Underdog

Diatribes em desconto

vadiagem em ponto de rebuçado

carteirista amador

eunuco da vontade

primoroso bastardo das colheradas de mofo

em vidraças opacas

deitando os olhos por fora das pálpebras

vomitando alarvidades de sua lavra

incansável apedeuta

esfarrapado mental

destilando a andrajosa diálise do corpo

em contrafeitas reviravoltas

sempre acabadas no lugar de partida.

Reabilitação atempada,

porém,

consagrada pelos estudiosos das igualdades:

metida em ebulição

a desvergonha dos favores e suas pagas

mais um aneurisma

trocando as voltas aos circuitos elétricos

e ei-lo

respeitável senador

ouvido aqui e ali

sabedor de podas todas

(“tudólogo”, como soe dizer)

promitente feitor das verbenas boas

e do crédito que destrava a prosperidade

magnata dos magnatas

mesmo amesendando com os cotovelos

em despreparo.

Belas são as nótulas do compêndio:

que a ninguém seja vedada oportunidade.

#276

Un jeu d'enjeux

mentir aux mensonges 

au bout de la féroce solitude. 

#275

É como desfolhar um malmequer:

binárias alternativas

embaraçam os pesares e seus opostos. 

Palavras-aquário

Palavras

às braçadas

na absoluta recusa do silêncio

estocada certeira

no húmus da solidão. 

Autênticas ou distraídas

sorumbáticas,

talvez,

às vezes alinhadas com o pesar dominante,

vezes outras insubmissas,

sempre frontais

cruas

mas palavras mastros

muralhas do sono justiçado

palavras nuas

com a cor do mar

transparência lídima,

mas palavras. 

Cimento duradouro

tirando as teimas aos fungos timoratos

que cobrem as vidraças com baça cortina

no desencontro do relógio com o tempo. 

O emudecer do rosto

um punhal ilegítimo

que locupleta os serenos desenhos

por onde se deita

o corpo cansado

o corpo

à espera de triunfal desembaraço. 

Nadando num mar de palavras,

tantas

que da fartura não há de sobrar

sobressalto na escolha. 

#274

As plebes amotinadas

na combustão da revolta

a dois passos da miragem.

#273

Fossem chão essas lágrimas

e o mar por sombra

seria o peito descarnado. 

Explosões no céu

Dessa pistola extraviada

balas sem corso

o trono extasiado do céu sem cor

constelações despidas no jardim centrípeto

e as páginas do livro cuspidas à capa.

Sem os medos desapalavrados

nem as demenciais gargalhadas

no ergástulo do mar encapelado

fantasmas denunciados perdem a face

e bolbos encarcerados esperam à porta.

Caminham em movimentos paralelos

loucura e solidão

num archote de preces estouvadas

ardendo nas paredes aluadas

sem os dedos por testemunha

sem infrequentes vulcões por estamento.

Perdem-se os tabuleiros gastos

na imensidão do futuro

e as estrofes desprendem-se da lua baça

em vinhos pedigree

em ruas tingidas pelo sortilégio anónimo.

Em vez de loucura

propõem

a mansidão dos tempos vagarosos

a desleitura das palavras vizinhas

comboios em arrefecida marcha

gente sem rosto

a pele imaculadamente imune ao suor

bíblias e obras semelhantes.

Desagrilhoo os chamamentos assim enquistados:

não quero tibiezas

não admito dissolução da alma repentina

não torno possível

as viagens dentro do mesmo lugar

e as arcadas solícitas que terminam em penhor.

Levantam-se os mastros irrefreáveis

contra a subordinação malsã

temerosos pederastas que se vendem ao desbarato

as páginas e páginas escritas no nada

num nada sem remorso

num nada sem incómodo,

o nada inacabado.

Pois levamos o mar inteiro

abraçado às mãos suadas,

tentaculares

e devemos a nós mesmos

a furiosa sede de tudo querer

sem sabermos dos limites

pois é dos deslimites que somos tutores.

