Em vez do patriarca
as tágides que seguiam os eflúvios
cantantes
como cantantes são as sombras madrigais
e o provérbio sem casta.
Se não fosse pela diplomacia
os chapéus persignavam-se
ainda rombos
e a contundente mentira abraçava-se
a um disfarce.
Alguém dizia:
o disfarce rima com farsa
e ninguém objetou
que a rima acertou ao lado
errou por milímetros.
Todos distraídos
a contar os gramas que pesam uma lua
sentados em cima das suas almas
e estas impassíveis:
uma alma é à prova de bala
por mais que as balas se sublevem
e tinjam
a tinta imperecível
a pele açambarcada ao labirinto do mundo.
Agora
já não havia patriarcas.
Os sinos tocaram a rebate.
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