Sentinela

A meta,

mirífico encestar das nuvens de Juno,

promete-se

no olhar luzidio de uma criança

sem pressa de saber o tempo

em sua alçada. 

O foro acertado

com o granulado dos dias ácidos,

porém

(só para a mnemónica

da impossibilidade da perfeição),

é o estendal onde repousam

à espera

as roupas já caiadas. 

Um ninho

por lírico que se esteie

onde não respiram

os corruptores inescrupulosos

os meãos bastardos sem rosto

os provectos maneiristas dos ardis. 

Aos outros

esperam as caiadas indumentárias 

sopesadas

no vento que beija

o estendal. 

#238

Ao fundo

onde só o fundo se vê

na triagem das impurezas

sob o sol descarnado.

Moderado

Os frutos maduros

inclinados sobre a mesa

servem-se sobre o abrigado olhar.

Um aspirador magro

dentro da bacia da farinha azeda

cozinha os profetas variegados

os demenciais espíritos treslidos

sem âncora para a colheita.

Piores as comendas

as comendas ungidas pela ferrugem

da ultrajada confraria

onde repousam,

ao alto,

os endemoninhados celtas bastardos.

Oxalá,

os pontos atilados no céu burocrático

não desfizessem os sonhos

não desmentissem as ilusões;

oxalá

não fossem teares envelhecidos

senescentes

servis na sua usura.

Pois são

sonhos e ilusões

redutos onde proibida é a entrada

aos vendilhões

aos acrobatas do medo

aos lacraus da incultura.

Batem à porta.

Oxalá

pudessem cruzar-se os dedos.

Mas não há superstição que chegue.

(Temos medo

que sejam os ladrões dos sonhos?)

#237

Aos nomes contrariados

entre vestígios de bruma

e a isenção dos rostos.

Atavismo

Um porventura beato obnóxio

terçou armas ferozes

sarcásticas

contra os arquipélagos que o sitiavam. 

Manobra de diversão

ou simples engasgar de sobrevivência

ninguém

(a não ser o próprio)

podia certificar. 

Era um daqueles dias repetitivos:

o agente convencido

que o demais mundo, 

imensa teia conspirativa,

e ele sua vítima predileta. 

Um dia

orquestrou sua vingança:

haveria

de sequestrar o abastecimento de água

jurar-se informático pirata

e tirar os sentidos à rede elétrica

contaminar com os piores vírus

a rede informática

para que as pessoas se sentissem

outra vez

como nos medievos tempos:

sedentárias sem remédio,

espalhando o caos

subtraindo as interiores bússolas

que conferiam sentido às pessoas. 

Não revelaria a identidade do crime

(que muito prezava a liberdade)

nem pediria resgate. 

Só queria

por um dia inteiro fora

os modernos devolvidos à medieval era

como paga

de o terem inundado com tanta,

e pungente,

modernidade. 

#236

Não sabemos

ouvir a nossa voz

somos mudos

aos ouvidos nossos.

Maratona

O refrão

na fábrica dos sois matinais.

Tira-teimas

entre lenços fartos das varinas.

A manhã

refém do nevoeiro baço.

Os toiros

sem hastes limadas, predadores.

O penhor

das esvaziadas concavidades da lua.

O leitor

dos mares de atalaia.

Tinta da China

em cima de desenhos fracassados.

Uma jura

sem testemunha.

O punhal

desafiado.

O punhal

esventrado no seu teor.

A véspera

dos lagares lavados.

O navio

desenhando o mar visível.

A tempestade

perfeita.

O abraço

no desembaraço das almas.

#235

Será estultícia

ou filosofia de algibeira

dizer

que a morte é uma consequência da vida?

Terramoto

Aparte os desvios tardios,

a vigorosa árvore,

fecunda,

emoldura o sorriso sedento

no rosto gentil que espera.

Aparte os gritos sentidos

as vozes cavernosas

irrompendo da baía das palavras

onde se ensaiam as varandas feéricas

as lembranças dos rios caudalosos

as lembranças do tempo cheio:

o tempo

de que ainda não temos medida.

As pedras duras

não são embaraço:

tecemos as teias que correm

nos corredores paralelos

onde a vertigem dos olhos famintos

estreita as paredes até se poderem abraçar

com as mãos caçadoras.