Amanhã pode nem haver

amanhã;

e depois?

as palavras sem vento

as palavras vertidas no ouro mais alto

são-nos creditadas

em ondas imarcescíveis

no estrépito dos campos em silêncio

de onde trazemos flores maduras

a medula da glória embebida na ossatura.

Na noite sem fundo

emprestamos o sono ao fojo de um lobo

e somos como ele

lobo irredentista

apóstolo das franquias por onde se compõe

a gente que adora ser gente.

Autopoiese

Fotografia

para que o tempo não fuja

ou então

pergunta às sombras sucessivas

pelos contornos do rosto.

Faz lembrar

a escuta à voz própria

e ela parece corpo estranho

engastado nos ouvidos.

Passamos a maior parte do tempo

escondidos do rosto

da voz

e

– quem sabe? –  

na contrafação da identidade.

#272

Os números nadam 

na estatutária tirania da exatidão. 

Dos números, nada. 

Máquina de gelados

A engomar as esquinas dos dedos

não vá aparecer um abutre

e as estrelas fiquem sem avença.

Tirava à sorte

as ruas nunca desandadas

e os padres que ia ouvir:

no fim da função

soube sobrarem todos os da confraria,

sua serventia desestimada

– em vésperas de arcar

com o labéu de herege.

Num poço da morte extravagante

(ainda mais extravagante)

afiado do avesso

o artista às arrecuas

desafiado a entrar pelo buraco da agulha

e a sair de fininho.

O general andrajoso

ciente das guerras perdidas

melodramaticamente pedinchando sinecura

aos deputados ilustres,

estes em fingimento absoluto

fazendo de conta não saberem

a identidade do general.

No lado esquerdo do teatro

uma sindicalista andrógina ressonou

com o mesmo estrondear

da voz com que assustava o patronato;

os atores

em sentida fraternidade,

meteram intermitência na função

e aplaudiram

(de punho erguido),

agradecendo 

a criatividade do contributo sindical.

O grasnar do pato denotava aflição:

um homem aleatório sondou o lugar

e descobriu o pato enredado

na propaganda eleitoral

(que tombara

por efeito de uma higiénica tempestade).

A viúva

apareceu vestida de bailarina espanhola

e os metodistas da moral

assarapantados

vomitaram sentida

(mas covardemente silenciosa)

indignação.

Por sobre os palcos todos

gelado em catadupas

para notório arrefecimento

dos vetustos lacraus.

#271

Desacerta as horas

no improvável fuso 

do meridiano esquecido. 

#270

O escafandro refém das profundezas

protesta uma luz bruxuleante. 

Na varanda trespassa a dúvida

se a imersão não é o arquétipo sonhado. 

Doca seca

Na doca seca

sede porfiada

na sede escolhida.

Destronando o olhar emaciado

na demanda da água vivaz,

as mãos mergulham na terra seca

na secante bissetriz do instinto capaz

na sua própria legiferação existencial.

Oxalá tragam água

os dedos enegrecidos,

empastelados.

A doca seca

leva demora excedente.

#269

Sunset flower

on the hectic floor

through the hoary flour.

Argamassa

O basalto não sabe

dos nós do cordão enfiado

no pé das dunas

nem do vento lacustre.

Há uma lanterna por acender,

esperando pelo outono,

de raiz sabendo da clara alvorada

sem recusar os abertos braços

à ternura fundacional.

Ao contrário do que parece

o basalto não respira.

Bosta restante

Vosselência

abespinha-se,

rasga o peito

(se preciso for)

tinge de vermelho a parte branca dos olhos

berra para se fazer ouvido na Nova Zelândia

é tomado por violentos abalos telúricos;

ai se lhe pisam calos doridos

pois há uma dama valiosa para defender:

dirá,

a dignidade

(caso lhe aprouver saber a medida respetiva)

que não pode ficar no pasto do silêncio

ao serem desferidos atentados

contra sua douta gnosiologia.

Vosselência

terá afeções de visão

de tanto se agigantar

ao espelho onde se contempla

(ou se congemina – ainda não se discerniu)

na astuta facúndia com que discorre

na promulgação da erudição com que terça armas

como se precisasse

de estender o falo em cima do estirador

só para o mostrar mais viril

do que os falos concorrenciais.

