O amor forte

É encontrar a tua bissetriz

remexer com as mãos o sal da terra

abraçar o aroma dos frutos;

é sermos tutores do tempo que se exige

como se não houvesse dia depois deste

por o tempo se esgotar

e nele nos querermos saciar;

é adestrarmos um navio

de que somos únicos tripulantes

e por ele levarmos os oceanos a todo o lado;

é mantermos as mãos entrelaçadas

com flores viçosas entre os dedos

e delas fazermos nosso leito;

é, enfim, o que quisermos ser:

reis de um reinado ímpar

poetas arquitetos de estrofes magníficas

sol que derrama uma centelha perene

a pele una pela combustão dos sentidos

alvorada que se funde na penumbra do ocaso

através dos nossos dedos,

amos de um amor forte.

Súmula

No chão que arde

as folhas caducas resistem.

Santuário onde os pés levitam.

As maçãs verdes

desabrocham a avidez do dia.

As paredes baças

só sequestram os olhos tementes

os olhos envidraçados

e as mãos atadas no lúgubre átrio.

As pedras vetustas

encimam as casas gastas

e devolvem o sagaz arrastar do tempo.

Oxalá houvesse maçãs verdes para gente muita.

Não há cicerones

não há miradouros

não há chapéus que guardam ideias

não há sacerdotes que adestram baias

nem deuses semeados de generosidade.

Há apenas a lhaneza de nós

caminhantes sem freio

apanhando os comboios que passam
nos apeadeiros que vierem a preceito.

Polaroid

Do vinho raro,

em cálice ao alto:

oxalá as pétalas doravante

sejam a maresia de agora.

Com os trinados dos estorninhos

derrotando a melancolia;

o céu pontuado por nuvens arquitetónicas

ungido pela luz clara;

os ossos possuídos pela força

e os dedos congeminando seus sonhos;

divindades imaginadas

compondo as preces necessárias;

as bocas unidas na combustão

que incinera sobressaltos;

e os corpos quentes

abraçados num frémito insaciável.

Os amanhãs que se não empenhem

no tirocínio do presente;

as ondas do mar

que tragam as novas que importam;

uma peregrinação algures

e os olhos virados do avesso,

em redescoberta;

as cambiantes do ser

que deixem de ser autofagia;

as mãos que se dão

limpando o suor pretérito;

um livro aberto, de páginas brancas,

à espera das palavras acertadas.

E as palavras:

arranjos florais

melodias sem peias

formulações simplificadas

(dos mais complexos devaneios)

proclamações solenes de jactância,

mas de uma vaidade lhana, sincera,

feliz.

Tragam esse raro vinho

deposto nos mais valiosos cálices.

Que sejam bem alto erguidos

nas loas ao porvir que fazemos.

Saciemo-nos nesse vinho,

nem que seja até à embriaguez.

Não,

não serão os sentidos adulterados:

será a deposição dos vultos nefandos,

a nossa entronização como deuses sublimes.

Até que no cais luminoso,

diante da maré sôfrega e da maresia explosiva,

todos os segundos contem.

Sem digestão do tempo

sem desgastar o tempo

sem apressar o tempo,

o escasso tempo,

em banais tergiversações.

Para, enfim,

tudo ser repleto,

tudo ser completo.

E a medida maior se antolhar

no maior que se encerra no interior de nós.

Do olhar constante

Ah!

olhar presente

que derrotas a indiferença.

Olhar indolente

que congraças a beleza.

Olhar que não pode ser ausente

ou padecimentos estéreis troam,

pungentes.

Olhar quente

leito onde a carne se compraz.

Olhar,

olhar qualquer que seja,

sem que nunca seja ausente.

Pois de sua ausência

sobejam as ruínas do ser.

Tudo deve ser em seu contrário:

do olhar que se não refugia,

o mundo inteiro em sua fulguração.

Até que um olhar se verta no outro

                        e por ele reaprenda a ser.

O lago escondido

Um duende arcano despontou

na floresta densa.

Trazia três candeias acesas.

Uma,

no ombro direito,

apontava para a grande magnólia centrípeta.

Outra,

pendida sobre o esquerdo ombro,

refletia as lágrimas outrora vertidas.

Mas era a terceira que importava:

levou até ao grande lago matricial

onde as nuvens pousavam nos nenúfares,

as cotovias vestiam uma alvura singular,

os beijos marejados ecoavam

e toda a noite se fez claridade.

O duende foi efémero

mas deixou encravada no tempo por diante

uma rosa dos ventos vivaz.

Pois os tempos vividos seriam uma diferença

com a caução do mundo inteiro.

O duende

não deixaria de vigiar desde uma sombra,

ocultando-se em sua penumbra,

empossado figura tutelar.

Raiz quadrada

Um trovão que engasga a fúria,

ao longe.

As mãos não estremecem,

nem por o sono se descompor.

Os pássaros recolheram-se

sem nada a ganhar

com a tempestade que é vizinha.

A noite não amedronta o troar dos trovões;

o festim dos relâmpagos faz da noite

temporário dia.

A tempestade foi só uma promessa.

Passou ao lado.

Natureza viva

As pedras cultivam suas flores

vertidas em águas sem destino

numa aurora quente

convocada pelas pétalas jocosas.

O céu afivela-se pela cintilação

e, todavia,

a chuva aconchega-se nas árvores.

Já os pássaros,

desafiando a prolixa natureza

e suas lições imutáveis,

entregam a penugem às gotas que caem

e sorriem enquanto sussurram cantorias.

