Totalidade

Sou eu

dentro das nuvens

sua ossatura exemplar

mas não tenho lágrimas

e a chuva calculada fica adiada. 

Sou eu

mastro estocástico da outrora solidão

agora vertente exemplo do amor

imensa nau

onde todos os mares têm cabimento. 

Sou eu

caução maior da loucura sã

(e mesmo da insana,

se preciso for)

generosa alma

dádiva de frondosos frutos

corpo hasteado em penhor de invernia

desassombro faustoso

na opulência das páginas abertas

franqueza enquistada

no castelo amurado contra os vetustos ardis

frontispício aberto à lhaneza demandada

rio indomável

irrompendo entre as rochas timoratas

janela desembaciada à espera do amanhã

à espera da manhã quimérica

das almas suficientes

do amor majestoso

por onde regresso ao eu que sou.

Sou eu

esta pedra viva

onda sobreposta

perfume tardio

lua-sol

sem ocaso a pestanejar sobre o entardecer

sem pesares sombrios

só com a corda toda

o apetite desatado pelo húmus enriquecido

de olhos avidamente abertos

preparados para se embriagarem

na alquimia segredada num murmúrio

ouvido desde a voz quente

que dá alimento

à alma que assim se engrandece.

Sou eu. 

#247

A desforra dos fracos

sem combustão visível

no antebraço dos poderosos,

em seu sono. 

Contagem

Sessenta palavras:

um estaleiro ou uma serenata

o farol em cima das nuvens

beijo quente no rosto insaciável

diadema anelado.

Quarenta palavras:

o número errado

uma estrela cadente

as mãos trémulas

as dádivas estremunhadas

em campos floridos

despojando os favoritos lamentos.

Vinte palavras:

lágrimas virgens no assobio noturno

em verso desafinado

bestiário incapaz no ninho dos algozes

e juras interrompidas.

#246

Uma mão cheia

de rosas sem dono

para penhor alçado

do sensato contumaz. 

Empreitada

Desalma até ao osso

descose as bainhas 

mesmo as mais teimosamente atadas

devolve ao mar

(origem e terminal)

as fundas raízes

desencontra os bastiões da identidade

desengana as fazendas gastas

que julgavas centrípetas

desfaz os chãos lisos

que tinhas por ancestrais

desmancha os telhados estéreis

desarranja os penteados

(meticulosamente hasteados)

desacerta os relógios tiranetes

dispensa os oráculos imberbes

desiste da identidade não tua

desossa a alma 

e desalfandega os rios escondidos

desenfreia as vontades embotadas

desobstrui as cores dantes desterradas

desenvencilha os pactos nascentes. 

Púrpura madrugada

No sopé da acrimónia,

entre duas braçadas de melancolia

e um esgar de humildade,

desamarrava o atavismo

e projetava o olhar

para o lado contrário do pretérito.

A astúcia amealhada,

o entesouramento que soubera ser prudente,

anestesiava as angústias sobrantes. 

Da noite para o dia

perdeu a meada aos vértices do tempo

deixou até de possuir certezas

sobre a identidade.

Era o que menos importava. 

Só sabia importar

que coisas dantes importantes

ganharam credenciais de irrelevância. 

Era como se um banho de águas medicinais

tivesse sido seu refrigério

ou como

se as lamas de uma pureza qualquer

tivessem prodigiosamente desabado sobre ele:

enfim

podia acordar imerso nessa pureza,

a de se achar indiferente à acrimónia

e suas semelhanças. 

#245

O campeão mundial da languidez

ofereceu-se

(em dote de aniversário)

opíparo arroz de lampreia. 

#244

O traço fino

dissolve-se no firmamento,

nele fundido:

honesto. 

Sortilégio

Um archote

à espera de ser incinerado.

Pois disseram

que sem luz não há cabimento

para o dia sequer;

não há túneis regrados

lemas frequentáveis

lugares merecedores

palavras mercadas

gente com lugar para o ser.

Sobrepõe-se,

o archote,

às sombras contumazes

a macieza das flores ditadas

no arquétipo do jardim imaginado.

Alguém empresta chama ao archote.

