Estado de sítio

No arame cardado

extingue-se a fala

na boca ensanguentada.

Às vezes

é invisível a venda na boca 

e a liberdade vendável,

porosa,

inclina-se sobre a terra seca.

O eufemismo adultera os sentidos

e a fala ressacada

distingue-se pelo silêncio involuntário.

E ninguém percebe

o estado de sítio.

#1154

Acossar

(o medo).

A coçar

(a preguiça).

#1153

Trabalho involuntário.

Alvoroço num descampado.

Névoa

Alguma é a névoa

esparsa

levemente agiganta-se

açambarca os corpos.

Custa respirar:

as gotículas

punhais estreitos

nos confins da lucidez

desembainhadas sobre a dor.

Alguma é a névoa

agora cenário completo

como lágrimas perdidas

ungidas pelos refratários da mudez.

Estes arquitetos

vastamente incógnitos

doenças hasteadas em muitos

podiam perder-se nos interstícios

da névoa.

(Que nada se perdia.)

#1152

Quando estou num hotel

podia pensar:

quantas (e quais) celebridades

vão dormir na cama em que estou.

Selo

Arregaço os olhos

que tem uma enxurrada de mundo

a querer que o meu olhar

queira dele saber. 

Deito a pele ao vento sem freios

que o vento suplica

que minha pele se embeba

nas latitudes por ele demandadas. 

Mergulho no mapa aberto

sem medo que nele esteja maré viva

que o mapa se diz sedento

da minha insaciável sede 

por dele saber os poros máximos a haver. 

Aconchego na boca

os sabores da geografia sem fim

por dela ter sabido

que há muito mais por arrotear

e em minha saliva apalavrar. 

Entrego a alma às páginas por abrir

que delas sinto miríade de apetites

e por elas sei

que me entronizo seu sepulcro

no diadema farto que se liberta de meus dedos.

#1151

As outras vozes

fala com lentes

sem o abismo de um espelho.

Desembaraço

Espero na passagem de nível.

O pólen adeja sobre quem espera

numa leveza que parece feita

de flocos de neve.

Ouço um tonitruar.

Não são as carruagens

em seu metálico cavalgar.

Podia ser um trovão;

o céu intensamente azul

aconselha a não considerar a hipótese.

Podia ser alguém

impaciente pela espera, 

vociferando.

Podia ser o rumorejo de uma romaria

não distante.

Podia ser um marujo

em seu pranto de desamores.

Não tenho pressa.

Um diamante em bruto

está de atalaia em casa

e eu sei que sou feito de ouro

por saber que está no pedestal

de que sou curador.

O comboio demora-se.

Não tenho pressa

pode demorar o tempo que for.

Já soube de vésperas passadas

que a impaciência é improfícua insurgência 

o mal tenteado esboço de um nada.

Não cheguei a saber

a que sabia aquele estampido.

Não interessa:

existe um lugar

com as palavras à minha espera.

#1150

À consideração superior:

o trato cortês

que a boçalidade não combina

com tamanhos pergaminhos.

Inquérito à História

Quantas vezes

a História não é mais

do que o rimmeldos acontecimentos?

Os homens mentem

e com as suas mentiras

mente a História que conta.

Ficamos reféns de uma História

que não sabemos ser mitómana?

Será 

a ausência da História

critério melhor?

Será 

a História confiável

se não sabemos 

se ela vem lacrada

pelo selo de quem a traz 

em intencional papel 

de arquiteto do acontecido?

Não se diga

que devemos virar o rosto à História

que uma parte da identidade 

exige da História conhecimento.

A Filosofia sobrepõe-se 

ao enquistado dos historiadores

às imperativas verdades 

à prova de interrogação:

nada está a coberto 

das interrogações heurísticas

nem a História cimentada 

pelos dedos de artesãos 

não se sabe se mal-intencionados.

#1149

A chave 

desfia a farsa

sob a sentinela do vento.

Consternação desenfreada

Alguém disse,

em jeito de alarmada advertência: 

tiraram as pestanas ao algoritmo. 

Subiram as lágrimas 

talvez furtivas 

aos calcanhares dos bispos 

e os clérigos afocinharam os cotovelos

nas praças vazias. 

Uma equação 

bateu com o focinho no emparedado 

quando soube da avaria do algoritmo. 

Nesse dia 

fez-se constar

que os matemáticos estavam distraídos

(talvez

em conciliábulo com o clero) 

e não puderam sondar

a roda dentada onde se dissolve 

o peito sem mágoa. 

Se ao menos 

pudessem os dedos cantar; 

seria a música a figura de estilo 

dos contumazes? 

Enquanto o algoritmo

continua em paradeiro incerto 

as páginas enchem-se de especulações. 

Tomara que os matemáticos 

voltem a marcar terreno, 

assim como fazem os gatos com cio.

#1148

É deste lugar que me chama

a chama no fulgor dos olhos

e o teu nome, 

sempre aceso.

Conta corrente

No bolso

guardo minha sentinela

em vez do temporal em febril tumulto.

