Língua
viperina,
não
língua
morta
língua
de trapos.
8.12.17
7.12.17
Da confiança
Aos arquitetos
do mundo
o papel
selado
a vontade franqueada
aos ventos
por eles domados.
Porventura
confia-se
nos arquitetos
em desrazão
de seus predicados.
As pessoas
não se perguntam
apenas confiam
cegamente.
Nos compêndios
instrução a
condizer:
quando ensinam
a confiar
não se incomoda
a confiança
nem o
tutor que assim ensina.
E seguimos
pelas veredas falsamente belas
ordeiramente
acriticamente
paradamente
nas arcadas
das letras não duvidadas
pois são
pungentes as dores
quando à
confiança se tira o chão exigido.
Alguém questionou
os arquitetos
alguém
alguma vez
percorreu
as páginas dos seus pergaminhos?
Acreditemos
nos arquitetos
porque nos
dizem que sim
apenas porque
sim.
Acreditemos.
Como podíamos
acreditar
num louco fermentando
saliva
(talvez melhor
critério de confiança)
num
drogado sem remédio
numa
meretriz fria
num edil
corrompido
numa
barata-tonta das revistas sociais
no anónimo
padeiro
(que
cozinhou o pão do pequeno-almoço)
em viúvas
melancólicas
em druidas
disfarçados de carpinteiros
em
farsantes noctívagos
ou em toda
a gente
na
confiança em democrático golpe
para ninguém
se tomar pela exclusão.
Confiemos.
Confiemos tudo
desde a
indumentária que trazemos
(sem
vergonha da nudez)
aos
tesouros mais recônditos
à
inteireza da alma profunda.
Um dia
acordamos a
tempo
de sentir
a confiança
um logro.
6.12.17
SOS
A
combustão do dia
sentido
o marejado olhar
no
estuário das lágrimas secas.
A
doca vazia
dita
as regras do jogo:
mandamos
à sorte
as
flores que vêm às mãos
à
espera dos juros
e de
um competente júri
em
adivinhava chuva congeminada.
Todos
temos uma Califórnia adiada
o
mapa desbotado
prantos
sussurrados
prados
sedentos
uma
moeda atirada ao ar
à
espera de um sortilégio.
Não
podemos acabar o dia
sem
dele sermos curador.
De
nós
os
férteis vales
inventores
do riso desarmante
do
acaso musical
dos
corpos uníssonos
da
noite domada
na
indiscreta janela perenemente aberta
à
alvorada terçada.
Pois
não sabemos escrever
as
palavras malditas
as
palavras serôdias
as
palavras contristadas.
Só
sabemos escrever
as palavras
puras.
5.12.17
Do peito meu
Dou meu
peito seco
enxuto de
sangue
do sangue
penhorado
de onde não
havia serão
nos primórdios
da desrazão
no limbo
do prazer
altar das
possibilidades sem prazo.
Dou meu
peito descarnado
os véus
removidos
sem ancestrais
medos
nem comoventes
regras a esquadro
sem esperas
militantes
sob o jugo
da íris vigilante
no opúsculo
da filosofia servida.
Dou meu
peito suado
trono impecavelmente
desassisado
entre as
ondas remexidas do mar
entre estrofes
estouvadas
em telas
lisas com as cores todas
sem a
estepe da noite
num luar
medido a passo meticuloso.
Dou o
peito como ele é
cabaz ora
vazio ora imenso
viveiro de
paradoxos
dicionário
irrepreensível
olhos não
contumazes
juiz só do
peito próprio
contra prognósticos
sombrios.
Dou ao
peito
fragmentos
do mundo inesperado
nas frondosas
janelas entreabertas
no compasso
estrepitoso da manhã
em rimas desmedidas
em jogos
pueris
em sentenças
apoderadas.
E do peito
retenho
o sal
vistoso decantando ao suor
matéria sensível
rosário de
juras sem firmamento
implacável
rival dos desmerecidos
rosto aberto
ao desafio do mundo
rosácea inteira
na falésia longínqua.
Do peito
lego
talvez sem
pedido algum
um módico
de mim
a indiferença
total
o fado sem
trono
a aventura
sem freio
gastronomia
do conhecimento.
4.12.17
Inaugural
Sem a aquiescência
dos bravos
porventura
domadores
do vento belicoso
novos impérios
na embocadura da noite
em
comezinhas conspirações
contra
monstros não sagrados
falsos
sacristães de coisa alguma.
