Postal autoilustrado

Dos penedos estrepitosos

deitados ao acaso na encosta

recolhi fragmentos

(também ao acaso)

para aprender os rudimentos da firmeza.

Das graníticas rochas

(maiores do que casas)

em equilíbrio precário

trouxe um manual de intenções.

Soube

pelos contrafortes da serrania

bons serem os modos dos pragmáticos

(desmentindo pueris enunciados dos líricos)

e paradoxalmente estáveis

os precários equilíbrios.

Pois tudo se resume

às coisas na sua antítese.

Vertigo

Oh! ideias frescas

limpas serenidades da mente

que acalmam as nuvens sobressaltadas.

Oh! corpos terrestres

vindicando o prazer duradouro

em danças lunares que depõem a noite.

Oh! lanças dardejadas

em torrentes luxuriantes

por dádivas orquestradas no palco vidente.

Oh! perfumes vadios

em corpos trespassados de suor

no abrasear dos amantes em seu reduto.

Oh! um relógio parado

no êxtase dos segundos demorados

enquanto as janelas se deitam ao vento.

Oh! as palavras encantatórias

dedicadas aos murmúrios que transluzem

na luz feérica das manhãs sem sono.

Oh! um punhal tomado

entre mãos trémulas em ávidos prazeres

num contrato que dispensa assinaturas.

E, oh! um amanhã radioso

entre serenatas sem música

poemas sem rima

beijos incandescentes

sexo forte

mãos sem embaraços

peito ouvido à boca de cena

rosas aromáticas em forma de cama

braço que serve de regaço.

E uma janela aberta:

testemunha de um amplexo

na chama viva que acendemos

com o peito.

Leviatão

A parede sem rosto

esconde os segredos pátrios.

Argonautas com rosto

esbulham os bolsos rasurados

em nome do património comum

(dizem).

Males de estirpe semelhante

corroem as veias já incineradas

num movimento que de efémero

é desprovido.

A usura em forma de lei

com a caução dos bons costumes

e das lições de lentes

é o baraço que vagarosamente cerceia o ar.

Depondo a vontade

no sargaço podre

que restolha à beira-mar.

Terra nova

Mexo no xisto negro

o sal do chão à volta

e sinto as raízes da terra

a subirem pelos dedos.

O xisto lascado

(há quem lhe chame o chão cicatrizado)

denota a crueza da terra

como os dedos ásperos dos aldeões.

Nas voltas das terras alcantiladas

o sortilégio de uma paisagem

em povoamento sem ordem

libertando a terra das feridas fátuas.

No acampamento dos sonhos

(onde a tela branca aceita apostas altas)

os vinhedos em cama de xisto

habitam o sono.

Como se no xisto tivesse berço

mal sabendo que o berço algures

foi-se de empréstimo às terras duras

cicatrizadas pela paisagem pétrea.

E o xisto pesado, plúmbeo

arranca do corpo

cicatrizes féleas

prometendo um oxalá jamais dito.

Injustiça divina

Vemos

no palco açambarcado pelo suor

uma baleia exangue

num murmúrio piedoso.

Na baía sitiada

a baleia numa luta de norte

definhando nos baixios da baía.

E nós

de braços desarmados

sem socorro podermos empregar

preparamos uma noite de insónia.

Podemos mal

com a incapacidade que armadilha

e doem-nos os frutos da

(dita)

injustiça das divindades.

Sentença

Condenamos o quê?

A servidão

As amarras que freiam as mãos

As palavras suicidas

O frémito extemporâneo

As árvores inacessíveis

Os escrivães da frivolidade

Os poltrões de algibeira

As farsas sem causa inerente

Os pianos descaídos em rampas sujas

Sacerdotes impositivos de dedo em riste

A cobiça demencial

Os corpos untuosos em apertadas roupagens

A feiura dos belos

e a beleza dos feios

Os feitos ufanos na ponta da língua

A exacerbada monotonia dos dias repetidos

O desembaraçar de um enigma

Os punhais empunhados

As bandeiras de países em parada

Os ministros emproados

e os figurantes em pose de aspirante

A dança macabra do matadouro

A língua afiada dos desocupados

Os resguardos das almas em hibernação

A detestável ingratidão

A espera pelo nada que não se soergue

O que ficou por ser dito

e os pesares redondamente inúteis

Os despojos sem serventia abraçados às mãos.

