Carambola

Espreitar

o que não se olha para trás,

uma zona na franca que desmata o medo.

O espelho lapidado

o vidro denodado no firmamento das causas

o amarelecido sorriso dos druidas

os contrafortes onde se jogam

os contrabandeados azimutes da desalma.

Desertor e tudo,

mas não da sua silhueta,

que as sombras não eram inomináveis 

assombrações

e o proejo que vinha às mãos

aromatizava o relento,

adiava o silêncio.

Mercava-se quase tudo,

menos as mãos suadas

no santuário dos exílios sem causa.

Heráldica

Dito de outro modo:

era a heráldica dos modos

uma profecia sem tempo

a esplêndida dentadura por que o mundo

sorria

a rejeição da imundície

o atavismo das ruas

a despretensiosa despertença das pessoas

a fenda verbal que subjugava o sujeito

a dança escondida dos olhares

no perene vagar da vergonha do olhar vítreo. 

A heráldica.

Uma fusão de sílabas atamancadas

uma figueira sem limites

no astrolábio que roubava do tempo

o seu modo e o seu lugar.

Nunca maus houve brasões

os mais conspurcados remédios da humanidade.

#1163

Crónica de férias (5)

O autor descobre o pai depois de morto;

ou chega a uma interpretação do pai,

o que pode não ser sinónimo

de quem foi seu pai.

[Manuel Vilas, “Em tudo havia beleza [Ordesa]”]

Não tenho idade

Não tenho idade

no teatro que me testemunha.

Não sei das cores acabrunhadas

o sargaço do medo

as altas epístolas que deitam elegância

nas palavras.

Não tenho idade

e, todavia, não significa

que tenha encontrado o segredo da imortalidade.

Desejo os relógios sem portas

o mar escancarado

os frutíferos olhares em contramão

e sei dizendo-o

em estrofes sem vagar

no mais puro desmentido de mim.

Não tenho idade

porque me esqueci do tempo

a sua vacatura sem paradeiro

o esfoliante que desafia as coisas corpóreas

e de onde se resgata um sentido

(um qualquer, 

impossível de desenhar)

de subsistência.

Não tenho idade

no degrau do palco

que se demora,

à minha espera.

#1162

Crónica de férias (4)

No bar perguntam-me de onde sou.

Digo: “do mundo”.

(Não aprecio bandeiras).

#1161

Crónica de férias (3)

A falta de graça que grassa

torna os humoristas salvo conduto.

Dilema

Principesco ou trivial

canibal ou livresco

arabesco ou sacrificial

demencial ou canhestro.

Farsante ou plumitivo

descritivo ou bem-falante

tratante ou lenitivo

destrutivo ou turbante.

Elogioso ou desconfiado

indeterminado ou esperançoso

estiloso ou contrariado

desesperado ou teimoso.

Governo ou anarquia

oligarquia ou hodierno

hesterno ou hagiografia

fotografia ou eterno.

#1160

Crónica de férias (2)

Estes idiomas que não se entendem.

#1159

Crónica de férias (1)

Esqueci-me 

do que tinha esquecido.

Síndico

Um jogo ganha-se

na lotaria do modo

e ganho o estipêndio,

anúncio cautelar,

em memória futura.

No jogo 

há um jogo por dentro

as regras sem eito

amuralhadas na misericórdia inglória;

tratam-se as angústias na distração

o lúdico disfarce dos atores.

E compõem-se as loas

o trivial desembarque dos vitoriosos

que um ganho jogo

não merece silêncio.

#1158

Na fala sem medo

não sobram verbos contumazes.

#1157

Conserto com estuque

as frágeis paredes com fendas

à espera que sejam à prova de sismos.

#1156

Descobriu 

a reconciliação com o passado.

Não percebeu que não era 

a sua absolvição.

#1155

Não quero que me olhem

que me derruo

em vergonha.

Estado de sítio

No arame cardado

extingue-se a fala

na boca ensanguentada.

Às vezes

é invisível a venda na boca 

e a liberdade vendável,

porosa,

inclina-se sobre a terra seca.

O eufemismo adultera os sentidos

e a fala ressacada

distingue-se pelo silêncio involuntário.

E ninguém percebe

o estado de sítio.

#1154

Acossar

(o medo).

A coçar

(a preguiça).

#1153

Trabalho involuntário.

Alvoroço num descampado.

Névoa

Alguma é a névoa

esparsa

levemente agiganta-se

açambarca os corpos.

Custa respirar:

as gotículas

punhais estreitos

nos confins da lucidez

desembainhadas sobre a dor.

Alguma é a névoa

agora cenário completo

como lágrimas perdidas

ungidas pelos refratários da mudez.

Estes arquitetos

vastamente incógnitos

doenças hasteadas em muitos

podiam perder-se nos interstícios

da névoa.

(Que nada se perdia.)

#1152

Quando estou num hotel

podia pensar:

quantas (e quais) celebridades

vão dormir na cama em que estou.

