Ensaio da coragem

Tapei o luar

com a voz húmida.

Sem as trevas a adejar

havia uma janela calma

o andaime onde os jardins mentais

se antepunham

em cascatas de uma luz ímpar

o musgo onde as mãos se saciavam.

Se à manhã fosse devolvido o cais

seria como um cimento que dá forma

e o dia ganho 

em vez de angústia

Seria 

como moeda atirada à sorte.

Atirada à sorte:

faltava saber do seu paradeiro,

Para que a moeda 

não ficasse órfã.

Do embargo

Não sei do embargo

das lágrimas sem curso

dos verbos estilizados

do caudal sem sombra

da matéria fecunda hasteada

do jogo onde se terçam os desejos.

Do embargo

com que sou entronizado

num lugar sem terra,

as quimeras desenhadas 

numa tela sem amperes

num lugar

onde se desembainham os rostos

em miragens que se não gastam

em maresias que aterram em meu colo.

Digo do que disse

o mesmo que hei de dizer

quando o tempo a haver

for tido como prenda da memória.

Digo o que digo

o que for sem o embargo da prevenção

e invento a gramática a dedo

meticulosa

irreparável

maravilhosamente devastadora.

Já sei do embargo

de tudo a que ao embargo se dá

e não dou ao coldre

a menor impressão de medo

a menor impressão

do arrependimento de ser o que vim a ser:

ao abate 

entrego as memórias sem paradeiro

os apeadeiros a que não fui

as palavras que fiquei por dizer

esta ociosidade dilacerante

os adiamentos sem agenda

o eu que não quis ser.

Não me cabe

o embargo 

de ser embargo de mim mesmo,

descategoria operativa

nos quintais férteis, 

ávidos,

povoados pelas árvores de fruto

e por sua maré odorosa. 

#1420

Os rios

não secam

nunca.

#1419

Venho no silêncio

vento sem apeadeiro

voz no avesso de um verso. 

Tribuna

Amanhece

o que entontece

na ausente prece 

do homem que não esquece. 

Empalidece

o que apetece

no palco em que acontece

e no peito enfurece. 

Agradece

onde anoitece

e espera que amadurece

o verbo que enaltece. 

Entretece

o rosto que entardece

e a pele que enrijece

no amanhã que estremece. 

#1418

Passei na morada da tempestade

e disse ao oráculo 

que ficava entregue ao oblívio. 

#1417

Amante

é a palavra mais vilipendiada.

(Pois se amante

é aquele que ama.)

Coiote

O pobre coiote

sempre derrotado

sempre espalmado

ou tisnado pela dinamite 

ou eletrocutado por uma aleatória trovoada

(sorte a dele: 

em crédito 

tinha mais do que sete vidas)

faminto,

incapaz de aprisionar o pássaro. 

O pobre coiote

no papel de caçador

sem arcar com o estigma da maldade,

metáfora intransitiva da desrealidade:

ao contrário das fábulas contadas aos infantes,

e em contravenção do imaginário da sétima arte,

nem sempre tudo se reduz

à binária lente dos bons e dos vilões. 

Essa 

é a melhor metáfora da aprendizagem

dos infantes

(e mnemónica dos pós-infantes):

Num teatro sem vilões

uma personagem é castigada 

com um deserto de sorte. 

#1416

Os azulejos gastos,

fotografia

da decadência (todavia) estética. 

#1415

[Variação do #1414]

O que vi eu 

(nesta terra)?

Um lugar formigado

de “porteiras com botões de punho”.

Simultâneo

Ajuízo

em plena letargia dos ascetas

o lúdico rimar de sacerdotes sem sinecura

o paradeiro único

na luz estrelar que bordeja a enseada.

Não tiro as armas de lugares empenhados

e aos versáteis maestros

algemo a vontade pútrida.

De vez em quando

nado na maresia encantatória

devolvo rugas e angústias e a madurez

aos armários sem serventia

um feitiço não pedido

contra os olhares devastadores

inquisitoriais

eles próprios o nome de uma mordaça

entretanto

evaporada por dentro do mar intempestivo.

Apeadeiro não sei ser

para agrado dos estultos 

que se fazem ao luar do farol 

que apascenta os timoratos.

Ensinam-se

as estrofes pendidas sobre as flores

as que trovejam sílabas fundas

antes que o ocaso leve vencimento

sobre as espadas embainhadas 

– e do tudo 

sobre um nada

dilacerante.

#1414

O que vi eu?

Um mundo sem maestro

à procura de pauta.

#1413

A dissolução

não traz a dissolução.

[O hábito não faz o monge]

Certidão de envelhecimento

A nortada abençoa os corpos trémulos. 

O sal incorpora-se,

torna os corpos fortalezas preparadas

tirocínio contra os rombos fáceis

e ladrões sem medida dos escrúpulos. 

A meias

a fatura convidativa

é um penhor hasteado que sobe à maré

investe no seu epílogo como farta recompensa. 

Não se congeminam adiamentos. 

A rosa na mão 

intervém a favor dos desejos

convoca a chama árdua que resiste ao vento

e no desassossego da tempestade não desisto,

não desisto das ruas apinhadas

dos jornais sem desenho de catástrofe

das preces ditas pelos outros,

a seu favor,

em meu esconjurar de demónios. 

Abandono os noturnos sons guturais

e preencho as palavras com ouro interior

lágrimas asseadas

trovoadas intempestivas e balsâmicas

o estorno de um eu 

aprazado para memória futura. 

Concebo as alvíssaras diuturnas

no mais puro anoitecer mudo. 

