O
velho
demoradamente
olhando as mãos abertas,
o
oráculo das rugas seladas.
31.1.18
30.1.18
Irmandade
Embebidos
espíritos de pertença
na
proteção dos da casta
– oh!
louvável sacrifício
generosidade
desarmante
desde os
primórdios da gesta
em meneios
arcanos
o círculo
restrito em ciclo vicioso
– e aos de
fora,
o cilício
ou uma
cápsula de cianeto
com o selo
da exclusão.
Arautos da
identidade
areópagos
da coletiva pertença
emulsionam
as probidades da casta:
pois pertencemos
sempre a algo
e o algo
que é titular nosso
é nossa
garantia de réditos fartos.
Proclamam
as figuras venerandas,
mostruários
da gesta assim protegida
num enredo
não só semântico,
que as
prebendas provam o fático suco
da
pertença assim assinalada.
Ai de quem
invetivar a irmandade,
ó
canhestra ousadia,
que logo
os mastins se soltam em iracunda caça
para devolverem
os predatórios ao ultraje
de onde
não deviam ter permissão para sair:
o dedo
apontado,
o supremo
opróbrio
caindo
sobre seus humilhados dorsos
e o
isolamento sem remissão.
Não sem
findar a questiúncula
com pejorativo rótulo pespegado aos dissidentes
aos que o
topete tiveram
de blasfemar
contra a irmandade:
“sociopatas”.
Juntando,
se a
preceito vier,
julgamento
sem pronúncia em oposição
sobre
os maus
hábitos
as más
companhias
as más
palavras
as más
decisões
a má
estética
mas
sobretudo
sobre o
infortúnio da sociopatia.
Rematam com a
comiseração
que têm por própria dos generosos
abrindo a
porta da irmandade
(com a
condição prévia da desculpa humilhante)
aos tidos
por tresmalhados.
Ah!
prendada
longanimidade dos confrades
auto estetas
da irmandade
assertivamente
adivinhando
o
interesse dos proscritos
em deixarem de o ser.
em deixarem de o ser.
Escapa-se-lhes
a irremediável condição
autistas
eles,
irremediáveis
também,
não
sabendo
que a
sociopatia é imorredoira.
29.1.18
Manual de navegação
Os nós
desatados
a medula
cheia
no vago
quintal das roseiras.
Combina a
lua com o mar
na esgrima
sem espadas
a devoradora
bênção dos poetas.
Meios-irmãos
enlaçados
no oxigénio
das palavras
contra as
profecias gastas.
O aneurisma
das ideias arcaicas
sem lapela
por ostentar
na
desautorizada mentira das lápides.
Os nós por
desatar
um ainda por dissipar
e uma medula
por cumprir.
28.1.18
Por conta
Por conta
das contas de cor
declamando
de cor
a cor
descontada da contagem às avessas:
conto por
contos
as contas
do entretanto andado
e não
tenho em conta as contas anotadas.
Por conta
dos contos reditos
a conta
certa das palavras estremunhadas
em contagem
descendente no conto final.
Tudo será
coutada
miríade anotada
em vulcões contados
e as lavas
por conta de fábulas
no esgrimir
das contas sem cálculo.
27.1.18
Silvestre
Este desajustado
passo,
insubmisso
desencontro
com o fado
determinado,
dança na ténue linha
no desembaraço de um
trapezista
desfeitos os medos no
desfreio do desassombro.
Não sejam chamadas as
cautelas
nem a anjos sejam
reservados lugares:
o oxigénio corre sem
embaraços
e
o calçado gasto tutela as cordas deslaçadas
que
se arpoam ao cais
de
onde se avista o sol posto.
26.1.18
Vozes
Ouço
vozes:
pedem água
sem espinhos
árvores
sentadas nos braços
um garfo
estendido no dorso do gato.
Ouço
vozes:
às vezes,
apenas um rumor
outras, trovões
que esventram a manhã
em conspirações
sem tutor.
Ouço vozes:
as palavras
indiferenciadas
as palavras
cuidadosamente detidas
o amontoado
que se refaz numa frase.
Ouço as
vozes:
as doces
melodias balbuciadas
as dos contramestres
em terra
as de cuidadosos
assaltantes da angústia.
Ouço as
vozes:
às vezes,
um latido ao longe
que faz da
noite sua refém
no desembaraço
do sono estilhaçado.
Ouço às
vozes:
um encanto
um porventura
um porém.
Ouço às
vozes:
deslamento
desalinhar
dissidir.
Ouço com
as vozes:
o triunvirato
das páginas entre mãos
a espera
da madrugada vindoura
o sorriso
farto sem peias.
Ouço uma
voz:
telúrica
demiúrgica
ecoante.
