A cidade
acorda na vertigem do tempo
contrariada
em sua preguiça amalgamada.
3.7.17
2.7.17
Arraia-miúda
Do corpete da
arraia-miúda
lamentos vociferados
contra o
mastodonte verdugo da iniquidade.
Sob as estrelas
anãs
em sucessivas
danças desinspiradas,
sob ameaça de dívidas
incobráveis
(as dívidas que
os penhoram),
arremedo mal
disfarçado
de retratos
esboçados em estirador,
no estirador dos
planos levianos.
Come-os por
dentro
o verniz macabro
da cobiça.
Fingem-se
cavalheiros
no porte
arcaico,
bastardo.
A simples pele
o descarnado que
todos são
é farol inesgotável:
não se é quem se
quer ser
e não é
por falta de
capacidade para o ardil;
é por se não
conseguir incarnar
a carne património
dos outros.
Aos Pirros
emboscadas de si
mesmos,
a arraia-miúda
mundana,
o lamento que
troa
calando as trovoadas
furtivas.
1.7.17
Pot pourri
O jasmim
prematuro
oculto entre a seara
que adolesce
abraça a
curvatura da planície
despovoando a
desolação.
Os dentes
aferroados
mentem sobre as
montanhas à ilharga
esquecendo
o orvalho do
jasmim matinal.
Não adiantam
as preces
murmuradas
no leito da
noite.
Enquanto
houver memória
do jasmim prematuro
o oráculo adivinha
a madurez dos frutos
em seu
primaveril medrar.
30.6.17
Sentinela
A meta,
mirífico
encestar das nuvens de Juno,
promete-se
no olhar luzidio de uma criança
sem pressa de saber o tempo
em sua alçada.
O foro acertado
com o granulado dos dias ácidos,
porém
(só
para a mnemónica
da impossibilidade da perfeição),
é o
estendal onde repousam
à
espera
as roupas já caiadas.
Um ninho
por lírico
que se esteie
onde não
respiram
os corruptores inescrupulosos
os meãos
bastardos sem rosto
os provectos maneiristas dos ardis.
Aos outros
esperam as caiadas indumentárias
sopesadas
no vento que beija
o estendal.
29.6.17
Moderado
Os
frutos maduros
inclinados
sobre a mesa
servem-se
sobre o abrigado olhar.
Um
aspirador magro
dentro
da bacia da farinha azeda
cozinha
os profetas variegados
os
demenciais espíritos treslidos
sem
âncora para a colheita.
Piores
as comendas
as
comendas ungidas pela ferrugem
da
ultrajada confraria
onde
repousam,
ao
alto,
os
endemoninhados celtas bastardos.
Oxalá,
os
pontos atilados no céu burocrático
não
desfizessem os sonhos
não
desmentissem as ilusões;
oxalá
não
fossem teares envelhecidos
senescentes
servis
na sua usura.
Pois
são
sonhos
e ilusões
redutos
onde proibida é a entrada
aos
vendilhões
aos
acrobatas do medo
aos
lacraus da incultura.
Batem
à porta.
Oxalá
pudessem
cruzar-se os dedos.
Mas
não há superstição que chegue.
(Temos
medo
que
sejam os ladrões dos sonhos?)
28.6.17
Atavismo
Um porventura beato obnóxio
terçou
armas ferozes
sarcásticas
contra os arquipélagos que o sitiavam.
Manobra de diversão
ou simples engasgar de sobrevivência
ninguém
(a não
ser o próprio)
podia certificar.
Era um daqueles dias repetitivos:
o agente convencido
que o demais mundo,
imensa teia conspirativa,
e ele sua vítima predileta.
Um dia
orquestrou sua vingança:
haveria
de sequestrar o abastecimento de água
jurar-se informático pirata
e tirar os sentidos à rede elétrica
contaminar com os piores vírus
a rede informática
para que as pessoas se sentissem
outra vez
como nos medievos tempos:
sedentárias
sem remédio,
espalhando o caos
subtraindo as interiores bússolas
que conferiam sentido às pessoas.
Não
revelaria a identidade do crime
(que muito prezava a liberdade)
nem pediria resgate.
Só
queria
por um dia inteiro fora
os modernos devolvidos à medieval era
como paga
de o terem inundado com tanta,
e pungente,
modernidade.