Boca do inferno

Da excelência dos propósitos

nem reticências.

Os dobrões apanhados no veio das ruínas

contam os calendários acidulados

as rainhas sem coroas

os dedos feitos garfos mendazes.

Os rochedos enegrecidos

distinguem o precipício

de onde o mar intransigente veste

um luto medonho.

Saio da boca de cena

para os bastidores vazios

à espera de um amanhã adiado.

Saio dos candeeiros gastos

da luz frouxa que coalha os sentidos

e digo que os infernos não têm prazo.

Digo

que uma ventura tingida no céu

se me oferece meretriz insincera;

que os olhos aplacados de uma sereia

tingem as páginas com o sangue gasto;

que naus viquingues sem remos

sulcam as águas macias de um mar sem cor;

que senhores apessoados

prelecionam argutas prédicas;

que velhos sem dentes

se saciam com framboesas imaturas;

que o torniquete do museu

não deixa passar os estultos ao engano;

que sôfregas divindades

escondem aperaltadas vestes acetinadas.

Digo

o que oxalá queira dizer

entre duas notas de vinho branco

e três módicas doses de fruta madura

enquanto o sumo escorre da boca

e inunda o chão de uma sementeira capaz.

#29

Evidentemente

não sei de nada

a não ser

do muito pouco que tenho

por conhecimento.

Êxtases

Escaramuças

na noite vadia

com os ossos embebidos

na seiva da maresia.

Efémero

o olhar compungido

por desalentadas almas já não serem

para além do horizonte baço.

Elegante

o epíteto transfigurado

em cima de um prato rombo

dentro do manjar possível.

Escol

interminável

antagonizando militantemente

com o povaréu estrepitoso.

Evitável

a sanha elegíaca

dos mastros inclinados

à mercê dos ventos procelosos.

Elucubrações

solenes em pé-de-página

ditas em murmúrio

por divindades escondidas na penumbra.

Contratempo

Explode na boca

um trunfo cheio de demência

sob o ocaso das árvores madrastas.

Explode na boca

enquanto o entardecer se deita no mar

e a luz dá o braço a torcer

a pirómanos audazes.

Um trunfo

desimportante por ser desabitado;

e as árvores gentis

amolecem a boca ressequida

enquanto o mar se mistura com o céu.

Espera-se.

Espera-se pelo comodato do peito

um cinturão justo cheio de esmeraldas

e um braço revigorado pela madrugada alta.

Espera-se

sem outorgar alma

aos contratempos desassisados.

Desafinação

Ouvidos os sábios

em solene conciliábulo

arranjaram-se motivos válidos

para perseverar na bonomia.

Já não colhiam semente

as desconfianças da grei

quando o céu se fechava sobre si

e os farsantes se riam

como hienas.

Os sábios,

serenos em sua sumptuosa gravidade,

deram-se de penhor à farsa.

Quase prece

Pudesse arranjar quartel

para alojar as iras

que se atrevem.

Pudesse desembargar emoções fruídas

e olhar pelos olhos de uma estrela

enquanto bebia a noite

por um cálice de ouro.

Pudesse achar a fogo noturno

e tingir o frio

com as labaredas em crepitação.

Pudesse, ao menos,

tirar do alfaiate um fato à medida

enquanto as pedras rombas

magoam os pés.

#28

Uma vírgula fora do sítio

uma alínea para perlongar raciocínio

o logro de uma palavra sem coorte,

para dizer:

antes o silêncio.

Cinco sentidos

Vejo

o negro dos pássaros enlutados

que farejam o cio da morte.

Cheiro

o negro das cobaias sem remédio

que involuntárias se entregam

ao sabre dos cientistas.

Provo

o negro das iguarias experimentais

que devolvem palco aos obnóxios.

Sinto

o negro das cortinas de fumo

que se deitam nas mãos

em leveduras tácitas.

Ouço

o negro das cançonetas tolas

que desensinam o ouvido.

Mau conselho

Que maus caminhos esses

por onde anda a sede de conselhos?

Bastarda a porta a que batem

os que julgam saciados em bom conselho.

Bastarda a intenção

que enlaça as mãos ao conselho dado

ao mau conselho de maus pergaminhos.

Não quero ser porta-estandarte

de conselhos ávidos

nem conselheiro de coisa nenhuma.

