decadência.

Queremos abraçar

o veludo da esperança

a espuma das ondas do mar

os violinos que garganteiam na orquestra

as manhãs sem rebuço

os corpos inteiros e alvoraçados

a maçã do rosto centrípeta

o trovejar da alma insaciável

as palavras robustas

a gotícula que se desprende dos poros

o olhar enxuto

as estradas que dão para todos os lugares

a mirífica paisagem

na comunhão da janela entreaberta.

#987

Um refúgio

como subterfúgio

na traição da vontade.

#986

Esbracejam as palavras

ditas

com o sublinhado dos gestos.

Sísmico

As facas falam fundo

no inverosímil aconchego dos verbos. 

Destino ao dantes o esquecimento pretérito

e do caudal intermitente 

cobro as muralhas intemporais

as cimentadas pedras que se não estilhaçam

no nó górdio dos impostores.

Calam fundo as facas sem dó

nas varandas estéreis 

onde entoa o vento suão. 

Adormecidos os querubins irados

apetece arrotear planícies com a esteva própria

sem a condição anémica dos timoratos. 

As fundas facas contêm esse presságio:

os ramos aparados

não circuncidam o olhar sem fronteiras

é como um voo sem sobressaltos,

abstido. 

Das miragens que se prometem

quero léguas em apartado;

as fundas facas calam vozes gongóricas

e do silêncio em legado

retiro o tutano que cala as fundas facas.

#985

Arrefece a latitude

e o lado lateral do pensamento

sobe ao palco.

Somatório

Partilho o copo cego

no lagar das armadilhas.

Subo na vertical da parede

o arnês esquecido no novelo da coragem

e bebo a força 

no rubor que sobe ao rosto.

Não sei nada de armadilhas.

Prefiro o luar ao púlpito da hipocrisia

o entardecer ao estiolado verbo

que desfaz as palavras em nada.

Pode ser

que o valor não se exaura

nem que medre o impasse. 

#984

No começo da crónica maldita

antes do vocabulário extinto.

#1025

Como podes dizer

que me “conheces de ginjeira”

se não sei

da tua intimidade com a ginjeira?

Raridade

Dei ao entardecer 

a palidez com que se compôs. 

O sol prometeu-se ao amanhã. 

Deitou-se com o mar 

e fiquei à espera de o saber, 

altivo e fresco, 

misturado com o orvalho matinal.

#983

Uma coordenada GPS

pode ser um poema.

Transparência

Dou-me de penhor

às arcadas furtivas

onde se sobrepõem

o chão humedecido pelas lágrimas

e as cordas rombas de um vagar semântico.

Arranjo tempo que sobre

e sobre as costas das dívidas incobráveis

amontoo o património invisível

a gramática absurda que só ela faz sentido.

Penhoro à força

o sorriso fácil dos tutores da alegria

à força:

pois de tanto ser forçada

é ardil manhoso

disfarce que deles faz

flibusteiros sem remédio.

Prefiro

os rostos sem cosméticos

as vozes não falseadas em sustenidos

os verbos frontais

os medos que são medos

e todo um mar de fragilidades

a quintessência da nossa coragem.

#982

Arregaça as mangas

e descarna as veias ferventes

na exatidão de ti mesmo.

As bocas foram feitas para o beijo

Pediste-me um beijo

e um beijo é dever direito

o bálsamo dos amantes.

Soube das palavras hasteadas ao vento

quando as bocas se tocaram

e de um golpe só

cuidaram da hibernação do restante.

Pois se de um beijo dependesse

era vida exultante nas costuras dos braços

uma embriaguez sem recaída

todo o sistema solar cabendo nas mãos

as vírgulas que pediam ainda mais água

uma estepe farta com pequenas flores púrpura

o horizonte desenhado pelas mãos uníssonas.

Um beijo.

Não é miragem enfadonha

nem palco com chão apodrecido

ou um verbete apagado em chama decaída

ou tributo que paga recompensas;

é a voragem contida na carne dos lábios

as línguas húmidas que se entrelaçam

os corpos 

que se entregam à dança em que são peritos

e a velocidade crescente

o foguetão solar que não sai das nossas mãos

e incendeia o rastilho que não espera.

E o beijo

matriz de tudo

incenso incalculável do prazer em espera

é epilogo que incuba o retiro final.

Mas o beijo

os beijos todos

os que o foram 

e os que esperam por seu tempo

são dom imaterial a que nos agarramos.

A nossa 

droga dura.

#981

Não tiro o chapéu a ninguém

pois não sou de usar chapéus.

Mar de março

De todo este mar

que é tela aos meus olhos

embebo a planura sem fim

as modestas ondas como sal

do travejamento com fundas raízes. 

Do mar que é capitão

aqui sentado com a terra nas costas

como se apenas de mar fosse feita a paisagem

e deste imenso chão azul

irradiassem os nutrientes

uma forte erupção dando resguardo à alma. 

O mar como janela ampla

deitada sobre o céu

até os dois se fundirem,

sob o amparo de meus olhos testemunhas. 

Recolho do mar as sílabas cantadas

na pauta desenhada pelas ondas menores

e desse murmúrio

recupero o fôlego

cresço mais alto 

que os aviões que se inscrevem no céu. 

Estendo a mão,

como se estivesse a abrir a janela. 

E o mar estivesse contido

na minha mão já não desamparada.

#980

Medalhado,

o verbo consentido

no porão perdido da valsa intransitável.