Sou a tua sombra

Os violinos acordam a manhã

com a doçura da pele quente

ao meu lado.

Um beijo confessa a cor da alvorada.

E sei

que todos os poros cantados

arranjados para a decantação

em febril coação dos sentidos

– mas uma coação voluntária –

se embebem em graciosa coreografia

entre o cálice dos desejos em que se arvoram

enquanto a manhã nasce sem fim.

Os violinos arrepiam a pele

adestrados por anjos tutores

as mãos dadas que congraçam os corpos

as bocas que sorvem o vinho que canta

e se deita nos olhos arrebatados.

Deixamos aberta a cancela do tempo.

Os raios de sol

atirados pela aurora tardia

abraçam os nossos corpos

e nós sabemos que as flores inteiras,

as flores cheias de luxuriantes cores,

servidas em jarras de fina porcelana

esperam por nós à cabeceira.

E sabemos

que não sobeja nada das sombras

por nós entretanto desfeitas em luz trémula.

Os violinos

entoam as notas mágicas

e nós tiramos freio ao mais fundo de nós

deixando o tempo preso na moldura dos olhos.

Pois sabemos

que os violinos

e a alvorada

e o vinho portentoso

e os desejos desenfreados

e os olhos, as mãos, os corpos quentes

são apenas a grandeza maior

que encontra leito no corpo do poema.

#25

Às regras moribundas

reserva o exílio

das trevas.

Duendes

Um balcão sobre o mar

onde as cotovias voam paradas

na suspensão do tempo deletério.

Trouxe os braços cansados

e a boca cheia de fome.

Apregoam verdades

como se fossem estradas de sentido único

estradas de sentido obrigatório

e talvez não saibam

estes meirinhos da consumação fáctica

que são os mais insinceros de todos.

No balcão sobre o mar

pergunto às ondas se tem serventia

tantas verdades irrenunciáveis.

O mar não se descompõe

– talvez não tenha ouvido a demanda.

Dou por assente,

(mesmo assim)

que as verdades

as que são todas insofismáveis

atuam no palco onde se compõem

as mentiras maiores.

Não me lo disseram as ondas paradas

com o tempo deleteriamente suspenso;

foram as cotovias

em sublime coro ciciando ao ouvido.

(E não dei conta

que me contassem mentiras

sobre irrefutáveis verdades

– no quase nada que sei

sobre mentiras e verdades.)

Devolução

Deitei ao mar o peito aberto

onde o sal mais crestava

e julguei ser o dono das nuvens.

Abri as palavras encerradas

aquelas que dantes foram guardadas

em cofres de bronze sem chave.

Deitei-as à boca

e logo um frémito tomou conta das veias

enquanto o entardecer era diferido.

Foi quando as estrelas acenderam o céu

e eu fiquei a saber de cor

a miríade de beijos-nutriente.

Pedi aos tutores das estrelas

que as palavras dantes ecoadas

me fossem devolvidas.

Queria tê-las a dar cor aos lábios

queria enfeitar a boca com as palavras

já então reaprendidas.

Depois da alvorada,

foi-me prometido em voz solene,

depois da alvorada seria seu mestre.

Pela noite fora

tresmalharam os véus desprendidos

ao vento de leste que trazia o calor.

Pela noite fora

enquanto o sono decaía na insónia

e as estrelas não me deixaram ermo.

Na alvorada luminosa

esperei que os tutores das estrelas

depositassem as palavras aparelhadas.

Esperei e esperei

e a promessa apareceu com a maresia

depondo as palavras no meu colo.

Agora sou marinheiro saciado

detendo os olhos (dantes marejados)

no parapeito das palavras miríficas.

Agora sou o cofre forte das palavras

e sequei o peito fechado

no santuário dos mais belos céus.

Noite treslida

À vista da lua

na varanda do alvoroço

os gatos com cio

roubam as chaves da noite.

Que se faz dia,

a julgar pela ebulição

em que os gatos se deitam.

Teoria dos jogos

Assentava na suposição da bondade.

Numa teoria geral da boa vontade.

De manhã, ao acordar

embebia-se em doces unguentos de boa fé.

Julgava dos outros

que se mediam por idêntico estalão.

O tempo legou cura bastarda

tantas vezes a bondade esbofeteada

por inescrupulosos intervenientes

em que esbarrava

(imerso em ingenuidade).

Fez prova de vida:

aprendeu as regras do desjogo

e esqueceu pergaminhos.

Em vésperas da senhora negra

prometida para receber seu féretro

tanta era a destreza nas regras do desjogo

que os rivais por causa dele se mortificavam

em atos de notória inveja.

Na hora dos finados

mandou dizer que não havia ninguém

na prestação de contas.

