Os rios
não secam
nunca.
6.3.20
5.3.20
Tribuna
Amanhece
o que entontece
na ausente prece
do homem que não esquece.
Empalidece
o que apetece
no palco em que acontece
e no peito enfurece.
Agradece
onde anoitece
e espera que amadurece
o verbo que enaltece.
Entretece
o rosto que entardece
e a pele que enrijece
no amanhã que estremece.
4.3.20
Coiote
O pobre coiote
sempre derrotado
sempre espalmado
ou tisnado pela dinamite
ou eletrocutado por uma aleatória trovoada
(sorte a dele:
em crédito
tinha mais do que sete vidas)
faminto,
incapaz de aprisionar o pássaro.
O pobre coiote
no papel de caçador
sem arcar com o estigma da maldade,
metáfora intransitiva da desrealidade:
ao contrário das fábulas contadas aos infantes,
e em contravenção do imaginário da sétima arte,
nem sempre tudo se reduz
à binária lente dos bons e dos vilões.
Essa
é a melhor metáfora da aprendizagem
dos infantes
(e mnemónica dos pós-infantes):
Num teatro sem vilões
uma personagem é castigada
com um deserto de sorte.
3.3.20
#1415
[Variação do #1414]
O que vi eu
(nesta terra)?
Um lugar formigado
de “porteiras com botões de punho”.
Simultâneo
Ajuízo
em plena letargia dos ascetas
o lúdico rimar de sacerdotes sem sinecura
o paradeiro único
na luz estrelar que bordeja a enseada.
Não tiro as armas de lugares empenhados
e aos versáteis maestros
algemo a vontade pútrida.
De vez em quando
nado na maresia encantatória
devolvo rugas e angústias e a madurez
aos armários sem serventia
um feitiço não pedido
contra os olhares devastadores
inquisitoriais
eles próprios o nome de uma mordaça
entretanto
evaporada por dentro do mar intempestivo.
Apeadeiro não sei ser
para agrado dos estultos
que se fazem ao luar do farol
que apascenta os timoratos.
Ensinam-se
as estrofes pendidas sobre as flores
as que trovejam sílabas fundas
antes que o ocaso leve vencimento
sobre as espadas embainhadas
– e do tudo
sobre um nada
dilacerante.
2.3.20
Certidão de envelhecimento
A nortada abençoa os corpos trémulos.
O sal incorpora-se,
torna os corpos fortalezas preparadas
tirocínio contra os rombos fáceis
e ladrões sem medida dos escrúpulos.
A meias
a fatura convidativa
é um penhor hasteado que sobe à maré
investe no seu epílogo como farta recompensa.
Não se congeminam adiamentos.
A rosa na mão
intervém a favor dos desejos
convoca a chama árdua que resiste ao vento
e no desassossego da tempestade não desisto,
não desisto das ruas apinhadas
dos jornais sem desenho de catástrofe
das preces ditas pelos outros,
a seu favor,
em meu esconjurar de demónios.
Abandono os noturnos sons guturais
e preencho as palavras com ouro interior
lágrimas asseadas
trovoadas intempestivas e balsâmicas
o estorno de um eu
aprazado para memória futura.
Concebo as alvíssaras diuturnas
no mais puro anoitecer mudo.
E jogo-me
às excêntricas avenidas que desafiam o mar,
inteiro,
peão que seja,
de atalaia aos julgadores sem remorsos.
1.3.20
Tear
O basalto não tingia as mãos.
A heresia da vergonha,
essa sim, conseguia-o,
uma emboscada sem número atribuído.
Na varanda da tarde
uma madeixa de vento arrefecia o rosto.
O avesso tornou-se um vulto habitável
e por outras linhas se lia a pauta,
reescrita no paradeiro atempado.
Já não dizia
“só tenho as mãos”.
Agora
as mãos são à prova de balas
e nem o basalto deixa marcas.
29.2.20
#1409
[Dead Combo, em despedida]
As guitarras desenham palavras.
E transfiguram as palavras
no sortilégio de um poema.
28.2.20
Portas giratórias
Armadilho a escotilha
o refinado senso das imagens pressentidas
e combino com a fartura
uma conferência de estados
para neles as almas se tornarem paradeiros.