As pedras duras

esmioladas entre a mansidão das palavras

e nós,

alquimistas supremos,

cuidamos do trono que pertence

às mansas palavras.

#234

No limite

sem esporas

o oráculo vazado

e o corpo feito mar imenso. 

Alquimia

Se a partida aquece

no ponto frágil de um ocaso

desapartam-se as teias

e os ossos dão de si,

alcáçar.

Nos pontos perdidos

da constelação abundante

sobram

as lágrimas fingidas

os desacertos malhados

a sede imensa nos versos femininos.

Para depois

no esbulho da luz tresmalhada

deixar em banho-maria

as magníficas previsões

o tabuleiro onde se cozinha

a incerteza.

O sonho por dentro do sonho

Sitiado nas veredas áridas

onde só as pedras esparsas,

estendidas no chão ao acaso,

resumem a sombra do dia:

sinto

ser penhor de um sonho

ou que o sonho

em sua altivez

em mim encarnou

e deixou em herança

esta esquizofrenia diletante.

Repouso nas arcadas do tempo lento

num interstício apalavrado ao vento

e descubro

no fundo do vale

um riacho que prospera depois da nascente.

A sede bastante

pedia água fresca

que validava o desejo atual.

Em vez disso

em austera demanda

mantive o passo estugado;

não,

a pressa não me fazia refém

e mesmo que a luz se esgotasse

(mercê do inverno macilento)

não eram essas

as faces rosadas da voragem.

Contraía os músculos maxilares

e pedia ao coração o oxigénio todo

que era larga a jornada por diante.

E depois percebi

que o sonho não deixava entender

onde se fundia

o sonho como o que sonho não era.

#233

Já sabemos

o que falta saber

(epílogo da sabedoria).

#232

Emudecido vigésimo de alma

que chegavas

para mitigar as impurezas

do chão gasto pela bruma cinérea.

Sextante

Não é da impressão de apocalipse

nem da tempestade que se abraça ao horizonte

ou das preces infundadas de beatas anãs.

Não é das flores que não medram

nem dos mares incolores e baços

ou das pestes desembainhadas por mastins.

Não é do murmúrio melancólico

nem das trevas enroupadas

ou dos probos com esqueletos no armário.

Não é da boca quente

nem das frágeis palavras que nela estalam

ou dos pastos à míngua de irrigação.

Não é da ousadia tardia

nem do culto esotérico

ou dos padres sem sotaina e sotaque.

Não é da valentia desassisada

nem da demência sem cura

ou dos preâmbulos sem eira.

É da ciência com chão

onde se deitam os corpos ávidos

e irradia o conhecimento sentido.

É do sol escorado

onde se aprendem as prosas

e prospera a fonte fresca.

É das paredes caiadas

onde se desenham sonhos

e cevam os amanhãs acetinados.

É dos olhos profundos

onde repousam os ossos cansados

e se devolve a matéria bruta do ser.

Urbi et orbi

Pressentimento indulgente

na cascada onde,

despedaçados,

peregrinam os tresloucados.

Pressentimento

que oráculos anónimos

travam os desejos sem esteio.

Nas fímbrias de uma janela

no bardo negro do lume disperso

os jovens envelhecem:

endurece-se-lhes a pele

endurece-se-lhes a alma

capitulam.

Capitulam, talvez:

o pressentimento não é loquaz

e o silêncio na roda da gente

intui um amanhã sem paradeiro.

#231

Contrariedade.

Contra a idade.

Contraria a idade.

Contaria a idade.

#230

God is not good.

A missing letter

dooms the self-fulfilling prophecy.

Estorvo

Olhos marejados

no algoritmo das dúvidas

sem as certezas que descompõem,

martírio.

Diziam:

era na profundeza do lago distante

que vinham ao corpo

as candeias acesas

as ameias estudadas no prefácio do júbilo.

Não julgava

ser a empreitada de tanta acessibilidade.

As águas densas

as margens alcantiladas

o lodo viscoso, escorregadio

o ar pesado que descia das montanhas

– tudo conspirava contra as facilidades.

Não fazia mal.