Não admira

as águas tumultuosas e lamacentas

da paisagem em que todos eles medravam.

Elemento líquido

Tira-teimas:
no esboço da alvorada
com a ajuda da centelha retirada ao celeiro
o camponês prepara a jornada.
Sobre a bruma matinal
desfaz-se dos olhos estremunhados
em contrafação com a claridade timorata.
Depois
vêm à tona
memórias acidentais
lágrimas reprimidas
(que a rijeza de um homem do campo
é pergaminho que trava as lágrimas)
colheitas abundantes
solos férteis
e colos férteis,
da altura em que povoava bailes das aldeias
e arrastava a asa 
com a destreza de um galanteador.
A reforma do luar,
em forma de escolta da noite,
empresta luminosidade ao sono perdido:
maldita a insónia
que dá fermento às evocações
ao tremendismo das palavras 
diluídas na brisa que varre os campos
ao acobreado das searas 
que convida a poemas elucubrados
às mulheres de outrora
às proezas nunca reveladas.
O camponês prepara a jornada.
Diz
de si para si mesmo
que as trevas da memória 
são uma cortina densa que se abate
sobre as suas mãos encardidas e rijas.
As trevas da memória:
apenas a desconversa 
do olhar deslúcido que esbarra
nos contrafortes da desmemória.
Da desmemória
que devia ser a pauta comandante.

Copo de cerveja

O copo de cerveja

fundeia nos pensamentos.

Rejubila

no tempo gasto sem serventia.

Ao lado

duas velhas que fingem pergaminhos

comentam a atualidade cor-de-rosa.

Deixei de as ouvir

anestesiado pelo sol

que a primavera (que se fez) tardia

outorga.

A espuma da cerveja fica rarefeita

e os meus dedos embebem-se

no frio do copo alto.

Deixei de saber

se as horas de ócio eram apenas ócio

(com o reprovável fingimento a adejar)

ou se o ócio é a caução de uma certa

pureza.

Mas isso era ao início.

Pois não adianta apressar a pressa

que o tempo tem o mesmo compasso.

Não adianta forjar empreitadas

jurar resoluções solenes

atirar planos para cima do estirador

medir o tempo em falta

com o medo de o tempo se esgotar

pois depressa esgota antes de tempo.

Decidi

arrancar o relógio de dentro do peito

para o peito se abrir num clarão de liberdade

e os temperos dantes asfixiados

a tutores de tudo serem empossados.

O copo de cerveja pode esperar

se preciso for.

Pauta dos sentimentos

A pauta dos sentimentos

quantos batimentos comporta?

Se alguém houvesse tal saber

seria imperador incontestável

dos reinos todos.

(A menos que rebeldes sem remédio

protestassem tamanha condição.)

Era como se fosse possível

desenredar os interstícios das páginas

e descobrir a densa teia de sentidos

perdidos e por decifrar.

Mas a pauta dos sentimentos

é enigmática

um poço sem fundo

onde oráculo nenhum consegue inquirir.

Resignemo-nos.

A sentir os sentimentos

apenas.

A senti-los

quando os lemos à flor da pele

diante da lareira que os aquecem

por intermédio de mãos alheias

ou de manuais intempestivos.

Na biblioteca do tempo

a pauta dos sentimentos

arqueia-se ao cerzi-los,

puros e impuros.

Pedras da calçada

Dizia o taxista

– recolha o troco com cuidado

que são muitas moedas.

Dizia o moço de recados

– não sei, não sei, não sei,

só as ordens que me deram.

Dizia a menina solteira,

em expiação do desamor

– ai, quem me dera, quem me dera

soldado de chumbo que a mim se entregasse.

Dizia o toureiro à civil

– apre, vosselência pisou-me os calos.

Dizia o cangalheiro em fato de banho

– estranho a ausência de farpela entrevada.

Dizia o bombeiro nas finanças

– não me enerve

que ponho este sítio em estado de sítio.

Dizia o catedrático ao estarola

à entrada do restaurante

– não tenha o topete 
de se meter à minha frente.

Dizia o artista de rap para o papel

– rimas sem rumo

são como

maças sem sumo.

Dizia o carteiro à porteira

– e a senhora do quarto direito

continua o adultério?

Dizia o operário da siderurgia ao banqueiro,

depois de um acidente de trânsito

– querias que assumisse a culpa

se bateste por trás?

Dizia o pai natal à já não criancinha

em seu colo à espera de fotografia

– marota, marota,

já não tens idade para isto!

Dizia a senhora coquete ao empregado do café

– garçon, sirva-me um gin tónico

mas seja generoso

que depois o recompenso.

Dizia o filho à mãe

– desengana-te,

não vou às aulas de ballet

nem como a sopa ao jantar.