25.1.18
Marasmo
À entrada
da torre
ninguém discerne
ser de Babel
onde as
forquilhas levitam
sobre o
transido,
fatigado
dorso
e não há água
que chegue
para a
sede de todos.
Outros
afivelam
(todavia
sem saberem)
suas caixas
de Pandora
uma bigorna
mastodôntica
arqueando-se
nas vértebras sacrificiais
dos seus
próprios fautores.
O véu
confunde-se com a sombra
adulterando
o imoderado cabaz
onde frui
uma miríade de saber.
Não de
saber-ciência
mas de
saber-saber
a candeia
sem embaraços na rarefeita noite.
Oxalá pudessem
os olhos
prevenir contaminações
as alavancas
enferrujadas que esbarram no chão
e ditam o
retrocesso nos tempos
aos meãos
tempos possivelmente olvidados
ou possivelmente
apenas fermentando.
Maldita dicotomia
entre o querer
e o não poder
amaldiçoados
sejam
os
impreparos da desrazão.
Que importam
as caixas
de Pandora
ou as
torres de Babel?
Incineradoras
implacáveis
reveses fadados
à dor
insentidas
elucubrações,
estéreis
Condenadas
a malograr o ser.
As espadas
desembainhadas
deviam
estar no ponto de mira
das caixas
de Pandora e das torres de Babel
as mais
autênticas masmorras
onde,
prisioneira, morre à sede
a vontade.
Não possam
as torres de marfim
tornar-se
caixas de Pandora.
24.1.18
#450
À semelhança
do
pecado original de Desdémona:
como
ajuizar a transparência do sufrágio
se
as urnas são negras caixas?
Às coisas simples
Um
tributo loquaz
sem
conceitos pelo meio
apenas
um ato singelo.
Pois
da singeleza das coisas
se
batizam atributos ímpares.
Pode
não sobrar mais nada,
a
não ser um ósculo denso
que
devolve aos lábios a combustão de outrora;
ou
as variegadas páginas
que
trazem à tona as águas subterrâneas
de
um rio dantes raso de caudal;
ou
as palavras sem marca registada
as
mais simples de todas
as
mais difíceis de terçar
tão
difícil como segurar a nuvem nas mãos
ou
deitar as ondas do mar
com
a ajuda de um braço;
ou
abotoar o sobretudo para fingir o frio;
ou
falar bem alto
a
meio de anónima multidão
em
hora de ponta
a
imparável maré de um amor sem peias.
Sobejam
os arbustos à mercê da erosão
o sistema
complexo reduzido a uma equação
a
miríade de rostos indiferenciados
os
braços sequiosos de corpo
um
copo a vazar-se depressa
a
multidão que,
somada,
corporiza
milhares de anos
a
constelação de nadas em ebulição
a
afanosa sobranceria dos eruditos
e a
correspondente obnubilar de pergaminhos:
um
espelho retrovisor estilhaçado
no
arfar genesíaco do meio dia
as
espadas enferrujadas
o
cinismo sem maldade
os
choros precisos
as
juras que fazem sentido
no
meio do lugarejo desassisado
que
terá deixado de fazer sentido.
Que
as odes sejam a antítese
dos
personagens que ocupam o palco,
que
selem a indiferença dos muros açambarcados,
a
que escapa a prova dos nove,
seladas
pelos vingadores das coisas simples.
23.1.18
A casa
A casa sem
pejo
no sobressalto
das vinhas
preparada para
arrefecer a ira
grita contra
as sombras do entardecer
enquanto os
estorninhos regressam ao ninho.
Os
vassalos sem guarda
não sabem do
paradeiro da noite
tropeçam
nos socalcos sem eira
perdidas as
candeias a preceito
em seu
olhar transfigurado em melancolia.
A curva do
rio
deixa à
mostra a quimera
um romance
em forma de paisagem
nos versos
destemidos do orvalho matinal
à espera
do sol complacente.
Na casa há
poejo
e o
perfume incendia o ar
nas labaredas
que desenham as paredes.
Na casa há
uma solidão
e o silêncio
que se ouve
nas muralhas
longínquas onde se vê o mar.
Na casa
sentem-se as mãos atadas
à medida
que o solstício canta às raposas
odes de vazias
estrofes.
Na casa
vivem os mananciais
a merenda
sumptuosa
estendida em
toalha senhorial.
22.1.18
Os não escrúpulos
O
homem dos polvos
tossia
para dentro das artes
todo
o escárnio
como
se os polvos residentes
fossem
vítimas a dedo.
Não
queria saber,
o
homem dos polvos,
não
queria saber
que
os polvos fossem apenas
fáceis
vítimas.