Fora instruído no vagar das contrariedades

e no sopeso de as contradizer.

Peso-pesado

Vitrina sem estátua.

Estátua sem corpo.

Corpo sem cicatrizes.

Beijo sem rosto.

Rosto sem rugas.

Rugas sem idade.

Leis sem Estado.

Estado sem dor.

Dor sem analgésicos.

Lições sem professor.

Professor sem ciência.

Ciência sem escolas.

Pesar sem lágrimas.

Lágrimas sem chão.

Chão sem mangas.

Sotaina sem cura.

Cura sem credo.

Credo sem rituais.

Mar sem maresia.

Maresia sem manhã.

Manhã sem estertor.

Mercado sem moeda.

Moeda sem suserano.

Suserano sem poder.

Luto sem mortes.

Mortes sem sofrimento.

Sofrimento sem viúvas.

Cancela sem fronteira.

Fronteira sem terra.

Terra sem lugar.

Atleta sem desporto.

Desporto sem vitória(s).

Vitória(s) sem orgulho.

Viagem sem mapa.

Mapa sem limites.

Limites sem preconceito.

Vinho sem cerimónia.

Cerimónia sem confrades.

Confrades sem motivo.

Espada sem guerra.

Guerra sem exército.

Exército sem generais.

Bazófia sem pança.

Pança sem cerveja.

Cerveja sem estroinas.

Talheres sem restaurante.

Restaurante sem amesendação.

Amesendação sem gastronomia.

Pureza sem ética.

Ética sem gente.

Gente sem avental.

Livro sem páginas.

Páginas sem cais.

Cais sem musgo.

Palavras sem dificuldade.

Dificuldade sem esforço.

Esforço sem vento.

Corcunda sem médico.

Médico sem arrogância.

Arrogância sem estilo.

Vaidade sem coro.

Coro sem voz.

Voz sem prumo.

#229

Se a rainha vai nua

e a rainha é

_______________

(preenchimento ao cuidado do leitor)

eu passo a adepto da monarquia.

#228

E no avanço do mar

(ressalvadas as devidas dúvidas)

mestres de certezas apocalípticas.

Herança

Uma herança

em forma de gancho

pendurada

sobre o tempo desandado

num murmúrio delongado

(como se fossem prantos de viúvas).

A herança arqueia-se

pesa sobre as costas dobradas

espalha os vidros estilhaçados

na honra vetusta desaguando no nada.

Vem isto a propósito

do mesmo nada

em que desemboca a herança recebida.

Somos o património

que em nós cresceu.

Deserdamos as heranças

e não somos indignos

de quem as legou.

Cegonhas na igreja

As asas recolhidas

segredam os voos crepusculares 

o paciente jogo da rima com o vento

a pose elegante quando

planam 

desenhando os corpos adelgaçados

no palco que é o céu. 

Repousam

nos ninhos que tomaram conta

da torre da igreja. 

As beatas

quotidiana visita da casa

ensaiam leitura cabalística:

terá sido a divindade suprema

a legar o quadro bucólico

que encima a igreja. 

Não sabem as anciãs

que as cegonhas

não voam para os lados de deus. 

Geração

Dos socalcos diurnos

os olhos ávidos de paciência

não capitulam

não podem atar as bainhas

ao olvido das nuvens

que arrumam um lugar. 

Talvez esboce singelo sorriso

sem esgares sibilinos

sem a palidez de um sonho frio

sem a estrada inclinada cheia de armadilhas. 

Contemplo o ocaso

onde os pássaros tardios se esquecem do dia

e as montanhas se fundem na solidez da noite. 

O desembaraço dos castelos inertes

compõe o lago que só existe no olhar,

naquele olhar que ensanguenta a terra noturna

no sangue não lívido

que lhe dá de beber. 

Sou o campo maior

a luz diáfana que trespassa a noite

a fronteira que resguarda a bondade

o sonhador que tira os freios 

às líricas portas dos sonhos indomáveis

o esteta sem território

vindicando das sereias o sorriso lapidar

sem estorvos 

sem despentear 

se não as complexas rodas 

que são leito do adquirido. 

Não quero mais nada

a não ser

tudo 

(e é tanto,

incomensurável)

que às minhas mãos

vem em dádiva.