Do esquecimento

Diamante delapidado

no probo alguidar da crítica

merecedor que fora dos encómios sem par

atirado para o canto da irrelevância. 

Era sabida a sua prolixa condição

a verve parafrástica

a linguaruda teia opinativa

a admiração que deixava em rasto

depois da sua passagem. 

Dele se dizia

ser um quase sucedâneo divino. 

Um dia

o chão fugiu sob os pés

e no precipício fundo o seu corpo se entregou

como cofre baço onde teriam guarida

os ossos finais:

a mera metáfora da singularidade

que 

(de acordo com as lendas)

fora. 

A sua serventia

era a mesma do cofre sepultado no abismo 

que era a morada ao fim do precipício:

lugar tão remoto,

inóspito,

infrequentável. 

Não havia ninguém para o recordar. 

Agora,

só era um diamante delapidado;

ao final,

deixara de ser diamante. 

#224

A uva à espera de ser doce

na encosta espraiada sobre o rio

varanda que domina o sonho. 

Junho

Nas montanhas ideais

onde os freios deixam de ser freios

e as lâmpadas ensaiam a luz sem peias

no equinócio onde se orquestram as almas

sem pastor para as apascentar 

tirando as meadas das grutas inóspitas

remoendo o trovão disfarçado

sem medo dos medos que sejam

e dos fundos bolsos de onde as mãos

se desabituam do retiro não apalavrado;

sabendo

que somos

maestros da música bebida pelos nossos olhos

e das mãos trazemos os milagres:

a “segunda vida”

(como acertadamente definiste).

Devolvemos as luas brancas

sem trevas impostoras

pedaços de alma sem algozes

prazeres sem confissão

e só a nos devemos a redenção:

do junho não temos nuvem

mas apenas a heurística

o conta quilómetros a zero

e as estradas que quisermos por arrotear

na soberana determinação da vontade

na insubordinação das palavras que compomos

entre os vales adormecidos

a que cuidamos de emprestar fulgor.

#223

Enxuga do húmus do mar

as lágrimas venais

enquanto a maresia adere à manhã.

#222

Garotas púberes

ostentam adiposidades descarnadas

(e se melhor critério seria uma fazenda...).

Oxalá

ao junk food não estivessem agarradas. 

Catedráticos de aviário

O vinho estragado

em rima

com ideias mal urdidas

de velhacos na pose de catedráticos.

A supina soberba

substitui-se

aos pergaminhos que contam;

do escrutínio dispensam-se os preclaros.

(Mal pudera ser

que os demais vegetam em inferior patamar

– ia proclamar “homessa”,

mas a marcha-atrás ditou-se:

um deles,

dos mais sabichões,

tão senhor da erudição

e de certezas incontestáveis,

escreve “omessa”).

São eles

o vinho estragado.

E, todavia,

teimam em serem servidos em finos cálices

e de,

em sua homenagem,

se obedecer a cerimonial de casta.

Pelo meio

destilam páginas e páginas

no bolorento desfilar de decoro,

que insistem em ensinar aos néscios

– especialidade bestunta:

ensinar democracia

e rios de tinta e tinta

sobre igualdade

(um imperativo tão aristocrático).

Mal os espera

o impiedoso adágio

popularizado pelo mesmo povaréu

de que se dizem advogados de defesa

mas em privado se entretêm no vil desdenhar:

o olhar que se desvie para a retórica

e a distração seja arrebanhada para os atos.

Língua franca

Não são as heresias

que matam o mundo.

Deixem os chapéus aninhar-se

depois dos prolegómenos pristinos

e as cavalgadas loucas tomarão sentido.

Houvesse alfândegas caídas

e os homens armados andassem nus

as palavras só seriam ditas se fossem honestas

as noites fossem brancas quando apetecesse

as paredes das casas, caiadas e lisas,

não fossem timoratas

e houvesse vontade para desaprender

e depois voltar a aprender

como se tudo houvesse para aprender.

A língua franca entronizada

e os gestos espontâneos

as palavas sentidas,

sem pesar

e o céu sem ser um fardo a amofinar o corpo

e as coisas todas fossem inteiras

no possível e no impossível

até que não houvesse lugares ermos

e as homenagens fossem distribuídas a eito

equânimes

no desembaraço dos corpos 

desatados de seus freios

mercê da língua franca

toda ela franca,

leal.

#221

A cidade

morde no parapeito da noite

caudal da piromania,

refém dessa estreiteza. 

Golpe de Estado

O torreão sem bandeira

perfuma a decadência

– protestam os usurpados pelo domínio

(e que depois tutelam a usura da vontade).

Sem desvio

os ossos estimados dão à costa

já não aprisionados

na garrafa despojada pelo marinheiro.

Na terra de ninguém

não há bandeiras hasteadas

nem milagres proficuamente doutrinados

ou o sobressalto da tutela que se encorpa.

Às vezes

é preciso o mar alto

um paredão inacessível

a chuva rara

(a que cai nos desertos)

o rosto inteiro na macieza da areia

arrematar uma embarcação sem capitão

e deixar que o mar

o mar alto

ornamente as marés ao acaso.

Para

num golpe furtivo

inesperado

do cais arpoado se distinguir

o torreão que recusa bandeiras.

