Materialização

Jogo

no rebordo da silhueta

todo o meu espólio.

Os violinos ensinam o canto

no ensaio deliberado da noite

entre arbustos e pedras estremunhadas

e o mel órfão.

Possíveis ecos

de palavras esquecidas

entrelaçam-se na pauta articulada

em rumorejos excruciantes sobre a pele.

Jogo tudo.

Posso tudo perder

mas confio nas fichas arrematadas

confio

no estuário que oferece o conforto

nas páginas que esperam os versos válidos.

É no rebordo da silhueta

que me arquiteto

inconfessável artesão do desejo 

(ou será

artesão dos inconfessáveis desejos?)

no incenso obtido com a corrupção da alma.

Todavia

não capitulo:

não mexo um braço a favor da comiseração

em achando a comiseração 

presente envenenado

o invólucro de uma bondade do avesso

(a que se faz em benefício próprio

sob disfarce da bondade exterior).

Sob a tutela da silhueta delimitada

angario o vinho perene

levanto as persianas persistentes

desocupo o céu das inválidas nuvens 

– chamo a noite

chamo a silhueta

que demanda as minhas mãos

seu escultor;

para que a silhueta ganhe forma

e seja matéria oferecida ao desejo

(inconfessável).

#767

Não cuido do que saibo

ou não sei do que cuido?

#766

Com as mãos frias

o vulto prostrado,

decaindo,

à espera da misericórdia.

O covil dos eruditos de bolsos esvaziados

Belos

os ares sem purulência

os habitados pelos versados

de artes várias

penhores da recomendável moral

artistas jagunços do oblívio

obnóxios enceradores da esbelta paisagem,

gurus.

Atenciosos

os palcos acetinados

pelos sapatos sapientes das sumidades

os velejadores de mares sem maré

os pimpões descamisados,

artesãos.

Elogiável

a facúndia coloquial

o palavrar gongórico

emulsionado na complexa receita do vazio

dos moradores dos altares pagãos,

paradigmas.

Prefiro:

o pretérito tão imperfeito

a humilde necedade

a verossímil simplicidade

a desostentação

a desfiliação

a sabedoria desossada

a mão aberta em sua mapa imperfeito

a infecunda palavra

os atropelos à gramática

os atentados às sombras que escondem ditames

a escassa excitação com o excitável

a formidável escassez de ideias.

Prefiro.

Em vez da ganância

dos ilustres letrados

os mais não democratas entre os democratas

pusilânimes estafetas da verborreia pueril

embebida no abastado pensar,

ascetas da estultícia reprimida.

Prefiro-os

de bolsos vazios

envergonhados de sua própria nudez.

(Não é caso para menos.)

#765

A cisma que se instala,

forasteira;

escrivã de sombras meãs.

#764

O crepúsculo 

é a caução dos segredos. 

O lugar alcançado pelo olhar 

oferece uma centelha fulgurante.

Astronauta

Como no corpo de um astronauta:

o peso sem peso

as veias levitando no porão da magia

e o olhar guloso

abraçando o planeta inteiro

por dentro da sua pequenez. 

Da varanda singular

as trovoadas formando-se

contra os medos menores

os mares que saqueiam a terra firme

(assim dissolvida)

os mares ora escondidos nas nuvens

ora na sua imensa massa descoberta

o feitiço do equilíbrio

de um tão frágil equilíbrio

o contraste com o colossal planeta

visto anão ao olhar do astronauta. 

Como no olhar de um astronauta:

a pequena mão

capaz de abarcar o planeta inteiro

da sua nudez expondo a fraqueza

à mercê do astronauta emudecido

uma miríade de estrelas por testemunhas

e a sua cobertura

no diametral jogo de sombras

que é inesgotável conhecimento. 

Não são

as trémulas mãos do astronauta

juízes embebidos na figura cautelar de Témis

nem são

as mãos de um distante ator

a comandar as vontades das marionetas

depostas sob seu olhar. 

Diga-se:

o astronauta foi ao espaço sideral

aprender como são os sonhos.

Não fosse ter data marcada para o regresso

o astronauta 

podia passar todo o seu tempo

na contemplação da paisagem 

que se abre sobre si.

Agora que não adeja em órbitra

o astronauta

apascenta os sonhos contínuos

aquelas imagens irrepetíveis

guardadas no fundo da memória. 

