Incorrigível

No paço das rebeldias

ilustres desconhecidos fizeram tirocínio

uns

por dever de alinhamento 

no lado lunar da monotonia

outros

por caírem numa inadimplente distração.

As paredes ásperas

são um descontínuo no venal convento 

onde uns pernoitaram a eito

e é lugar habitual para os estroinas

sem remédio. 

Nas traves da noite malsã

o paço arregimenta 

prazeres vários

merendas sagradas no púlpito

onde deuses sobejam

segredos que afinal todos sabem

(continuando, por teimosia, a ser segredos)

uma centelha singular

que dissolve trevas à sua passagem

um contínuo de insubmissão que quadra 

com o orgulho curricular. 

Persistem as neblinas que escondem a manhã

em levas de barcos sem rosto

que transfiguram os mares. 

Amanhã

quando houver outroras para assinalar,

e os corpos cansados 

se deixarem ficar na espreguiçadeira do porvir 

dantes ajuramentado, 

a majestosa cobrança virá a pleito:

quantos dos quartos 

emparedados com a rebeldia insana

trouxeram um propósito anelado?

Porventura

apenas um esboço de interrogação

muito certamente destinada a réplica ausente

(e sê-lo-á não por economia de palavras).

Pois os segredos

mesmo quando são um ardil na sua perfeita forma

são sempre segredos. 

#180

Mnemónica:

farinha maisena

argamassa

chefe de obras;

não:

gastronomia.

Bolsa de valores

Fechou a porta por fora

a chave esquecida por dentro.

Não se apalavrou ao medo.

Nos contrafortes dos dilemas

há uma chave escondida

um suplemento de ânimo

uma penumbra não escondida da claridade

o trunfo na improbabilidade do ganho

os horizontes arrematados à névoa,

sem escafandro.

A porta fechada por fora está.

A pose abonatória

joga a seu favor:

no perjúrio da mofina

congemina-se o luar promissor.

#179

A enseada abre os braços

e sob o juramento de deuses bondosos

conduz a embarcação

sem o estorvo das armadilhas. 

Mandatário

Mandam-se avelãs 

aos escombros do pretérito

sem se intuir o seu adocicar. 

Mandam-se as avelãs

ainda por amadurecer

porque esse é o desejo

(e chega).

Se não fosse o guarda-chuva oriental

o sol tinha vencimento,

mas só acima das nuvens tingidas

com o pulcro.

As cinzas esvoaçam

dizendo que o vento se agigantou.

Quem diria?

O mandatário

não pode nada.

#178

Não queiras garantir o futuro

se o futuro é que te dirá

se é tua garantia.

Amor-âncora

“De que valem todos os atos e pensamentos dos homens no decurso dos séculos face a um único instante de amor?” Friederich Hölderlin

Dizem oráculos escondidos

na sombra da dúvida

que um amor é singular

quando

limpa as lágrimas vertidas

ampara as mãos trémulas

desarvora as bandeiras párias

aquece o sangue deixado em frias águas

e quando

os olhos são o penhor

dos olhos que são seu penhor também

e tudo se transluz

nas ameias da cumplicidade.

E se o singular amor

transfigura a paisagem

derrete a lava dos vulcões

participa nos palcos medonhos

(amaciando os medos, ociosos)

afere as medidas estouvadas

encorpa a loucura benigna,

é por ser singular

e amor

num mesmo tempo

num só tempo

irrepetível, mas perpétuo.

Embebidos os corpos

no sal vistoso apanhado das flores

as montanhas em pano de fundo,

nem as pedras enrugadas do caminho

atemorizam os pés

e os corpos atiram-se num voo fecundo

e fazem seus os domínios avistados

no testamento do amor sem quesitos.

Até que o tempo seja a medida inteira

abraçada pelas mãos juntas

fotografada pelo olhar uníssono

e do tempo sem fim frua

o amor-essência

– com a jactância que guardam os amantes

no mar indomável reduzido

ao suor derramado por seus corpos.

Pois a matemática singular

a que não se ensina nas escolas

e irrompe da porosidade das almas amadas

resgata os amantes

de um trespasse mendaz

das aciduladas páginas a que põem freio.

Do tempo sem fim

na mediação dos amantes

até que da arquitetura dos deuses

sejam seus tutores.