Em sindicância
desarmadilhada
intemporal
perda de juízo
às mãos de
escantilhões enferrujados:
adivinha-se
a intempérie
no
apinhado céu de nuvens sem ermo.
Todavia
às escuras
contra a
tabuada das letras avisadas
vozes guturais
deixam murmúrios venais
um quinhão
sem posse
ou a terra
em hasta sem senhorio
à espera
das esperas
nua
pura.
O rendilhado
das mãos
é o tear
onde se cantam os desejos.
Noto com
precisão
no arrotear
dos pássaros no céu luminoso
e os
archotes empunhados pelo sol
a espada
quente que os frios corpos precisam.
Não me
convençam das quimeras
nem paredes-meias
com labirintos esotéricos:
a palavra-passe
é nada
um tremendo,
impassível nada
a franquia
máxima na terra dos nadas
– a posse
emudecida.
Contra os
oráculos apodrecidos
tenho um
sal profícuo
segredo mal
guardado
(não
importa)
em
desarranjadas ruas à espera de história.
3.12.17
Portanto
Ouço
o ciciar
do vento estouvado
nos
degraus dementes
da noite
couraçada:
tiro as
cortinas das varandas frias
e espreito
no canto do olhar
o segredo
de uma estrela efémera.
Ouço
os cantos
rendilhados
de sereias
sem rosto:
desconfio dos
prementes pedidos
da comiseração
arrematada
dos cultores
das estrofes assentadas
por defeito
meu e só meu
ou incapacidade
de propósito.
Não ouço
o rumor
abraseado nas paredes malquistas
o clamor
sentido das almas penhoradas;
prefiro a
pele desbotada à espera de cor
a tela
imperfeita no profícuo pesar
e as
palavras bondosas que se ouvem
no desmaiado
entardecer.
2.12.17
1.12.17
Emparcelamento
Estas
vielas suadas,
cordas
rombas no estertor da voz
alimento baço
no arrumo das asas,
descem vertiginosas
sobre o
dorso do dia.
Não temos
medo.
Os corpos
adestrados em multidões meãs
sabem medir
as irregularidades do chão
e nele se
embebem,
seus habitantes
diletos.
Estas vielas
suadas
monumentos
sem alfândegas
contra os
truísmos militantes
e os
rostos imaculadamente iguais
oferecem-se:
cascatas pródigas
sobre o
pedestal
onde
repousam nossos pés.
30.11.17
Queda livre
Braço longo
afunda-se
no poço sem fundo
a
resgatar o corpo perdido.
Ou:
bondoso o braço pendido
atraiçoado pelo juízo compassivo
sem
saber que do fundo do poço
em trevas sem quimera
há
apenas um medonho alçapão
e
o corpo é arrastado atrás do braço pendido
deposto
no
ergástulo venal
onde
se aninha
o
lodo calcificado do fundo do precipício.
29.11.17
Dobra
O sangue
vazio
arrebatamento
venal
de fio a
pavio
no lúgubre
canal.
Tirada
furtiva
em escada
gasta
mais ao
jeito da estiva
na albarda
casta.
Fuga adiada
cavalo
errado
em página estonada
no entardecer
apurado.
O selo invisível
candeia desmaiada
da palavra
comestível
à mão
amparada.
Proeza
audaz
no corredor
estouvado
migalhas
do povo sequaz
sem o dobro
perdoado.
O epílogo
infinito
merecimento
ajuizado
sem toga nem
guito
no trejeito
atordoado.
A manhã
consequente
sem luz colhida
no tempo já
ausente
na trova dantes
vivida.
Bolinha vermelha no canto do ecrã
Ah,
os zeladores da moral
heróis
de gesta como só ela há!
Passeiam
superioridade moral
honrando
os demais com lições gratuitas
–
para aprendermos
a
ser gente de melhor jaez,
assim
à sua medida.
Eu,
anti-herói inato,
incorrigível
dissidente de coisas destas,
confesso:
a
maldade insubmissa;
as
muitas drogas que consumo;
a
promiscuidade irredutível;
o
desamor que semeio;
os
pobres que olimpicamente ignoro;
os
animais que maltratei;
o
hedonismo poltrão;
a
ira sem remédio.
Daqui
me ofereço
à
lapidação dos arautos da bafienta moral
(moral
pior do que a das sacristias,
por
se esconder em sotaina canhestra)
em
extático desejo de ser apedrejado
pelo
deleite da antítese
da
moral por eles sopesada.
