Torto por linhas direitas

As calendas

o processo reescrito

oximoro vestido sobre o corpo

as regras viradas do avesso 

– e a exceção entronizada regra.

Não sei se

um módico de filosofia do direito

ou um mais geral entendimento do rosto político

é dilema hermenêutico

de quem assim transige

e muda a cor da exceção

para lhe dar o sabor de regra.

#892

Tirando o siso da equação

a matemática volta a respirar.

Logo

Admito as lágrimas

no largo que é seu lugar

não sem advertir os dias lunares,

que convocam lobos famintos,

que se pressentem vozes radiosas

versos de poucas falas

as sílabas compostas no tear arcano

sem notícia da ferrugem

nem a oposição de comezinhos oradores. 

Na conta corrente

raspo o salitre desprendido do mar

e os navios em espera são testemunha,

notários involuntários 

por sua envergadura ser sobranceira 

à minha demanda. 

Não noto a presença de marinheiros

(devem estar algemados ao sono);

naquele momento

sou o único marinheiro em redor

com a vantagem

de não responder perante comandante nenhum.

Hei de fazer com este salitre

um tesouro inteiro

e dele darei conta aos trovadores vindouros.

#891

O crédito malparado

paga multa de estacionamento?

#890

Subo pelo vento

heurístico impulso

na montanha não crepuscular.

Mergulho

Trago o uniforme em dia

não apareça, sem marcação, vistoria

e eu apanhado em falso. 

Era assim, dantes,

quando era impressionável

pelas impressões de fora. 

Agora

tenho a ideia de ser juiz de mim mesmo

não à espera de veredictos de juízes de fora. 

Trago, se preciso for,

indumentária não cuidada

ao acaso dos humores que se sopesam

na virtude do momento,

andrajos se preciso for

(descontado o exagero). 

O espelho estilhaçado fez os demais obséquios:

gratifico o desleixo

uma possível medida da liberdade

o inenarrável prazer de celebrar

o ar respirável que circula em minhas veias

sem estorvos e contaminações

sem olhar às coisas 

se não através do meu olhar. 

Há quem diga

em pungente tom censório

que se trata de egoísmo lesivo

possivelmente uma aproximação à sociopatia. 

Devidamente registado. 

O sono 

continua a ser safra meridional,

o astuto sinal da medida que conta

na equação que vem nos (meus) livros.

#889

Quando se pede tempo de empréstimo

não chega a vontade ao entardecer,

sitiada por adiamentos que definem o nunca.

O vinho

Conferência de imprensa. 

Um ruído de fundo

o vinho em espera

tomando forma. 

Burburinho.

O orador entra em cena. 

Nervoso. 

Os dedos trémulos tingem as folhas;

talvez a mnemónica fique estrábica

e a mensagem, adulterada,

seja treslida. 

Ou não. 

Uma dupla negativa anula-se

e a prédica é não intencionalmente percebida.

Os ouvintes

na sala e no refúgio das televisões

sempre têm o vinho

ainda em espera

não capaz de azedar 

no sufrágio dos contratempos. 

Findada a tumultuosa prédica

não há demandas. 

Estão todos

com o sentido no vinho. 

De pior cepa não será

por temível que seja 

a mistela servida.

#888

Não percebo por que é pejorativo

lavar a roupa suja. 

Os costumes

detestam a roupa lavada?

#887

Vingo a alma do tamanho dos mares

e um pequeno tudo tenho

em erupção no peito:

o bálsamo do amor.

Virtudes

Do leilão de apóstrofes

não se livram os apóstolos.

São as tendências da moda. 

Os apóstolos 

teimam na altivez

e discorrem, demoradamente,

sobre as virtudes da virtude. 

Arregaçam as mangas

e no conciliábulo de imperativos categóricos

ensaiam certezas à prova de bala. 

Fazem apostas entre si,

os apóstolos,

para estancar a hemorragia das ideias,

tão fecundos nas hipóteses de virtude

que candidatam ao lugar cimeiro

das virtudes. 

Digladiam-se uns com os outros

quando as lentes 

depuram virtudes em oposição. 

Outros corroboram-se mutuamente

na linhagem das mesmas virtudes,

apenas misturadas 

por divergências de pormenor ou de estilo. 

Oxalá

uns e outros

não tivessem de esbarrar

nuns exilados

uns reprováveis mastins que desalinham,

categóricos desmilitantes de tudo

que indeferem virtudes 

– indeferem as virtudes. 

Por um momento

até os apóstolos divergentes

convergem numa batalha farta:

dar luta sem quartel 

a esses desapoderados

essas más influências

demoníacas paisagens que convidam

à insurgência. 

Não contavam

com a heresia das virtudes

e sabem do sono hipotecado

só de saberem destes hereges. 

Num salto no tempo

temem a anomia

e, quais santidades vilipendiadas,

unem-se em aliança virtuosa. 

Meio caminho já foi andado

para o deserto das virtudes. 

Que não há de ser

degredo

(em negação dos virtuosos). 

#886

História de um eclipse:

a lua foi resgatada

da (sua) vergonha.

Curadoria dos sonhos

Não sou dos meus sonhos

e por assim ser

equaciono errado serem os sonhos meus. 

Interpelo os sábios

se adejam intrusos

na morada dos sonhos

de modo que eles,

em habitando em meu sono,

sinto serem incursão exterior,

desligados de mim. 

E, todavia,

sou eu que os sonho,

esses sonhos contrariados. 