#177

Perentório

do cimo do promontório

no resfolegar emancipatório,

o poeta sóbrio

livre do reformatório.

Fiasco

Sobre o dorso do silêncio

deitado

rosto seráfico,

esfíngico

dedos entrelaçados

um copo à frente,

à espera

e uma robusta teoria

que se entretece

no projeto de pensamento.

O vinho de segunda

apodrece a função

antes mesmo do amadurecimento.

Os olhos

recolhem-se dentro das pálpebras,

embaçados

ou talvez apenas contristados,

como se fosse o ato quimérico

o resgate dos gestos perdidos.

Sobra o silêncio.

Não foi por sua ausência

que faltou húmus à ideia.

Convento dos bárbaros

No convento dos bárbaros

onde o cuspe é manjua

e os chispes passam por pensamento

elevam-se heróis

pelos dedos untuosos de alguns

ainda mais covardes.

A confraria dos bestuntos

corifeus danados que alçam coices

e calçam ferraduras

diz-se pertença de gente pensante.

Eu cá tenho as minhas certezas:

comem no pasto dos arrotos que tecem

e deitam-se na latrina

onde bebem o vinho podre.

#176

Queria ser pletora

coexistir comigo mesmo

mas não saio dos limites de mim

por um tamanho que mete medo.

Desmedida

Um bando de pássaros

desenha o céu

em voo sincronizado.

Sucedâneos das nuvens

na fartura invernal.

Em emboscada à coesão do bando

um pássaro tresmalha-se

e, sem as asas protegidas

pela bússola do bando,

aprende a solidão.

Antes que outro bando o encontre

agita as masmorras do desprendimento

sopra a poeira que se abatera nas asas

e regressa a um lar com as asas ungidas

pelo perfume santuário do cais descoberto.

O pássaro esqueceu-se de contar

como são os degraus inclinados da solidão.

No recolhimento do bando

reaprendeu a ser comum.

Até que alguém sussurrou:

“toma atenção

pássaro recluso da ingenuidade,

que o bando vai querer de ti

o sangue e a carne

se preciso for

e para te convencerem

dir-te-ão seres nula entidade

no meio do grupo venerado.”

O pássaro

desconfiado

recusou tudo o que se lhe oferecesse

em ardilosa congeminação

que desaprovasse a sua vontade.

Não foi ave solitária

tresmalhada

nem se empenhou

na simbiose forçada do bando.

Uma vez sem exceção

o pássaro fez a síntese dos impossíveis.

Máquina de engomar

Na lombada da geografia

danço

mesmo com o desjeito sabido

e vou,

com o vagar preciso,

envelhecendo nas veias visitadas. 

Na rotunda dos saberes

ponho as vírgulas no sítio

penteio os sapatos gastos

aprendendo à custa das lágrimas

no sumo recolhido dos frutos apanhados

das árvores remotas. 

E deito-me

já noite

com o inexprimível esgar 

patrono do sono prometido.

(Dispensando anjos

que têm outras empreitadas

com mais água pela barba.)

#175

Razão atendível 

sem rebuço

no remoço de um remo

atordoante. 

Fundação

Deixar a safira mais valiosa

amarrotar os irremediáveis nós de chumbo,

doravante desatados

e já não nós. 

No emaranhado de palavras duráveis

junto à praça onde as cotovias se aquartelam

na pose altiva de quem ensina

balbuciam-se,

sílaba a sílaba,

as palavras-mestre

os beijos amuralhados

sob o olhar dos sentinelas sem sono 

com as armas terçadas

no tabuleiro das proezas. 

Nas paredes frias

passam as mãos aveludadas

e as paredes enfeitiçam-se

com seu calor. 

#174

O solstício atrasado

mas jura a tempo

e os nenúfares vicejantes

esperando.

Maré

O que conta a espuma do mar?

O que vem na fina camada

que entroniza uma onda?

Que segredos esconde o mar?

Que contos sem autor

estão náufragos na sombra do mar?

Que navios sulcaram estas águas

que me insonorizam os sentidos?

Que severidade traziam seus comandantes?

Quantos foram os sobressaltos das tripulações 

contra os demónios agrilhoados

ao mar tempestuoso?

