Regulamentos,
mais regulamentos
emolumentos
jumentos
para tudo
acabar em lamentos.
4.12.17
Inaugural
Sem a aquiescência
dos bravos
porventura
domadores
do vento belicoso
novos impérios
na embocadura da noite
em
comezinhas conspirações
contra
monstros não sagrados
falsos
sacristães de coisa alguma.
Em sindicância
desarmadilhada
intemporal
perda de juízo
às mãos de
escantilhões enferrujados:
adivinha-se
a intempérie
no
apinhado céu de nuvens sem ermo.
Todavia
às escuras
contra a
tabuada das letras avisadas
vozes guturais
deixam murmúrios venais
um quinhão
sem posse
ou a terra
em hasta sem senhorio
à espera
das esperas
nua
pura.
O rendilhado
das mãos
é o tear
onde se cantam os desejos.
Noto com
precisão
no arrotear
dos pássaros no céu luminoso
e os
archotes empunhados pelo sol
a espada
quente que os frios corpos precisam.
Não me
convençam das quimeras
nem paredes-meias
com labirintos esotéricos:
a palavra-passe
é nada
um tremendo,
impassível nada
a franquia
máxima na terra dos nadas
– a posse
emudecida.
Contra os
oráculos apodrecidos
tenho um
sal profícuo
segredo mal
guardado
(não
importa)
em
desarranjadas ruas à espera de história.
3.12.17
Portanto
Ouço
o ciciar
do vento estouvado
nos
degraus dementes
da noite
couraçada:
tiro as
cortinas das varandas frias
e espreito
no canto do olhar
o segredo
de uma estrela efémera.
Ouço
os cantos
rendilhados
de sereias
sem rosto:
desconfio dos
prementes pedidos
da comiseração
arrematada
dos cultores
das estrofes assentadas
por defeito
meu e só meu
ou incapacidade
de propósito.
Não ouço
o rumor
abraseado nas paredes malquistas
o clamor
sentido das almas penhoradas;
prefiro a
pele desbotada à espera de cor
a tela
imperfeita no profícuo pesar
e as
palavras bondosas que se ouvem
no desmaiado
entardecer.
2.12.17
1.12.17
Emparcelamento
Estas
vielas suadas,
cordas
rombas no estertor da voz
alimento baço
no arrumo das asas,
descem vertiginosas
sobre o
dorso do dia.
Não temos
medo.
Os corpos
adestrados em multidões meãs
sabem medir
as irregularidades do chão
e nele se
embebem,
seus habitantes
diletos.
Estas vielas
suadas
monumentos
sem alfândegas
contra os
truísmos militantes
e os
rostos imaculadamente iguais
oferecem-se:
cascatas pródigas
sobre o
pedestal
onde
repousam nossos pés.
30.11.17
Queda livre
Braço longo
afunda-se
no poço sem fundo
a
resgatar o corpo perdido.
Ou:
bondoso o braço pendido
atraiçoado pelo juízo compassivo
sem
saber que do fundo do poço
em trevas sem quimera
há
apenas um medonho alçapão
e
o corpo é arrastado atrás do braço pendido
deposto
no
ergástulo venal
onde
se aninha
o
lodo calcificado do fundo do precipício.
29.11.17
Dobra
O sangue
vazio
arrebatamento
venal
de fio a
pavio
no lúgubre
canal.
Tirada
furtiva
em escada
gasta
mais ao
jeito da estiva
na albarda
casta.
Fuga adiada
cavalo
errado
em página estonada
no entardecer
apurado.
O selo invisível
candeia desmaiada
da palavra
comestível
à mão
amparada.
Proeza
audaz
no corredor
estouvado
migalhas
do povo sequaz
sem o dobro
perdoado.
O epílogo
infinito
merecimento
ajuizado
sem toga nem
guito
no trejeito
atordoado.
A manhã
consequente
sem luz colhida
no tempo já
ausente
na trova dantes
vivida.
Bolinha vermelha no canto do ecrã
Ah,
os zeladores da moral
heróis
de gesta como só ela há!
Passeiam
superioridade moral
honrando
os demais com lições gratuitas
–
para aprendermos
a
ser gente de melhor jaez,
assim
à sua medida.
