#10

Às vezes digo:

oxalá

os ponteiros do relógio

fossem âncoras no tempo.

Trabalhos forçados

Não regateies encómios

nem perturbes as celebrações

dos génios avulsos

 – esses vultos singulares.

Em modo de músicos de taberna

ou de escritores de convento

puxam lustro aos campanários

de onde exalam suas

(putativas)

obras-primas.

Aplauso.

(Substantivo, não o verbo)

Roem-se de inveja alcoviteiras mendazes

pretendiam tanta fama;

por mais que sejam condenadas

a trabalhos forçados,

por mais que tragam a transpiração toda

em forma de musa,

por mais que percam o sono

julgando encontrar eloquência,

por mais que fatiem o dolo em pedaços,

as mendazes alcoviteiras não passam

da cepa torta.

O mais que conseguem

é invejar.

E eu,

do lado de fora,

em friso lateral e muito confortável,

deixo um esgar de regozijo

uma fulgurante gargalhada de gozo

– o gozo maior

de celebrar a tremenda imagem de uns

e os fígados algozes dos outros:

uma luta de titãs enfarpelados no nada.

E remato, dizendo:

deixem um lugar à desarte

para melhor lugar ocupar a arte que importa;

e deixem um lugar à inveja dos que invejam,

celebração capaz da sua pequenez

(coisa única em que conseguem ser imensos).

Árido

O perfume adulterado das roseiras

insinua-se nos poros abertos pelo suor.

Não fossem os espinhos carnudos

e as rosas seriam testemunho de uma divindade,

talvez

(talvez: a divindade).

Corro com as pernas exauridas

à altura da cratera do vulcão.

Na cumeada,

mesmo onde o precipício faz limite,

não há roseiras

e o odor está cingido à fedentina do enxofre

que vem das entranhas do vulcão.

À falta de flores

contento-me com o lugar altaneiro

feito promontório de mim

e perfume do meu suor.

Oxalá houvesse mais manhãs destas:

os aromas ferrugentos

a cristalizarem as lágrimas,

as de antanho e as prometidas.

A decadência

As folhas rasteiras

humedecidas pela noite fria

levitam ao primeiro vento matinal.

Sobra nas folhas o néctar deposto

por caídas dos ramos que foram seu regaço.

Ensaiam uma coreografia sem rumo

à medida dos golpes desembainhados

pelo vento.

Perdem-se umas das outras

enquanto o vento cicia seu almanaque tardio.

Hão de ser apenas vestígio

condenadas a matéria morta:

presas ao vidro de um carro

na ante-sola de um sapato

dissolvidas na vertigem do rio.

Condenadas aos dias escuros.

Os dias sem candeeiros possíveis

nem olhos com saber de olhar.

Narciso (e não é flor)

Entretido com o furor da personalidade

despromoveu a chancela beatífica

que aconselhava aos outros.

Mas isso era nos outros

que na sua elevada estatura

tudo ganhava dimensão divina

(e os deuses vogam acima dos beatos,

ao que consta).

Pois ele há gente que se acha divindade:

em calhando a sorte toda

não podia o predicado ausentar-se dele.

Achando-se em tão alta consideração,

o espelho onde a sua pessoa estava vertida

a projetar retrato malsinado,

era como se o mundo circundasse de volta de si.

Não importava que os demais

dele tivessem águas anónimas

nem tinha relevância,

para o caso,

que as leis do universo desmentissem

o falaz espelho por que se conduzia.

Era o maestro das coisas todas

o zeloso arquiteto da harmonia

ícone de uma tribo urbana

patrono do pensamento credor de aplauso

diplomata nos conflitos assentados

sacerdote pagão que domava as almas

ouvido, lido e escutado

a-bun-dan-te-men-te.

Ou

era tudo isto

(e o mais que aprouvesse)

por dentro de si mesmo

à escala de uma grandeza acantonada

na imensa pequenez que calha a cada um.

Dizia,

de fonte segura

(que começava e terminava na sua pessoa):

haveriam de lhe erguer estátua.

Mas só depois de finado.

Nunca soube exceder

a exiguidade de si.

O inofensivo

Diz, rapaz

se tem teor esse cabaz

ou se detrás desse capataz

escondes o que não és capaz.