Quantos os navios destroçados?

Quanto tempo demorou

a domar as ondas irascíveis?

O mar

aprendeu a vestir o fato da ternura?

Jogos sem fronteiras

Olha:

uma folha em branco.

A forma à espera

de tamanho.

Um cuidado em diligência.

Lápis sentado

entre a muleta do pensar.

Um comboio atrasado

à frente da nuvem.

O gato sonolento

ronronando.

A bandeira rasgada

ao vento vadio.

A faca esgaçada

no estertor da ira.

O deserto do rosto

sob o gelo contumaz.

A urze que medra

no desmentido do outono.

O pregão sem rosto

na voz deslaçada.

A página roubada

ao plágio improvável.

A trova mugida

do lóbulo estrelar.

Frutos podres

antes do tempo.

O tempo que foge

na penumbra coagida.

A coação das palavras

sob a égide de uma espingarda.

Espingarda maleita

no avesso do mar.

Mar desnatado

sem fruição.

Discurso obnóxio

de pajens sem vontade.

Um posfácio sem redenção

no aproveitar da roda incansável.

#173

A terra dourada

em préstimos legítimos

e donativo matinal sem recompensa. 

Hoje

De hoje

sobra o sedimento apurado

nas fronteiras do sentimento. 

De hoje

trago ao peito os lugares devolvidos

num promontório esquecido. 

De hoje

atiço ideias sem a poeira do amanhã

enquanto me despojo das ruínas. 

Do hoje

sem ontem a arquear

nem amanhã diletante

prometo destronar 

a candura das velas acesas

dos mastins esfaimados

que se atiram à carne e ao sangue

dos profetas desapossados

em preparos desassisados

dos mandantes sobranceiros

das árvores sem fruto

da ira sem serventia

das campainhas estouvadas. 

Do hoje

sem peias

sem pejo

no lauto jantar

à minha espera. 

#172

Das eras antigas

vestígios

bruma dispersa

um octogonal monumento

e a sede inteira do céu por descobrir. 

Sem vergonha

No vértice da tarde

onde o chão arruma a bruma

pelo módico esgar de um mendigo

deitam-se ao céu preces sem autor.

As ondas venais

sem areia para beijar

desfazem-se no cais antigo

à espera de um vento soberbo

que as faça aportar no lugar cobiçado.

Na embocadura do rio

As barcaças arremetem contra a corrente

engolindo a espuma das ondas

que vencem o braço de ferro com o vento.

E a noite tremenda

esbracejando o luar alvo

abre as cortinas

para a loucura sem quartel.

Os vendilhões afinal não o são.

Sobram as côdeas esfareladas

do baraço rutilante

que amordaça

todos os pesares sem estima.

#171

Não me lembro do futuro

no formulário das concessões

deste pedestal inverosímil

de onde me devo,

ausente. 

#170

O medo
arranca por dentro a vontade. 
Nos alçapões sem fundo
está o medo de não ter medo. 

Instituto de Meteorologia

(Em jeito das conversas à falta de assunto, tirando o assunto meteorológico do saco)

Desafio as portas da primavera.

Desafio-as

a serem tutoras da claridade reavivada

das flores gravitacionais

do mar que descansa do desassossego invernal

das pessoas sequiosas de leveza de indumentária

do entardecer que se estende pelo dia fora

das nuvens alisadas no céu aberto

das árvores que voltam às folhagens

dos aromas silenciados no inverno

dos mananciais que se escoam fartos,

fruto do degelo.

Desafio as portas da primavera

a não se esconderem

na carantonha do inverno a destempo.

A não sufragarem os frutos em viço

debaixo da geada mortífera.

A não importarem das lonjuras

ares não convidados,

ares estranhos,

que as gentes protestam

contra a primavera em contrafação,

definhada

adiada.

Talvez

os deuses pudessem encomendar

por sua interposta pessoa

aos caudilhos das anomalias dos elementos

uma trégua.

Só para não ter de ouvir

incessantemente

lamentos de um tempo fora do seu tempo.

#169

Das cansadas arcadas

em aparente demanda, 

imparável muralha em fina matéria 

de vidro-espaço. 

#168

Parada de esqueletos

joias sombrias, gastas

grandeza de outrora

vozes guturais,

a destempo.