Não é líquido que aconteça.
Nem sólido, ou gasoso.
Não vai acontecer,
digam lá de uma vez por todas.
15.4.19
14.4.19
Pontes
A geografia das pontes.
O epicentro de onde irradiam
as convergências.
As pontes
deviam ser património da humanidade.
Todas.
Por os véus cerrados que se estilhaçam
e se há estilhaços que são bónus
este é o viveiro dos exemplos condensados.
Nas pontes
tornam-se opacos os calabouços
onde dantes se ferviam oposições
e as mãos dão-se
como exemplo de um corpo inteiro
não dando aval a pendências sem fundo.
As pontes são concórdia
sem oprimirem interrogações.
13.4.19
Codificação
Código postal:
desde a aliança com o vazio
faz-se a estrada no crepúsculo
contra a letargia sepulcral.
Código morse:
desde a noite estilhaçada
faz-se à estrada do lamento
a favor do sonho entorpecente.
Código de segurança:
exceção sem regra
faz-se da estrada gente com lustro
no desembaraço que não deve à vergonha.
#1002
A língua inglesa é admiravelmente otimista.
Dizem que estão “unwell”
(à letra: “não bem”).
Nós, brutamente,
dizemos que estamos mal.
12.4.19
O véu sobre o medo (subtração)
Dizia:
“não sei como é morrer”
– e deixava à porta os ramos sortidos,
colhidos da investida furiosa contra
os impérios resguardados do mal.
Continuava:
“não sei como hei de morrer”
– e armava os braços contra a lucidez
e em vez de comprar navios de porte
contava os que entravam no porto
sem, contudo, quererem cais.
Dizia, vezes sem conta:
“não acredito que vou morrer”.
Em sua defesa
inventariava um ror de perguntas
órfãs de refutações:
“como sei que morri
se não consigo ser testemunha
da morte minha?
Como é a morte
se do desprendimento de tudo
se impossibilitam os sentidos?”
As aliterações que se jogavam
no desarranjo de tudo
prefaciavam o santuário que queria seu;
a morte não sentida
deixara de ser uma inquietação.
Não era perene esta inquietação
(isso era uma certeza):
a crer pelas últimas notícias
a morte é uma interrupção.
“A morte deixara de ser uma inquietação”
– convencera-se.
E nem assim
o medo cessou de ter sua maré
quando a ideia da morte
subia podre à boca de cena.
11.4.19
Mão-de-obra
Não é emergência
o grito da cria
no úbere maternal.
Não é emergência
a chuva esforçada
no intervalo invernal.
Não é emergência
o lodo imprestável
na pia abismal.
Não é emergência
o farol bastardo
contra a haste sacrificial.
Não é emergência
a fala muda
no cemitério batismal.
Não é emergência
a prece chorosa
no resgate conventual.
Não é emergência
a voz furtiva
no palco matinal.
Não é emergência
o voto impeditivo
no clamor sacramental.
Não é emergência
o entardecer agravado
na véspera do ato final.
10.4.19
Opúsculo
A que jogo jogamos
quando os dados são o avesso da lua?
Talvez arrumemos a barricada
a fábrica intensa dos sonhos
– a fábrica que fabrica sonhos intensos –
e ficamos a saber dos sortilégios em cadeia
e das inverosímeis escadas sem abismo.
A que jogo jogamos?
Oxalá os lúdicos instantes tivessem inflação
para agarrar os demónios pelos cornos
(têm-nos, não têm?)
e reduzir o marfim a quimeras
com que daria de comer aos miseráveis.
#997
Como caxemira
que cai em corpo elegante,
dizer (ufano de si mesmo):
paradigma e corte epistemológico.
9.4.19
Cisma
Que cisma imóvel
o torniquete da vontade
que afivela o céu colonizado
por nuvens incessantes.
Do cisma que se planteia
não tem recobro o respeito
como se tudo não fosse se não farsa
um fingimento sob o olhar tutelar
do senador.
Como locomotiva de alta tonelagem
o respeito que se aguarda
faltando só a imperativa genuflexão:
se ao menos os impropérios
tivessem devida voz
e os seus incapazes transbordassem da covardia
ah, então,
teriam império
as palavras reprimidas
sem vírgulas de permeio
nem sílabas a salivar na boca
tudo em sua devida forma
pois aos rostos sem mácula
(os que não se apequenam
no compasso onde se mede o inventariado)
não ficam palavras por dizer
nem meias frases a descair da boca
uma babugem pútrida,
como timorato descaimento do medo
travado ainda a tempo
de soçobrar ao silêncio
– ao silêncio
que é verbo do medo.
Que ninguém se embeba
no veneno da pesporrência
se seu desiderato for dar-se ao reconhecimento;
pois ninguém consegue sê-lo
se for seu o olvido do respeito.
Que ninguém cisme com o preceituado.
8.4.19
Sentido proibido
Guardamos
na lombada do dia
o traço fino das nuvens
a baça lembrança
do porvir.
