Cativo a lava vertida
no dorso fervente
e incluo o avesso do cativeiro.
1.11.18
31.10.18
Ecossistema
Estamos à espera
que seja a chuva
o ato dissolvente da verbena,
a chave enferrujada
que desarruma o vertical critério?
Partimos.
Pelo caminho
agilizamos a conversa.
“Não sei do método capaz
sem a ajuda dos compêndios
sem estar sitiado
no remoto pensamento alheio”,
protestas.
“É o leito atapetado por pedras,
a contingência do pensamento.
Não dês importância:
verás em sonhos
a ousadia que não reconheces
ao teu pensar.
Deixar-se-á de colocar
o problema da originalidade”,
respondes
com alguma condescendência.
“Duvido.
Duvido muito.
É a minha via sacrificial.
Gostava de duvidar menos.
Gostava de não duvidar”,
acrescentas,
uma lágrima assomando ao canto do olho.
“Dir-te-ia
ser um erro
se não me convencesse
que não há certezas válidas.
(Talvez,
talvez a única certeza que admito.)
Toma como medida
as linhas em que a pele se entretece.
Enverga o epistolar sargaço
onde se desenovelam as dúvidas,
umas atrás das outras.
Sossega:
as dúvidas são a tua riqueza.
As certezas,
o teu penhor,
hipoteca irremediável”,
contrapões,
enquanto faz perder o olhar
no horizonte baço
que é a parede por diante.
#783
Abracemos a lua inteira,
que se oferece,
generosa,
panegírico da vida que é colheita incessante.
30.10.18
Contra comendas
Desenho
só com sílabas não forçadas
a enseada
onde tenho refúgio.
Esconjuro
o diadema furtado ao vitral
de onde se tinha a luz por nome.
Continuo imóvel
convencido que o tempo também;
a resenha de tudo
desfaz-se num nada.
Corteja-se a paciência assinalável
o bodo sem medo das consequências
e, estimável função,
a curadoria de todas as compreensões.
Não é pretensioso:
os troféus alçados
são uma vírgula a destempo
o modo sem medo do verbo
fantasia em vez de lugar.
Se fartasse a bonomia
diriam
ser um esteta com direito a medalha
(não fosse apoucar o regime das comendas).
29.10.18
Carta de recomendação
Rasguei o desbotado
convés enferrujado,
pesaroso.
Dentro da enseada
convoquei anjos
destemidos.
Sem chuva diletante
abracei luas
fecundas.
Oxalá sereias agitadas
abrissem alçapões
tumulares.
Daria do húmus
em ferida
proverbial.
A sempre possível
arte presumida,
aquartelada.
Desmatado o medo,
conservo rigor
matinal.
Servo a meio
da profecia
irrisória.
Sirvo em latitudes
desenhando fronteiras
implodidas.
Desobedeço ao oligarca
que bolça
despautérios.
A vassoura gasta
tem serventia
futura.
Do amanhã contumaz
arrefecido oráculo
infecundo.
Arrisco os dados
demencial empreitada,
vertigem.
Abrigo a meia-noite
em agasalho
promitente.
Dou de mim
a moeda
ajuramentada.
28.10.18
Lei do mais forte
O homem veste a máscara.
Toma suas as lamas imundas
no ultraje máximo
de si mesmo.
O destrate não é ufano.
A humilhação
é um espelho que se refrata
no estilhaçado nevoeiro
em que se açoita.
Os ossos liquefeitos
são do predador
imersa no obnóxio pesar de si mesmo.
O tabuleiro
onde se movem as peças
(como se, meras, assim fossem),
num plano invertido:
os poderosos
armados com os obuses da força,
abutres das carcaças próprias;
os torturados,
despidos de vida
intérpretes maiores da lição da dignidade.
Na sobra de uma dúvida
fica por alcançar
se a demência se esconde numa máscara
ou se é demência em estado puro
a maldade acintosa em requintes perfídia.
(Museu dos Terrores, Berlim)
27.10.18
Sermão
Prolegómeno:
o suor expatriado
pelas rugas cansadas
verter-se sobre o pano flácido
e os cantos das janelas
descerram a paisagem que se desenha,
no ágil conforto do silêncio devolvido.
Não parece que seja critério,
o silêncio.
Amanhecem as tulipas pujantes
os bolsos abarrotando de versos estimados
entre ensaios e ensaios
sucessivos ensaios
que não desgastam o tempo.
A armadura cresce
com o pólen vívido.
Sabiam-se escorados os braços fluentes
eram o estibordo das marés apátridas
e não sabíamos da costura das palavras
não sabíamos
da feitoria que esbracejava as juras aladas.
Todavia
as mãos não desistiam.
Elas liam nos olhos das paredes
o palco escorreito
os druidas acalmando tempestades.
Já não era o prolegómeno.
Avançada a rede
éramos intrusos sem remédio.
Corremos no avesso da noite;
corremos, incansáveis,
no dorso de mitos hasteados
em vultos sem fartura:
domámos os medos enfim com freio
e a beleza atribuída,
em vários penhores resgatados,
cuidou da fortuna dos sonos.
Na sobra das marés
os pés nus aconchegavam
os seixos deixados para trás.
Na dobra das marés
jogavam-se os temerários pescadores
contra a volúpia das ondas em barda.
Logo seria possível a prova dos nove:
se os pescadores viessem ao cais
provada seria a generosidade como dom.
Ao menos para os pescadores
as portas insubmissas das divindades
ficariam povoadas.
Muitos outros há
privados do farol da metafísica.
26.10.18
25.10.18
Bandeiras esconjuradas
O que falam as bandeiras
conservam em segredo
os mastros.
