Dialética

O comboio

cavalga sem siso

esculpindo os carris férteis.

O cavalo garrano

toma a fonte como apeadeiro

desenhando sua língua espirais na água.

O marinheiro

atravessa o cais

desapoderado de seu elemento.

O escultor

amacia o granito

para nele assentar moldura radiosa.

O mendigo

dorme no pontão

à espera que o tempo não seja madraço.

A bailarina

chora no palco vazio

na agonia da solidão.

O cão danado

foge em correria

da loucura dos anciãos.

O paciente

admira a sala de espera

contra a frieza da doença.

O armador

despenteia as páginas do livro

revoltando-se contra a abastança herdada.

O joalheiro

antecipa a luz vívida

na encruzilhada preciosa.

O rapaz 

estroina sem remédio

não sabe o que é dormir à noite.

A costureira

atira o olhar para o firmamento

costurando os sonhos audazes.

O cobrador

pendura-se na estribeira do elétrico

avivando os ecos da infância.

A lareira

desembaraça-se de cinza

e na casa respira-se conforto.

#917

De memória

apanho as sílabas

pausadamente entoadas

na saliva que as aprova.

Acerto

Foram estas as braçadas

que abriram o caudal ao corpo

dantes imóvel na cortina de pesares

dantes sedentariamente militante. 

Não operei nenhum milagre

(estou capaz de jurar

que não caminhei sobre as águas)

o perpétuo dançar não me é caucionado

e, seja como for,

não foi para coreografias 

que se deu meu nascer. 

Prefiro dizer que não fujo das águas

independentemente de sua tempera

e salinidade;

pode ser desmesurada a medida,

contraporão desconfiados em sua metódica 

ciência:

perguntarão se me atiro

até aos mares invernalmente iracundos

se não temo a morte que sussurra

na báscula que atiça as ondas mortais. 

Respondo

por inversa ordem das demandas. 

Sim

a morte é do que mais temo

o pior dos maus.

E sim

quem pode dizer nunca ter sido posto à prova

e quase todos os dias

por mares terrivelmente tempestuosos

que desmentem o bucólico rosto da existência?

#916

Nos contrafortes do peito

onde as águas se amansam

a nitidez desenhada numa silhueta.

#915

Nunca entendi

por que chamam “vampiro”

a quem faz controlo antidoping.

Talvez seja melhor a trapaça.

Dois urros aos preletores da pedagogia

É a petição

que se oferece ao mote:

o arranjo das palavras diagonais

com incidentes de sintaxe

e uns quantos lapsos ortográficos;

mas o pior

é a mensagem,

ininteligível

– por vezes gongórica, 

só para disfarçar a ausência de ideia. 

Não é por acaso. 

A leitura foi atirada para um canto

onde

– de acordo com os argonautas da modernidade – 

vegetam os misantropos. 

Que interessa 

se engenheiros têm uma escrita pueril

se plumitivos 

tropeçam na ortografia e na gramática

se há tanta gente a tresler o idioma maternal,

se os juízes empossados

(lídimos decantadores da pedagogia)

ajuramentam o grande malefício

de ensinar aos petizes o idioma

sob o labéu do erro penalizado?

Não será também por acaso

que tão insignes mestres da pedagogia,

a eles chamando a coroa no périplo

dosprimus inter pares,

sejam apanhados, 

e tão frequentemente,

no logro do pobre idioma.

#914

Componho o crepúsculo

o esconderijo como asilo

enquanto me devolvo a quietude.

Embargo

Do embargo da alma

a cortina evaporada

sal que não salga

a enseada dos estouvados boémios

o arreio atrelado na gravata de doutores

e um escrito com três frases

a jura de um candeeiro para noites

num remoinho retirado ao caudal veloz.

Do embargo da alma

um instante esgotado

a recusa das maldições

o suculento verso à procura de leito,

um papel singelo

humilde.

#913

Sou eu 

que empurro o vento

na vigilância selada com saliva.

#912

Vergonha é culpa

(Antígona):

o eclipse da humanidade,

ou a sua cegueira.

#911

Vinha mesmo a calhar

(o 911).

Caiado

Por dentro do segredo

a melodia

anestesia em forma de favor. 

Por parte do ensejo

o chamamento

refúgio sem portas visíveis. 

Por adesão à farsa

o jogo

tribunal longe da justiça. 

Por compromisso da maresia

o castelo

notário à míngua de papéis. 

Por fuga do hodierno

a centelha

luz desmaiada no recobro do olhar. 

Por vontade sem freio

um livro

paisagem que colhe substantivos. 

Por armadilha esperada

a cautela

provisão disfarçada de advertência. 

Por causa de tudo

uma ideia

santuário de todas as dúvidas. 

Por deferência das interrogações

o bálsamo

apetite do irrecusável.