Vosselência

terá ido às catacumbas medievais

e delas não terá tido o proveito de retornar

– direito que lhe assiste,

que fique bem entendido.

Vosselência,

prosélito de si mesmo

engenhoso no registo canhestro

acossado por catilinárias insinuadas

general andrajoso

dúctil na bravura cavernícola,

não passa das medidas da mediocridade.

Pois vosselência

é penhor de argumentos beócios

perseguições

ao jeito dos perseguidores que vitupera

sanha estulta,

enfim

de vosselência

irrompe a urticária própria dos escatológicos

pois da pena de vosselência

excreta nauseabundo hálito

a mera bosta

que nem para restante

(ou fossa)

serventia oferece.

#268

Tanta tinta vertida

e as palavras armadura

arrancadas ao murmúrio

dos lábios.

Ponte reatada

A ponte partida em dois

o barco temeroso não se aventura

os marinheiros na embocadura do rio

perguntam ao silêncio

que desastre combaliu a ponte.

Duas são as margens

sem ponte como união.

Sobra gente descuidada

nas duas margens,

incrédula

mascarando o desespero

olhando, lívida,

os escombros ladeira abaixo

os vestígios de pedra despojados no rio

na água contudo sossegada.

Um ancião avivou reminiscências:

quando faltavam oito décadas para hoje

e ele medrava,

ainda infante,

a hostilidade soerguia-se entre as duas margens

à míngua de ponte.

Recordou

o ancião com os olhos marejados

que a ponte foi a melhor oferenda dos deuses

e que homenagens foram à mercê do feito.

A noite caía

e a penumbra levou consigo

a devastação da ponte ruída.

Ninguém dormiu na noite depois:

não queriam pesadelos de arengas

nem revisitação dos casos bélicos;

assim como assim

eram gente com pátria comum

gente com parentela do outro lado

da margem.

No despontar da manhã

misturada com uma neblina teimosa

a ponte confirmava-se

destruída.

Os vizinhos não quiseram

dar a mão à resignação:

de uma assentada,

na diligência fervilhante

de quem recusava a contingência

ou a derrota diante do sobressalto,

arregaçaram as mangas.

Contra o conselho dos engenheiros

prometeram

em jura solene

que a ponte seria reunida

num lustro de semanas.

#267

Parto

interiormente

e fujo do circo

e dos seus palhaços.

Beijo

O beijo

vulcão que incensa poros arrefecidos

rio que verte o sangue fervente

leito aquecido no desarranjo dos lençóis

aprumo dos amantes

o beijo prova de vida

o beijo-fogo

o beijo-sentinela

cais arrebatado que levita os sentidos

de onde os corpos sopesam sua alquimia,

pedaço de lábios despojado de cortinas

paciência no dorso da chuva fria

espada destravada

carne fundida

sonhos trazidos ao chão quente

o beijo-terramoto

o beijo-voragem

beijo só

começo e final

ou apenas começo

o beijo-estrada

frontispício que se oferece janela

constelação de flores pousadas sobre o rosto

esquecimento do resto,

esquecimento do tempo todo

ou o tempo tomado pela vertigem do beijo,

lábios carnudos deitando-se intensamente

sobre uns outros ávidos deles,

trono açambarcado de um reino dual

beijo-quartel

delírio sem conto de fadas

intenso tesouro com cidade a condizer

desejo desejado

o beijo

epítome do desejo

síntese de tudo o que tremeluz

beijo-centelha

beijo-mantimento

beijo.

#266

Ao desejo em ebulição

não se afivelem as mordaças:

nunca são tardias

as convulsões do corpo.

#265

Esse almirante

dos estornos insidiosos

em que seu engasgo se consumia,

trazia-o sob trela

(minha consolação).

Celebração

Aberta uma garrafa

cumpra-se o axioma

sem irreverência aos cânones:

bebemos

como bebemos com fúria

a ossatura da vida

e ela passa-nos suave

no adoçado chão que pisamos.

Não são as voltas travadas que contam.