E jogo-me 

às excêntricas avenidas que desafiam o mar,

inteiro,

peão que seja,

de atalaia aos julgadores sem remorsos.

#1412

Contra as interjeições

a favor da extinção do gongórico,

um manifesto pela fala apurada. 

#1411

Dia raro, o de ontem.

Uma parcela

em mil quatrocentos e sessenta avos.

Tear

O basalto não tingia as mãos.

A heresia da vergonha,

essa sim, conseguia-o,

uma emboscada sem número atribuído.

Na varanda da tarde

uma madeixa de vento arrefecia o rosto.

O avesso tornou-se um vulto habitável

e por outras linhas se lia a pauta,

reescrita no paradeiro atempado.

Já não dizia

“só tenho as mãos”.

Agora

as mãos são à prova de balas

e nem o basalto deixa marcas.

#1410

Sou

do que sei

sem saber

do que sou.

#1409

[Dead Combo, em despedida]

As guitarras desenham palavras.

E transfiguram as palavras

no sortilégio de um poema.

#1408

Vago o lugar.

Vago, o lugar.

O lugar vago.

Portas giratórias

Armadilho a escotilha

o refinado senso das imagens pressentidas

e combino com a fartura

uma conferência de estados

para neles as almas se tornarem paradeiros. 

Podem não acordar sobre as vidraças

onde repousam, 

em escrita cuidava,

os pontos cardeais do negociado;

podem desencontrar-se 

em apeadeiros divergentes;

seguir-se-á a porta giratória

o falível inventário da vontade

possivelmente

um arcano lugar sem mapa. 

Os penhores afidalgam-se

pressurosos

no balcão de onde anteveem o deleite. 

Estiolam as rugas 

e em seu favor

concorrem às incinerações que desafogaram

as chuvas gastas de antanho. 

As portas giratórias

escondem uma constelação de espelhos

um harmónio que se desdobra sobre si mesmo

a metáfora dos disfarces que desfilam

no dorso de uma culpa mal fingida. 

É essa a serventia

das portas giratórias.

#1407

O modo de ser

o medo da serventia

mudo de silêncios. 

O palco onde as nuvens são chão

As nuvens

esconderijos vagos

uma vaga nave para fingidores

contrariados pela condição terrena

que os importuna.

Nas nuvens

anestesiam as consumições

e aproveitam para da paisagem se fazerem

cartógrafos

na hipótese de estarem credenciados

e se não houver oposição das autoridades.

Às nuvens

vão os sonhadores

os arquitetos da palavra

os conhecedores do nada

os madrigais que se entretêm 

a dedilhar paisagens

os tímidos iconoclastas que sabem ser um logro.

Das nuvens

os timoratos bolçam as comendas

distribuindo recomendações por deus e imediações

antes que sejam presas 

das redes emalhadas por pescadores impérvios

mas sempre depois do pequeno-almoço continental.

Por volta das nuvens

quando for hora

dirão os aposentados da paciência

que dela se revigoram no veludo das nuvens

desarmadilhando

as complexas questões existenciais

destituindo

a verossímil verdade sem ancoradouro.

Até às nuvens

a chuva em ato devolutivo

evaporação às arrecuas

sem decair na fantasia do tempo refeito

numa herança alardeada

os corpos têm-se em revoadas

incansáveis

antes que sejam açambarcados 

pela temível, irreparável divindade

saída na tômbola.

#1406

O rarefeito verbo

em vez da disputa

terçando o poema altivo.

Plano invertido

Reservei

em talha dourada, 

sumptuosa,

as memórias do futuro. 

Alguém sussurrou

o logro que tirei do alçapão

em vitrais exuberantes

por onde era coada a imensa luz da tarde

talvez

o incandescente pesar que adornou o logro. 

Não sabia

que não me eram devidos créditos

sobre o tempo ainda ausente

e reforcei a linhagem 

do tempo herdado por mãos próprias

pois a lucidez adverte

que penhores não devemos ser 

de estamentos ausentes

se não queremos perder as rédeas

do tempo de outro modo prematuro. 

Insisti:

emoldurei as memórias do futuro

no avesso da memória

e sem saber da sua cor

soube

ao menos

que não estava amordaçado pelo instante. 

#1405

A lente sem rosto.

O perímetro descarnado.

O truísmo rival.

Reparação

Colo ao peito este magma.

Em terra sem vulcões

sou eu que amanheço vulcão

e do corpo tumultuoso

sei da lava que não espera

a crisálida que espreita sem cessar

no apronto do dia sem fronteira.

Oxalá fossem assim as palavras:

uma radiosa constelação embebida

na aventura do dia

o desembaraço das ideias 

que sulcam o pensamento.

E dos braços enfeitados de ternura

um beijo se abeirasse

em forma de dádiva sem mesura.

#1404

Desta latitude, a concessão

que dou de concessão ao futuro.

E esta é a minha conceção.

Língua de cão

Se as lamentações

fossem feridas

lambidas pela língua de um cão

não chegariam a cicatrizes

(pois

que da língua do cão

se diz ser milagrenta).

Se as cicatrizes,

em sua agónica e irremediável presença,

fossem mapas lúdicos da angústia

seriam necessárias

muitas brigadas de geógrafos

para deitar cal 

e disfarçar as cicatrizes

(pois

dos fingimentos se diz serem 

o teatro natural da existência).

Se a pele e a carne 

fossem resistentes à dor

não haveria lugar no vocabulário

para 

lamentação e cicatriz

e os mapas seriam todos

onomatopeias das línguas caninas

     (pois

de sermos à prova da pureza

sobra a militante fragilidade).

#1403

Desfaz-se a manhã na boca

e eu sonho

pelo resto do dia.