Seja baça
a lente
e as
palavras treslidas
confiáveis
são as intuições?
22.2.18
21.2.18
O corsário desarmado
Sinto-me
corsário de mim mesmo:
trono visível
das ideias
que depois
se evaporam
na sua
negação.
Corsário:
as roupas
do avesso
as horas
vividas em contramão
as palavras
vertidas em antónimos
sem purgas
malsãs
apenas o
furibundo artesão das escolhas.
Corsário:
mas não
farsante
na inviolável
descerteza de tudo
penhor dos
penedos perenes
fautor das
mais frágeis escadas
no estertor
dos compêndios sem audiência.
Conheço os
rostos sem nome
e sei que
dos nomes vertidos
sobram fingimentos
personagens
apenas
personagens
(e as personagens
são ardis)
inverosímeis
enredos no escol estulto.
Serei corsário.
Ao menos,
corsário.
20.2.18
Violino
A
corda sem água
abraça
os pastores.
Na
cumeeira da onda
medram
flores exaltadas.
O
coldre sem mãos
é provimento
da pólvora seca.
Nos
arbustos hostis
mel
desenhando um sortilégio.
A
cura estudada
nos
néctares matinais.
Na
saia gasta
uma
poeira nómada.
O
estridente trovão
na
clareira sem mapa.
No
porão inundado
o sangue
da tempestade.
Os
vitrais desenhados
na
controversa espada sem bainha.
Vilões
denodados
terçam
contra a bondade inata.
Lenços
noturnos
vogam
na combustão das palavras.
Na
demissão arrefecida
o
desejo em forma de segredo.
A
garrafa no sopro da maresia
em mundos
inteiros à mercê no areal.
A
madeira estouvada
e o
bando sem quartel.
O
colo carregado
na
prolixa sensibilidade.
O
embaraço encomendado
na singular
loucura.
Um
grito à espera
do
mote vencido.
19.2.18
Amostra
Verto no
copo alto
esta maré
que transborda
dos círios
de braços abertos.
Nos abetos
há musgo infante
e eu sei
tomar as asas de um pássaro
bebendo a
paisagem com olhos desaforados.
Pudessem as
molduras sair do sítio
ganhar tempo
ao tempo
para as
crianças serem perenes.
Pudessem as
fronteiras escutar a música
precipitando-se
contra si mesmas
no aceite
de serem farsa.
E da boca
quente
em sílabas
não contadas
as palavras-âmago
servas
entoadas sozinhas
no cruo
silêncio da noite.
O ritmo
acelera no contrarrelógio
mais depressa
do que o tempo
e as horas
são o pavio de nada.
Nas guitarras
distantes
atiro os
dados à sorte
sei soletrar
de trás para a frente
o compêndio
desatualizado
onde estão
sânscritos versos,
mitómanos.
Oxalá aprendêssemos:
os oráculos
refutam-se
em suas profecias.
18.2.18
Fusão
O espólio
em estilhaços
no corpo
do forasteiro,
minados os
campos em redor.
“Sou candidato
ao futuro”,
protestou de
mão dada
com sonora
sonoplastia.
“Prefiro
as orquídeas de cores fundidas”,
ouviu em refutação.
E o palco
desmontou-se
na avidez das
bocas famintas.
17.2.18
16.2.18
Valsa
É uma
valsa?
Ouve:
perdi a
vergonha
e ganhei juízo,
o juízo da
lucidez
na sedutora
balsa da ilusão.
É uma
valsa?
Tens a
certeza:
dormimos ao
mesmo tempo
e açambarcamos
as palavras
as palavras
que bebemos
na lareira
aberta pelos nossos olhos.
É uma
valsa?
Mesmo:
na indiferença
dos vetustos
raiando neles
o sol da sabedoria
já não os
sobressaltos.
É uma
valsa?
São teus pés:
mnemónica
diretora
regaço cingido
ao meu peito
o sangue
aplacado.
É uma
valsa?
Se dizes
que sim
não sou
ninguém para opor.
15.2.18
Viável
Ter na
haste
o sabor do
tempo
na variada
seara promitente.
Ter no
bolso
sementes de
sobra
na indulgência
arrematada.
Ter no
modo
critério assisado
na assinatura
perene da história.
Ter nas
preces
as telúricas
palavras
na indomável
fatia do mundo.
Ter na mão
as rédeas
do impossível
na congeminação
dos sonhos em sonho.
14.2.18
Interrogatório (?)
E se fosse
esta a arena
onde as
cartas se jogam
na mudez
do orvalho matinal?
E se as
ondas abertas
não se
fundissem na véspera do areal
invadindo (alegoricamente)
as janelas?
E se frondosas
sereias
lograssem as
distantes montanhas
recolhendo
dos arbustos frutos silvestres?
E se a lua
comprida
se mascarasse
de aurora boreal
e as
espadas diuturnas aguardassem veludo?
E se as
crianças emancipadas
não fossem
obedientes
nem aos
seus próprios vultos?
E se as
letras de um alfabeto diferente
fossem desenhos
impressionistas
por dentro
da tela rasgada que fere os olhos?
E se a
noite emudecesse
e só
sobrassem páginas brancas
à espera
de escrita?