Está frágil teia onírica

enreda-me

deixa o sono nos contrafortes do inverosímil;

mas não são feitos dessa matéria,

os sonhos 

– um pulcro desideal 

fantasia em febril elucubração

ou pesadelos que pesam 

na fronte do dia sucessivo?

Ainda estou para saber

se os meus sonhos são meus 

se não são de minha tutela.

#885

Cessar fogo. 

À falta de generais.

Perdidos e achados

Não sei que mapa me deu.

A constelação obsoleta

traduz do latim.

O orgulho do pai

trespassa o olhar dos filhos

em lotarias sucessivas sem enredos

na escolta dos nomes achados.

Deixaram de ser perdidos

o paradeiro devolvido à casa da partida.

#884

Escreve os nomes que te faltam

e deixa a folha em branco.

Noite insubmissa

Sentinela

o sono adiado

a flor noturna aprisionada

e um sussurro que ecoa no luar.

Aprecio

o silêncio da noite.

As horas vadias

o tempo que não foge

a baixa densidade populacional

as ruas vazias

o cheiro do asfalto

a litania dos ruídos sem paternidade.

Aprecio.

Pois foram escassas 

as noites neste preparo

quando o sono ganha seu império.

Aprecio.

pela raridade

das noites sem sono.

#883

Deles o aparato:

imprevidentes epicuristas

exibindo a soberba sem fundo.

Metáfora

Deixa-me uma metáfora

o aveludado rosnar entre vírgulas

o verbo lúgubre bolçando páginas evitáveis

no alpendre de onde se avista 

o cais esquecido. 

Permite-me a delicadeza

do favor não configurado

e no eclipse deixarmos a carne fervente

enquanto juram os ministros da lassidão. 

Desconheço a matriz

o volúvel ponto de Arquimedes

a desconstrução de todas as construções

num baú de desperdícios em forma de comendas

e exasperados penhores das solenidades

em seu fulgurante despenhar. 

Pudessem as auroras 

tingir-se do amarelo do ouro

em fábricas abandonadas,

tecidas por artesãos senescentes,

e a provecta idade,

sucedâneo de uma perícia singular,

não seria o venal desperdício sem valor.

Deixa-me uma metáfora

a uso;

uma que seja o retrato claro

o tapete em forma de filigrana

o poema reduzido a um punhado de estrofes

síntese perfeita

do muito que ficou por dizer. 

Uma metáfora:

do silêncio apalavrado.

#882

Atravessei portas

(as blindadas, até)

como se não tivesse saído 

do mesmo lugar.

Simplesmente

As noites impossíveis

cadastro cingido à alma

protestam um lugar.

Desde o nevoeiro hirsuto

uma voz 

teatraliza o fôlego necessário

o cónego desprendido na literacia dos sinónimos.

Habitam as casas vazias.

Acalmam o vinho no cálice em espera.

À desdita 

o rosto oferece o avesso

no imperscrutável arrojo dos imberbes.

A carta não tem remetente.

Na roda-viva do crepúsculo

entre acácias serenas

e o mar como pano de fundo

as mãos são coreógrafas da paisagem,

arquitetas.

Se fosse sabedoria a espessura dos instintos

deitaríamos à janela

os despojos infecundos

a praia cinzelada a carvão

os denodados mastins da volúpia.

Ficávamos

com a volúpia

toda para nós.

Egoisticamente.

#881

(Variação do #696)

Eternidade.

Má eternidade.

Maternidade.

#880

Por que é janeiro

desprezado pelos poetas?

(Se ele há tantos poemas sobre novembro.)

Talvez

Talvez 

fizesse uma salada niçoise

deste relógio embotado

juntando duas pitadas de rejubilo

à venda 

nos quiosques sobranceiros a jacarandás.

Talvez 

orquestrasse os dentes brancos

contra a madeira baça

em esperas sucessivas 

na militância dos eloquentes diseurs

de coisa nenhuma.

Talvez

atrelasse ao sol tardio

as pedras desemparelhadas pela tempestade

e o salitre embebido se tornasse vinagre.

Talvez

os gatos dormentes não saibam aritmética

e eu, desenganado,

persevero na lisura dos ingénuos

sem nada para dar em troca

sem nada querer receber 

no avesso do contrato vago.

Talvez

amotinado contra a diatribe do capitão

teça as velas em contravenção

sem medo das represálias

destarte destinadas ao fundo poço

da indiferença.

Talvez

poucas coisas façam sentido

poucas coisas sejam sentidas

e no meio delas

seja ator desorientado no palco sem chão.

Ou talvez

o mundo seja a perfeição indiscutível

e eu sua expressão incólume.

#879

Uma frase solta:

por vezes

o armistício exigível.

#878

Uma frase solta:

o descontexto

em forma de distração.

Renúncia

Os telhados abertos ao sul

na apalavrada jura

devolvida ao chão.

Subsistem as fardas alinhadas

em prejuízo da nudez

e da estética.

No papel onde estão as equações

bolça-se a vítrea bílis

o desaproveitamento cabal

em marégrafos com arestas e limalhas

o propósito da conspiração.

Nas agulhas terçadas

contra as furtivas veias

vagueiam os verbos rebeldes.

Todavia

as vendas não aderem aos olhos

pois os olhos são insubmissos.

#877

A história que não se conhece

embaciada por um biombo.

Provavelmente, a melhor.

#876

Como funciona o luar,

o imenso rosto caiado

que desarma o labirinto da noite?

#875

Convence-me

que os sonhos descarnados

se alinhavam no parapeito da manhã.