Não queremos sal em vez de brisa

nem deixamos as pedras assertivas

tomarem lugar num trono

pois esse é o trono que chamámos às mãos

o trono desenfreado

de onde congeminamos as artes que importam

raiz de um património

onde somos um abraço imorredoiro

onde somos

a irrefreável força

junta na imoderada casa nossa testemunha.

Aberta a garrafa

bebemos até ao fim.

E sabemos

que a garrafa esgotada

é o meridiano das outras garrafas

à espera de serem nossa coutada.

#264

Uma estrela sem firmamento

o vento contumaz

uma centelha

no esbanjamento da claridade.

Diz-me um nome

Era um vulto

uma sombra deformada

o esquálido lençol caindo

sobre o vulto.

Tirava as medidas ao sol

enquanto ensaiava as demandas.

Pudesse ao menos o medo

ser o rigor baço

do silêncio;

quem sabia

se as réplicas em devolução

seriam medonhas

um apocalipse sem freio

uma maré viva, violenta

um mergulho inútil sobre o decorrido

viúvas ideias tateando cegas na escuridão.

Não reprimi mais

a demanda esperada à boca de cena

antes que apodrecesse na violada integridade:

“pergunta pelo meu nome,

pergunta pelo meu nome,

antes que seja tarde.”

Olhei

no contorno do meu ser.

Podia ser que houvesse alguém

a tomar entre mãos

a compungida demanda.

Um viajante por acaso

um nómada cavalgando a poeira

um prodigioso marçano

escapando entre as gotas da chuva

o arco-íris, diz-se, penhor da felícia

o jogo amparado pelos ascetas mudos

um coiote desinteressado, mas faminto

uma sereia fora do lugar

artistas à míngua de influência

devolutos lugares prometendo gente

a gente inteira possuída pelos seus nomes.

Não estava ninguém.

Era um vulto

e um espelho,

um espelho peça sozinha na paisagem:

e o vulto

o retrato da pessoa permanecida diante

do espelho.

#263

Margens sem estorvo,

de tantas pontes

serviçais.

Máquina do tempo

Brincávamos nas fronteiras da loucura:

não havia tempo capaz

de esfriar a ousadia.

Nos rostos arqueados

lavados nas águas cansadas

havia um desmentido do enunciado.

Tirávamos à sorte

as cartas madraças

apostando a ferocidade

contra a imaculada macieza

dos temperos que compunham as almas.

Não eram ilusões

os ossos emudecidos no viés do nevoeiro

nem os rapazes frenéticos

confirmavam o imorredoiro que julgávamos

possível.

A máquina do tempo

era a derradeira arma de arremesso

contra os impudores ocultados;

a maneira

de vergar o impossível

num braço-de-ferro pueril.

Uma filigrana tão frágil.

Re-cultura

De pernas para o ar

era assim que estava o mundo.

Uma muralha estilhaçada

sob o peso de balas de seda

apetrechadas por santos fraudulentos.

Um grande buraco no céu

e as flores irradiando numa volúpia ímpar

ensinando aos artesãos

(do mundo)

a navegação necessária

em águas tão tumultuosas.

Voz

Sob a chuva fria

a minha voz.

O tira-teimas.

Sob a chuva

já ensopado

e a chuva já não fria

a voz cansada

numa enseada.

Os dados atirados

no articulado palco sem chão

e um vulto

sereno

vagaroso

apontando com o dedo trémulo

para um norte sem bússola

sem a voz emudecida.

Alcanço o piano

o piano sem as negras teclas

e, a medo,

martelo duas, três teclas.

Era a minha voz

embargada

no lago louco sem nuvens por perto.

Já sem chuva

o corpo entretanto frio

a voz arrancada a ferros

deixada num solilóquio solene

percutindo nas árvores avulsas

sitiando a noite

já não medonha.

Era só a minha voz

transida pela chuva fria

transigindo os proibidos a eito.

A voz

que ninguém ouvia.

#262

Sóbrio:

sobre a sobranceria esbracejada

do sobrado aviltante

sobeja o nada sem estima.