[Crónicas do vírus, DCXXXIV]
Jogos
com
fronteiras.
3.7.21
2.7.21
Colherada de urbanismo
A cidade
joga-se contra a luz entediada.
A cidade
joga-se contra a luz
entediada.
Sente-se enteada
perdida no mapa crepuscular.
A cidade enteada
amanhece desarmada
e terça os braços
contra a maré afluente.
A cidade amuralhada
rebela-se contra os almocreves da dissidência.
Não espera nada
(a não ser
a imodesta condição
de cidade centrípeta
onde todas as pessoas encontram
estuário).
A cidade insubordinada
ferve nas jugulares exasperadas
enquanto o sangue entardece
em forma de lava.
E a cidade arruma as unhas
no espólio de quem se oferece,
acolhedora.
A cidade madrasta
deixa os moradores no oblívio.
A cidade iconoclasta dissolveu-se
no enamoramento dos forasteiros.
A cidade
é só uma manta de retalhos.
1.7.21
Granito
A matéria perdida:
subsídio da alma
que parte em demanda
de inventário.
A janela do tempo
agiganta-se nas palmas das mãos
entre as cadeiras desarrumadas
e o diligente critério interior
que desorganiza as coisas frívolas.
Não é de tempestades
que fala o corpo;
é de paisagens emolduradas em frações do sangue
como uma escultura partida em partes.
Pudesse a memória
lembrar-se do futuro;
pudessem as palavras
ecoar o nunca desdito;
pudessem os muros caiados
ser as páginas de um livro sem autor;
pudessem as noites
traduzir o oblívio
– e as juras
deixariam de pertencer aos arrependimentos
absorvidas pela saga
da simplicidade.
Não
não me curvo perante a angústia
nem quero saber minhas
as lágrimas que cimentam o chão sem prumo.
Na espiral dos dias combustíveis
terçam-se as fragilidades
contra os mastins sem rosto.
Não serão deles os sonhos vindouros.
Não serão as comezinhas farsas
a transfigurar um céu
onde apetece arrebatar as estrelas
fazendo do olhar ávido
o suor
que arrefece os deificados por equívoco.
Não saio de onde pertenço.
Não fujo das fraquezas que enriquecem.
Deixo ao que não sou
a fugaz espada que se rebaixa
na obnóxia condição dos beligerantes.
Deixo aí que não dou
as preces no idioma sem gramática.
Em vez de avareza
dou-me à combustão da alma
que se não gasta
e ao gosto dos oráculos
que se esqueceram das costuras.
Em vez da volta
prometo a partida.
30.6.21
Tautologia
O maior mentiroso
era o detetor de mentiras
– segredava a metáfora,
toda porteira,
ao bispo da província.
O cura,
sem saber do paradeiro
da rosa-dos-ventos,
deixou de saber
a quem conferir indulgências.
29.6.21
Braço de ferro
À parte as partes em parte incerta
ninguém obcecado pelos marcos geodésicos
ninguém se propunha para estafeta dos ideais.
Pois havia gente a aprender a liberdade
como gente estava inventariada
a prender a liberdade.
As horas estavam em saldo
para atribulados inestetas de tiranias,
uns absolvidos pela ignorância que os embacia
outros mordendo
com deleite
o lábio das desliberdades.
A paisagem estremunhada
tinha agora vastos baldios
adubados por orações em nome da glória pátria
ou por ódio visceral a toda a moeda,
considerada má.
Às narinas assomam ventos pútridos
exsudados por diáconos só com estola
mas sem corpo.
Os acólitos bolçam
imponderadamente
a dogmática que traduz a farsa das liberdades.
Preferiam mercá-las
como má moeda dos promitentes
conductores.
Que mal não lhes faça a História
quando sobre eles cair
em pétalas apodrecidas de memória futura.
28.6.21
Sela
Estendo as mãos
no colchão onde se antecipa a noite.
As ruas arrefecem na ausência que se abate.
Depois da voz distante
a lareira enche-se de rostos furtivos
e os garfos orquestram a claraboia baça.
Se ao menos os olhos não mentissem;
se os corpos não fossem fugitivos
e os verbos não fossem danças arcaicas;
as varandas ensolaradas diriam ser ficção
ao falarem dos degraus antecedentes
– e os animais não seriam a sua margem do medo
na bestial confissão do Homem animalesco.
A razia entre os beligerantes
seria a caução da paz.
A espécie seria procuradora de um agradecimento,
o primeiro por extinção de uma espécie
dentro da espécie.
Os sonhos ainda não pesam como ónus.
Deixem os poetas investidos nesse ministério
e as causas perdidas viram o jogo do avesso.
Os ossos fundeiam no palco fundente.
Já não há olhos tingidos de lágrimas
e mesmo que houvesse
seriam lágrimas de júbilo,
a celebração mais alta dos sonhos inviáveis.
As páginas datadas não o desmentem.
As palavras são escolhidas a dedo
amamentadas no úbere dos poetas,
os angariadores das flores disfarçadas
de estrofes
o ar desfeito de impurezas
que vem ao regaço dos ávidos do mundo completo.