Dizia o patusco ao interpelar o ministro

a meio da inauguração

– senhor ministro, senhor ministro

pode vossa excelência interceder

por um emprego no ministério 
para o meu sobrinho?

Dizia o mendigo à passagem de uma beldade

– desta esmola é que nunca hei de ter

(e a beldade ficou sem saber as entrelinhas).

Dizia o motorista da carris, resignado

– o trânsito na cidade está um inferno.

Dizia o filósofo, sem aquele ar pensativo

que se pespega aos da classe

– não sei para onde hei de olhar

que tudo se turva

ao ser beijado pelos olhos meus.

#24

Eu sabia

que na escola dos saberes

haveriam de contar mais

os saberes da estirpe do não saber.

Declaração de interesses

Ora

se na desarrumação geral

encontrasse uma ideia

– e uma ideia bastava –

bebia três cálices do melhor vinho

daquele de que se diz ser néctar

e berrava

como os hunos em dia de celebração.

E depois

no meio das coisas por encontrar

se houvesse um lápis de cor que emprestasse

nobreza ao céu sem cor

diria

que as impossibilidades só o são

na medida de um desquerer.

Mas

se na lentidão dos dias

– como um compasso em câmara lenta –

uma espiral sobrevoasse os poemas

e neles depusesse um canto

ia a correr

beber na fonte salgada

o frémito das cidades apetecíveis.

E então

tudo já ordenado

nos seus devidos lugares

– sem admoestações aos impuros das arrumações –

contemplaria as joias esmeradas

nas mãos de artesãos sábios.

Para depois

dormir

no consórcio de um sono digno.

Desaniversário

Folgam os parafusos

no fuso desacertado do oriente

enquanto as águas azuis se põem

a preceito.

De fonte segura

um seguro de vida desengavetado

de um coldre roto

apascenta as searas suavemente levedadas

num fermento de água.

Velas feéricas acamam no bolo

mas não há nada a celebrar.

Os festejos são a destempo

quando entoam medos

(que deviam estar)

banidos.

#23

Como um cascadeur:

a morder o perigo

com dentes pétreos

dando lustro à coragem.

Emolumentos da adolescência

As balaustradas de zinco

enchem-se de gotas de chuva;

despidas da macieza que nunca fora sua.

Os garotos imberbes não dormem

se não de dia:

diz-lhes a irreverência

para se não ampararem em balaustradas

não vá o diabo ser tendeiro.

De noite

acampam a demência da idade

numa praça mal iluminada:

transgridem

bebem álcool a rodos

fumam cigarros, uns atrás dos outros,

conversam com as frivolidades próprias da idade

tropeçam em impropérios

e na venalidade de tudo.

Aqui e ali

distúrbios

vozearia descompensada

tiros de pólvora seca

 – da mesma pólvora que se não pega

nas balaustradas molhadas pela chuva.

Pueris

(apesar de o espelho devolver

adultos extemporâneos)

não sabem por onde anda o norte

nem querem saber dos diapasões

ou de simetrias estrugidas em páginas elegantes

ou das coisas que destravem a moleza.

O dia depois se verá

quando a impaciência do tempo

não se precipitar e o tempo for esquivo.

Então

sem tempo para arrependimento

(por conhecimento com a palavra não terem travado)

sobra o tempo vazio por dentro.

Imperadores de tudo,

como os gatos que se nobilitam nos telhados

fitando do promontório os suseranos,

exigem os emolumentos devidos pela rebeldia

(ou para domesticar a rebeldia).

Os emolumentos da praxe,

que da irreverência sobejam intenções vis

sem do papel terem ascendência.

Impertinentes

por serem mar onde não cabe o sal

espera-os o degredo da planura dos tempos depois

a estranha calmaria

uma monotonia empedernida

de onde não têm extração.

Código de segurança

Apertava os atilhos dos sapatos

arqueado sobre o chão de basalto

enquanto duas cotovias se enamoravam

e de longe os trovões vinham aos ouvidos

e a relva escapava das primas daninhas

e um motorista de táxi buzinou, iracundo

e um clarão do sol espreitou

entre duas nuvens pesadas.

Apertava os atilhos dos sapatos

não fossem as entrelinhas da calçada,

na irregularidade do basalto,

trazer-me à queda.

Esteio

Resgatado o fio de prumo

aos escombros da cidade,

tomámos a manhã nas mãos.

Metemos as cores desembaciadas

enfeitada a manhã

com as palavras vasculares

e os doces gestos no rosto.

Desautorizámos

as pedras pontiagudas

os lastros pesados

as guias de conduta vetustas

os rumores entoados por almas invisíveis

as preces vazias ditas no adro

os dados mostrando números quadrados.