Eu,
anti-herói inato,
incorrigível
dissidente de coisas destas,
confesso:
a
maldade insubmissa;
as
muitas drogas que consumo;
a
promiscuidade irredutível;
o
desamor que semeio;
os
pobres que olimpicamente ignoro;
os
animais que maltratei;
o
hedonismo poltrão;
a
ira sem remédio.
Daqui
me ofereço
à
lapidação dos arautos da bafienta moral
(moral
pior do que a das sacristias,
por
se esconder em sotaina canhestra)
em
extático desejo de ser apedrejado
pelo
deleite da antítese
da
moral por eles sopesada.
(Não
sou eu, mas podia sê-lo.
Sem
aceitar os libelos
dos
vigilantes desta,
ou
de qualquer outra,
moral.)
28.11.17
Carne viva
O rendilhado
da desrazão
orquestra o
ocaso repetido
e as mãos
frias
tremeluzentes
são o ópio
de um rumor incessante.
Dizem o
que dizem
astronautas
pardacentos do desdizer
peritos no
tresler
poltrões ascetas
do simulado.
Não quero
saber das portas abertas
nem dos
atrevidos pescadores de almas
ou dos
trovões desmedidos;
por entre
as pútridas passagens
nos interstícios
dos dias oprimidos
encontro o
ouro entre os dedos secos
e deito-o
no papel espraiado
no papel
que devora
as
palavras à boca de cena.
Não peço
licença aos deuses
para ser
quem sou.
Não trago
trela em mim
que das
peias congemino altercação
e gritos
suficientes para as desmembrar.
Olho sobre
o ombro da manhã
mesmo onde
o nevoeiro embacia
e juro
contra as
juras todas
canto, se
preciso for
atiro o
corpo desenfreado contra os mastins
no destorpor
deslaçado das ferragens inertes.
Sei que às
horas ímpares
chegam os
murmúrios do vento
e eu
retenho na funda alma
a sublime
lição neles entranhada.
27.11.17
Taluda
Doses
certas de qualquer coisa
no naipe
pedido para a visita adiada
bolsos rotos
no fundo fundido
a aleatória
roda.
Que digam
as palavras avulsas
pendentes de
versos prometidos.
Que prometam
a roleta sem russos
vigários das
estrofes amansadas.
Tudo o que
eu quero
é deitar
os olhos no mar acetinado
levá-los no
seio da nau ao alcance do olhar
sem saber
onde ter cais
sem saber
das sereias que ao mar se prometem.
Às vezes
espreito nos
contrafortes do tempo
só para
ver se é a sorte grande
minha, taluda
diletante.
26.11.17
Molduras sem fotografias
Molduras
nuas
à
espera de serem ocupadas
com
fotografias,
espalhadas
pelas paredes,
as
descarnadas molduras
todavia
objeto
de bondade singular
à
espera
que
quem delas dá conta
empreste
às molduras vazias
imaginadas
fotografias
com
a licença de um atento olhar.
25.11.17
#384
O
cú de Judas
não
tenhas como desonroso lugar
não
vá sobre ti abater-se
a
vergonha da descortesia.
24.11.17
Perguntas às perguntas
Posso
trazer na mão suada
a janela
dos tresloucados?
Posso
dizer não
aos engenheiros
da coragem?
Posso
ensinar
o leite
azedo em lume brando?
Posso
tirar do jogo
os reis e
as rainhas?
Posso ir
ao dia
no mais
descarnado de mim?
Posso beber
à espera
da estouvada madrugada?
Posso desaprender
os pactos?
Posso
alinhar as pedras frias
no rio sem
margem?
Posso
cantar os versos arrependidos
na miragem
dos campos sem mapa?
Posso apenas
verter no chão quente
as impróprias
incógnitas?
Posso
traduzi-las
em equações
adormecidas
em portas
sem número
em corpos desossados
em livros
sem rosto
em dedos
espontâneos
em cálices
frágeis
em camas
sem remorsos
em dias
sem adiamento?
23.11.17
Tomar partido
Tomo
partido
no esdrúxulo
desaviso dos alquimistas
às avessas
com o siso maroto.
Tomo o
partido
contra as
cozinhas enfumadas
e cozinheiras
datadas, obesas, vetustas
e parto do
cais alquebrado
antes que
a noite pregue uma partida.
Não tomo
partido
da gratuita
noção do tempo
nem dos
arautos da estultícia
ou dos
fazedores de circos radiosos.
