Na areia branca
depomos os
lábios num cálice
de flores.
Na areia branca
as mãos trazem o
sol
aos nossos salgados
corpos.
Na areia branca
o tempo
ausentou-se.
12.6.15
3.6.15
Memória futura
Vi as pontes que olhavam os rios
provei as cidades de diferentes sextantes
os monumentos que se guardam na retina.
Andei pelas quatro partidas
errando pelas estradas empoeiradas
navegando clandestino na marinha mercante
ou em voos ocasionais como se fosse
Ícaro.
Saltei entre lugares
mas às vezes parecia sedentário;
o nómada em mim
era apenas um disfarce.
Vi os padres de tantos credos
em preces outonais.
Desaguei nos odores exóticos
onde havia mulheres com pele escura
macacos a atravessar as ruas
lixo no chão
e todo o encantamento do palco diante de
mim.
Ao deitar
dei comigo a tocar violinos imaginários
a soluçar com as saudades que não tinha
a ensaiar no mapa mental o destino para
depois.
Vi mundos muitos
lágrimas vertidas pelos mendigos
crianças tristonhas a caminho da escola
e crianças em algazarra nos parques
infantis
neve suave em tarde de invernia
e o trinar de pássaros diversos
sussurrando os segredos guardados nos
lugares distantes.
Experimentei as pedras das cidades
senti o suor das gentes no caiado das
paredes
levitei de mim em vista de pássaro
tomando as cidades dentro da mão.
Demandei estranhos
amesendei com quem calhava
aprendi com os humildes
e com os da soberba
(que os há em
todos os lugares).
Conheci camas à dimensão da variedade de
sítios
as irrepreensíveis e as que pareciam
latrinas
lençóis de veludo e os que arranhavam.
Embolsei as imagens num canto da memória
sem tirar uma fotografia.
Escorreguei pelos abismos
nadei nos lagos de água fria
apreciei a coreografia dos cisnes esfomeados
anotei a flora variada
e o aroma dos frutos que nem dos manuais
sabia existirem.
Vi o belo
a natureza domada pela mão do homem
e a natureza sem freio.
E o feio também.
Renasci uma data de vezes.
Congracei cada vida como se fosse a
última.
Insisti nas palavras que não podiam ser
adiadas
nos gestos que não são volúveis
abrindo os botões da camisa para dar o
tudo de mim.
Arrependi-me.
Outras vezes não.
Aquietei-me
quando os olhos se refugiaram no cansaço
de tantos lugares demandados.
Não deixei de ser viajante
nem de ir aos lugares que não tinha
inventariado
dar de comer aos peixes do lago
ouvir música em bares obscuros
tirar livros das prateleiras das
bibliotecas
mesmo em
línguas indecifráveis.
Tirei as medidas ao mundo.
Ao seu paradoxo:
se visto do espaço, um mundo exíguo
e, todavia,
em dando com os pés no chão
um mundo que interminável parece.
E tudo isto
viajando sem sair do lugar
apenas com os olhos bem fechados
soltando o freio aos sonhos
na imaginação que medra de um fértil
nada.
26.5.15
Negra cal
Que cal negra,
timorata,
teima em caiar
parte do tempo.
Oxalá houvesse
abutres
adejando sobre
os algozes
da cal negra.
Houvesse
ninhos fartos
uma população
inteira
adestrada no
genocídio
da cal negra.
Para que todas
as alvoradas
fossem quadros
radiosos
despejados do
negro caiado.
25.5.15
Tira teimas
Braço de ferro
entre ouvir e fazer de conta.
O músculo adornado
arqueia-se ao silêncio.
O braço de ferro
é uma rolha ensarilhada
a cartilha boémia que disfarça angústias.
Dos erros de antanho
sobeja o almanaque diretor:
de que servem arrelias
se as cefaleias supervenientes
e as insónias malsãs levam vencimento?
O braço de ferro
enfeitado pela pragmática medida:
que se deite o braço musculado
à letargia.
O sal tenente é bom conselheiro.
Manda o braço decair nas apostas
até que o aluvião bucólico
seja ilustre companhia.
21.5.15
Boca de ouro
Confia na minha boca.
A boca que te abraça
no juízo louco sem palavras.
