Monção

Inventei uma monção

agora que a chuva é teimosa

– uma monção que não é minhota.

No lago defunto

onde só os nenúfares medram

agora tudo bebe renovação

pela mão da vistosa visita da chuva.

Os desapossados de sorriso

por estes dias de tempestade

revolvem-se nas entranhas:

possuídos

ai, se ao menos pudessem,

disparavam o arsenal todo

contra os feitores da monção,

ou martelavam um tamponamento no céu diluviano.

Tirando os joelhos condoídos

de idosos em decadência

e os impensáveis aduladores do “bom tempo”

não se proteste contra a monção ágil

o filamento dourado da fértil terra

seu tesouro incandescente

a água de que somos todos escansões

– lá vai lugar comum:

“a fonte da vida”.

#493

As sábias sílabas

sulcam o sexo suplicado

sonhando sonhos entronizados.

Insurgente

Ah!

Este salafrário

o estroina mundano

profeta dos desacatos

ignóbil desarrumador de ideias

agitador incorrigível

aquele que pega nas marés

e as vira de pantanas

o provocador que zela pela polémica

estouvado e vicioso

sacripanta com fama de pária

personagem desamado

ele que tem a honra de aparecer desarmado

contra os areópagos

onde se sulfatam obediências.

Sem medo do desterro;

aliás

é essa a sua ambição maximalista

no contínuo terçar da insubmissão

contra as algemas do gerúndio

e as alimárias da infecunda existência.

#492

O mosto conseguido

na lágrima derramada pela manhã

e eu não vacilo no dia.

#491

Já não

protestos sobre sonhos dissolvidos:

só versos amplos,

santuário da alma desembainhada.

Nadador-salvador

O incendiário

atento à fogueira que cresta

nado-morto deposto na clareira

onde as lágrimas se usam para extinguir

o fogo.

Ao fundo

depois da alcantilada ladeira

onde o vale recebe os sedimentos

o vagaroso rio traz nas mãos

as lágrimas do incendiário.

Mistura-as com os minerais volúveis

parafraseando os alquimistas:

“a fórmula certa não existe,

apenas um palpite

uma bala disparada na câmara escura.”

O incendiário foge:

corre sem parar

atravessa os vales

à espera de novos vales

desprende-se das lágrimas

nos muitos caudais banhado.

Foge dele mesmo

à espera de um fogo possante

que desfaça em cinzas

a vergonha impiedosa

em que seu sono se consome,

que liquefaça nos caudais dos rios

o façanhudo esgar melancólico.

O incendiário

despojado das suas artes

vê-se atirado

para os braços salvíficos

do nadador-salvador.

#490

Cobro do futuro

os juros sem jura

e conto com a lente desembaciada.

Amotinado

Motim dado em combustão

negação do gelo fundido

serventia improvável na gesta intrínseca

como obituário sem lavra notória.

Dos montes mais altos

vozes em forma de esgar

à falta de audiência

à falta de lucidez.

As esporas da montanha

trespassam cicatrizes nas costas do futuro

e os animais seguem indomáveis

na frutuosa liberdade.

Compõem-se pontes estéreis

e nos dedos cresce o aroma sem meças

enquanto as palavras dançam na tela

e os olhos se soltam das amarras.

Talvez esteja amotinado

ou um sonho desenfreado levanta-se da fonte

mas sei que das sabidas coisas

não guardo vestígios e colheitas.

Talvez seja apenas uma quimera

e desabotoe as juras guardadas

no lamento entretecido

no limiar de desfiladeiros medonhos.

Motim ou não

nos esteios das reverberações

meãs estruturas em cimento baço

e um asceta em protesto contra sua severidade.

#489

Dei de mim ao desterro

o fundo onde as trevas se aninhavam

e ganhei caução para o ocaso bucólico.

#488

Não olhes

não são as sombras

o prefácio da contaminação:

são as divindades malsãs.

Opostos

Sem a noite

vejo os gatos vadios

uma trova no mosto das uvas colhidas

contra as trevas militantes.

