Desembaraço

Espero na passagem de nível.

O pólen adeja sobre quem espera

numa leveza que parece feita

de flocos de neve.

Ouço um tonitruar.

Não são as carruagens

em seu metálico cavalgar.

Podia ser um trovão;

o céu intensamente azul

aconselha a não considerar a hipótese.

Podia ser alguém

impaciente pela espera, 

vociferando.

Podia ser o rumorejo de uma romaria

não distante.

Podia ser um marujo

em seu pranto de desamores.

Não tenho pressa.

Um diamante em bruto

está de atalaia em casa

e eu sei que sou feito de ouro

por saber que está no pedestal

de que sou curador.

O comboio demora-se.

Não tenho pressa

pode demorar o tempo que for.

Já soube de vésperas passadas

que a impaciência é improfícua insurgência 

o mal tenteado esboço de um nada.

Não cheguei a saber

a que sabia aquele estampido.

Não interessa:

existe um lugar

com as palavras à minha espera.

#1150

À consideração superior:

o trato cortês

que a boçalidade não combina

com tamanhos pergaminhos.

Inquérito à História

Quantas vezes

a História não é mais

do que o rimmeldos acontecimentos?

Os homens mentem

e com as suas mentiras

mente a História que conta.

Ficamos reféns de uma História

que não sabemos ser mitómana?

Será 

a ausência da História

critério melhor?

Será 

a História confiável

se não sabemos 

se ela vem lacrada

pelo selo de quem a traz 

em intencional papel 

de arquiteto do acontecido?

Não se diga

que devemos virar o rosto à História

que uma parte da identidade 

exige da História conhecimento.

A Filosofia sobrepõe-se 

ao enquistado dos historiadores

às imperativas verdades 

à prova de interrogação:

nada está a coberto 

das interrogações heurísticas

nem a História cimentada 

pelos dedos de artesãos 

não se sabe se mal-intencionados.

#1149

A chave 

desfia a farsa

sob a sentinela do vento.

Consternação desenfreada

Alguém disse,

em jeito de alarmada advertência: 

tiraram as pestanas ao algoritmo. 

Subiram as lágrimas 

talvez furtivas 

aos calcanhares dos bispos 

e os clérigos afocinharam os cotovelos

nas praças vazias. 

Uma equação 

bateu com o focinho no emparedado 

quando soube da avaria do algoritmo. 

Nesse dia 

fez-se constar

que os matemáticos estavam distraídos

(talvez

em conciliábulo com o clero) 

e não puderam sondar

a roda dentada onde se dissolve 

o peito sem mágoa. 

Se ao menos 

pudessem os dedos cantar; 

seria a música a figura de estilo 

dos contumazes? 

Enquanto o algoritmo

continua em paradeiro incerto 

as páginas enchem-se de especulações. 

Tomara que os matemáticos 

voltem a marcar terreno, 

assim como fazem os gatos com cio.

#1148

É deste lugar que me chama

a chama no fulgor dos olhos

e o teu nome, 

sempre aceso.

Conta corrente

No bolso

guardo minha sentinela

em vez do temporal em febril tumulto.

Soube de Eros

e passei a saber de mim

no estorno embuçado em estrofes viris

só para resolver pendências 

com a hermenêutica correta.

Não houve alarme a soar:

deixo a soberba para as capas mesquinhas

onde se deificam

pequenos estilísticos de auto-imaginada

grandeza.

A minha sentinela

resguardada no bolso escondido

conta-me histórias.

Não procuro incarnar as histórias

e muito menos

as personagens que a elas pertencem.

As vozes telúricas

compostas nas caves que se pressentem no chão

estão a contar com as histórias contadas.

#1147

O discípulo

nunca deixa

as fraldas.

Destacamento

Não é nesta roleta russa

que se despenha o corpo.

O sonho sentado

é a tela sem fundo

o fumo à procura de tomada

o tingido rosto faminto,

um paradeiro incerto.

Podia ser apenas

uma montanha

russa,

sinónimo de menor ousadia.

Mas

quem precisa de altos voos

se é no chão enraizado

que filia a segurança?

Assim como assim,

roleta russa:

às minhas mãos

nunca vieram as rugas de um revólver.

#1146

Baixo relevo

orografia do corpo teu,

o mapa que habito.

#1145

Os olhos
(que)

não dizem

nada.

Instalação

Fora de horas

ajeito o cabelo na rima da maresia

e dou às vezes sem vez

sua oportunidade. 

O forasteiro desejo não se esconde

do palco sem inventário

e sei 

que entre o dia e a noite

se sufragam os sonhos nem sempre malditos

as luzes desembaciadas

o insólito murmúrio do vento desamparado. 

É fora de horas

que me sinto,

muitas vezes. 

Não significa 

que esteja a destempo

ou

que no mistério dos calendários

seja destemperada medida. 

As sílabas amontoam-se 

contra os pesares inúteis. 

Desenganem-se

os cultores da comiseração,

que aqui não têm praça:

a última coisa que seria admitida em ata

era a gratuita dor em forma de sangue vertido

o justo convocar do eterno,

o mirífico

inacessível.

Ninguém definiu

que os sonhos eram proibidos. 

#1144

O rastreio da lucidez

desmente

a memória de si mesmo.

#1143

Não morremos

no estampado verbo nosso,

imorredoiro.

Nomenclatura

Calmamente

endosso o dia restante

ao perentório exacerbar da mudez:

há alturas

em que o silêncio 

é a melhor poesia. 

