Retrospetiva

Corríamos

contra os corrimões

emaciados do tempo.

Atirávamos

os corpos sem sentido

contra os paredões da loucura.

Atravessávamos

as ruas vidradas

no desencontro das luzes.

E sabíamos

jogando as mãos contra paredes

do luto transversal que não incomodava

das proezas avocadas em logros

da angústia do vazio

trespassando o sono em contínuas sessões.

Fomos

sem termos noção das estradas andadas

sem sermos reféns

a não ser

de nós mesmos.

Andámos

no sargaço ao acaso

nas ondas e marés que se compunham

graças aos dedos salgados

e à indomável estrutura da vontade.

Hoje

em retrospetiva

ao menos

sabemos disso tudo.

Oásis

A moldura serviçal

dando peso aos braços desamparados

esteriliza os parafusos

que embaciam o pensamento.

No próprio pesar

onde se contrariam demónios

pedras angulares

e outros improfícuos algozes

embelezo as chaves urdidas

e empresto

com tamanho ato

a beleza maior à casa habitada.

Abrem-se as janelas

e o vento fica de fora

como de fora fica

a chuva campestre;

de dentro

e por dentro do composto quimérico

de que são feitas as mãos

arqueia-se a vontade sobre o corpo transido

e a fome inteira

a fome contumaz

não oblitera a vontade.

Oxalá

de noite tudo viesse à planura dos olhos

e as palavras fossem todas férteis

ciciadas em segredo

entre os lençóis aquecidos

a rosácea do rosto cansado

as unhas dedilhadas com o suor sobrante

o coração desimpedido

no cabaz macio do amor sem data.

E a inteireza sobe à tona

quando aos oxalás

se achou louvor.   

Grisalho

A faca não ensanguentada

o sol espevitado na sombra telúrica

um código anacrónico

o fumo estival

(cuspido por um vulcão reavivado)

as beldades timoratas

os cães no telhado

a lua que emerge do fundo do poço

o sangue aplacado

as avenidas atravessadas no silêncio

projetos arrumados no sótão da memória

a desmemória amontoada no miradouro

um padre escolhido para desmentidos

as lágrimas enxutas

os xailes espalhados junto das cinzas

as ruínas alevantadas

os madraços colhendo frutos

uma buzina ininterrupta

(forja o engodo dos desalmados)

um batel sisudo entorpece as águas

as fontes trémulas povoam sonhos

e os fins que não têm chão próprio

num terreiro sem sepulturas

sem fins a preceito

sem fim

no fim.

#212

Sangue fundente.

O festim da noite

Pele mestiça nas bainhas da loucura.  

#211

Uma âncora ao lastro

no fundear seguro

as mãos já não

no escorregadio musgo.

Tinta permanente

Pele lavada

que demanda congosta

na ímpia desconstrução banal

deita-se nua

sob o efeito da lua empedernida

na estufa maior 

no jardim da transumância. 

As palavras dedilhadas com vagar

(pois no oráculo do tempo

o vagar ganhou um trono)

desenham-se na planície do corpo

percorrendo sua alvura imperial

como se o corpo

estivesse à espera de ser caiado. 

Um astuto arco-íris 

embebido nos poros 

mapa prístino da peregrinação andada

numa iridescência inflamada

arrefecido na tinta permanente. 

#210

Trespassada a penumbra funda

voei sobre a árvore centrípeta

as mãos ungidas com o ouro escondido.

Última vez

Dizem:

“há sempre uma primeira vez”.

E poucos notam

que em tantas vezes

há uma vez que é última.

O segredo

(quase uma impossibilidade)

é perpetuar a última vez

de cada vez que acontece.

Para desmentirmos as impossibilidades.

#209

Scattered sea 

above the void of decay 

blossoming undevoted pearls

under bedrock skies. 

Dança com o Japão

Em perfeita negação da obsolescência

tirava à sorte

entre os dedos de uma mão

o critério banal da leviandade.

Tinha de dançar com o Japão

e as noites baças não seriam estorvo

nem a despropensão para a coreografia.

À medida que o vento vindicava presença

e as espadas hirsutas mugiam a fuligem

os cálculos dos argonautas eram a baliza

dentro das limitações da sua matemática.

Contudo

deixei os sapatos no hotel vidrado

e fiz notar

que não sabia que eram precisos

para dançar com o Japão.

Prometeram-me engenhos pirotécnicos

festejos a preceito

uma homenagem em caso de coreografia

medalhas e tudo.

Foi quando fiz de conta

ter-me esquecido,

ao acaso,

em perfeito exercício de inocência fraudulenta,

dos sapatos amestrados.

Não dancei com o Japão

(nem com ninguém)

nem comendas trouxe em resposta.

Dormi como quis

o sono sopesado dos anónimos.

#208

Chaves perdidas

num fundo sem fundo

e as preces agitam-se

na personagem que vem

debaixo do nevoeiro. 

Diálise

Línguas agastadas

lançam o opróbrio

contra quem agita as águas mansas

com a rebeldia indomável.

Apertam o jugular ao tempo canhoto

sem os sais puros em dívida

sem os pais incertos do enxovalho

sem sequer saberem olhar de frente.

Línguas desapalavradas

no ruído das palavras venais

lá

onde devia medrar o musgo do silêncio

sem supor o tiranete festim

de tirar palavra aos diletos seguidores

dos circenses pederastas.

Ah!

A toleima arregimenta-se

contra a lua verbena

contra iracundos mestres canhestros

contra as contrariedades que deslaçam

o poiso fértil das divindades;

contra tudo o que seja contra.

Oxalá

pudessem mudar de olhos

pudessem saber de cor a cor das palavras

sem o baço buço que as deslustra

sem os ramos pútridos que apodrecem árvores

sem as arcas sombrias

ou os anagramas da impiedade.