O resto
não importa.
As esfinges simbólicas
idolatradas deusas com pés de barro
a história grávida de proezas
o idioma messiânico
a gutural presença dos vultos
(como se não tivessem sepultura)
a desconstrução do porvir
justificada pela inércia do passado
as mitologias sem preço
(por não terem valor)
o adiamento das luas prometidas.
Hasteadas em seus mastros
as bandeiras falam
um silêncio tangível.
E nem o vento que as esbraceja
contém idioma que se preze.
24.10.18
O eremita
Arremete o espigão contra o escorpião
o maneta destemido
convolado sobre o dorso estreito da manhã.
O caudal do rio inunda o arroio
já não enxuto como no estio
uma torrente de destroços avulsos
tomando conta da correnteza.
Ao alto do promontório
o eremita
refugiado das dores do mundo
observa na pacatez do apoderado do mundo
a posição de quem o domina
por se ter elevado à cumeada.
Podia ensaiar uns versos alusivos
mas estava sem papel
(e a memória já não é como outrora).
Convence-se
que o miradouro
é a janela-sortilégio que o apodera.
Considera muito o poder.
Convence-se
que os desvalidos
os que sofrem com a inundação
e estão à mercê do caudal sôfrego
são os pajens do mundo.
O eremita sente-se no papel do escorpião.
E não se percebe porquê:
o poder é atributo inconsequente
para um tresmalho subproduto
alguém que se refugia dos outros
(pois o poder exerce-se
e é sobre os demais).
Desafiado pelo seu alter ego
(a consciência funda)
o eremita foi apanhado na curva libidinosa
no ardil do pensamento pretensioso
no foguetório inverosímil
do poder que se ostenta.
Não lhe era dado saber
como podia descalçar a bota.
Era mais cauteloso
não empreender a função:
a enxurrada podia trepar a montanha
e precisava das botas
para acautelar, secos, os pés juntos.
23.10.18
Antítese
Lição número um.
Esquecida.
Talvez não haja
lição número dois.
Que três sejam os esteios
onde as sereias desmatam
as marés.
Regresso à véspera,
ao zero antes do um.
Desnato as sombras altivas
chego ao planalto
onde medram as interrogações
o conforto das interrogações
sem o mórbido sopesar das certezas.
Se houvesse lições
certezas haveria
a perfurar o teto obstinado
onde convivem os cátedras.
Não havia lugar
a lições
como não havia lugar
a certezas
– a poluição transcendental
o poroso infortúnio
dos sedentos de conhecimento.
Não sejam encomendadas lições
ou o logro da coerência
será ardil sem fuga.
22.10.18
Hino
Traz
o suor nas lágrimas
nas lágrimas retidas
sem serventia.
Pois no peito murado
sobressaem as grilhetas avençadas
os murros sem estômago
as trevas sem sombra
no opúsculo da fartura,
o miradouro.
Traz
um pregão do avesso
no avesso das palavras retenidas
no que seria
a heresia de um guru do marketing,
o pagão.
Traz-te
quimera de ti mesmo
profuso aluvião em leito suave
propositada função aritmética
na mímica lacustre encimando os dedos
e na véspera de um dia qualquer
justaposição de todas as coisa contrárias.
Traz ao caudal
o fortuito
o banal
o beijo untado a mel
as unhas que desenham nas costas
o lucro da alma sem peias.
21.10.18
Sonoplastia
Alguma coisa não acontece
e o perdão mastigado
perdura no dia,
que perece,
efémero.
Diz
o verbo compressor,
sem medo da matilha diuturna.
Diz
sem a coragem epistolar
a rasura no vocabulário
a ponte abraçada ao eflúvio.
Há de ser altura de ser
depois de desencomendado
o retrógrado respirar.
A fotografia sobrante
é tudo.
20.10.18
19.10.18
Sabático
Forasteiro imperfeito
perdido no labirinto da identidade;
pois da identidade
desconhece o paradeiro
e inquieta-se por se sentir perdido
no lugar sem segredos.
Não espera aninhar o conforto
nem se confina às ruas atapetadas
com as flores que sempre respirou.
Não se importa com a orfandade.
Prontamente
levanta as velas
e arroteia os mares necessários
e a linha de terra que o sossega
– a distante,
quase indivisível,
fímbria do horizonte
tão longínqua
que parece fundir-se com o mar.
Não se considera fugitivo.
Às vezes
o lugar dominante
parece uma estrebaria
infrequentável
um enorme estábulo
onde convivem as bestas desembainhadas.
Algumas madrugadas depois
o chamamento da terra desancorada
ecoa fundo,
irrecusável.
A sabática maresia
aplaca os maus humores.
18.10.18
Autêntico
Mais que um sítio
um corpo catedral
um beijo frutado
o pânico sitiado pela volúpia
– o adiamento dos adiamentos.
Arrumam-se as gavetas.
O tirocínio exaurido
(entre as paredes tingidas
e os olhos cansados)
no involúvel segredo sem janelas
nas folhas onde se depõe o ouro,
o ouro que somos
– e já não somos tirocínio.
Tomo entre mãos
o caudal voraz
sei-me capitão sem comenda
poeta sem instrução
comendador sem capitania
instruído no dorso de um poema
– imperador dos impérios sem limites,
dos impérios que não têm mapa,
desenhando as vírgulas em seu lugar
anotando memórias para lugar futuro
perseverando.
Não sei o que está nas gavetas.
Tenho a agenda completa
com a maresia que me extasia
a suave simetria do mar
desenhada no alabastro do céu
o teu rosto que me conforta
o teu peito em espera
o sentido cais em que somos prazer.
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