Podem não acordar sobre as vidraças
onde repousam,
em escrita cuidava,
os pontos cardeais do negociado;
podem desencontrar-se
em apeadeiros divergentes;
seguir-se-á a porta giratória
o falível inventário da vontade
possivelmente
um arcano lugar sem mapa.
Os penhores afidalgam-se
pressurosos
no balcão de onde anteveem o deleite.
Estiolam as rugas
e em seu favor
concorrem às incinerações que desafogaram
as chuvas gastas de antanho.
As portas giratórias
escondem uma constelação de espelhos
um harmónio que se desdobra sobre si mesmo
a metáfora dos disfarces que desfilam
no dorso de uma culpa mal fingida.
É essa a serventia
das portas giratórias.
27.2.20
O palco onde as nuvens são chão
As nuvens
esconderijos vagos
uma vaga nave para fingidores
contrariados pela condição terrena
que os importuna.
Nas nuvens
anestesiam as consumições
e aproveitam para da paisagem se fazerem
cartógrafos
na hipótese de estarem credenciados
e se não houver oposição das autoridades.
Às nuvens
vão os sonhadores
os arquitetos da palavra
os conhecedores do nada
os madrigais que se entretêm
a dedilhar paisagens
os tímidos iconoclastas que sabem ser um logro.
Das nuvens
os timoratos bolçam as comendas
distribuindo recomendações por deus e imediações
antes que sejam presas
das redes emalhadas por pescadores impérvios
mas sempre depois do pequeno-almoço continental.
Por volta das nuvens
quando for hora
dirão os aposentados da paciência
que dela se revigoram no veludo das nuvens
desarmadilhando
as complexas questões existenciais
destituindo
a verossímil verdade sem ancoradouro.
Até às nuvens
a chuva em ato devolutivo
evaporação às arrecuas
sem decair na fantasia do tempo refeito
numa herança alardeada
os corpos têm-se em revoadas
incansáveis
antes que sejam açambarcados
pela temível, irreparável divindade
saída na tômbola.
26.2.20
Plano invertido
Reservei
em talha dourada,
sumptuosa,
as memórias do futuro.
Alguém sussurrou
o logro que tirei do alçapão
em vitrais exuberantes
por onde era coada a imensa luz da tarde
talvez
o incandescente pesar que adornou o logro.
Não sabia
que não me eram devidos créditos
sobre o tempo ainda ausente
e reforcei a linhagem
do tempo herdado por mãos próprias
pois a lucidez adverte
que penhores não devemos ser
de estamentos ausentes
se não queremos perder as rédeas
do tempo de outro modo prematuro.
Insisti:
emoldurei as memórias do futuro
no avesso da memória
e sem saber da sua cor
soube
ao menos
que não estava amordaçado pelo instante.
25.2.20
Reparação
Colo ao peito este magma.
Em terra sem vulcões
sou eu que amanheço vulcão
e do corpo tumultuoso
sei da lava que não espera
a crisálida que espreita sem cessar
no apronto do dia sem fronteira.
Oxalá fossem assim as palavras:
uma radiosa constelação embebida
na aventura do dia
o desembaraço das ideias
que sulcam o pensamento.
E dos braços enfeitados de ternura
um beijo se abeirasse
em forma de dádiva sem mesura.
24.2.20
Língua de cão
Se as lamentações
fossem feridas
lambidas pela língua de um cão
não chegariam a cicatrizes
(pois
que da língua do cão
se diz ser milagrenta).
Se as cicatrizes,
em sua agónica e irremediável presença,
fossem mapas lúdicos da angústia
seriam necessárias
muitas brigadas de geógrafos
para deitar cal
e disfarçar as cicatrizes
(pois
dos fingimentos se diz serem
o teatro natural da existência).
Se a pele e a carne
fossem resistentes à dor
não haveria lugar no vocabulário
para
lamentação e cicatriz
e os mapas seriam todos
onomatopeias das línguas caninas
(pois
de sermos à prova da pureza
sobra a militante fragilidade).
23.2.20
22.2.20
Transmissão
Escolho a brevidade
um lampejo de ousadia
a métrica fundida no gasto pródigo
úbere onde se dessedentam os astutos.
A água escorre pelas escadas
serve o caudal armado na planície
as casas todas à mercê
aprovando a fragilidade dos habitantes.
Mas
ninguém se distingue
no leito de onde não há alvorada.
Quem falou em luta de classes?
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