E sentir

por dentro e sem peias

o ósculo maior do despoder

a esbracejar no rosto então macio.

#220

I'm in 

I mean

I'm mean. 

#219

À mão beijada

(no estofo da desvergonha)

sem capitulação possível. 

Patrocínio

Caminhava sobre arame farpado

no bocal de um precipício

apalavrado.

A cofragem nua

mostrava,

às escâncaras,

o desfastio da vertigem assinalada.

Não aprendia:

tantas as vezes

de despedaçar estrepitoso

depois de si apenas estilhaços

e nem uma única vez

de lágrimas transfiguradas cor.

Nas margens da loucura

mantinha a lucidez improvável

uma âncora invisível,

sem matéria,

o desembaraço das respostas

a volumetria dal atividade ociosa

os costumes sem cais

em anéis fortuitos

e estrofes desalinhadas.

Era tutor de um caos organizado

e pretendia-se noivo do descompromisso

em teias usadas vezes sem conta

em livros empoeirados resgatados da inércia.

Ou

era apenas a rebeldia

uma parecença com rebeldia

convencido de um palco que não era seu.

#218

No avesso das persianas

o esconderijo que resguarda

o insondável. 

#217

Debulhada a lua albina

os prantos viúvos

à espera do logro da alvorada.

Notícias manifestamente exageradas

Não sei

que batuta

orquestrou as vontades.

Não sei

por que opúsculo

levitam as notícias trazidas à pública praça,

nem por que escondidos púlpitos

terçaram suas observações.

Não sei

que crédito merecem pitonisas

arcaicamente

contumazmente

intencionalmente

mitómanas.

Não sei

das costuras

dos que se põem de cócoras

(concedo, em generosidade minha:

sem darem conta)

e bolçam desconhecimento

sobre vidas não suas.

Ainda estou para ter entendimento

sobre as vetustas incapacidades

dos inscientes que dão palco

a estes trovadores que apostrofam

vidas não suas.

Parece um imenso palco

onde se jogam

os ardis de quem de si foge

e se refugia nas

(assim supostas)

apoquentações atiradas para os contrafortes

que são o inferno dos outros,

os outros.

Como se os outros

que vidas outras sentenciam

fossem paradigmas de coisa alguma

em não passando de atores

na desarte de não conseguirem ser

personagens de si mesmos.

Quando as águas chegam às mãos

são águas impuras

fétidas

um logro onde os tiranetes

que se abespinham pelos pecadilhos outros

se despem do que são

na vergonha indizível de serem o que são

deixando à mostra,

depois do verniz destronado,

a decadência de um absoluto vazio.

#216

No recorte do vidro

a penumbra da areia

e o sibilar, em surdina,

do navio mercante.

#215

Daquela medida

rasa

em que cem lágrimas

se articulam,

uma vasa. 

Latitude

Os olhos vendados

adormecem vizinhos da buganvília centrípeta.

As costas viradas na horizontal

deitadas depois na cama de jardim

vedam as sobrancelhas gastas

que vigiam a polinização do pretérito.

Esgaçam-se olhares recolhidos

no justo avesso das mãos ávidas

e a fina usura do tempo

é medida do trespasse admirado.

Não haverá levas iguais

no desabotoar dos segredos.

Nem os segredos divergem

enquanto ficarem segredos.

É por isso que os olhos se embaciam:

não são guturais desejos

que crestam no fogo persistente

de fogueiras venais.

Os olhos

preferem continuar vendados.

#214

For ages

drawing waves within

drowning into the reckless sea.

Medo

De onde chegam

as nuvens que se deitam

sobre o olhar vencido?

Punhais sem mão

bustos em demanda de rosto

serpentes afiveladas

uma corda-garrote atando o pescoço

um teto feito de água

apneia

ósculos de gente-pesadelo

montra com cadáveres para comer

grotescos artistas

o corpo nu na rua

sumidades impantes

madraços suplicando boçalidade

eruditos a braços com estorvos na escrita

o ridículo

velhos curandeiros de sotaina

novos curandeiros sem sotaina

deserto

divindades com mácula

preces

sangue a sair das veias notórias:

medos.

E o medo de ter medo

nos estouvados labéus

labirintos só com porta de entrada

precipícios sem aviso

nevoeiro no quarto

chão sem chão

e o avesso dos medos;

medos ainda

um polvo disforme

tentáculos a perder de vista

em asfixia dos sentidos.

Sem saber

se é pesadelo,

apenas

ou medo tangível

locupletando a lucidez

tornada contumaz.

#213

Atirei para depois de amanhã

o coldre da sentença,

na contrafação da audácia.

Retrospetiva

Corríamos

contra os corrimões

emaciados do tempo.

Atirávamos

os corpos sem sentido

contra os paredões da loucura.

Atravessávamos

as ruas vidradas

no desencontro das luzes.

E sabíamos

jogando as mãos contra paredes

do luto transversal que não incomodava

das proezas avocadas em logros

da angústia do vazio

trespassando o sono em contínuas sessões.

Fomos

sem termos noção das estradas andadas

sem sermos reféns

a não ser

de nós mesmos.

Andámos

no sargaço ao acaso

nas ondas e marés que se compunham

graças aos dedos salgados

e à indomável estrutura da vontade.

Hoje

em retrospetiva

ao menos

sabemos disso tudo.