À espera de vez

os imorredoiros sacerdotes

arrastam a ossatura em prebendas vãs

que outros de semelhante jaez

se oferecem reciprocamente.

Um holofote fundido

é fiel capaz

no meio de tanto deserto.

#207

Perguntou-lhe

o que é a sombra da dúvida. 

Disse:

uma certeza

ou um eufemismo. 

Tendência

Depois de amanhã.

No casual desencontro com a história

fiquei de cerzir as costuras do tempo

sem o medo capataz que o consome.

Não foi adiamento.

Fiquei à espera de oportunidade loquaz

em vez de apressar os sentidos

contra o estrepitoso acidente em contramão.

Contra os sapatos gastos

movi as influências que pude:

deitei fora

vitupérios constantes

o embaraço dos outros

torres de marfim destituídas

um compasso datado

o perfunctório mergulho no poço perdido.

A lisura da lua acesa

disse

que não podia adiar o adiamento.

Se os mastins esfaimados não se importunassem

com a míngua desassisada

as veias teriam resgate ao seu sobressalto

e eu podia arregimentar um módico de planura

entre o alcantilado das serranias bravas.

Tropeço em pedras venais

e, todavia, não mercadas.

Não perco o prumo.

Contra as marés dominantes

levanto o mastro ufano

de quem não esconde feitos havidos.

Já ensinam as vozes avisadas:

a falsa humildade é a grotesca vaidade

onde tudo se consome num estertor inadiável.

Depois de amanhã

ainda vai a tempo.

#206

Princípio geral da precaução:

a melhor profecia

é a que não tem confirmação. 

Equador

As palavras mudas

as palavras mudam.

Tenho a dizer

à sintomática audiência sentada

e à que se encontra de pé

que dos armários do mundo

sobejam umas migalhas de ouro

autêntico arquétipo

da fortuna que a ninguém interessa.

Mudas, as palavras

mudam as palavras

com a muda do tempo.

Tenho a desdizer

de cima do palco encardido

que um punhado de gente se assenhoreia

das ruas inteiras

dos segredos que se especulam

e que atiram penumbra para cima do sol.

Mudam as palavras mudas

e o ruído com que enfeitam os quadros

é o desenho protestado em rimas sucessivas

sem o incómodo do amanhã.

Documentadas as existências efémeras

abdico do sangue fundo

e trago ao de cima

a volúvel bandeira sem cor

contra os bastardos consumados

e as vozes guturais que aparecem no vazio.

Mudas as palavras que mudam

na judiciosa prisão

dos fantasmas desenganados.

Muda a muda do resto

no opúsculo contrariado

contra os remos quebrados

que esbarram nas águas mortiças.

#205

Peito feito

nos despojos da madrugada

dando ao marejar dos olhos

cor em rima perfeita. 

Prescrição

Neste lugar 

sem pressa

é destino arrumar

a insónia avessa. 

Professo pensar

no armário singelo

enquanto se armar

o país amarelo. 

Amiúde um ciciar

com rosto a orvalhar

desengata o pesar

e cavalga num novo lugar.

Sem redenção

um assalto estulto

nos contrafortes da quitação

de cujo autor se sabe um vulto.

Casa grande

Abotoo o sono,

ancorado às promessas diuturnas,

arranco aos ossos a matéria centrípeta

e alinho com o caudal do dia.

As raízes secas

corroem o ar húmido a destempo

e não se sabe

quando chega o entardecer.

De memória, tenho nos bolsos

o tesouro datado

o frio por dentro do Verão

o ronronar de um gato

o rio nascente

e o apetite ávido pelas paisagens

onde cresce o desejo pelo mundo.

Cautela

E de um segredo solitário,

mediador entre o céu sem fim

e o chão que é acolhimento,

um lobo manso não foge do inesperado. 

Apeteceu trair a sua génese

sujeitou-se aos complicados fados

que não estão nas suas mãos. 

Em vez de um esconderijo

escolheu o planalto aberto

correu o risco da prescrição do sossego. 

Desta vez

não julgou imperativo pôr-se de atalaia:

um invisível pássaro de múltiplas cores

segredou 

convictamente

que as pessoas beberam 

na fonte da confiança

e os bichos não seriam presas. 

Julgando o teatro farsante

o lobo sobressaltado

afastou-se do pássaro e tomou o caminho

da vereda que morava na penumbra. 

Nos preparos da confiança

os homens carregam maus pergaminhos. 

#204

O sonho

mede mais que o homem

mas o homem

pode ser maior que o sonho.

Perto

Levo na vela matinal

a absolvição dos frutos.

A fria água 

desce o musgo sentinela

num murmúrio outonal. 

A espera dos ossos vadios 

desajeita os estorvos

desenhados em paredes varonis. 

Sem o peso dos braços

a gramática anciã

remove as mordaças do desânimo. 

À outrance,

ouvia-se repetidamente:

soube encontrar as bainhas soltas

e cozê-las no amparo do mar

que de mim separava uma palavra,

que de mim esperava uma palavra. 

#203

Um coro inteiro

no caudal das águas recriadas

em repetitiva mnemónica:

só os deuses se esquecem

dos esquecimentos desimportantes.

Iodo

E de repente

a lua saiu de cena

num incorpóreo meneio da vontade

sem deixar legado

sem sequer

cativar nas malhas suspensas da noite

ou um poço fértil de perguntas e divindades. 

O contratempo aparecia no horizonte

sob a forma de falcão

afiançado à caça

sem o desamparo da escuridão. 

De repente

tudo ganhou contornos

e por dentro dos contornos

a matéria que as mãos cuidariam de alisar. 

Não há destempo

na curadoria dos forasteiros,

em saciando o pleito das interrogações.