Jogo os cordões desatados

na infinita parede ao acaso:

tiro do rosto rugas sem nome

e sento-me no convés frio

– talvez à espera da lua caiada

ou apenas da alvorada. 

Não trago as armas dos outros;

não canto nem danço

nem me entrego à teatral função

(mesmo sabendo ser o fingimento

a fingir-se a si mesmo):

contemplo os frutos maduros

quase pendidos em véspera de senescência,

dir-se-ia

do olhar propositadamente demorado

à espera da decadência dos frutos. 

Os mundanos pesares jogam-se no vazio

onde os espera o acaso. 

Não aprendem com o ocaso das coisas

e empenham-se na insentida refrega

no labirinto medular

o inexistente êxtase sem sufrágio. 

Fujo da noite quando quero o dia

e encontro a noite quando cansa o dia. 

Disto é feita minha carne

no sangue constante

conciliábulo dos opostos.

#487

Nesta paliçada

o penhor que obnubila a ira

candeia que doa a luz ao dia.

#486

Tragam-me o mar

as mãos imersas em ouro

e faço do dia sua haste.

Piloto automático

Do nome sem paradeiro:

a antítese da noite

no inventário dos tutores da cidade

em novelos acamados na janela propositada.

Cuidados os degraus

o improvável ganho dispara na sombra

e sei dos nomes sem paradeiro.

Estamos em piloto automático:

sabemos

que do tudo sabemos nada.

Por isso

piloto automático.

As cortinas entreabertas cobrem a poeira

e o olhar não se cansa

não adia o sufrágio nos socalcos estimados

nem se amedronta

com os estilhaços prometidos.

#485

Aqui chegado

só com a bênção da maré

as mãos banhadas no fogo.

À pátria salgada

Quem resolve a eutanásia de Portugal?

Ardósia espinhosa

condomínio privado

ganga gongórica

genuflexão imperativa em selo de casta

impropério constante ao estatuído

fenda entre teoria e prática

concurso de vaidades

adulteração em estado puro

ilusão que enfeitiça o olhar

anestesia larvar

farsa sem remédio

eloquência frívola

intransigência em glória sem caudal

tiranetes disfarçados

(salazarentos em conserva)

apedeutas disfarçados de catedráticos

tudólogos em profusão

prolixos na inanidade.

Quem lhe encomenda a autópsia?

Heurístico

O xisto sem dono

candeia em que lanço âncora

reinado intemporal

caudalosa frágua no apetite ímpar

de onde nascem árvores sem semente

árvores com a raiz à mostra

bebendo nas veias do xisto lúgubre.

Não são as cidades

esteio que espera

nem o cimento amontoado pede água;

pode ser lúgubre o xisto

e ainda assim

mata a fome à fome avulsa

nas suas veias suculentas

e todavia escondidas.

O sol consome-se no tubular nevoeiro

impaciente

para se servir da paisagem

o manjar esperado

condimento ostensivo na garrafa embaciada.

Sem o tirocínio dos homens da terra

que o xisto generoso abre suas pétalas

e as mãos famintas trespassam a aspereza

tornando-se macios

(mãos e xisto)

na quimera dos paradoxos.

Ensina-se aos ascetas

os pródigos novelos em cascata

que ascendem desde o vale até ao entardecer.

Um milhafre longínquo

dança os ossos cansados contra a falésia;

a presa não chegou a ser presa

e o milhafre adiou a fome,

à falta de olhar cuidadoso

sobre a paisagem sem algemas.

Os camponeses

desatentos por cuidarem da lavoura

esquecem os inviáveis acessos de fúria;

não reza a história

de homens presas de milhafres.

Nunca fiando:

antes de os tempos

romperem o véu da sua véspera

ninguém adivinhava o xisto

manancial de árvores e de frutos.

Os livros

estão cheios de inesperado.

Agora se percebe

que haja seguros de vida.

#484

Preciso.

Preciso de ser preciso.

Preciso,

matematicamente impuro.

Califórnia

Neste ermo lugar

onde navios sem velas dançam

e as luas se enamoram da alvorada

procuro uma Califórnia amuralhada.