#763

No assoreado estuário

as palavras esbarram no lodo

perseverantemente à procura 

de legado.

Quotidiano

Que o colibri se engana

aportando a cais equatorial

é da mesma têmpera

dos mandantes legitimados

que proclamam a mitomania

(sem a admitirem)

na contrassenha

do insulto à nossa inteligência.

#762

Vejo muita babugem

um deserto sem fim

a aridez no ponto de rebuçado.

Lava

A lava

não tem medo

do mar.

Sabe que o mar

mal tenha sentido da lava

a molda numa sumptuosa tela

as formas abruptas que convier

o mais próximo da quimera.

E a lava

que desce na demanda

do mar

não se importa

que o mar

a retenha em suas entranhas.

O fogo não vinga

quando tem no mar

o seu biombo.

#761

Até as centenárias árvores tombam

sob tempestuosos ventos.

Reciclagem

Veredicto:

o impensável estiolar da abóbada

que encima o pensamento

é a alfândega das palavras. 

Crestam ideias

fervilham no mapa desembainhado

e afivelam-se, 

exauridas,

no corpo gasto das negações. 

As sílabas vagarosas não ajudam. 

Diz-se

que meteóricos pensares

não são bons conselheiros;

com o arrastar das sílabas

sobra o mosto árido

o papel onde assenta o desperdício

a espetacular falência do entardecer. 

Procuro uma prova de vida.

Procuro uma pétala perdida

o despontar da manhã radiosa

(ou não: apenas um despontar)

um caldeirão em ebulição

a mesa rasa sem cadeiras à volta

o silêncio 

a troça dos solenes

a visível aurora empenhada

a intervenção sem mediadores. 

Conjugo o verbo no tempo certo.

Julgo

que conjugo o verbo no tempo certo.

Na encruzilhada de imagens

deixo as palavras emaranhadas

um hábito por fazer

com a ajuda de improváveis estetas. 

Atiro a perfídia ao ar

como se fosse moeda avulsa

e junto com as mãos húmidas

os destroços da ousadia. 

Não sei mais nada. 

Não quero saber mais nada. 

E todavia sei que é pouco

muito pouco

tudo o que sei:

por mesmo o que julgo saber

não ter rima com o conhecimento

sob os auspícios do que não sei desconhecer.

São imprestáveis

as palavras assim ditas. 

Abatem-se como trovoadas medonhas

ou como sismos apocalípticos

desmentindo tudo o que esteja à volta 

– até o desconhecimento 

que se desconhece.

#760

O turvo estipêndio 

no úbere dos fracos,

miséria de fortuna aos pobres.

Estatuto

Quero

o conforto

de teu regaço fecundo

a muralha onde escondo

meu peito

das contrariedades militantes

o despojo de tuas lágrimas

para meu acetinado chão

o rumor ciciado ao ouvido

sementeira do desejo sem freio

esteio de vícios sem matéria.

Quero

o doce toque de teus dedos

a maresia penteando meu rosto

a vertigem sadia

uma droga fervente

ao colo do meu colo

a serventia do caudal torrencial

um beijo noturno

quente

o teatro de nossos seres

a espuma 

desenhado no uníssono de nossas mãos

a sede de nós

a sede de sermos maestros e compositores 

das partituras por que nos regemos.

Quero

o lugar que somos nós

património singular

a quimera no fundo dos corpos

irradiando espelhos sem arestas

reunindo numa partículas

todas as palavras mareáveis

todo o amor.

#759

É preciso 

ter tempo

para ter tempo.

#758

Quem pode dizer

“aqui estou 

todo do avesso

sem nada a ocultar”?

Cicatriz

Sangro

a chuva que se desfaz

no meu peito.

O magma fundido

voraz

penhor da chave lúcida.

Desenho

a torrencial noite

sobre as ameias puídas.

No pedestal

onde a medula cristaliza

e as aves demandam o infinito.

A cruz branca

demora

nas rosáceas tatuadas no rosto.

Já não sangro

o sangue que não tenho

rico na pureza da carne cicatrizada.

#757

“Correr atrás do prejuízo”. 

Deve ser de leva marxista.

#756

Branca, a roupa lavada

faz do estendal

o viveiro fecundo de olhos imperturbáveis.