A sagração do amor
O amor
fábrica de
cumplicidade
fervendo na
erupção dos sentidos
um amor
sino centrípeto
na casa
combustão
em degelo noturno.
O amor
às nossas
mãos
na entrega
ímpar
em
empolgantes coreografias
com a lua
por testemunha
na varanda
sobranceira ao palco do mundo.
O amor
sereno
o amor
insubmisso
o amor
matricial
deixando às
estrofes seu hino
deixando ao
desejo sua estirpe
deixando à
uníssona voz seu lacre.
O amor fértil
o amor sem
algemas
o amor
semente
multiplicando
por mil
a colheita
que vem às mãos
na sagração
do dia.
13.2.18
Sonhos tiranos
Não deixo
os sonhos falar.
Não os
deixo ter rédea.
Não quero a
pilhagem sem aviso.
Não quero
um palco cheio de espinhos.
Não quero
a jugular da vida apertada
por mordomos
sem rosto.
Sonhos sem
gramática
apenas sonhos
alçapão
precipícios
vorazes
polvos
famintos
em tentáculos
desdobrando-se no corpo transido.
Não quero
estes sonhos
os sonhos
suados
no coração
latejando em silenciosa ira.
Os sonhos
indomáveis
não convidados
e que
amesendam no leito frio
na desprotegida
nuca imersa no sono
sua vítima
sem direito de resposta.
Os sonhos
cavernosos
em vozes repetidas
num murmúrio intransigente.
Sonhos
tiranos.
Pois os
sonhos não se negoceiam
não admitem
uma vírgula à esquerda
ou um parágrafo
a destempo
ou um
verbo em forma modificado.
Sonhos
punhais
sem licença
pedindo a
carne
pedindo
ajuda a um cálice oxidado
onde se
vertem lágrimas
na equação
do sobressalto.
Refém dos
sonhos
às vezes
com medo do sono
por medo
dos sonhos pelo sono levitados.
12.2.18
Margem de erro
Por
pequena margem de erro
sentado na
margem do rio indomável
escuto as águas
caudalosas
destroçando
as pedras amontoadas.
Por pequena
que seja
a margem
de erro,
erro –
e não se
discute
se o erro é credor de indulgência
ou se tem
de contar no cálculo das insciências.
Será a
margem de erro
cláusula elástica
ou caução
para o desrigor?
A partitura
baça não ajuda
e até um tiranete
boçal
não arriscava
ripostar
ficando deserta
a demanda.
Use-se o
acaso;
a métrica
conveniente;
um critério
avulso, por assim dizer;
que o
desrigor quadre com desregras.
Até que a
margem de erro
deixe de habitar
os pesadelos
dos estatísticos.
11.2.18
Tradução
Tradução:
a impressão
não se estriba
na memória
adestrada.
As facas
dançam no limbo
sem atores
por limite
sem segundos
sentidos
ou parábolas
imprecisas;
dançam
e ninguém
lhes desenha os movimentos.
Tradução:
talvez
sejam sinais sem fumo
nuvens ausentes
de chuva
um saxofone
molhado e,
portanto,
emudecido
um poema
de silêncios.
O
descontrato selado em papel de água
contraria os
medos trespassados
os
alpes contidos nos bolsos do querer
uma peça
do jogo abandonada à ilharga.
Tradução:
tradução sem
tresler;
macias
sejam as palavras escolhidas
nas horas que
se ensinam
em decálogos
silvestres.
10.2.18
Parteira
Ó árvore
justa
que fitas
o céu
béu béu, béu béu
dita o que
a melancolia custa.
Ó
arquiteto erudito
que olhas
a terra
berra,
berra
a injustiça
desde o teu púlpito.
E tu,
simples mortal
afocinha no
chão
ão ão, ão ão
admite teu
valor venal.
9.2.18
A vitória
Não
são falsos passos
nem
sombras emaciadas
ou
ventos sulfurosos:
se
há dádiva por recolher
ela
medra em mim
na
recusa dos contratempos
na
antítese da rocambolesca encenação
que
apenas adia o dia.
Emagreçam
as sombras
outrora
vestígios em demanda de exorcização.
Desvitimizem-se
os
diligentes engenheiros dos prantos
cubram-se
de ouro farto
os
olhos incansáveis
as
luas caiadas de pureza
os
bolsos tingidos com a plenitude singular.
Tomara
o pretérito
ter
sido leito de tamanho desassombro.
E
as costas preparadas
em
montada sem espera
dissolvendo
os lamentos tortuosos
como
se fosse
uma magnólia abrindo-se à luz clara
e
as mãos
subissem ao sol em generoso devaneio.
Já
não sei o que são sombras.
Regozijo.
O
desaviso das tempestades
cuida
dos limites,
tecnicamente
despromovidos a chão fértil
onde
as flores sorriem até à noite.
As
cavernas estão arcaicas
já
não esteios malsãos
já
não
revés
excruciante.
A
colher artesanal
tirou
a espuma inútil
do
moinho do tempo.
Às
sombras
encomendou-se
jazigo.
O
museu da memória
não
transige com o esquecimento
e
fingir é um ultraje contumaz.
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