Os
polvos
em
inviável tentativa de sublevação
protestavam
contra
o inescrupuloso comportamento
do
homem dos polvos.
Os
venais protestos
não
chegavam aos ouvidos do homem.
Tudo
o que queria
era
mercar os cefalópodes
em
jornada de boa colheita
para
os maus vícios custear.
O
homem dos polvos
não
vinha para o regaço das insónias
ao
admitir tão maus privados vícios.
Os
polvos também não queriam disso saber.
A
tais horas, aliás,
as horrendas
criaturas fariam as delícias
dos
que amesendavam as iguarias servidas
à
base da sua matéria-prima.
Entre
arrozes,
vinagretas
e
polmes para acamar os tentáculos dos polvos
o
homem seu captor
já se esquecera do morticínio:
assim
como assim,
ele
nem apreciava polvo.
Os hoje, pescados polvos, souberam atestar.
O homem
do polvo,
esse,
esbracejava
numa refrega virulenta
contra
outros polvos que o amordaçavam.
21.1.18
Ciência
Falo
pela minha alma
em
nome de um inventário
bebendo
do cálice singular
os
versos abrigados
que
um nome intruso compõe.
Acerto
com a janela
o
repasto angariado
e
procuro na lua garrida
os
nomes esquecidos.
Oxalá
sejam
as cores atiçadas pela manhã
como
juras seladas em notário:
um
aparatoso desfiladeiro
as
palavras untuosas como desafio
ínfima
lente ocular
curva
sinuosa a meio de um rosto.
A
minha alma fala por mim
entoando
lentamente todas as sílabas
no frutado
sabor da boca
que
ensina os nomes que importam.
Contra
os presságios do mar
desmentindo
as catedrais mitómanas
no
verbo farto
no
leito dos carnudos lábios.
20.1.18
Má língua
Radiografia
dos tempos:
vírgulas em
falta
vírgulas a
destempo
desacentuação
de palavras
idioma como
espinha espetada na garganta
a má gramática
entronizada.
A linguagem
truncada
em novos
acordos ortográficos fora de lei.
Poemas em
forma de SMS
abreviaturas
de abreviaturas
e
abreviaturas sobre abreviaturas
o reino da
linguagem estenográfica.
Comunicação
postiça
sub-idioma
dentro do idioma
em forma
de fratricídio.
Uma má língua
ou a língua
de trapos
plenipotenciária
de um idioma.
19.1.18
Sine qua non
O
estilo tempestuoso
vitral
esmerado
conceção
desalmada.
Cais
desapalavrado
tempestade
prometida
acácias
desfolhadas.
Despojos
protegidos
fome
retroativa
oratória
infecunda.
Jogo
sem regras
viagem
sem mapa
noites
sem sono.
Escada
íngreme
poço
medonho
mar
intrujão.
Papel
amarrotado
contrato
rasgado
palavra
caução.
Intempéries
vorazes
elementos
contumazes
mão
guardiã.
Caminho
reparado
olhar
recuperado
amanhã
valioso.
18.1.18
Tartaruga veloz
Pareceu-me
ver um unicórnio.
Não tenho
certeza.
Quem sabe
não seria
um minotauro
ou uma
sereia fora do habitat.
De uma
coisa estou certo:
por mim
passou uma carrinha
e na porta
de trás estava escrito
“tartaruga
veloz”.
Agora
tenho a certeza.
Era um
unicórnio
arraçado de
minotauro
com escamas
de sereia.
Valha-nos
um mundo
assim surrealista.
17.1.18
Gravidade zero
Um silêncio
avassalador
na planície
branca e tortuosa.
As vozes
anciãs
incessantemente
trémulas
incessantemente
estremunhadas
um lugar onde
tudo se liquefaz
nos sonhos
insubordinados.
As frases
vêm
despidas do sentido das palavras.
As pernas
querem caminhar
e não se
movem
não se
conseguem mover.
A boca
insinua um esgar
à procura
de uma palavra
uma
palavra que seja
na colheita
necessária ao malogro do silêncio.
Mas só há
silêncio
e a boca intempestivamente
contrafeita
e o corpo
inteiro a transbordar
e, todavia,
anestesiado.
Operários ungidos
de alvura
mexem no
corpo.
A leveza
toma conta das veias
e um sono sem
noite
candidata-se
a pesadelo tonitruante
a pesadelo
que rasga as baias do silêncio.
A brancura
(dormente como
é a brancura)
empresta o
palco lívido,
devora a
vontade
– desfaz a
vontade a um zero absoluto.
Na forma
de autómato
à mercê
do volúvel
encadeamento de estados
e de
palavras de outros
e de
coisas alheias
e de lágrimas-veneno.
Até a
paisagem caiada se estilhaçar
numa tempestade
de cores.
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