Selo

Arregaço os olhos

que tem uma enxurrada de mundo

a querer que o meu olhar

queira dele saber. 

Deito a pele ao vento sem freios

que o vento suplica

que minha pele se embeba

nas latitudes por ele demandadas. 

Mergulho no mapa aberto

sem medo que nele esteja maré viva

que o mapa se diz sedento

da minha insaciável sede 

por dele saber os poros máximos a haver. 

Aconchego na boca

os sabores da geografia sem fim

por dela ter sabido

que há muito mais por arrotear

e em minha saliva apalavrar. 

Entrego a alma às páginas por abrir

que delas sinto miríade de apetites

e por elas sei

que me entronizo seu sepulcro

no diadema farto que se liberta de meus dedos.

#1151

As outras vozes

fala com lentes

sem o abismo de um espelho.

Desembaraço

Espero na passagem de nível.

O pólen adeja sobre quem espera

numa leveza que parece feita

de flocos de neve.

Ouço um tonitruar.

Não são as carruagens

em seu metálico cavalgar.

Podia ser um trovão;

o céu intensamente azul

aconselha a não considerar a hipótese.

Podia ser alguém

impaciente pela espera, 

vociferando.

Podia ser o rumorejo de uma romaria

não distante.

Podia ser um marujo

em seu pranto de desamores.

Não tenho pressa.

Um diamante em bruto

está de atalaia em casa

e eu sei que sou feito de ouro

por saber que está no pedestal

de que sou curador.

O comboio demora-se.

Não tenho pressa

pode demorar o tempo que for.

Já soube de vésperas passadas

que a impaciência é improfícua insurgência 

o mal tenteado esboço de um nada.

Não cheguei a saber

a que sabia aquele estampido.

Não interessa:

existe um lugar

com as palavras à minha espera.

#1150

À consideração superior:

o trato cortês

que a boçalidade não combina

com tamanhos pergaminhos.

Inquérito à História

Quantas vezes

a História não é mais

do que o rimmeldos acontecimentos?

Os homens mentem

e com as suas mentiras

mente a História que conta.

Ficamos reféns de uma História

que não sabemos ser mitómana?

Será 

a ausência da História

critério melhor?

Será 

a História confiável

se não sabemos 

se ela vem lacrada

pelo selo de quem a traz 

em intencional papel 

de arquiteto do acontecido?

Não se diga

que devemos virar o rosto à História

que uma parte da identidade 

exige da História conhecimento.

A Filosofia sobrepõe-se 

ao enquistado dos historiadores

às imperativas verdades 

à prova de interrogação:

nada está a coberto 

das interrogações heurísticas

nem a História cimentada 

pelos dedos de artesãos 

não se sabe se mal-intencionados.

#1149

A chave 

desfia a farsa

sob a sentinela do vento.

Consternação desenfreada

Alguém disse,

em jeito de alarmada advertência: 

tiraram as pestanas ao algoritmo. 

Subiram as lágrimas 

talvez furtivas 

aos calcanhares dos bispos 

e os clérigos afocinharam os cotovelos

nas praças vazias. 

Uma equação 

bateu com o focinho no emparedado 

quando soube da avaria do algoritmo. 

Nesse dia 

fez-se constar

que os matemáticos estavam distraídos

(talvez

em conciliábulo com o clero) 

e não puderam sondar

a roda dentada onde se dissolve 

o peito sem mágoa. 

Se ao menos 

pudessem os dedos cantar; 

seria a música a figura de estilo 

dos contumazes? 

Enquanto o algoritmo

continua em paradeiro incerto 

as páginas enchem-se de especulações. 

Tomara que os matemáticos 

voltem a marcar terreno, 

assim como fazem os gatos com cio.

#1148

É deste lugar que me chama

a chama no fulgor dos olhos

e o teu nome, 

sempre aceso.

Conta corrente

No bolso

guardo minha sentinela

em vez do temporal em febril tumulto.

Soube de Eros

e passei a saber de mim

no estorno embuçado em estrofes viris

só para resolver pendências 

com a hermenêutica correta.

Não houve alarme a soar:

deixo a soberba para as capas mesquinhas

onde se deificam

pequenos estilísticos de auto-imaginada

grandeza.

A minha sentinela

resguardada no bolso escondido

conta-me histórias.

Não procuro incarnar as histórias

e muito menos

as personagens que a elas pertencem.

As vozes telúricas

compostas nas caves que se pressentem no chão

estão a contar com as histórias contadas.

#1147

O discípulo

nunca deixa

as fraldas.

Destacamento

Não é nesta roleta russa

que se despenha o corpo.

O sonho sentado

é a tela sem fundo

o fumo à procura de tomada

o tingido rosto faminto,

um paradeiro incerto.

Podia ser apenas

uma montanha

russa,

sinónimo de menor ousadia.

Mas

quem precisa de altos voos

se é no chão enraizado

que filia a segurança?

Assim como assim,

roleta russa:

às minhas mãos

nunca vieram as rugas de um revólver.