Moldura

Calculo de cor

a altura da tua pele

o cais em que vejo as cores

num destino sem mapa

se não a bússola em minhas mãos. 

O estremecimento não cora

à espera das armas iguais,

enquanto tribunos no mais elevado altar

somos penhores das joias singulares

no pleito onde entregamos os corpos

em mares agitados num frémito sem horizonte

e as bocas que se cruzam

no suor intemporal. 

Corremos os apeadeiros

em incalculáveis paisagens ditadas pelo olhar.

A submissão da voz

desembaraça o silêncio que fala mais alto

e os sonhos já não são sonhos

porque os traduzimos em cada dia nosso. 

Cresce uma espada sem dor

manual impecável sob a lareira meã

cresce

pelo que de ti há de tanta água em minha boca

no mapa que tateio

o corpo que quero, 

ávido de o querer:

não serão vãos os predicados;

a bem, percorrendo os teus centímetros

a cartografia que aprendo de cada vez

mesmo sabendo-a de cor.

Juntamos a noite ao peito faminto

e se as bocas não se perdem

continuamos feitores da empreitada

uma coreografia em papeis suaves

uma paleta das cores que inventamos

uma marca registada

singular.

Do amanhã

sabemos ser nosso caudal

a bissetriz onde se fundem os corpos nossos

um amanhã que se faz hoje a cada minuto.

Cuidamos do incenso

que se insinua nas veias:

não o deixamos decair

pois somos os curadores das fogueiras válidas

em prosa elegantemente deitada

nas folhas arrancadas ao céu da boca.

Pétalas frondosas emergem dos poros

enquanto dançamos a dança verossímil

compondo as pautas ufanas 

no amparo das velas dispostas

os corpos transidos

a certa altura, 

exangues,

no imodesto verso que te dou

à troca do tanto que me completas.

Se um deus houvesse

tenho a certeza que daria a aprovação

ao império impróprio 

que juntamos com as mãos feitas 

no sangue vínico. 

Os sonhos já não são sonhos

porque os traduzimos em cada dia nosso.

No amanhã que se faz hoje 

a cada minuto.

#910

Os braços murados

desaprenderem de neles abraçar

um corpo outro,

e nem assim lágrimas.

Intrépido

Entrei no vértice do fogo

sem o medo prescrito

apenas a vontade em rima

talvez

com uma loucura inesperada. 

Estes cometimentos

uma certa bravura inóspita

o fermento de uma rebeldia desatada

é mister que se abraça ao corpo

mesmo sabendo da rua sem saída

do eco persistente 

a matraquear a advertência

, contudo, dissolvida. 

É como ir a jogo preparado para perder

e mesmo assim

a ele atirar-me de cabeça

resoluto.

Sei sempre que, pelo caminho,

enquanto jogo os dados da imprevisível demanda,

e o ar rarefeito prova a acrobacia estulta,

pergunto um punhado de vezes:

o que tenho a perder?

Em perdendo o jogo

não perco ao que ia,

apurando o cálculo das probabilidades. 

Sabendo que nada tenho a perder

(pois perder é já mais de meio caminho)

não aceito tergiversações

nem me intimido 

com o resultado das probabilidades.

Em releitura do acontecido

intuo não se tratar de caso de loucura.

Não há memória

que no dicionário das palavras recitadas

intrepidez coabite com loucura.

#909

Emprestem-me uma venda

para do mundo sem lacerações

uma aguarela ser tela do olhar.

#908

Como pode uma guerra ser civil

se todas as guerras são incivilizadas?

Alma

A alma cheia. 

Mistério com fundações 

que devolve a hermenêutica do ser

no abastado leito onde se dilui a fadiga. 

Os parêntesis não contam;

ou, em dando seu inventário como próprio,

inauguram a quimera escondida

na volúvel espessura das palavras. 

Enche-se o poema

e os versos guturais são a viável mão

que segura o corpo inteiro. 

A alma inteira. 

Transfiguração do medo em paisagem domada

transbordando de sentidos na foz achada. 

Não se cumpre o calendário,

perdida a noção do tempo. 

Agora sei da canção que ecoa no pensamento

sei-a singular

povoada pelo luar de cetim

que se oferece às flores,

excecionalmente não recolhidas em si,

para apreciarem o cenário. 

A alma funda. 

Vertida sobre o orvalho demorado

por dentro do olhar sem peias

destinando às árvores

as mesmas raízes em que se funda,

a alma funda.

#907

Ziguezagueando. 

Como uma serpente. 

Não precisa de coluna vertebral.

O desvalor da modernidade

Invento um modernismo. 

Apetece um modernismo

um que seja só para mim

(não é egoísmo). 

Um modernismo sem espelho

que não silabe em preconceitos

a primeira e a última hora

escrito na efemeridade de uma hera outonal

efémero como são as modernidades.