Em sua vez

demos alfândega

ao vermelho carregado com suor

às flores campestres selando formosura

aos bolsos cheios de uma água de estio

aos braços que não se cansam de amplexos

aos beijos não enjeitados de lábios carnudos

ao mar vadio que temos entre as mãos.

O fio de prumo,

já fiel tutor da simetria dos sentidos,

desalinhou os vieses pela proa

precatando o temor sensato

entre duas mãos cheias de impudor.

Tirámos à sorte o esteio aprumado:

soubemos de um fado singular

povoado por olhos marejados

de tão telúricos pés arrojados

num santuário com pérgulas de ouro.

#22

A indecisão

tropeça no armário

onde a poeira lê primeiro.

Juras em falso

Enquanto jurava aos céus

devolver com juros as tiaras furtadas

cruzou os dedos.

Cerziu as juras

as solenes e as outras

(as juras todas)

até cansadas as promessas ficarem.

E depois

Ficou à espera que o vindouro

fizesse cais

à espera que as juras

tivessem palco.

À espera.

Não ocorreu ponderar

que os limites das juras

não pertencem às fronteiras do tempo.

Jurou

depois

que faria novos alinhavos às juras

mal as anteriores perecessem

nos malnascidos desmentidos.

Não aprendeu nada.

Podia

ao menos

jurar que nunca mais jurava.

Não podia:

a desmemória quadrava com as andanças

sem cuidar de lamber cicatrizes

de feridas de que nunca dera conta

à exata medida da mitomania

(de si mesmo).

A cada juramento

uma estocada por dentro

até às entranhas

remoendo as rugas do rosto

olhando-se ao espelho sem ver um intrujão

liquidando as lágrimas

que pudessem ser vertidas.

Acusavam-no de:

falta de decoro;

juras militantes

de alguém a fugir da sua pessoa.

E ele prosseguia pelo tempo fora

indiferente

como se fosse surdo aos vitupérios.

Continuava a jurar.

e a saber

por dentro das entranhas

que cada juramento

era a jura do seu oposto.

Interjeição

Tomo por junto:

um elixir da redenção

um bisturi cortante

três novelos de lã macia

e uns óculos com dotes de prestidigitação.

Consigo antecipar,

como se um oráculo

viesse às mãos minhas:

ilusões marejadas num palco irregular

protegidas por vitualhas densas

contra investidas de zangões destemperados.

Sem a eternidade desejar

a não ser a que for caução

da mansa acumulação cósmica,

os calendários arquivados

nas promessas de porvir.

Pois é resolução infundada

ir para o estirador do tempo

desenhar as cicatrizes do destempo.

Sobre a planura da mesa onde se estendem os mapas

Três são as patas do gato no chão,

o malabarista.

O canto do tenor ouve-se em surdina

e as palmas guardam-se para a véspera.

Dantes

quando tudo era límpido

as mulheres não assobiavam

e ninguém coabitava em regaço atávico.

Os gatos miam alto

reféns de seu cio

ao passo que os comboios

gorjeiam em cima dos carris

os murmúrios de que não há penhor.

Dantes

só tínhamos morangos sedosos

livros

com páginas amarelecidas e letras grosseiras

sapatos exasperantes

e a lividez do inverno intransigente.

Os tapetes cardados à entrada das casas

cuidavam dos forasteiros

no desvelo de hóspedes impantes.

As pás dos hélices

já traziam cura para o sal

e bênção suprema do bispo da ordenança

(por interposta pessoa: dom divino).

Dantes

os ministros da servidão

escondiam-se no seu pudor

sem cartas trunfadas para jogar.

As rosáceas extravagantes

prendiam-se à lapela dos cavalheiros

mm linguagem cifrada do deboche.

Pois dantes

o deboche era proibido

e só se fazia sob a proteção das trevas.

Não havia penumbra sobre as cores

não havia grandes aceleradores do tempo

nem um mapa que ampliasse o granulado do olhar

ou uma lâmpada duradoura em intenso incensar.

Dantes era dantes

e agora é sinal que saltamos as barreiras do tempo

sem mortificação da nostalgia.

Dantes

não importa.

Os dentes cerrados elaboram um clamor

pela corrente hercúlea onde se abraça

o tempo das mãos

onde os amantes se entrelaçam no sexo forte

sem peias

onde as palavras amáveis são as que forem queridas

os rios exibem um espelho de água sem gestos

e as pinhas caídas ao chão

guardam os diamantes que desabrocham

no amplexo dos sentimentos puros.

Do dantes não sobram imagens.

Não há museus.

Os dentes entronizados diamantes

mordem o tempo que importa

emprestam-lhe a espessura precisa

e um murmúrio poético soergue-se

derrotando as baias da imperícia.

Agora

não se fala dantes.

Agora

é império

do agora.