27.6.17
Maratona
O refrão
na fábrica dos
sois matinais.
Tira-teimas
entre lenços
fartos das varinas.
A manhã
refém do
nevoeiro baço.
Os toiros
sem hastes
limadas, predadores.
O penhor
das esvaziadas
concavidades da lua.
O leitor
dos mares de
atalaia.
Tinta da China
em cima de
desenhos fracassados.
Uma jura
sem testemunha.
O punhal
desafiado.
O punhal
esventrado no
seu teor.
A véspera
dos lagares
lavados.
O navio
desenhando o mar
visível.
A tempestade
perfeita.
O abraço
no desembaraço
das almas.
26.6.17
Terramoto
Aparte os
desvios tardios,
a vigorosa árvore,
fecunda,
emoldura o
sorriso sedento
no rosto gentil
que espera.
Aparte os gritos
sentidos
as vozes
cavernosas
irrompendo da baía
das palavras
onde se ensaiam
as varandas feéricas
as lembranças
dos rios caudalosos
as lembranças do
tempo cheio:
o tempo
de que ainda não
temos medida.
As pedras duras
não são embaraço:
tecemos as teias
que correm
nos corredores
paralelos
onde a vertigem
dos olhos famintos
estreita as
paredes até se poderem abraçar
com as mãos
caçadoras.
As pedras duras
esmioladas entre
a mansidão das palavras
e nós,
alquimistas supremos,
cuidamos do
trono que pertence
às mansas
palavras.
25.6.17
24.6.17
Alquimia
Se
a partida aquece
no
ponto frágil de um ocaso
desapartam-se
as teias
e
os ossos dão de si,
alcáçar.
Nos
pontos perdidos
da
constelação abundante
sobram
as
lágrimas fingidas
os
desacertos malhados
a
sede imensa nos versos femininos.
Para
depois
no
esbulho da luz tresmalhada
deixar
em banho-maria
as
magníficas previsões
o
tabuleiro onde se cozinha
a
incerteza.
23.6.17
O sonho por dentro do sonho
Sitiado nas
veredas áridas
onde só as
pedras esparsas,
estendidas no chão
ao acaso,
resumem a sombra
do dia:
sinto
ser penhor de um
sonho
ou que o sonho
em sua altivez
em mim encarnou
e deixou em
herança
esta esquizofrenia
diletante.
Repouso nas
arcadas do tempo lento
num interstício
apalavrado ao vento
e descubro
no fundo do vale
um riacho que
prospera depois da nascente.
A sede bastante
pedia água
fresca
que validava o
desejo atual.
Em vez disso
em austera
demanda
mantive o passo
estugado;
não,
a pressa não me
fazia refém
e mesmo que a
luz se esgotasse
(mercê do
inverno macilento)
não eram essas
as faces rosadas
da voragem.
Contraía os músculos
maxilares
e pedia ao coração
o oxigénio todo
que era larga a
jornada por diante.
E depois percebi
que o sonho não
deixava entender
onde se fundia
o sonho como o
que sonho não era.
22.6.17
#232
Emudecido
vigésimo de alma
que chegavas
para mitigar as
impurezas
do chão gasto pela
bruma cinérea.
Sextante
Não
é da impressão de apocalipse
nem
da tempestade que se abraça ao horizonte
ou
das preces infundadas de beatas anãs.
Não
é das flores que não medram
nem
dos mares incolores e baços
ou
das pestes desembainhadas por mastins.
Não
é do murmúrio melancólico
nem
das trevas enroupadas
ou
dos probos com esqueletos no armário.
Não
é da boca quente
nem
das frágeis palavras que nela estalam
ou
dos pastos à míngua de irrigação.
Não
é da ousadia tardia
nem
do culto esotérico
ou
dos padres sem sotaina e sotaque.
Não
é da valentia desassisada
nem
da demência sem cura
ou
dos preâmbulos sem eira.
É
da ciência com chão
onde
se deitam os corpos ávidos
e
irradia o conhecimento sentido.
É
do sol escorado
onde
se aprendem as prosas
e
prospera a fonte fresca.
É
das paredes caiadas
onde
se desenham sonhos
e
cevam os amanhãs acetinados.
É
dos olhos profundos
onde
repousam os ossos cansados
e
se devolve a matéria bruta do ser.