E diz lá, se tudo te apetece

numa vertigem que entontece

ou se teu dia nem sequer amanhece

e tu és promessa que esquece.

Diz, mas por favor,

se temos de te olhar com estupor

pois não amedronta teu clamor

nem adianta o imaginado fervor.

Diz, que as palavras não te embaciem,

deixa que os estorvos contaminem

as ideias loucas alumiem

e tu preso às luas que terminem.

Sem embargo

Largas as avenidas no meu olhar

destravam beijos escondidos.

Dantes

(quando interessavam os mapas

e a esquadria romba ocupava lugar)

não tinha noção das bainhas da alma.

Não é que hoje tenha;

ao menos,

noto as bissetrizes dos brancos cartazes

que desenganam delusões.

Ao menos,

interiorizei as limitações sem remédio.

Compenso com o vinho antigo

e os paladares que escoiceiam.

Não me chegam os vapores do vinho

nem o cais seguro que se oferece às palavras;

mas

ao menos

já sei não cair nas astúcias

nas auroras boreais que são espelhos vazios

nos lagos sem água onde nadam peixes furtivos

no lugar do deslumbramento que se me acena.

Sei que a escada alta e sem retrocesso

vive paredes-meias com o precipício.

Hoje

coabitando com a terra rija

trago a mim a pele dura que ladeia os embargos.

Sobreposição

As costas das mãos

geram seu centro gravitacional.

Viram-se

procuram a sede que há nelas

e delas pelas outras.

Deitam-se

no entrelaçar quente dos dedos.

Desenham seus desenhos

na tela imaginada diante dos olhos.

Desenham os desenhos

sucedâneos das palavras;

desenham palavras

na impureza das mãos dadas

que criam seu próprio amplexo.

Uma mão procura os poros ávidos

um descampado à procura de lhanura.

As mãos deitadas nas outras

ciciam segredos

sob a luz desmaiada do candeeiro.

Contam histórias sem atores

e dão alimento aos desejos sem freio

e metem-se na terra cheia de chuva

e trazem à tona um coração fulgurante.

Sobrepostas

as mãos

projetam um feixe de luz sobre a cidade.

Deixam no ar um perfume sem igual

enquanto ao pescoço vêm em afagos

em tirocínio do sono.

Sobrepostas

as mãos

árvores-mestras de um encanto

nos dois dedos de conversa qualquer,

olhando pelo fundo da garrafa

na insaciável levitação dos corpos.

Dos corpos que se aquecem

na fogueira das mãos enlaçadas.

E todos os dias

há matéria abundante abraçada pelas mãos

que se reensinam a ser esteios

das paredes caiadas com o suor.

Sobrepostas

as mãos

em síntese dos corpos

e em partição do sangue simultâneo.

As mãos lavadas nas lágrimas.

As mãos incansáveis.

As mãos ternurentas.

As mãos febris.

As mãos noturnas.

As mãos douradas.

As mãos impacientes.

As mãos nuas.

As mãos cheias.

Os palhaços

Parecia uma miragem:

as pessoas todas

em chapéus de palhaço.

Caminhando no fingimento

de quem se julga não palhaço.

Tamanha a rotina

que ninguém disfarçava o chapéu

e ninguém achava o dos outros

risível.

Inspeção mais demorada

desfazeria a miragem:

o fingimento

esteio da convivência

combina com os circenses chapéus.

O templo do tempo

Sentado em cima do tempo

folheio as páginas molhadas

sentidas na boca quente.

Não sei que belvederes possa usar

(não sei que belvederes deva usar):

se os que nunca visitei,

oxalá pudesse saber onde estão;

se os que tenho no bolso da memória,

no risco das repetidas evocações

gorarem a aspiração.

Talvez não sirva remoer o avoengo.

Sinto-me

sentado em cima do tempo

e, num lumaréu que passa diante dos olhos,

admito que sou tutor do tempo.

Do tempo que importa.

Em estando sentado em cima do tempo

desmerecem-se os belvederes

e a afonia do avoengo é caução esperada:

sentando em cima do tempo

tiro as medidas do vigente
– o tempo que sinto aquecer as mãos
o tempo fugaz que se emoldura no instante.

Pois todo o lume que incensa o corpo

é vertido por instantes.