Talvez
fizesse uma salada niçoise
deste relógio embotado
juntando duas pitadas de rejubilo
à venda
nos quiosques sobranceiros a jacarandás.
Talvez
orquestrasse os dentes brancos
contra a madeira baça
em esperas sucessivas
na militância dos eloquentes diseurs
de coisa nenhuma.
Talvez
atrelasse ao sol tardio
as pedras desemparelhadas pela tempestade
e o salitre embebido se tornasse vinagre.
Talvez
os gatos dormentes não saibam aritmética
e eu, desenganado,
persevero na lisura dos ingénuos
sem nada para dar em troca
sem nada querer receber
no avesso do contrato vago.
Talvez
amotinado contra a diatribe do capitão
teça as velas em contravenção
sem medo das represálias
destarte destinadas ao fundo poço
da indiferença.
Talvez
poucas coisas façam sentido
poucas coisas sejam sentidas
e no meio delas
seja ator desorientado no palco sem chão.
Ou talvez
o mundo seja a perfeição indiscutível
e eu sua expressão incólume.
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