Imaginas o teu próprio dia
entre a miríade de sonhos
e escolhes uma personagem.
23.9.19
22.9.19
21.9.19
20.9.19
Marxismo falhado
Em anotação demiúrgica
o rebelde suspira pelo epílogo sem dor
à medida que a sinfonia caótica de ruídos
ecoa da metalúrgica.
Não sabe a que aspira o operário tardio
ou se apenas vive para o ganha-pão
que alimenta a sua vida.
Não sabe a que sabe
o saque do suor das pessoas,
versão expedita
de um marxismo de palha gasta
na órfã gesta que não cessa de protestar.
Sempre ouviu dizer
que as coisas não se ganham de graça
e a rebeldia inconsistente
não achava graça à onerosidade.
Talvez sobre um pedaço de lua
sobranceiro à alvorada
e seja testemunha da sua insubmissão.
Admite
que nunca soube o que era saber
uma intempérie diária
abater-se
sobre corpo e alma
e admitia
que a rebeldia devia ter incarnação
nas massas oprimidas,
não fosse dar-se o caso de não acreditar
na luta de classes
e no léxico correspondente.
Não deixava de o lamentar.
Sempre teve a impressão
que são mais diligentes
e próximas do leitor
as estrofes que se arregimentam
em favor dos oprimidos.
19.9.19
Os ignaros não sabem nadar
Homenagem aos navios destemidos
a gesta que desafia
mares imensamente maiores
aos que nas marés sulcadas levam mercancias
aonde não seriam do conhecimento
não fosse pela sua audácia.
Homenagem.
Que nos tempos correntes
apedeutas eleitos por outros seus pares
se aprestam
a rasurar a história e o conhecimento
oferecendo aos súbditos
o poder da sua ignara arbitrariedade
e as sementes do retrocesso.
Mal soubessem
os súbditos assim governados
que saber do outro
não é aqui bisbilhotice;
é abrir as janelas
de par em par
para do outro receber fragmentos
e ao outro deixar um selo com a sua marca.
Prouvera
que aos néscios dessem tirocínio
e umas lições sobre os registos do pretérito.
#1194
Mobiliza-se, o ócio,
na manhã de todas as azáfamas
e eu,
como se conspirasse contra os deveres.
18.9.19
Claraboia
Ao vigésimo segundo dia
o ato de contrição:
desarrumadas as ideias num gavetão rombo
espezinhava os estilhaços sobrantes
sem conseguir travar um esgar de dor.
Possuía os dedos enquistados
e o atavismo das flores caducas
soava alto
à boca de cena.
Tirava as medidas ao arrependimento.
Vestígios de um imenso nada
doíam nos olhos
assim marejadas no atraso das encomendas.
Um passe de magia
– em jeito de súplica sem destinatário,
como se fosse possível erradicar os erros
num golpe de asa que destruía o passado.
Talvez não quisesse a redenção.
Não sabia o que queria,
ao certo.
Estava já convencido a errar
pela maciez do tempo vindouro
quando notou numa centelha
a desfibrilhar a anemia dos sentidos.
Era a terceira noite sem dormir
e já não sabia
da fronteira entre lucidez e sonho:
agora era assaltado
por um feixe de imagens recorrentes
atropelando-se umas às outras
numa agonia impaciente
– um palimpsesto de sonhos
situado
num palimpsesto dominante.
Quatro caminhos agravados aos braços
e um grotesco pesar
alimentando-se da vetusta imagem do porvir.
Admitia não saber onde estava
uma dor lancinante tomando conta do peito
à espera da misericórdia
(ou de um golpe de misericórdia,
já não sabia).
Oxalá viesse
depressa
o vigésimo terceiro dia.
17.9.19
Pauta
Deste-me
um mapa
as paisagens em cores plúrimas
um diadema que veio tocar-me
e eu soube
que na morada que seríamos
seria o repouso da beleza
uma orquestra com as vozes sublimes
entoando as músicas sem acaso
num consumado beijo perene.
Deste-me
o que de valioso é património
e das mãos um feixe de luzes irrompe
o acontecimento crepuscular
sem data de validade
sem medo sequer dos medos
desenhando os deslimites do intemporal
na constelação de corpos que somos
pluralidade singular
matriz com selo cautelar.
Deste-me
as palavras sem rebordo
as palavras-refúgio
e eu do magma
fiz levitar as bandeiras sem algemas
a tua boca saciada pela minha boca.
Quais são as casas que nos perseguem
as montras ilógicas onde a fala se desprende?
E nós,
odes a nós mesmos,
arquitetos da safra abundante
um vulcão à beira-mar
uma maré copiosa
estandarte onde,
serenos,
os traços dos rostos sem reticências
se recolhem.
Não damos caução a exemplos
que por nós somos inteiras peças
incorruptíveis ao desejo segredado
uma maré cheia que nunca esmaece
no bojo denso com magnólias a imperar
como se fôssemos nós mesmos
a avenida que nos tem por morada.
Não esbracejamos esta inteireza
que prescindimos das bandeiras que ostentam
petulância.
Somos nós
e por nós chega
na vidraça que reflete os nossos corpos
no uníssono que sabem
atestado lúcido no aroma da loucura
sem espartilhos
nem palavras banidas.
Somos
um amor
e nadamos por dentro dele
saciando a vontade de viver.
16.9.19
Jam session ao entardecer
Sem regras.