21.6.17
Urbi et orbi
Pressentimento indulgente
na cascada onde,
despedaçados,
peregrinam os
tresloucados.
Pressentimento
que oráculos anónimos
travam os
desejos sem esteio.
Nas fímbrias de uma
janela
no bardo negro
do lume disperso
os jovens
envelhecem:
endurece-se-lhes
a pele
endurece-se-lhes
a alma
capitulam.
Capitulam,
talvez:
o pressentimento
não é loquaz
e o silêncio na
roda da gente
intui um amanhã
sem paradeiro.
20.6.17
Estorvo
Olhos marejados
no algoritmo das
dúvidas
sem as certezas
que descompõem,
martírio.
Diziam:
era na
profundeza do lago distante
que vinham ao
corpo
as candeias
acesas
as ameias
estudadas no prefácio do júbilo.
Não julgava
ser a empreitada
de tanta acessibilidade.
As águas densas
as margens
alcantiladas
o lodo viscoso,
escorregadio
o ar pesado que
descia das montanhas
– tudo conspirava
contra as facilidades.
Não fazia mal.
Fora instruído
no vagar das contrariedades
e no sopeso de
as contradizer.
19.6.17
Peso-pesado
Vitrina sem estátua.
Estátua sem
corpo.
Corpo sem
cicatrizes.
Beijo sem rosto.
Rosto sem rugas.
Rugas sem idade.
Leis sem Estado.
Estado sem dor.
Dor sem analgésicos.
Lições sem
professor.
Professor sem ciência.
Ciência sem
escolas.
Pesar sem lágrimas.
Lágrimas sem chão.
Chão sem mangas.
Sotaina sem
cura.
Cura sem credo.
Credo sem rituais.
Mar sem maresia.
Maresia sem manhã.
Manhã sem
estertor.
Mercado sem
moeda.
Moeda sem
suserano.
Suserano sem
poder.
Luto sem mortes.
Mortes sem
sofrimento.
Sofrimento sem
viúvas.
Cancela sem
fronteira.
Fronteira sem
terra.
Terra sem lugar.
Atleta sem
desporto.
Desporto sem vitória(s).
Vitória(s) sem
orgulho.
Viagem sem mapa.
Mapa sem
limites.
Limites sem
preconceito.
Vinho sem cerimónia.
Cerimónia sem
confrades.
Confrades sem
motivo.
Espada sem guerra.
Guerra sem exército.
Exército sem
generais.
Bazófia sem
pança.
Pança sem
cerveja.
Cerveja sem
estroinas.
Talheres sem
restaurante.
Restaurante sem
amesendação.
Amesendação sem
gastronomia.
Pureza sem ética.
Ética sem gente.
Gente sem
avental.
Livro sem páginas.
Páginas sem
cais.
Cais sem musgo.
Palavras sem
dificuldade.
Dificuldade sem
esforço.
Esforço sem
vento.
Corcunda sem médico.
Médico sem arrogância.
Arrogância sem
estilo.
Vaidade sem
coro.
Coro sem voz.
Voz sem prumo.
#229
Se a rainha vai
nua
e a rainha é
_______________
(preenchimento
ao cuidado do leitor)
eu passo a
adepto da monarquia.
18.6.17
Herança
Uma
herança
em
forma de gancho
pendurada
sobre
o tempo desandado
num
murmúrio delongado
(como
se fossem prantos de viúvas).
A
herança arqueia-se
pesa
sobre as costas dobradas
espalha
os vidros estilhaçados
na
honra vetusta desaguando no nada.
Vem
isto a propósito
do
mesmo nada
em
que desemboca a herança recebida.
Somos
o património
que
em nós cresceu.
Deserdamos
as heranças
e
não somos indignos
de
quem as legou.
17.6.17
Cegonhas na igreja
As asas recolhidas
segredam os voos crepusculares
o paciente jogo da rima com o vento
a pose elegante quando
planam
desenhando os corpos adelgaçados
no palco que é o céu.
Repousam
nos ninhos que tomaram conta
da torre da igreja.
As beatas
quotidiana visita da casa
ensaiam leitura cabalística:
terá
sido a divindade suprema
a legar o quadro bucólico
que encima a igreja.
Não
sabem as anciãs
que as cegonhas
não voam para os lados de deus.
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