Holograma

O belo

desta lux bruxuleante

é a serenidade com que recebe

as mãos cheias.

Congemina-se no céu desenhado

nos preparos da manhã avisada.

Nela medra

a singularidade

o sortilégio de um verso achado

no deserto de ideias

uma vertigem calorosa

a promessa não reclamada.

O belo

desta luz bruxuleante

é contagiar-se na carne funda

dando patente contra os estorvos

falando no silêncio

e, todavia,

mais alto do que vozes estridentes.

No sopé da vela que hasteia

a luz desenha um diadema.

A corda estendida no planisfério exausto

a favor da maré cingida

nos dedos abertos.

#755

Desce a cortina

e o dia faz-se baço

na intormentosa recetação do verbo.

#754

O teu sorriso:

janela que se despenha em meu peito

colóquio maior que uma lição

idioma, oxigénio.

Caução

Povoo

a métrica do saber

com a distância medida

à distância de quem sabe

uma folha em branco. 

No remate das costuras

ficam as cicatrizes sem chão. 

Conspiram-se adivinhas

contra o forte do saber com adidos

e são negras as virgens que buscam sede 

na armadura de um qualquer

diz-que-diz-ouvi-dizer

ou

li-na-democrática-enciclopédia.

Rasuram-se as lágrimas do medo. 

Vociferam audíveis impropérios

contra

as estantes feitas de vazio

contra

os estultos operadores de caixas registadoras

do mais duvidoso que as certezas contêm. 

Podiam sapatos de cores exóticas

desafiar os diligentes próceres

os apedeutas disfarçados de gurus

patronos de um coletivo enfeitiçado

onde,

porém,

as flores morrem vidradas

dentro de seus mortiços esqueletos. 

Oxalá que as estrofes

fossem hinos simples

demonstrações cabais

possivelmente boas canibais

dos obnóxios emparelhados 

da sabedoria arbusta.

#753

Não me escondo da felicidade. 

Ou melhor:

escondo-me na felicidade,

um esconderijo deleitoso.

Espelho

O homem ao espelho

desafia a sua identidade.

O homem ao seu espelho

desmente a raiz quadrada da alma.

O homem do espelho

terça um contrato contra si mesmo:

um colossal monumento

eivado de equívocos por toda a parte

o distrate da baça pele sem verbo.

O homem e um espelho.

Nunca foi bom remédio. 

#752

A ceia que marejo

no bolbo da mão

par perfeito do desejo 

em combustão.

Afluente

Cumpre-se a vontade. 

A candeia acesa

abre as portas à profecia. 

O estremunhado rosto

desmente a planície emaciada. 

É o pulsar das veias. 

O pulsar das veias

em sua fermentação vertiginosa

que deslaça as teias montadas. 

Nas veias

onde corre o mar sem peias

o estuário na ignição da trovoada sentida. 

As lentes

já não desfocadas

amparam a latitude do olhar. 

Desembestada a infecunda erudição

aos pés 

o tumulto sadio

do mundo inteiro por apreciar.

#751

Mutilada a decência

sobra a indiferença.

Mal menor

A testemunha amordaçada

na celebração dos bacantes

espera no escuro.

Estranhamente calma.

Não vê:

não pode ser testemunha.

Sente o ruído à volta

as movimentações (conspirativas)

uns vagos reflexos de sombras

acertando contas com a rosa dos ventos.

Fala-se um idioma que não conhece

vozes masculinas e femininas

umas infantis;

uma pessoa junto de si

ajusta a venda que embacia o olhar

a pessoa exalando um odor pestilento.

De repente,

ninguém sobrou.

Não sabe se foi ato contínuo

ou se esteve inanimada no entretanto

(o lugar ficou vago num ápice).

As mãos já não estão amordaçadas.

O que quer

é desvendar os olhos

voltar a ser o epicentro da sua vontade.

Não há ninguém à volta.

Nem vestígios da presença de alguém.

O lugar parece ermo

como se fosse 

um lugar virgem ao conhecimento humano.

Ao menos

a testemunha de coisa nenhuma

já não está amordaçada.

É um começo.

Um começo preferível

a continuar amordaçada.

Mesmo que agora 

a percorra um medo intenso

por não saber do seu próprio paradeiro.