Persevero

entre o musgo larvar

as palavras mal ditas

e as pessoas que não são malditas

à espera de um chapéu amarelo

onde façam ninho ideias sem freio

onde medre a bondade sem juros.

Costumam

as areias límpidas ajudar a estilhaçar

os embaraços escondidos

entre as linhas amarrotadas

nas entrelinhas do possante muro

de onde se lamentam preces e fingimentos.

Não sei se a Califórnia chega

ou se preciso de um califado:

sei,

ao menos,

que não há insalubre fado

onde de estorno fermente uma sorte.

As velas agora hasteadas

chegam fogo ao navio,

que se move devagar:

talvez ao anoitecer

as luas se fundam numa só

e Califórnias não sejam demandadas

por ausente serventia:

no fio do luar

uma marca de água

a sublime tinta-da-china

escreve as estrofes que devolvem o sono.

#483

Como vem ao conhecimento

que baça é a lente

e treslidas as palavras?

#482

Seja baça a lente

e as palavras treslidas

confiáveis são as intuições?

#481

Sobre a lenha fria

despenha-se o corpo furtivo

no rumor de sua grandeza.

O corsário desarmado

Sinto-me corsário de mim mesmo:

trono visível das ideias

que depois se evaporam

na sua negação.

Corsário:

as roupas do avesso

as horas vividas em contramão

as palavras vertidas em antónimos

sem purgas malsãs

apenas o furibundo artesão das escolhas.

Corsário:

mas não farsante

na inviolável descerteza de tudo

penhor dos penedos perenes

fautor das mais frágeis escadas

no estertor dos compêndios sem audiência.

Conheço os rostos sem nome

e sei que dos nomes vertidos

sobram fingimentos

personagens

apenas personagens

(e as personagens são ardis)

inverosímeis enredos no escol estulto.

Serei corsário.

Ao menos,

corsário.

#480

Demissão.

De missão.

De missa.

Demi (comme en français).

São.

#479

Tumulto em erupção

e eu tatuo a indiferença

tanto o céu sereno por teto.

Violino

A corda sem água

abraça os pastores. 

Na cumeeira da onda

medram flores exaltadas. 

O coldre sem mãos

é provimento da pólvora seca. 

Nos arbustos hostis

mel desenhando um sortilégio. 

A cura estudada

nos néctares matinais. 

Na saia gasta

uma poeira nómada. 

O estridente trovão

na clareira sem mapa. 

No porão inundado

o sangue da tempestade.

Os vitrais desenhados

na controversa espada sem bainha. 

Vilões denodados

terçam contra a bondade inata. 

Lenços noturnos

vogam na combustão das palavras. 

Na demissão arrefecida

o desejo em forma de segredo. 

A garrafa no sopro da maresia

em mundos inteiros à mercê no areal. 

A madeira estouvada

e o bando sem quartel. 

O colo carregado

na prolixa sensibilidade. 

O embaraço encomendado

na singular loucura. 

Um grito à espera

do mote vencido.

#478

O parto do orvalho

as gotas escorregando

vagarosamente

sobre o dorso do dia.

Amostra

Verto no copo alto

esta maré que transborda

dos círios de braços abertos.

Nos abetos há musgo infante

e eu sei tomar as asas de um pássaro

bebendo a paisagem com olhos desaforados.

Pudessem as molduras sair do sítio

ganhar tempo ao tempo

para as crianças serem perenes.

Pudessem as fronteiras escutar a música

precipitando-se contra si mesmas

no aceite de serem farsa.

E da boca quente

em sílabas não contadas

as palavras-âmago

servas

entoadas sozinhas

no cruo silêncio da noite.

O ritmo acelera no contrarrelógio

mais depressa do que o tempo

e as horas são o pavio de nada.

Nas guitarras distantes

atiro os dados à sorte

sei soletrar de trás para a frente

o compêndio desatualizado

onde estão sânscritos versos,

mitómanos.

Oxalá aprendêssemos:

os oráculos

refutam-se em suas profecias.

#477

Escolhe uma palavra

e poetiza-a.

Redesenha-a.

#476

Confisco as flores

demissionário o punho:

sou um ariete faustoso.