Há espadas gastas
na meada à espera de vez
e os artistas emudecem
na greve contra a febre
das palavras.
As tochas ufanas
sublevam-se no copo mais alto
em prosa inflamada
por dentro das fogueiras que as
ateiam.
Nos claustros
em doses razoáveis
a doçaria conventual rima
com os mendigos subtraídos
às ruas.
Não contam os verbetes rasurados
ou as estações de comboios abandonadas
na impressão venal dos cobradores
correndo até o fôlego se dissolver
dentro da tirania do vento irrecusável.
Pela noite
à hora do deitar
conto em sílabas
as palavras não ditas:
antes elas do que as palavras
malditas.
Depois do inventário
ofereço-me aos sonhos sem paradeiro
a ossatura hibernada
na louca vertigem do insondável
em que amanhecem os sonhos.
Não saberei
se deles extraio matéria tangível
ou se prefiro o olvido
o propositado, exíguo olvido
para me não cegar com sonhos improváveis.
Hasteado numa bandeira sem rosto
exorto os cálices brandidos
a recusarem os sismos em que dançam
e resguardo-me nas ameias
com o olhar humedecido
pelo vento montanhês.
#994
Que interrogações incómodas.
Interrogam o que está situado
e desassossegam espíritos educados
(eufemismo para “formatados”).
7.4.19
Degredo
Quem guarda a paisagem?
Quem cuida da moldura
onde está desenhada a paisagem,
quem lhe garante luminosidade?
Onde ficar
quando a paisagem se acanha
numa miríade de recantos
e quase todos ficam num esconderijo?
O que fazer
quando a paisagem ecoa
através de um vidro sujo?
Quem culpar
se a faro encontrar
vestígios de uma paisagem corrompida?
#993
(Fenícias, de Eurípides)
E todo este sangue
lavado em lágrimas
à espera do esquecimento dos homens.
6.4.19
Chuva
Já não me lembrava
como é a chuva.
E agora que a vejo
com a mediação deste vidro,
apetece desacorrentar do conforto
e sentir as gotas
como se fossem as sílabas do bom tempo.
É assim que acontece
com as pessoas que voltam a saber
de um bem escasso.
5.4.19
Avesso
Ah!
Se ao menos fosse meu o periscópio
admitia rever os cânones
ao ser possível
através do periscópio
nadar em teorias que não vieram ao conhecimento
benzer pressuposições impensáveis
abraçar o que hoje recuso.
Na falta de periscópio
tento ter mão num microscópio.
E ter escrutínio em milimétrico detalhe
do que me é servido
e em que me sirvo.
Há alturas
em que parece só apetecer
o que foi denegado
e do conhecimento conhecido
ser imoderado apóstata.
4.4.19
Sob a curadoria da sombra
Quero viver na sombra.
A coberto do ozono da visibilidade
para na rua andar
sem meu rosto ser vandalizado
no penhor do olhar desconhecido.
Ser se não mais um rosto anónimo
no meio da indiferença
que é o apelido do anonimato.
Não quero nome visível.
Não quero ter janelas sem vidros
para os olhares voyeursse atirarem para dentro
e se fazerem convidados
num festim que não é seu.
Abdico de homenagens
(se elas me forem creditadas)
sinecuras
privilégios
reconhecimentos
deferências
agradecimentos
ou paráfrases
(já para não falar de citações).
Dispenso as comendas
se houvesse caso de as haver.
Publicamente sentencio,
para memória futura,
que não aceito que uma rua
hipoteque o meu nome,
pois se há angústia que me consome
é a de saber meu nome imortalizado
e ainda por cima
aprisionado numa sempre exígua rua.
Protesto se me quiserem
servidor de causas públicas
– ou de quaisquer causas,
já que vem a talhe de foice.
Quero viver na sombra.
Quero viver à sombra.
#989
O futebol não é importante.
O futebol não é. Importante.
O futebol não. É importante.
O futebol não é. Importante.
3.4.19
Jogar às crises
Parece um fingimento
a auréola que descai sobre o rosto
o ancoradouro sem âncora
a meia haste entre a euforia e a melancolia.
Arrastava o corpo na errância
contra os mastins da memória
os apoderados dos intempestivos pesares;
não sabia das ruas andadas
nem queria saber por mandar os pés
em encruzilhadas por achar:
não podia ser a sua própria negação
e não era a luz desmaiada da alvorada
que o desmentia.
Ao menos
o conforto que o abraçava,
o de saber que há outros,
muito mais,
que não sabem das bainhas internas
e, imersos numa anestesia mendaz,
não se configuram como casos de crise.
Nem tudo as dores aplacam
e, assim como assim,
começou o dia com a interrogação
“alguma vez sentiste dores excruciantes?”
e não soube dizer que sim.
Era outro conforto.
Há crises
que são crises apenas fingidas
as dores necessárias
de um conforto
absurdamente esvaziado de substância.
As crises da insubstância.
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