As curas interiores

que as busquem algures:

em peritos de descaminhos das almas

em oráculos feéricos

em curandeiros insolentes

ou apenas

no restolho que os pés próprios deixam

em peugada.

Não peçam conselhos

que as cicatrizes se doem nas mortificações

de outrora

e as baças nuvens impedem o olhar.

A preceito de maus conselhos

julguem-me em pelotão de fuzilamento.

Contrastes

Um prego na estopeta

para quem caça baleias em mar alto.

E um tubarão furtivo

para desenhadores dos mares.

Uma cruz ao alto

para ateus sem remédio.

E as cores do Érebo

para seguidores de igrejas.

Dois beijos no rosto

para frígidas emblemáticas.

E algemas álgidas

para amantes abrasadores.

Uma montanha de arroz

para modelos anoréticas.

E um freio na boca

para gulosos empedernidos.

Um papel de embrulho

para um desapossado da estética.

E uma página em branco

para um asceta da estética.

Um chão firme

para o nómada incorrigível.

E um mundo aberto nas palmas das mãos

para o sedentário esquizofrénico.

Um manual de ideias

para os sibilinos do obscurantismo.

E um banho de humildade

para os insaciáveis da erudição.

Quase tudo em novo

para os conservadores de linhagem.

E um módico de estar

para os ganhadores de vanguarda.

Uma rosa dos ventos

para cidadãos desgovernados.

E um manual de Bastiat

para aduladores da ordem social.

O mar aberto

para pastores de serranias.

E as cumeadas pintalgadas de neve

para os pescadores de alto mar.

Um pau cinzelado a cobre

para os pioneiros da maré.

E um copo de chá

para elefantes brancos.

O martírio assinalado

para os devotos de perfeição.

E a algazarra inominável

para dementes do espaço.

Um impropério banal

ao polícia de costumes.

E uma genuflexão

ao meliante dos costumes.

A noite adorada

para os meninos bem-comportados.

E a alvorada fresca

para catedráticos bon vivants.

Um livro de poesia

para burocratas mangas-de-alpaca.

E três quilos de formulários

para poetas poltrões.

Um olhar iracundo

para o trovador das inconsequências.

e um desleixo aluado

para o zelador das coisas constituídas.

As trevas sem fastio

para o pintor psicadélico.

E a impertinência das cores luxuriantes

para cantores sorumbáticos.

#27

I shall not dare riding

on wings.

Safer is wearing

own wings.

Sabatina

Daninhos lugares

de feições subtis

fingidos pesares

de intenções vis.

Altivos doutores

de capas varonis

em demorados vagares

de castas estudantis.

Convencidos esgares

em dirigidos projéteis

dardejados aos populares.

Todavia inférteis

de pensamentos lunares

em disfunções eréteis.

Salva vidas

Os ossos abraçados

às teias dedilhadas por artesãos

e o medo dos naufrágios

que naufraga

às mãos de um colete salva vidas.

Podem vir as ondas todas

podem vir até as do tamanho

de torres sem fim

podem vir míticas figuras marinhas

imortalizadas em heroicas páginas

podem vir piratas desalmados

podem vir ilhas que prometem delícias

e podem vir outras ameaças furtivas

deitando revólveres à fronte;

nem os impossíveis

dão manancial aos medos avulsos

mercê do salva vidas

anjo que abriga

dos fungos destravados

com a coroa da maldade.

#26

Deu-me uma ilha,

a mais encantadora voz,

sereia emergindo de profundas águas

e eu sentei-me na árvore mais alta.

Objeto decorativo

O pedestal.

Cimeiro.

Luzes de néon

e a refração do distorcido,

que as luzes de néon

são pródigas em mantos de ilusão.

Do pedestal

vê-se empolado

(num espelho que só existe

à frente dos seus olhos).

Vai à cata das luzes de néon.

Convencido

que se chegar aos néones

vem ungido com dotes divinos.

Do alto de pedestal

nem sabe que não passa

de objeto decorativo.

Sou a tua sombra

Os violinos acordam a manhã

com a doçura da pele quente

ao meu lado.

Um beijo confessa a cor da alvorada.

E sei

que todos os poros cantados

arranjados para a decantação

em febril coação dos sentidos

– mas uma coação voluntária –

se embebem em graciosa coreografia

entre o cálice dos desejos em que se arvoram

enquanto a manhã nasce sem fim.