A boca que deposita
os beijos em forma de quimeras.
A boca dos lábios ferventes
à boca de cena em desvarios vários.
Confia na minha boca
máquina de soletrar as palavras
doces e salgadas
mas palavras âncoras.
Da boca em êxtase
que se encerra em silêncios
e se enfarta no santuário teu corpo.
Confia na minha boca.
Confia.
Na minha boca que sabe poemas
trave mestra de mistérios
árvore funda com raízes de framboesa
tapete de musgo onde tens leito.
Ou da boca sitiada por silêncios
que são apenas silêncios reparadores.
Confia na minha boca.
Com os olhos marejados pelo vento severo.
Com os olhos vendados pela confiança
de que a boca minha é são credora.
20.5.15
Marca registada
O peixe nómada
conheceu o sal de todos os mares.
Sulcou águas quentes
água frias
águas nem quentes nem frias
mais salgadas ou temperadas
fundas e de coral
lânguidas e tempestuosas.
O peixe nómada
não apreciava a quietude de um lugar.
Demandava mares outros
às vezes sempre sozinho
outras intruso de cardumes outros.
Conheceu peixes diversos
de feitios diversos
de confiança diversa
e olhares diferentes.
Falou as línguas dos peixes de lugares
diferentes.
Tantas milhas náuticas nadadas
mas de cansaço não havia vestígio.
Fugiu às artes de pesca
fugiu de tubarões predadores
escapou à fúria de tufões
e aos hélices trovadores de navios
mercantes.
Enredou-se em algas em refrigério das
escamas
adoentou-se em mares fétidos
intoxicou-se com detritos de petróleo
vertidos por petroleiros insanos
extasiou-se nos mares de coral.
Mudou de escamas e de cor
aprendeu a olhar pelo estalão de
diferentes mares
foi e veio com a vontade das marés.
Dizia uma lenda
que o peixe nómada era eterno.
E que a eternidade
vinha dos diferentes mares mostrados.
Peixes houve
que sabendo da fama do peixe nómada
queriam confirmação do atributo.
O peixe nómada desconversava
enquanto demandava a um mar diferente.
Havia sempre mares novos.
19.5.15
Conspiração do vento
Devem ter importunado Éolo.
O deus do vento
surdo aos chamamentos de Zeus seu pai
deitou as entranhas ao exterior
e desatou um vendaval solarengo.
Ninguém pode sair à rua
sem levar com refegas de vento
que interditam a respiração,
sem ganhar novo cinzelado ao cabelo.
Éolo mete a mão debaixo do mar estouvado
há ondas a trepar por cima de outras
e generosa espuma entre ondas desfeitas.
Bem prega Zeus
para aplacar o iracundo Éolo;
os filhos alforriam-se
os pais confessam impotência
e tirocinam consumições.
Levam com salpicos do mar na cara
mercê do vendaval que traz mar à praia.
O vento bolçado
que quase arranca arbustos pela raiz
é a impertinência do jovem Éolo.
Enfim convertido deus do vento.
Deus que deus é
não dá o flanco a deus algum
(nem que deus esse seja seu pai).
18.5.15
Elogio da loucura
Vozes embargadas
sorrisos lunáticos
medos tresloucados
prisões mentais
passeios apoquentados.
Loucos aprisionados dentro de si
como lobos esfaimados da liberdade
e, todavia,
pressentem o resguardo do manicómio.
Patologias e comprimidos
angústia interior de fantasmas dispersos
mãos trémulas que são queimadura da vida
noites em gritos lancinantes
por temor do que só eles sabem ser temor.
Loucos de si
e pela lente dos não dementes como nós
ou talvez tudo no seu contrário:
eles, ao menos, desconfiam que o são.
Congeminam um sentir genuíno
palavras desprovidas de peias
gestos sem decaimento:
uma afinal lucidez que devolve a demência
aos que de fora os olham como loucos.