#2057
[Crónicas do vírus, DCXXIX]
Montados num carrossel
a excitação do apogeu
apenas
como pressentimento de um baldio.
27.6.21
26.6.21
25.6.21
#2053
[Crónicas do vírus, DCXXV]
O diadema da marcha-atrás
como avesso
da precipitada marcha à frente.
24.6.21
Contas de cabeça
Não conto
nos contos mais fartos
nem conto contar
os contos heróis.
Pois os heróis
não os tenho em boa conta
e das contas que faço
no resgate do tempo dizível
conto os desembaraços
que dispensam heróis.
Em conta devida
conto as contas sem rosário
antes que rosas outras
sejam o conto do meu fadário.
Estas são
as contas de cabeça
enquanto ela se lembra
dos contos de que fui conto.
23.6.21
Páginas tantas
A páginas tantas.
Tantas.
A páginas.
Às páginas.
São tantas.
Mas não tontas.
Há páginas,
tantas.
A página.
Uma página avulsa
e a tanta tinta nela apensa,
a morada das palavras.
Tantas páginas
e etc. e tal:
Quantas páginas
foram aos olhos
seria o inventário
que desembaraça os noviços.
#2051
[Crónicas do vírus, DCXXIII]
Sinais dos tempos
(que se mudam):
o princípio geral
do assalto às narinas.
22.6.21
Chave de fendas
Partiam-se as portas
nos despedaços de outrora.
Eram as mãos
então derruídas
a coabitar a fortaleza da alma.
Queria a desmedida das montanhas
o ruído assombroso das falésias
o ciciar dos verbos quiméricos;
queria
povoar com a fala
as páginas enferrujadas pelos estilhaços
sem recusar o vento de estibordo
sem calejar a pele então tatuada
pela impureza.
Dissessem o que dissessem
entre as luas amarrotadas
e as mangas de uma camisa por engomar.
21.6.21
Jogos olímpicos
Um capataz persegue o remoinho.
Mordisca a boca
pode ser que se encha de forças
que do caudal não se esperam tréguas.
Um mecenas pergunta pelo obelisco.
Arrisca uma tenência abastada
numa instalação prometida
na imaginação decadente do artista.
O faroleiro perde-se na insónia.
Os navios esperam que a insónia se demore
que a tempestade nascente promete
um mar furioso.
O estroina não sabe o que fazer com o tempo.
Na orla de cada minuto
boceja o espaço desarrumado pelo seu nome.
O mendigo desaprova o bulício matinal.
Deitou-se nas altas horas da madrugada
e resmunga contra a pressa dia ocupados.
O guarda-freio traz muitas histórias a tiracolo.
Espera-o mesa solitária
e os fósforos que ajudam a passar o tempo.
O campeão detém-se à frente do espelho.
Ainda não percebeu
a derrota da antevéspera.
O erudito
inebriado com o produto da sua erudição
trepa as paredes com a exultação de si mesmo:
pergunta ao espelho
(que responde pelo seu nome)
se há alguém mais erudito do que ele.
(O silêncio transtorna-o
e ainda não é desta que sobe
à cátedra do ministério.)
O velho sente a falta do baleeiro.
Arrasta a melancolia nas tascas do lugarejo
perante a indiferença dos ausentes.
O homem sisudo
imerso na observação dos outros
convoca um prolífico rol de juízos morais;
ignora
que não lhe foi encomendada a empreitada
e que devia
antes
mergulhar no poço fétido
onde não pode fingir o seu próprio espelho.
O polícia
em segredo
ajuramenta a anarquia
sem desminar o magma que o domina.
O patriarca comanda as tropas.
Precede-o a autoridade da casta
testemunhada pelos confrades.
(Um grupo precisa de um guru
– o patriarca esconde-se da palavra “líder”).
O porta-voz de sua excelência
declara
com as vírgulas todas no lugar
e a gramática obedecida
que os súbditos são súbditos de vez.
Os súbditos
amestradamente
agradecem.
(E ninguém percebe
como tolos foram arregimentados
na menoridade.)
Os capatazes deixaram de ser capazes.
Diagnosticaram
uma degenerescência incorrigível
o lugar à mesa dos descamisados
que esperam ter nada
quando o tudo está à mão de semear.
20.6.21
19.6.21
18.6.21
Estrada nacional
Cicatrizes em hibernação
na combustão do esquecimento.
Retiram-se as costuras aos verbos
e ficam só os nomes
a arcaica compostura dos distintos.
Se os minotauros não fossem magros
tomariam aos fantasmas o lugar.
Mas as janelas baças
escondem o puído do dia,
talvez por ser tardio.
A carne exposta
entrega-se aos espelhos suados.
Em convulsões,
desenha o poema furtivo
na praça onde se põem
em todos os entardeceres
as glicínias apalavradas.
No esteio largo dos homens sem medo
a pele torna-se o magma esperado.
O sono
pode virar a sua página.
17.6.21
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