Soube de Eros

e passei a saber de mim

no estorno embuçado em estrofes viris

só para resolver pendências 

com a hermenêutica correta.

Não houve alarme a soar:

deixo a soberba para as capas mesquinhas

onde se deificam

pequenos estilísticos de auto-imaginada

grandeza.

A minha sentinela

resguardada no bolso escondido

conta-me histórias.

Não procuro incarnar as histórias

e muito menos

as personagens que a elas pertencem.

As vozes telúricas

compostas nas caves que se pressentem no chão

estão a contar com as histórias contadas.

#1147

O discípulo

nunca deixa

as fraldas.

Destacamento

Não é nesta roleta russa

que se despenha o corpo.

O sonho sentado

é a tela sem fundo

o fumo à procura de tomada

o tingido rosto faminto,

um paradeiro incerto.

Podia ser apenas

uma montanha

russa,

sinónimo de menor ousadia.

Mas

quem precisa de altos voos

se é no chão enraizado

que filia a segurança?

Assim como assim,

roleta russa:

às minhas mãos

nunca vieram as rugas de um revólver.

#1146

Baixo relevo

orografia do corpo teu,

o mapa que habito.

#1145

Os olhos
(que)

não dizem

nada.

Instalação

Fora de horas

ajeito o cabelo na rima da maresia

e dou às vezes sem vez

sua oportunidade. 

O forasteiro desejo não se esconde

do palco sem inventário

e sei 

que entre o dia e a noite

se sufragam os sonhos nem sempre malditos

as luzes desembaciadas

o insólito murmúrio do vento desamparado. 

É fora de horas

que me sinto,

muitas vezes. 

Não significa 

que esteja a destempo

ou

que no mistério dos calendários

seja destemperada medida. 

As sílabas amontoam-se 

contra os pesares inúteis. 

Desenganem-se

os cultores da comiseração,

que aqui não têm praça:

a última coisa que seria admitida em ata

era a gratuita dor em forma de sangue vertido

o justo convocar do eterno,

o mirífico

inacessível.

Ninguém definiu

que os sonhos eram proibidos. 

#1144

O rastreio da lucidez

desmente

a memória de si mesmo.

#1143

Não morremos

no estampado verbo nosso,

imorredoiro.

Nomenclatura

Calmamente

endosso o dia restante

ao perentório exacerbar da mudez:

há alturas

em que o silêncio 

é a melhor poesia. 

Sem os archotes da sensatez,

diz-se por aí,

os atos são a tresleitura de seus patriarcas

e não é de estranhar

que sucumbam em suas interiores armadilhas. 

Calmamente

recuso o cintado manual da sensatez. 

Sinto

(e concedo que posso não estar enganado)

que fui vítima da sensatez,

várias vezes,

da minha e da de outros. 

Chamo as ferramentas ao meu uso. 

Tenho de afrouxar

os parafusos da sensatez,

à espera que jazam 

espalhados

e sem remédio.

#1142

Disse saber

com que linhas se cozer.

Não sabia 

que usara gastronómico verbo.

#1141

A mão estrangeira

no árido mapa sem rosto

incendeia as bandeiras insubmissas.

Jam session

Deixamos para depois de amanhã

e no rosto do improviso

arranjamos a morada no raiar do sol.

Poderá ser a morada esperada

para palavras sem paradeiro

e diremos de nossa empreitada

ser o jovial acordar de uma noite meã.

Terçamos as palavras ao acaso

só para ver o desfile de frases,

o que têm para nos dizer.

Não guardamos o produto.

A sua solenidade convoca a memória.

#1140

Vassalo ou vândalo

mas não necessariamente

por esta ordem.

Noite fugida

Curto-circuito na noite. 

As trevas capitularam

indefesas 

perante a bucólica luz 

em erupção. 

Não havia ninguém para ser

zelador da noite.

Quase órfã

esticou-se ao comprido

no silêncio pedido de comiseração. 

Os boémios não estavam atentos

(viviam a noite por dentro da noite,

não deram conta do seu esgotamento)

e os demais estavam reféns do sono,

não podiam acautelar as dores da noite. 

Alguém pressentiu

que a insólita luminosidade

era a vaga a que tinha admitida

a noite branca,

já não exclusiva de paragens nórdicas

Também estavam possuídos pela quimera:

mal o verão se foi consumindo

em sua outonal decadência,

logo a noite recuperou o seu viço. 

Já era outono

quando alguém interpelou a noite

querendo prestação de contas

pelas tristes figuras

quando a noite covardemente pedira

comiseração. 

Desviou a conversa,

a noite,

sem coragem 

para admitir as suas fragilidades.

#1139

Não condeno nada

a não ser

as condenações dos outros.

A chave do labirinto

Como se tratasse

de uma belle époque

a vindima rigorosa dos meus esteios

e em casta selecionada

estivesse de vigia

no promontório de onde assento as medidas.

O apuro dirá se foi merecido

o dia em pródiga demanda.

Alturas há

em que deixo ao de fora de mim

o juízo razoável.

#1138

À consideração dos eruditos:

sentar na pedra angular

não será 

a mais confortável das empreitadas.