E nem que as grilhetas da noite sussurrem
ao ouvido
em prédicas canibais que só eles escutam;
nem que fantasmas comam o pensamento
e que de fora sobressaia pesporrência
dos titulares do pensamento arejado;
nem que os loucos estejam sitiados num
cárcere
e por dentro das suas cabeças voem
monstros alados
e nós, os orgulhosos da lucidez,
tacanhos de loucuras indecifráveis;
e nem que se joguem os mitos todos
contra as paredes dos manicómios
e se desfaçam na poeira singular
dos singulares gestos loucos
– nem contra todas as intempéries mentais
ou contra os arrevesados descaminhos em
que se amordaçam
e menos ainda
contra a lividez que destempera os
lúcidos do espaço:
sobram as algemas nuas
outrora alojamento de um louco sem freio.
Mas são os loucos que domam
os cavalos selvagens que povoam as
paisagens
por mais que julguemos
(os arrogantemente desembargados de
condições mentais)
que pegamos na crina do cavalo
e somos seu máximo tutor.
Dos loucos aprendemos o desapego
a filosofia dos corpos sem tédio
os esgares teatrais que só fazemos na
intimidade
o indomável pensamento que segue
livre e destemperado
pelas fronteiras dos ilimites.
Até que nos alvores de um tempo imaginado
loucos o não sejam
devolvendo a impureza da loucura
aos tantos saudáveis que a escondem
debaixo dos saiotes que são refúgio
covarde.
Pois por dentro dos sonhos inconfessáveis
sonhamos ser loucos.
13.5.15
O véu dos amantes
Amantes embriagados
com o antídoto do desamor.
Sussurram palavras quiméricas
enquanto embargam o sal do vento.
Amantes de rostos hasteados
compõem estrofes debruadas a ouro.
Perfumam os quartos
com impuras impressões digitais.
Amantes entronizados
com coroa trespassada por bondade.
Desenganam os arbítrios
à medida que trocam de pele.
Amantes que se amam na função inata
enquanto amantes que são.
Pois de amantes serem
congraçam a balsa dos delírios.
12.5.15
Louvores matinais
O velho da barba rala
em tendo ido comprar o
leite do dia
e enquanto esperava que
o semáforo desse passagem
entreolhou as pessoas à sua
volta
que transitam na azáfama
que ele deixou de conhecer
(méritos da reforma).
Passa um autocarro à
pinha
e o chão debaixo dos pés
é como tremesse.
Noutro troar, agora
vindo dos céus,
um avião desce para o
aeroporto.
O velho
à medida que desenriça
dois pedaços de barba
indaga de onde virão as
pessoas naquele avião
e se somam mais fortuna
que as pessoas do autocarro.
O velho quase decai:
quase sente uma teimosia
a esbater-se
quando, num ápice,
se adivinhou na distante
cidade de onde viria o avião.
(Ele que nunca foi
cinquenta milhas longe de casa
e sempre teve medo de
apanhar um avião.)
O semáforo pôs-se verde
e pareceu que tudo parou:
ele era o único utente da
passadeira.
O avião foi à sua vida
o autocarro também
e o leite lá se fez, tépido,
ao pequeno-almoço.
11.5.15
Entardecer
Calculo
que a
aritmética
e os demais
sortilégios divinos
foram
congeminados
numa esplanada
com o mar
como pano de
fundo,
ao entardecer.
8.5.15
Sapatos trocados
Pegou
no copo de vinho
bebeu-o
até à última gota.
Bebeu
outro.
Três,
quatro
a
garrafa inteira.
Uma
segunda garrafa.
Julgava-se,
então, filósofo emérito.
Ensaiou
a hermenêutica
de
um poema mentalmente idealizado.
Sentia
as palavras indomáveis
brasonado
pela irrefreável criatividade.
Sentia
os pensamentos que vinham
com
a velocidade do vento sagaz.
Formalizou
páginas a eito
sem
cuidar de voltar atrás nos parágrafos.
Depois
se veria a gesta
quando
depois da alvorada
(e ainda
imerso em cefaleias próprias)
a lucidez
da sobriedade pudesse julgar
a lucidez
da embriaguez.
Tinha
medo.
Tinha
medo que à lucidez embaciada
creditasse
préstimo que julgava ausente
na
lucidez sóbria.
Depois
veio a contumaz interrogação:
como
podia ser a lucidez embriagada julgada
pela
lucidez da sobriedade
se
as duas se amanham por diferentes medidas?
Não
obteve solução para nenhum dos enigmas.