A plateia,

encantada e anestesiada,

incapaz de dizer adeus ao boquiaberto,

aplaude em silêncio.

No marasmo imperador

exultam as imperatrizes exibições

de uma natureza contumaz.

Lápis azul

Já as alvíssaras foram ao tacho

pelas penadas almas

que assombram as penitências dolosas.

Encomendada a fatiota janota,

que velório ninguém espera,

dize lá, ó gente madraça,

se sois loisas ou larachas carnais,

ou bichos alcoviteiros

tomados pelo vulgar desdém.

À noitinha,

quando as luzes se apagam da memória,

não vos acometam quiméricos querubins;

não vos sobressaltem as tágides pálidas

nas suas preces iliteradas

e a língua de trapos dos que muito falam

sem nada dizerem.

Não vos deitais no mirífico sossego:

que as teias de aranha por dentro do pensamento

não agrilhoem o pesar.

Não aconselhável a maiores de dezoito anos

Os gritos ululantes na selva infantil

desenham a inocência nas arcadas do tempo.

Os petizes olham-se, ingénuos,

vociferam contra as prosápias adultas:

mandam-nos estudar;

mandam-nos comportar-se a preceito;

mandam-nos comer a sopa;

mandam-nos ser obedientes;

mandam-nos não quererem ser adultos

 - que adulta é uma idade tristonha.

Pegam nos livros:

atiram-nos para a lareira,

escondidos debaixo da lenha

para que ninguém os salve a tempo.

Pegam nos entediantes filmes intelectuais,

os que as subtraem à televisão pueril,

são mandados janela fora em voos aerodinâmicos.

Pegam nas plantas dentro das jarras

para as alimentarem com lixívia.

Vão à casa de banho,

não para satisfação de fisiológicas necessidades,

mas para entupirem a sanita com um farto bolo

de papel higiénico.

À noitinha,

quando as querem já mortiças,

preparadas para o sono que as descansa,

espreitam no quarto onde dois adultos gemem,

só para os ver aflitos quando vêm que os estão a ver.

As excrescências nasais

deixam-nas penduradas debaixo da cama.

Não gostam que a água se pegue ao corpo,

pelo menos com a frequência a que chamam higiene,

e mentem (se preciso for) para ocultar o banho por tomar.

E se lhes querem cortar as unhas

(porque as dizem encardidas)

protestam com gritos que os fazem salivar de ira

e desistir da função.

São soberanas de elas mesmas,

as crianças,

e não querem os graúdos a dizer

o que devem ser

nem o que devem fazer

ou o que não podem asnear.

São arautos da felicidade que os crescidos ignoram.

Por isso as invejam.

E por isso as massacram

com códigos de comportamento

com furiosas demandas

com proibições a eito.

Elas é que são o exemplo.

Da maneira como são

sem capitular

perante os freios dos que as conceberam.

Vociferar

Verbo viçoso,

            vernáculo vistoso.

Vistas volúveis,

            vozes variáveis.  

Voracidade vocal,

            voz vivencial.

Volúpia venal:

            vanguarda vital.

Entrelaçados

As pagas não são juras.

Acantonam o tempo surdo.

Embelezam os braços suados.

Afiançam os desejos prometidos.

No deserto ou na mais agitada cidade.

Em todo o lado.

Em palavras adocicadas.

Na febre dos passos ouvidos.

Orquestradas nos beijos sibilinos.

Que dissolvem a sujidade das paredes.
Porque as juras não se pagam.

Vol d’oiseau

Visto do miradouro,

onde a paisagem é um distante nenúfar,

tudo é paradoxalmente detalhe.

Como se a miopia fosse ao contrário,

a distância curando de arranjar

lente hiperbólica.

Confirmando que a inspeção da proximidade

é nevoeiro atirado para cima da lucidez.

E confirmando a higiénica distância,

sabática purificadora que dita a,

talvez,

arrogante sobranceria do isolamento.

Desde o miradouro.

Binário

Ah!,

o sorriso largo dos fedelhos

em contramão com o rosto fechado

das velhas;

e, a uma mesa de café,

o tirocínio do mundo

em seu pulsar contraditório.

Prolegómenos

Exulta.

Exorta a tua exultação.

Exulta por seres livre de exortar.

E desembacia as palavras agrilhoadas

se não queres ser refém dos tiranetes

que amordaçam

exortações e exultações.

Depois da noite tempestuosa

Archotes incensados

vertem a luz que dantes era ausência.

Nas cinzas arqueadas no chão

a mácula de tempos abraseados.

Mas as cores reavivaram,

encontraram cais onde aportar.

Tudo se interroga.

Tudo, como se certezas fossem apenas

incógnitas.

Os sobressaltos contínuos estão extintos.

Ao acordar

por entre a penumbra caldeada pela luz fresca,

o querer inspecionar o mundo.

De o meter na palma da mão

e depois a abrir

e ele voar no amplexo da liberdade.

Na posse dos archotes em sua chama

jurando as preces que alindam

o inteiro mundo.

Post scriptum

A capa de gelo:

frontaria reluzente

onde o sol se aninha.

À noite,

quando o frio consome

as entranhas de tudo

e a lua adeja no firmamento,

as veias incandescem.

O lugar dos contrários refaz-se,

desafio.

Os olhos não se demitem.

As mãos ensopadas em suor,

dedilham no céu opaco

os esboços da alvorada devolvida.

Os amanhãs deixam de ser

uma espessa camada com sabor a nada.

O gelo transformou a hibernação

em quadro tingido a fogo.

Agora o doravante já não é pesadelo perene.