Nem que seja asneira

ou atavismo pela lente alheia;

que é o que menos importa

(a modernidade,

que não estou em dia

de ser desagradável para os outros).

Deixo o pensamento em roda livre

à procura do paradeiro da modernidade:

é assim tão importante

sermos tutelados pela modernidade?

Há os que se projetam na posteridade

os que conservam pergaminhos conservadores,

atados ao pretérito

(seu casulo contra a modernidade).

O pensamento voga para a distração

esquecendo-se da pergunta de partida. 

Ainda bem que assim foi. 

A demanda pela modernidade

é um pastiche sem serventia,

um psitacismo imberbe.

#906

Os votos de bom apetite

são cortesia 

ou um convite à obesidade?

#905

(Poema económico)

Tempos sem inflação

esgotam do vocabulário a carestia.

Manta de corpos

Corpos amontoados

nus

uns dormindo

outros entretecendo-se uns nos outros

outros ainda dormitando

outros em contemplação

outros partindo em demanda de um corpo par

outros tocando-se

outros falando através dos poros

outros desembainhando o desejo

outros vestindo um agasalho

outros sacudindo o suor

outros ensinando

outros estrofes da sua grandiloquência

outros desmatando o ubere da decadência

outros desenhando outros

outros entronizados num clamor triunfal

outros bebendo na seiva resultante

outros perfumando com suas bocas

outros desistindo do marasmo

outros em declinação, intoxicados

outros em êxtase, intoxicados também

outros dedilhando a pele tremeluzente de outros

outros nos outros

outros saindo de outros

outros em amparo de si mesmos

outros cinematográficos

outros decadentes e mesmo assim a jogo

outros no jugo de outros

outros âncora em espera

outros promitentes de cesuras 

outros timoratos do deleite

outros aprisionados no preconceito

outros desenhando silhuetas

outros iracundos

outros defenestrando fantasmas

outros recitando o sol invernal

outros desaguando na indolência

outros arremedos, na indulgência do medo

outros sarcófagos sem saberem

outros impecavelmente belos

outros banhados em artificialidade

outros iguarias em altruísta pose

outros suplicando pares

outros querendo solidão

outros em tirocínio

outros na vulgata da adulação

outros experimentando

outros sem medo da idade

outros à compra de tempo

outros no invejável Némesis

outros atirados ao precipício

outros exangues

outros elixires intermináveis

corpos

todos

sem a decomposição dos síndicos

e até estes

contra todos os prognósticos

corpos.

#904

Da massa seminal

o amparo da noite sem armas,

o dardo tranquilizante.

Ferrolho

No banquete dos servos

a mão pesada do suserano

disfarçada de benevolência:

malquisto mundo este

viciado em viciantes dependências

imprimindo no rosto dos súbditos

a marca de água do eterno agradecimento

por de tresmalhados rebanhos se eximirem,

ordeiramente à ordem dos senhores;

para as moedas,

e como tinta-da-China do apascentar,

os rostos de suseranos

imortalizados em sua benevolência.

No banquete dos servos

coalesce a pútrida contrafação dos homens.

Entre esgares que são máscaras

e a indulgência da insciência

crepita a autoridade dos senhores

sob o beneplácito da autocracia invisível.

Oxalá a história servisse

para a emancipação dos homens.

#903

Não é um espelho;

é um biombo

que anestesia os nomes dos rostos.

Medalha

Estremecimento:

o sísmico estilhaço

em repetições que desmaiam

e o vago céu tomado por bruma

espera a noite.

O contrabando não se faz por menos.

O copo vago,

vazado de um golpe só,

deixou a sofreguidão falar

e a boca tomou o sentido.

Já não havia espera para nada.

Por enquanto.

#902

As mãos que não choram

mitigam o mar tumultuoso.

Peito

Bato no peito farto

bato como quem à porta bate:

poderá ser a safra das interrogações

e só um peito generoso

será caudal capaz da função. 

Bato no peito pétreo

bato como que serve arrependimento;

não sei de que culpa se explora

mas sei da dor que a percussão bolça. 

Bato ao peito outro;

pode ser o vitral da atenção

um rumorejo sem jura

ou apenas o diadema das almas somadas:

o estipêndio da ternura

pois não é agressão que se aviva:

é um gesto aveludado

os dedos pincelando os poros

salivando o desejo sem freio. 

Bato ao peito farto

e a boca entoa a consulta da alma

nos vocábulos que surdamente 

tomam conta dos corpos. 

Bato ao peito pétreo

a bandeira de um desejo desarmado,

à espera do peito outro

como santuário da demora.

#901

Considerava pleonástico 

um jornal se chamar “de notícias”.

Depois conheci o Correio da Manhã.