Não tomo o
partido
pelas veigas
prometidas
pelos
sorrisos contrariados
pelos embustes
que refrigeram
em maré
contrária da maré fácil;
não tomo
partido
se não
nas coisas
que as mãos minhas podem domar.
Agilizo as
palavras
(as,
julgadas, palavras certas)
e intuo a
empreitada gorada.
Antes não
tivesse tomado partido
quando o
partido foi tomado
ou
tivesse tê-lo
como cúmplice
quando evitado
foi.
22.11.17
Nómada
Viagem
solstício
aprendizagem
gosto
estuário
avidez
entardecer
maré
combustão
uníssono
viagem
cobertura
saber
sabor
ancoradouro
aguarela
tirocínio
infinito
perseverança
viagem
mundo
nuvem
nómada
braços
avenida
museu
moeda
síntese
viagem
multidão
idiomas
corpos
suor
gelo
viagem
constante
avidez
projeto
aeroporto
boreal
fortaleza
chuva
diadema
trânsito
rio
avidez
pele
mesa
viagem
margem
música
páginas
sentinela
erupção
viagem
viagem
avidez
viagem.
21.11.17
Gratuito
Apregoam-se
predicados consentidos
como cães
fieis em fios de seda,
diuturnos.
Os castelos
sem estribo
montados
nas nuvens
sem peso
sem gordura
tácteis.
Nas fivelas
do tempo
componho música
sem estrofes
e ao sonho
vêm as álgebras miríficas
os subsídios
perenes
paredes texturadas
nas rugas das mãos
um olhar
poltrão;
pois a
noite demora-se
e os
corpos pedem água.
Apregoam-se
flores garridas
como gatos
investindo marradinhas,
ternurentos.
Na embocadura
do rio
onde as
traves se ajeitam contra os demónios
colhem-se
frutos maduros
e a boca
enche-se de proveito.
Desenganam-se
os virtuosos:
as impurezas
traduzem a perfeição
e os
corpos não capitulam
na seiva mélica
do amor.
Apregoam-se
rimas avulsas
os pássaros
ruidosos,
insistentes.
O rio ao
fundo
rumoreja
e as
pernas ávidas sentam-se
quando o
banco enferrujado pede companhia
e do peito
bolça a irreprimível bondade.
As pessoas
dizem:
“não sei,
não sei”
na certeza
mais segura que lhes sobe à boca
terçando
as armas
contra os
apoderados das firmezas.
Os cães
famintos erram nas ruas vindouras
em trote
apressado
contra os
endoidecidos vizinhos das ruas vazias
contra o
estio forçado.
E eu digo:
oxalá ainda
vamos a tempo
de apanhar
o tempo entre os dedos
sem desistir
das juras
sem legar
o peito às cicatrizes fundas
sem o
engodo das trevas
sem fantasmas
a adejar
esquartejando
as janelas abertas
sem posse
das coisas em sua inutilidade
sem letras
fartas e ininteligíveis.
Só conta
o abraço
dos corpos
o enlevo
da noite
a macieza
da pele adornada
o desejo
um beijo-conforto
émulo do
sono em sonhos invejáveis.
Apregoam-se
as fadas
quimeras sem
nome
e do mais
fundo do ser
levamos ao
fim do mundo
(se
preciso for)
a lava
profunda
a terra humedecida
com lágrimas
nutriente
da noite sem fim;
levamos
tudo de nós
e não
queremos nada em troca.
#379
Na rede da estultícia
autoproclamados eruditos
pescados pelo rabo da
histeria
(sem perderem face e
vergonha).
20.11.17
Declive
Eis
o descritivo do instante:
a
árvore sentada na boca do amanhã
em
sucessivos tossicares envergonhados
dando
mangas à tinta permanente
e
espaço a páginas dantes encerradas.
Assobia
o velho
cabisbaixo
contra
a habitual, ausente sorte:
“se
ao menos tudo fosse diferente”
repete,
em
oratória cabalística
à
espera do tempo benigno.
As
rentes mãos lavam os pesares
impedem
as perfeitas cicatrizes
no pano
gasto das purificadas asneiras.
Não
há de ser grande a demora:
pergunte-se
à manhã
(a
uma qualquer manhã)
se
tem palavras que cheguem
para
contar os beijos que faltam.
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