Os violinos arrepiam a pele

adestrados por anjos tutores

as mãos dadas que congraçam os corpos

as bocas que sorvem o vinho que canta

e se deita nos olhos arrebatados.

Deixamos aberta a cancela do tempo.

Os raios de sol

atirados pela aurora tardia

abraçam os nossos corpos

e nós sabemos que as flores inteiras,

as flores cheias de luxuriantes cores,

servidas em jarras de fina porcelana

esperam por nós à cabeceira.

E sabemos

que não sobeja nada das sombras

por nós entretanto desfeitas em luz trémula.

Os violinos

entoam as notas mágicas

e nós tiramos freio ao mais fundo de nós

deixando o tempo preso na moldura dos olhos.

Pois sabemos

que os violinos

e a alvorada

e o vinho portentoso

e os desejos desenfreados

e os olhos, as mãos, os corpos quentes

são apenas a grandeza maior

que encontra leito no corpo do poema.

#25

Às regras moribundas

reserva o exílio

das trevas.

Duendes

Um balcão sobre o mar

onde as cotovias voam paradas

na suspensão do tempo deletério.

Trouxe os braços cansados

e a boca cheia de fome.

Apregoam verdades

como se fossem estradas de sentido único

estradas de sentido obrigatório

e talvez não saibam

estes meirinhos da consumação fáctica

que são os mais insinceros de todos.

No balcão sobre o mar

pergunto às ondas se tem serventia

tantas verdades irrenunciáveis.

O mar não se descompõe

– talvez não tenha ouvido a demanda.

Dou por assente,

(mesmo assim)

que as verdades

as que são todas insofismáveis

atuam no palco onde se compõem

as mentiras maiores.

Não me lo disseram as ondas paradas

com o tempo deleteriamente suspenso;

foram as cotovias

em sublime coro ciciando ao ouvido.

(E não dei conta

que me contassem mentiras

sobre irrefutáveis verdades

– no quase nada que sei

sobre mentiras e verdades.)

Devolução

Deitei ao mar o peito aberto

onde o sal mais crestava

e julguei ser o dono das nuvens.

Abri as palavras encerradas

aquelas que dantes foram guardadas

em cofres de bronze sem chave.

Deitei-as à boca

e logo um frémito tomou conta das veias

enquanto o entardecer era diferido.

Foi quando as estrelas acenderam o céu

e eu fiquei a saber de cor

a miríade de beijos-nutriente.

Pedi aos tutores das estrelas

que as palavras dantes ecoadas

me fossem devolvidas.

Queria tê-las a dar cor aos lábios

queria enfeitar a boca com as palavras

já então reaprendidas.

Depois da alvorada,

foi-me prometido em voz solene,

depois da alvorada seria seu mestre.

Pela noite fora

tresmalharam os véus desprendidos

ao vento de leste que trazia o calor.

Pela noite fora

enquanto o sono decaía na insónia

e as estrelas não me deixaram ermo.

Na alvorada luminosa

esperei que os tutores das estrelas

depositassem as palavras aparelhadas.

Esperei e esperei

e a promessa apareceu com a maresia

depondo as palavras no meu colo.

Agora sou marinheiro saciado

detendo os olhos (dantes marejados)

no parapeito das palavras miríficas.

Agora sou o cofre forte das palavras

e sequei o peito fechado

no santuário dos mais belos céus.

Noite treslida

À vista da lua

na varanda do alvoroço

os gatos com cio

roubam as chaves da noite.

Que se faz dia,

a julgar pela ebulição

em que os gatos se deitam.

Teoria dos jogos

Assentava na suposição da bondade.

Numa teoria geral da boa vontade.

De manhã, ao acordar

embebia-se em doces unguentos de boa fé.

Julgava dos outros

que se mediam por idêntico estalão.

O tempo legou cura bastarda

tantas vezes a bondade esbofeteada

por inescrupulosos intervenientes

em que esbarrava

(imerso em ingenuidade).

Fez prova de vida:

aprendeu as regras do desjogo

e esqueceu pergaminhos.

Em vésperas da senhora negra

prometida para receber seu féretro

tanta era a destreza nas regras do desjogo

que os rivais por causa dele se mortificavam

em atos de notória inveja.

Na hora dos finados

mandou dizer que não havia ninguém

na prestação de contas.

Não admira

as águas tumultuosas e lamacentas

da paisagem em que todos eles medravam.