Desprendem-se pequenas centelhas

que se apagam

ao beijarem o orvalho tardio.

Talvez se concebam sombras

furtivas sombras

no rumorejo da chama do archote.

Ou então

a chama é domada entre as mãos

e toma-se o seu tremor

como arrebatamento em falta.

O arrebatamento

para sancionar o fausto em que o dia,

um dia atrás do outro,

vem embebido.

Plenipotenciário

Na preparação do chão fértil

dragados os sentimentos

em elipse impura. 

Se as peças do jogo

são inertes,

descaucionadas de vontade,

sobejam os acasos

os lóbulos enrubescidos

de quem se sabe vítima

de falares alheios

no ADN virtuoso

da indiferença. 

O fumo do tabaco

embebe-se na roupa

e o raciocínio perde-se no labirinto

onde sacerdotes vários se extasiam 

com o luar desmaiado. 

Às mãos

entre as cortinas do nevoeiro

os juros do aforro da alma

a metódica exegese da obediência

dos juízos interiores. 

E para quê?

pergunta em apuro

nos preparos insatisfeitos

que se afivelam depois de conseguida

a proeza. 

Pois a proeza

esgota-se

no exato instante da sua consumação. 

Depois

sobram apenas os vestígios do passado

as recordações estéreis. 

#243

Se houvesse 

sindicato dos poetas

e as greves fossem falta à poesia

seria terrorismo auto perpetrado.

Esgrima

Desse o tudo

e os vulcões deixariam de dormir

as marés seriam frugais

os lenços bordados, mantos diáfanos

as cordas de guitarra beijadas em alquimia

as cadeiras vazias por inutilidade

o sono adiado para derrotar pesadelos

(antes do tempo)

os miradouros, sede de segredos

a música toda bela

os pesares desautorizados

e a roda viva:

uma autêntica prova de vida. 

Mas os espelhos estilhaçados

esbulham as feições da perfeição. 

Protesta-se:

contra o adiamento das intenções

o alto muro que impede

as perfeitas coisas da sua consumação. 

Não importam

os esbirros que movem as paredes

para a geografia da impossibilidade.

Não interessa

se as coisas não conseguem

o triunvirato da perfeição.

Ou bem que se determina

a perfeição matéria alienável

(e ela despoja-se da perfeição seu timbre)

ou se jogam os dados da fortuna

num tabuleiro feito de matéria diferente

onde fecundam as cinzas vulcânicas

e a perfeição

é o que assim for julgado,

nem que seja

pela astuta, generosa lente

atrás do olhar imensamente subjetivo. 

Até que ao sonho

venham apenas

personagens de rosto macio

mãos desenrugadas

vozes de bálsamo

só gente capaz de calar

com a facúndia de seus esmaltes

os improfícuos demónios do desassossego. 

E todas as alvoradas

representando o sorriso largo

de quem sabe

um farto dia ter 

sem se consumir a linha do horizonte. 

#242

Ele há tanta pilhéria

sem sumo

desossada

que mais vale a eanista circunspeção. 

Opulência

Dissessem

que as palavras

carecem de desinfeção.

Experimentassem

soluções de alquimia

talvez

ou outros pudores sem o céu da razão.

Não sou tutor

da retidão

nem meço ao milímetro

a lassidão das palavras

a sua textura enredada

o bocal por onde fogem,

furtivas e azedas

ou gastronómicas e esbeltas,

ou apenas livres.

São as palavras

que vêm ao bornal

as doces

as categóricas

as telúricas

as meigas

as dúbias

as tóxicas

as contundentes

as telegráficas

as obnóxias (de tanta presunção).

Vistam-se

com as indumentárias

que vierem no restolho da maré

tontas

provocadoras

estilísticas

musicais

afetuosas

enlaçadas

determinadas

puras,

ou impuras

(não importa,

se não palavras).

Depois

por dentro da trovoada sinistra

por entre os horrores da escuridão

entaramelados em pesadelos grotescos

alinhem-se as palavras

no repositório ao acaso

estendidas em forma de desenho

na lã sedosa da alva folha.

E depois

contemple-se

a vocação.