Sem os archotes da sensatez,

diz-se por aí,

os atos são a tresleitura de seus patriarcas

e não é de estranhar

que sucumbam em suas interiores armadilhas. 

Calmamente

recuso o cintado manual da sensatez. 

Sinto

(e concedo que posso não estar enganado)

que fui vítima da sensatez,

várias vezes,

da minha e da de outros. 

Chamo as ferramentas ao meu uso. 

Tenho de afrouxar

os parafusos da sensatez,

à espera que jazam 

espalhados

e sem remédio.

#1142

Disse saber

com que linhas se cozer.

Não sabia 

que usara gastronómico verbo.

#1141

A mão estrangeira

no árido mapa sem rosto

incendeia as bandeiras insubmissas.

Jam session

Deixamos para depois de amanhã

e no rosto do improviso

arranjamos a morada no raiar do sol.

Poderá ser a morada esperada

para palavras sem paradeiro

e diremos de nossa empreitada

ser o jovial acordar de uma noite meã.

Terçamos as palavras ao acaso

só para ver o desfile de frases,

o que têm para nos dizer.

Não guardamos o produto.

A sua solenidade convoca a memória.

#1140

Vassalo ou vândalo

mas não necessariamente

por esta ordem.

Noite fugida

Curto-circuito na noite. 

As trevas capitularam

indefesas 

perante a bucólica luz 

em erupção. 

Não havia ninguém para ser

zelador da noite.

Quase órfã

esticou-se ao comprido

no silêncio pedido de comiseração. 

Os boémios não estavam atentos

(viviam a noite por dentro da noite,

não deram conta do seu esgotamento)

e os demais estavam reféns do sono,

não podiam acautelar as dores da noite. 

Alguém pressentiu

que a insólita luminosidade

era a vaga a que tinha admitida

a noite branca,

já não exclusiva de paragens nórdicas

Também estavam possuídos pela quimera:

mal o verão se foi consumindo

em sua outonal decadência,

logo a noite recuperou o seu viço. 

Já era outono

quando alguém interpelou a noite

querendo prestação de contas

pelas tristes figuras

quando a noite covardemente pedira

comiseração. 

Desviou a conversa,

a noite,

sem coragem 

para admitir as suas fragilidades.

#1139

Não condeno nada

a não ser

as condenações dos outros.

A chave do labirinto

Como se tratasse

de uma belle époque

a vindima rigorosa dos meus esteios

e em casta selecionada

estivesse de vigia

no promontório de onde assento as medidas.

O apuro dirá se foi merecido

o dia em pródiga demanda.

Alturas há

em que deixo ao de fora de mim

o juízo razoável.

#1138

À consideração dos eruditos:

sentar na pedra angular

não será 

a mais confortável das empreitadas.

Charlatães que oferecem apocalipses em saldo

De acordo com as profecias

amanhã 

é outro dia.

Quem diria?

Nostradamus de fino recorte

escaldaram neurónios a ditar o apocalipse

e o dito anda a ser procrastinado 

– quem comete tamanha aleivosia?

Caso para predizer:

o maldito apocalipse 

é poltrão 

– e não é alegoria.

Ou

pode dar-se o caso

de serem charlatães aqueles Nostradamus

ou profetas de trazer por casa

que não passam de fancaria.

Pelo caminho

os amanhãs destrunfam

os Nostradamus desencartados

(quem mais o faria?).

#1137

Valetes que se fazem passar por reis.

(Não aprenderam nada

quando eram peões.)

#1136

Massamá

foi terra de massa má,

ou contingência de má toponímia?

Recreio

A muralha das pedras macias:

compõe-se a gramática

na véspera da véspera

onde se enfeiram os dias de verão. 

Este é o bicéfalo pesar

uma cortina esfarrapada

que não esconde os lamentos

e se antepõe aos apodrecidos recônditos

onde se podia envergonhar a alma

e vomitar a dissidia. 

Contudo,

é uma banda desenhada,

pueril como são as bandas desenhadas,

que missiona os cândidos sepulcros

onde a palavra se esconde de sua nudez. 

O chão amarelecido

não é um tapete vetusto

venal condição dos senescentes,

desenganados de profecias sem verbo. 

Na maré que está

as varinas emudecem-se

e nem as sereias

(acaso as houvesse)

seriam contempladas com um ciciar.

Por dentro da letargia

as muralhas não apodrecem

nos dedos das teias de aranha. 

No interior de suas paredes,

amurado,

o pressentimento da véspera da véspera

quando as crianças pródigas riem sem parar

e ficam a saber

não antes do tempo

que quando crescerem serão menos risonhas.

Não lhes levará o sono 

para paradeiro sem morada,

a revelação:

entretidas com a boémia

encomendam ao contumaz porvir

essas dores que terão 

então

direito de admissão.

#1135

Não é contar espingardas

que interessa;

é dá-las para abate.

Combustão

Ferve

o sangue

já quente.

As veias em combustão

não inquietam

o sangue estuoso.

Possivelmente

a imagem do vulcão

põe-se a jeito.

Em recusa do óbvio

nega-se vencimento

à imagem do vulcão.

O sangue

em ebulição

não precisa de cotejo.

Parece que precisa

apenas

de irromper em gritos

protestos algures

à escolha de matrizes 

amaldiçoadas,

larvares.

Lá que ferve

o sangue

as combustíveis veias

não desmentem.

Talvez amanhã

no parapeito da vontade

resgatada

as veias arrefeçam

e o sangue se acalme.

#1134

O teu corpo

é o meu opiário.