O mar imponderável
seguido
de um imponderável mais fundo
enquanto as vozes sussurram
nomes inventados
o desmentido da erudição.
Fala mais alto,
o espontâneo,
traduz instintos sem algemas
e a vontade de romper a ordem
no rendilhado de ameias vertidas
na intemporalidade.
À primeira tentativa de regras,
o fautor condenado ao exílio;
essa é a única regra consentida
– a proibição de regras,
para além daquela que as proíbe.
Entreolham-se os confrades
à espera de um mote
à espera da refulgência da inspiração
que dê o mote
para a réplica ao mote de partida.
A exaltação dos espíritos lisérgicos
é uma combustão
a transcendência dos olhares a desmedo
o cerzir de palavras improváveis
num intenso fervilhar
em que se compõe o texto,
a múltiplas vozes.
No fim,
não sobra registo
a não ser a memória efémera dos confrades,
um pedaço sem marca do tempo.
E essa
é a segunda
e última
das regras consentidas.
15.9.19
Servidão
O servo impreciso,
naipe que não vê a luz do dia,
proclama o juro estimado
a febre sem dor
e a recusa da complacência.
Oxalá desdissesse a servidão
os pactos sobrepostos à vontade
as mil e uma tergiversações
os altares que são a pauta indesejada.
Oxalá
que das servidões
sobrassem apenas os servos.
13.9.19
Em ponto morto
1
Começada a empreitada pelo telhado
contra os cânones
e o conselho do prior.
2
Se havia fio condutor
não era à prova de água
e o cão tresloucado tratou de o provar.
3
A iguaria merecia distinção
e os ancoradouros de outros lugares
assinaram a tinta-da-china.
4
O operário esfrega as mãos
mas não é de contentamento
é para acentuar as rugas.
5
A escola inventariou um saber
sem ajuda das prateleiras da biblioteca
na sua opacidade inútil.
6
A fortuna está nos livros,
repetiu o filósofo
enquanto ninguém lhe dava atenção.
7
A praça estava deserta
na panóplia de silêncios
de que é fautora a noite.
8
Se ao menos um livro
viesse conhecer a noite
traduzia a audácia em sabores.
9
São contemplativas as preces
menos para o sacerdote
que ferve à espera do manjar.
10
As mãos inscrevem-se nas flores
e perfumadas assentam o entardecer
na literatura experimental.
11
Não sabem nada, os turistas
a não ser emprestar mundo
à cidade que os recebe.
12
Do alto das muralhas
os rapazes admiram o rio
só falta uma estrofe a desenhar os limites.
13
Da noite estimada
a coreografia de luzes
e a volúpia dos corpos.
14
Da alvorada anunciam-se os alicerces
por onde os cânones
interpretam os começos.
15
Desafiam-se as larvares consumições
as onomatopeias costuram as paredes
e os ascetas despem-se de pressupostos.
16
Tudo é nudez
em palavras e ideias
para ninguém ganhar vantagem.
#1186
O truque, é tudo puerilizar
para a criança feliz
(que não devia ter abandonado o corpo)
entronizar.
12.9.19
FFW (fast forward)
Penso rápido
que é pressa o comando
e ninguém gosta de ficar para trás.
Um penso rápido
para os embriões de ruína
condenados a lamber as feridas
com a saliva azedada.
Rápido,
que pensa o ilustre
e nem desconfia
das toneladas que se esvaem
na tabuada de tanto afã.
Rápido,
um penso
que a precipitação sangra
e há o risco
de serem cegas as cicatrizes.
11.9.19
Prova de vida
Desconheço a cor da morte.
Não patrocino
as lautas indagações
sobre a escravatura que nos espera.
Não comento
as conjeturas dos esconjurados da vida.
Não perco um minuto
a providenciar sementeira
à ossatura do desencontro fatal
nesse venal penar
que é viver à espera de morrer.
Se for preciso
faço de conta que sou imortal
(à espera
que a ideia cavalgue sobre
o fatalismo de viúvos incorrigíveis).
Não deixo o corpo correr atrás da decadência.
Não convoco a apoplexia das doenças
antes que elas tomem conta do corpo
contra a vontade da tutela.
Não vou atrás dos rostos perdidos.
Não gloso a métrica humedecida em subsolos
e às flores encontro melhor serventia
do que serem hóspedes em cemitérios.
Não deixo o meu corpo à morte.
Juro que não serei húmus
e em testamento lego as cinzas
à fronteira derradeira do mar aberto.
Que me encontre
o sortilégio das ondas
e todo o sal se concentre nas partículas minhas
em avivado oceano.
Não serei morte
imortalizada no alpendre
onde
por junto
jazem os demais
já inertes.
Não serei morte.
Porque quando à morte não ser recusa
não serei consciência para da morte ter saber.
E isso
é a quimera que se congemina na morte.
10.9.19
Testemunha ocular
O que mais gostava de ser na vida
era testemunha ocular.
Desprezava
os que se diziam
apenas
testemunhas:
faltava-lhes a parte do “ver para crer”
e não eram confiáveis,
em decorrência.
Estavam alijados da reputação
de quem é testemunha ocular,
o estamento mais elevado
entre as porteiras.
Dizia todos os dias:
a diferença entre uma testemunha
e uma testemunha ocular
é a mitomania daquelas.
Dizia-se,
enquanto passava ao lado
da sua porteira condição.
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