Nem
voltou ao despautério do vinho excessivo.
7.5.15
Fogueira
Da fogueira em
crepitação
um naco de
madeira incensado
nutrindo archote
precisado.
O archote
empunhado
contra o ardil
da noite madraça
trespassando a
penumbra.
Revivesce,
traindo a decadência,
num solfejo
capaz
devolvendo a
maciez da luz.
Todas as
centelhas se embebem
por entre a
rudeza do chão
retirando o
corpo das trevas.
O archote, chave
guardada
límpido farol
sem capitulação
triunfando na
maré plúmbea.
27.4.15
A garrafa náufraga
Nas
areias perfumadas a maresia
deposto
um testemunho lacrado
pelo
mar abundante.
Trazia
vidro fumado
corroído
por sabe-se lá quantas ondas
e quantas
marés vigorosas.
As
aves marinhas dele se afastaram
as
de praia grasnavam
como
se em pânico estivessem.
Uns
pescadores benziam-se
e furtavam
os olhos do areal.
Os
pais de umas crianças
advertidas
que ali podia jazer ardil de um demónio
e
as crianças logo compulsivamente afastadas.
Por
quatro dias e quatro luares
a
garrafa náufraga esteve ao relento.
A
areia deposta pela maré alta
já cobria
uma parte da garrafa órfã.
Em
passeio vespertino
um
forasteiro tropeçou na garrafa.
Notou
no pergaminho interior.
Como
não havia pescadores nas imediações
usou
da força das grossas mãos
e
desabotoou a garrafa enigma.
O
pergaminho transfigurou-se em mítica figura.
Não
lhe perguntou por desejos.
Perguntou-lhe
pela curiosidade interior.
E
se não sabia
que
a curiosidade às vezes é mórbida.
O
forasteiro
como
não percebia a língua
do
génio vindo da garrafa,
e
em estando ébrio,
pegou
no atilho do sapato da figura mítica
e
amarrotou o pergaminho.
Fez
dele lixo do vário em cima do areal.
22.4.15
16.4.15
Fiel depositário
A justa medida.
Desconta:
o olhar poltrão
o esbracejar que
berra
a estrela da
televisão ávida de reconhecimento
os pregadores
que vomitam moralidade
(tacanha,
como são as moralidades)
os bácoros que
linguajam brutalidade
os tubarões que tudo
açambarcam na sua inveja diletante
as vetustas
velhinhas
(que
rivalizam com os pregadores)
os magalas que
encenam a próxima bebedeira
os executivos
apessoados
que ouvidos
deviam deitar aos pregadores
(se
não soasse a antinomia)
os intermináveis
candidatos a cassiopeias
as sumidades que
transpiram intelectual estalão
e destilam pesporrente
e elitista erudição
os mestres de
cerimónias e os mestres de obras
que não mestram
coisa que valha
nem obra que
tenha valimento
as pitonisas em
tirocínio
e os vitorinos
eternamente prometidos
os boçais que
saem da churrasqueira de palito na boca
os narcísicos com
espelhos pinóquios
os polícias que
protegem as leis e os polícias dos costumes
e as proibições
a eito
mais a ordeira
obediência como sinal de pertença.
Ensaia os teus
deslimites
a ópera da
transgressão
se julgares que
esse é o tributo cobiçado
ao existir
descomprometido.
O resto,
o resto desimporta.
Nem que tenhamos
de desinventar.
E de desnascer:
para o
nascimento outra vez.
9.4.15
Alto o Douro
A mão do homem
tira talhadas da montanha
esculpe-a
como se gigante
fosse a sua mão
e exígua a
montanha.
Homérica, a
empreitada
retalhar terra
semeada de pedras
ceifar uma terra
alcantilada
emprestando a
mão do homem
feição propícia
à paisagem.
Seu lídimo
arquiteto
o homem
(sucessivas
levas dele)
cinzelou arte
singular
e domou paisagem
que se arrematava irrefreável.
Os montes
tingiram-se
com uma tela de
pura beleza
mercê do suor e
do sangue dos arquitetos.
O vinho
derramado das encostas
embebe o adocicado
do suor e do sangue
matérias-primas
da paisagem penhor dos encantos.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