(Não
sou eu, mas podia sê-lo.
Sem
aceitar os libelos
dos
vigilantes desta,
ou
de qualquer outra,
moral.)
28.11.17
Carne viva
O rendilhado
da desrazão
orquestra o
ocaso repetido
e as mãos
frias
tremeluzentes
são o ópio
de um rumor incessante.
Dizem o
que dizem
astronautas
pardacentos do desdizer
peritos no
tresler
poltrões ascetas
do simulado.
Não quero
saber das portas abertas
nem dos
atrevidos pescadores de almas
ou dos
trovões desmedidos;
por entre
as pútridas passagens
nos interstícios
dos dias oprimidos
encontro o
ouro entre os dedos secos
e deito-o
no papel espraiado
no papel
que devora
as
palavras à boca de cena.
Não peço
licença aos deuses
para ser
quem sou.
Não trago
trela em mim
que das
peias congemino altercação
e gritos
suficientes para as desmembrar.
Olho sobre
o ombro da manhã
mesmo onde
o nevoeiro embacia
e juro
contra as
juras todas
canto, se
preciso for
atiro o
corpo desenfreado contra os mastins
no destorpor
deslaçado das ferragens inertes.
Sei que às
horas ímpares
chegam os
murmúrios do vento
e eu
retenho na funda alma
a sublime
lição neles entranhada.
27.11.17
Taluda
Doses
certas de qualquer coisa
no naipe
pedido para a visita adiada
bolsos rotos
no fundo fundido
a aleatória
roda.
Que digam
as palavras avulsas
pendentes de
versos prometidos.
Que prometam
a roleta sem russos
vigários das
estrofes amansadas.
Tudo o que
eu quero
é deitar
os olhos no mar acetinado
levá-los no
seio da nau ao alcance do olhar
sem saber
onde ter cais
sem saber
das sereias que ao mar se prometem.
Às vezes
espreito nos
contrafortes do tempo
só para
ver se é a sorte grande
minha, taluda
diletante.
26.11.17
Molduras sem fotografias
Molduras
nuas
à
espera de serem ocupadas
com
fotografias,
espalhadas
pelas paredes,
as
descarnadas molduras
todavia
objeto
de bondade singular
à
espera
que
quem delas dá conta
empreste
às molduras vazias
imaginadas
fotografias
com
a licença de um atento olhar.
25.11.17
#384
O
cú de Judas
não
tenhas como desonroso lugar
não
vá sobre ti abater-se
a
vergonha da descortesia.
24.11.17
Perguntas às perguntas
Posso
trazer na mão suada
a janela
dos tresloucados?
Posso
dizer não
aos engenheiros
da coragem?
Posso
ensinar
o leite
azedo em lume brando?
Posso
tirar do jogo
os reis e
as rainhas?
Posso ir
ao dia
no mais
descarnado de mim?
Posso beber
à espera
da estouvada madrugada?
Posso desaprender
os pactos?
Posso
alinhar as pedras frias
no rio sem
margem?
Posso
cantar os versos arrependidos
na miragem
dos campos sem mapa?
Posso apenas
verter no chão quente
as impróprias
incógnitas?
Posso
traduzi-las
em equações
adormecidas
em portas
sem número
em corpos desossados
em livros
sem rosto
em dedos
espontâneos
em cálices
frágeis
em camas
sem remorsos
em dias
sem adiamento?
23.11.17
Tomar partido
Tomo
partido
no esdrúxulo
desaviso dos alquimistas
às avessas
com o siso maroto.
Tomo o
partido
contra as
cozinhas enfumadas
e cozinheiras
datadas, obesas, vetustas
e parto do
cais alquebrado
antes que
a noite pregue uma partida.
Não tomo
partido
da gratuita
noção do tempo
nem dos
arautos da estultícia
ou dos
fazedores de circos radiosos.
Não tomo o
partido
pelas veigas
prometidas
pelos
sorrisos contrariados
pelos embustes
que refrigeram
em maré
contrária da maré fácil;
não tomo
partido
se não
nas coisas
que as mãos minhas podem domar.
Agilizo as
palavras
(as,
julgadas, palavras certas)
e intuo a
empreitada gorada.
Antes não
tivesse tomado partido
quando o
partido foi tomado
ou
tivesse tê-lo
como cúmplice
quando evitado
foi.
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