Crónica de férias (3)
A falta de graça que grassa
torna os humoristas salvo conduto.
22.8.19
21.8.19
Dilema
Principesco ou trivial
canibal ou livresco
arabesco ou sacrificial
demencial ou canhestro.
Farsante ou plumitivo
descritivo ou bem-falante
tratante ou lenitivo
destrutivo ou turbante.
Elogioso ou desconfiado
indeterminado ou esperançoso
estiloso ou contrariado
desesperado ou teimoso.
Governo ou anarquia
oligarquia ou hodierno
hesterno ou hagiografia
fotografia ou eterno.
20.8.19
19.8.19
Síndico
Um jogo ganha-se
na lotaria do modo
e ganho o estipêndio,
anúncio cautelar,
em memória futura.
No jogo
há um jogo por dentro
as regras sem eito
amuralhadas na misericórdia inglória;
tratam-se as angústias na distração
o lúdico disfarce dos atores.
E compõem-se as loas
o trivial desembarque dos vitoriosos
que um ganho jogo
não merece silêncio.
18.8.19
17.8.19
16.8.19
Estado de sítio
No arame cardado
extingue-se a fala
na boca ensanguentada.
Às vezes
é invisível a venda na boca
e a liberdade vendável,
porosa,
inclina-se sobre a terra seca.
O eufemismo adultera os sentidos
e a fala ressacada
distingue-se pelo silêncio involuntário.
E ninguém percebe
o estado de sítio.
15.8.19
14.8.19
Névoa
Alguma é a névoa
esparsa
levemente agiganta-se
açambarca os corpos.
Custa respirar:
as gotículas
punhais estreitos
nos confins da lucidez
desembainhadas sobre a dor.
Alguma é a névoa
agora cenário completo
como lágrimas perdidas
ungidas pelos refratários da mudez.
Estes arquitetos
vastamente incógnitos
doenças hasteadas em muitos
podiam perder-se nos interstícios
da névoa.
(Que nada se perdia.)
#1152
Quando estou num hotel
podia pensar:
quantas (e quais) celebridades
vão dormir na cama em que estou.
13.8.19
Selo
Arregaço os olhos
que tem uma enxurrada de mundo
a querer que o meu olhar
queira dele saber.
Deito a pele ao vento sem freios
que o vento suplica
que minha pele se embeba
nas latitudes por ele demandadas.
Mergulho no mapa aberto
sem medo que nele esteja maré viva
que o mapa se diz sedento
da minha insaciável sede
por dele saber os poros máximos a haver.
Aconchego na boca
os sabores da geografia sem fim
por dela ter sabido
que há muito mais por arrotear
e em minha saliva apalavrar.
Entrego a alma às páginas por abrir
que delas sinto miríade de apetites
e por elas sei
que me entronizo seu sepulcro
no diadema farto que se liberta de meus dedos.
12.8.19
Desembaraço
Espero na passagem de nível.
O pólen adeja sobre quem espera
numa leveza que parece feita
de flocos de neve.
Ouço um tonitruar.
Não são as carruagens
em seu metálico cavalgar.
Podia ser um trovão;
o céu intensamente azul
aconselha a não considerar a hipótese.
Podia ser alguém
impaciente pela espera,
vociferando.
Podia ser o rumorejo de uma romaria
não distante.
Podia ser um marujo
em seu pranto de desamores.
Não tenho pressa.
Um diamante em bruto
está de atalaia em casa
e eu sei que sou feito de ouro
por saber que está no pedestal
de que sou curador.
O comboio demora-se.
Não tenho pressa
pode demorar o tempo que for.
Já soube de vésperas passadas
que a impaciência é improfícua insurgência
o mal tenteado esboço de um nada.
Não cheguei a saber
a que sabia aquele estampido.
Não interessa:
existe um lugar
com as palavras à minha espera.
#1150
À consideração superior:
o trato cortês
que a boçalidade não combina
com tamanhos pergaminhos.
11.8.19
Inquérito à História
Quantas vezes
a História não é mais
do que o rimmeldos acontecimentos?
Os homens mentem
e com as suas mentiras
mente a História que conta.
Ficamos reféns de uma História
que não sabemos ser mitómana?
Será
a ausência da História
critério melhor?
Será
a História confiável
se não sabemos
se ela vem lacrada
pelo selo de quem a traz
em intencional papel
de arquiteto do acontecido?
Não se diga
que devemos virar o rosto à História
que uma parte da identidade
exige da História conhecimento.
A Filosofia sobrepõe-se
ao enquistado dos historiadores
às imperativas verdades
à prova de interrogação:
nada está a coberto
das interrogações heurísticas
nem a História cimentada
pelos dedos de artesãos
não se sabe se mal-intencionados.
10.8.19
9.8.19
Consternação desenfreada
Alguém disse,
em jeito de alarmada advertência:
tiraram as pestanas ao algoritmo.
Subiram as lágrimas
talvez furtivas
aos calcanhares dos bispos
e os clérigos afocinharam os cotovelos
nas praças vazias.
Uma equação
bateu com o focinho no emparedado
quando soube da avaria do algoritmo.
Nesse dia
fez-se constar
que os matemáticos estavam distraídos
(talvez
em conciliábulo com o clero)
e não puderam sondar
a roda dentada onde se dissolve
o peito sem mágoa.
Se ao menos
pudessem os dedos cantar;
seria a música a figura de estilo
dos contumazes?
Enquanto o algoritmo
continua em paradeiro incerto
as páginas enchem-se de especulações.
Tomara que os matemáticos
voltem a marcar terreno,
assim como fazem os gatos com cio.
8.8.19
Conta corrente
No bolso
guardo minha sentinela
em vez do temporal em febril tumulto.
Soube de Eros
e passei a saber de mim
no estorno embuçado em estrofes viris
só para resolver pendências
com a hermenêutica correta.
Não houve alarme a soar:
deixo a soberba para as capas mesquinhas
onde se deificam
pequenos estilísticos de auto-imaginada
grandeza.
A minha sentinela
resguardada no bolso escondido
conta-me histórias.
Não procuro incarnar as histórias
e muito menos
as personagens que a elas pertencem.
As vozes telúricas
compostas nas caves que se pressentem no chão
estão a contar com as histórias contadas.
7.8.19
Destacamento
Não é nesta roleta russa
que se despenha o corpo.
O sonho sentado
é a tela sem fundo
o fumo à procura de tomada
o tingido rosto faminto,
um paradeiro incerto.
Podia ser apenas
uma montanha
russa,
sinónimo de menor ousadia.
Mas
quem precisa de altos voos
se é no chão enraizado
que filia a segurança?
Assim como assim,
roleta russa:
às minhas mãos
nunca vieram as rugas de um revólver.
6.8.19
Instalação
Fora de horas
ajeito o cabelo na rima da maresia
e dou às vezes sem vez
sua oportunidade.
O forasteiro desejo não se esconde
do palco sem inventário
e sei
que entre o dia e a noite
se sufragam os sonhos nem sempre malditos
as luzes desembaciadas
o insólito murmúrio do vento desamparado.
É fora de horas
que me sinto,
muitas vezes.
Não significa
que esteja a destempo
ou
que no mistério dos calendários
seja destemperada medida.
As sílabas amontoam-se
contra os pesares inúteis.
Desenganem-se
os cultores da comiseração,
que aqui não têm praça:
a última coisa que seria admitida em ata
era a gratuita dor em forma de sangue vertido
o justo convocar do eterno,
o mirífico
inacessível.
Ninguém definiu
que os sonhos eram proibidos.
5.8.19
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